Разольётся слоями печаль по просторам
Как на белом листе растекается тушь
И появится тот говорят о котором
Собиратель пустых человеческих душ
Он придёт и к тебе, может даже сегодня
Не открестишься немощно сжатой рукой
И с собой унесёт не в обитель Господню
А в то место где ждёт безразличья покой
Там ты будешь пылиться на каменных полках
Словно старая книга, зачитан, измят
А за что тебе это и как это долго
Вскоре шепотом тихим века объяснят
Ты узнаешь о ценности жизни и света
И о том то что будет, а может быть есть
А утешит лишь то в безысходности этой
Что таких же как ты в этом месте не счесть
Можешь мне говорить что угодно, я знаю
Это скоро случится, не спорь.. не спеши
Я ведь сам каждый день сам собой умираю
Образуя пустоты в пространстве души
Да блажен тот кто с ним никогда не встречался
Я же вижу его среди всяких фигур
И когда я встать на ноги честно пытался
Он смеялся мне вслед Бенджамином с купюр
Он смотрел на меня взглядом уличной шлюхи
То омоновцем в маске, то бешеным псом
Он был добр как будто и словно не в духе
Только дело конечно в себе, а не в том
Ты что думаешь - зритель другого театра?
Или мудр разберёшься где правда где чушь?
Знай, придёт за тобой не сегодня так завтра
Собиратель пустых человеческих душ