«Погладь мне спинку, папа, очень хочется уснуть
В твоих объятьях полночью апрельской.
Так ждет мужских ладоней соком налитая грудь,
А ты все: «шпалы-шпалы», «рельсы-рельсы»…
Вниманье юных мальчиков меня уже не прет,
Они все имбицилы и ботаны.
Так ждет мужских ладоней соком налитая плоть,
Мои истосковавшиеся тайны…
И пусть в нас тычет пальцами глумливая толпа,
Пусть ропщут перепуганные мамы.
Природный зов нельзя укрыть под ханжеский колпак,
Запретный плод так непосильно манит…
Прочти мне сказку, папа, про чудовищ и принцесс,
Оставь на утро взрослые вопросы…»
Шептала Примадонна, искушая на инцест
Отца Филиппа, старого Бедроса.
Ко Дню Рождения блестящей Певицы с мутной репутацией.
Пробегаю глазами. Иногда притормаживаю, если есть за что взгляду зацепиться. Некоторых вдумчиво читаю. Откровенному фуфелу "+2" не поставлю, если ты об этом. Но стараюсь пиитов щадить.
Как по мне, так надо лимит поставить на одно стихо от афтара в неделю. Тогда и на детальный анализ, и на литобзор время найдется. Стихов-то много отличных без внимания остается.