Уйдя на самоизоляцию,
В своих мечтах тонул, как в омуте.
Почуяв Музы овуляцию,
От всех закрылся с нею в комнате.
Недели две она хихикала.
Мол, где, поэт, твоя прелюдия?
Часы весь день упрямо тикали,
А я был сыт её причудами.
Шептала мне «Мой милый, по́лноте»
Шла на контакт, слова коверкая.
Крутилась взад-вперёд по комнате,
И всё поглядывала в зеркало.
Пришло нечудное мгновение...
И нет теперь печальней повести.
Поправ правительства веление,
Ушла, без маски и без совести,
Влекома новыми кумирами,
Преодолев борьбу со страхами.
Не к графоману и не к лирику...
Ушла к простому парикмахеру.
Если Муза
Бросает поэта,
Значит, ждёт её
Пишущий прозу.
......
И прозаика
Муза бросает,
Если встретился...
Просто мужчина.
Владимир Сахарцев
Жми сюда
То с поэтом у ней трали-вали,
То с прозаиком.... (Лиру ей в зад),
То с мужчиной нос мочит в бокале
И потом переходит на мат.
Постоянством не славится Муза:
То к тому, то к другому идёт,
Ей мужчина и тот, как обуза.
Я, конечно, ребята не в счёт
И о том неуместны здесь споры -
Поселилась на веки в мой дом,
А виною талантища горы,
Не поверите, я - три в одном!
Поэтов в мире не сочтёшь, а Муз желанных очень мало.
Одна колючая, как ёж, другая чванится устало.
Про третью нужно ль говорить? Строга, порою деспотична.
В четвёртой бешеная прыть. О пятой просто неприлично.
Шестая плачет день и ночь, хромает сослепу седьмая.
Восьмую выгнал сам бы прочь. Моя ж, конечно не святая,
Но весела, при том красива. Чего скрывать? Деваха - класс.
Не против водочки и пива. Да, вот она со мной сейчас.
С ней отдыхаю от души, без хомута, без шор, без сбруи.
Казалось бы пиши, пиши..., но минус есть - жена ревнует.
Наш дом - многоэтажка буквой "С",
Просторный двор, посередине, школа.
Спускалась ночь, по озеру небес
Плыла луна, как желтая гондола.
Снаружи доносились голоса
И легкий шепот питерского блюза.
Я выглянул в окно, протер глаза -
Там, за окном, в ночи, летали Музы.
Они слетались тихо, не спеша,
Просвечиваясь в тусклом лунном свете,
Расселись рядом, крыльями шурша,
На невысоком школьном парапете.
Посплетничав о чем-то о своем,
Настроили потрепанные лиры,
И дружной стайкой полетели в дом,
Лишь им одним известные квартиры.
Ну, наконец-то! Вот он, звездный час!
Сейчас попрут шедевры и нетленки!
Которая влетит ко мне сейчас?
Я чувствовал, как затряслись коленки.
Да вот она, в сиреневеньком, вот!
Я форточку открыл - влетай быстрее!
Но Муза, сделав резкий поворот,
Ушла немного выше и левее.
Но, как старейший слесарь ТСЖ,
Я знаю всех жильцов и постояльцев.
И все они, на каждом этаже,
Знакомы так же, как мои пять пальцев!
Куда же вы? Там отставной майор,
Опух уже от беспробудной пьянки,
А там живет военный прокурор,
А там, вообще, две старых лесбиянки!
В четыреста восьмой живет вдова,
Но двери у нее всегда открыты,
В двести второй - не подобрать слова,
В сто двадцать пятой - просто паразиты!
А как же я? Весь правильный такой,
Почти не пью, ну разве что с получки.
Вот Муз и не осталось ни одной.
Последняя мне помахала ручкой.
Уже светало. Музы , сделав круг
Внутри двора, дождались отстающих,
И улетели, кажется - на юг...
...Ну чем же тот майор меня-то лучше?
Пивка для рывка, ты смотри, полегчало:
Усердно рифмую, рифмую слова.
Под водку холодную тоненько сало.
Поэзии кто-то крутнул жернова:
Посыпались строки, обильем пугая,
Про знойное лето. А в этом ли суть?
Заходит вдруг Муза и мне предлагает
Её подменить, мол пора отдохнуть.
Бумажную лошадь с крылами из гуся
Суёт вместе с Лирой, инструкций рулон:
"Давай-ка впрягайся, дружочек. Иль струсил?"
Заверить спешу, что всё это не сон.
Исчезла злодейка и я весь в работе:
Где рифму заслышу, мгновенно я там.
Копаюсь, копаюсь в нетленном помёте:
(Налили б "за вредность" хотя бы сто грамм)
Один тихо плачет, другая рыдает,
Обиды на жизню, призывы к борьбе.
Все ждут четверга после дождичка в мае.
Обилие шуток надуманных: бе-е.
И всем же я нужен, зовут неустанно.
Эх, был бы топор, как бы дал по рукам,
Чтоб рифмы не лились водою из крана,
Не гадили чтобы поэзии храм.
Но есть и поэты, большие поэты,
Вот Вы например и таких поискать.
Про то как-то лихо, немного про это,
Но весом берёт писарчукская рать.
Мне яду бы выпить - нырнул с головою,
Простите, в дерьмо и в безудержный бред.
С такою работой собакой завою,
А Музы из отпуска долгого нет.
Явилась зараза. Пивко - полегчало.
Э-э, нет не рифмую теперь я слова.
Под водку холодную тоненько сало.
К хренам мне поэзии те жернова?
Поздний вечер. Звонок в коридоре нежданно.
Я сидел за столом. Правил рукопись.
Открываю. Стоит. Вся в слезах. С чемоданом…
Ну понятно – пришла не чайку попить.
--Заходи, -- говорю, --Что с тобой приключилось?
Не успели мы, вроде, соскучиться.
Все здесь так, как и прежде. Возьми вот ключи на…
Может, что-нибудь выпьешь по случаю?..
Ну, не любит тебя… Так и хрен с ним… Поверь мне
Ты забей… Будут белые полосы…
Посмотри, как в ночи что-то шепчут деревья,
Шелестя меж собою вполголоса…
Задремала она. На часах – полвторого.
Я не сплю. Сочиняю… Спасибо ей!
Кто она? Все равно не скажу - что с того вам?..
А ведь рифмы, и вправду, красивые…
"Я еду в электричке вечерком,
Ахматовской поэзией застигнут.
Гляжу, как провода играют за окном,
Они то вдруг опустятся, а то стремительно подпрыгнут..." Николай Пановский г.Клин Я в электричке ехал вечерком,
Всецело стихородами охвачен.
В содружестве с лирическим мирком,
Под вдохновенье ямбами фигачил.
И не беда, что строчек кружева -
По километру. Сердцу не прикажешь!
Поэзия Пановского жива!
Хотя о том издательства не скажут.
Мой мастер-класс кому-то - не пример.
Лишь потому, что в творчестве - опальней.
Имеющий значение размер
Оценят, извините - только в спальне!
Под стук колёс являю миру слог -
Потомкам чтить игру воображенья.
Пусть я не Вознесенский и не Блок,
Анапест не потерпит возражений.
Чтобы хорей и дактиль не забыть,
Успею сочинить на перегоне,
Как мог во сне, но всё-таки - побыть
Застигнутым с Ахматовой в вагоне.
Короче! Клином вышибая клин,
Я снова не "Сапсаном" добираюсь,
Опять рифмую, прославляя Клин
И быть поближе к классикам стараюсь.
Под песню рельсов. Только... провода -
Мой ахербрахий за окном сбивают.
От Музы мне не деться никуда,
Жаль, что она за мной не успевает,
Стремясь к другому автору, в постель.
И оттого мне нынче не до смеха...
Писать стихи - такая канитель!
Уж лучше я в автобусе бы ехал!
И ЕЩЁ ВАРИАНТ
Писал стихи я как-то вечерком,
Внезапно вдохновением охвачен.
Не шёл размер? Так я его - пинком!
Страдает рифма? Пыром зафигачу!
И не беда, что строки вкривь и вкось,
Как провода, что вижу за окошком...
В издательстве сказали: "Коля, брось!"
А я назло слагаю понемножку.
Плевать, что скачет возбуждённый слог!
Всегда в цене игра воображенья.
В конце концов, не Пушкин я, не Блок.
Но, как поэт, достоин уваженья.
Чтобы хорей и ямбы подобрать,
Достаточно извилиною дрыгнуть.
Могу и у Ахматовой содрать...
До Пастернака с Тютчевым допрыгнуть.
Поможет с тренировками батут.
Отчаянными рифмами томимый,
В надежде, что меня не заметут,
Начну взлетать (не приземляясь мимо).
Заменит сетка автору постель,
Вот только Музе будет не до смеха...
Иметь её - такая канитель!
Уж лучше я в автобусе бы ехал!
1. Иногда, Родной язык отчизны Опыт - сын ошибок трудных,
Есть у опыта и брат:
Рядом с ним ежесекундно
Трёхэтажный русский мат!.. Жми сюда
Ах, как бéдны англичане,
Примитивные слова,
Нет у сэров окончаний,
Падежей – всего-то два.
Наш язык такой богатый,
Неприлично, Господа,
Даже Дамы, – грубым матом
Говорить! Но –
Иногда…
2. Георгий из Министерства Оргий, Открытый ответ Поступки его были нИзки,
Позор ему, как не крои,
Как смел написать он про сиськи,
Особенно не про свои? Жми сюда
Безделье царит повсеместно,
Коррупция, тонет бюджет,
Но, главное, есть министерства,
Где сиськи – запретный сюжет!
Пусть я не могу быть примером,
И что мои сиськи, пустяк,
Но есть же Данаи, Венеры, –
Не славить их формы, размеры
Я не представляю – никак!
3. Прохожий, Волшебная сила искусства И я сбежал в проулочную слякоть,
Пытаясь скрыться от тягучей мысли,
Что надо жить достойно, а не вякать,
И не писать стихов о жизни смысле. Жми сюда
Пора ко всем чертям забросить смыслы!
А то опять качнется коромысло
В другой уклон, и вновь Россия вспрянет,
"Аврора" грохнет, крякнет еж в тумане,
В дискуссиях схлестнутся до икоты
Те либералы, эти патриоты,
И ободрённый нижесредний класс
Попрёт под крепкой мухой на Парнас…
4. Мелисса, Плач графомана Ну не одарил талантом Бог,
И куда мне, бедному, деваться?!
Не пустил бы Тютчев на порог,
Пушкин на дуэли б вызвал драться. Жми сюда
– Пусть меня застрелят на дуэли!
Слушать вашу Музу – просто жуть.
Я мамзелей для инаких целей
В "Современнике" своём держу –
Пушкин уговаривал:
– Наяда,
С вашим сочинительством – потом,
А пока мою "Гаврилиаду"
Под станком печатным пролистнём!
5. Лексейч, Джон Чатскый Скажи нам, Джонни, ты же не пижон,
Чтоб дать себя расстреливать нарочно...
И, загибаясь, молвил гордый Джон:
– Стрелять бы рад, отстреливаться тошно! Жми сюда
Джон погибал, простреленный насквозь,
Дышать ему не более минутки,
А мы просили, кукситься-то брось,
Скажи нам напоследок хоть пол-шутки.
Запросы шли к нему со всех сторон:
Джон, выдай юмор от души и сердца!
Но стиснув зубы, улыбнулся Джон:
Шутить бы рад, когда б не ваши рецы!
Давайте-ка с вами напишем стихи
Элла Титова-Ромм Майка Жми сюда
Давайте-ка с вами напишем стихи,
Пусть в стихосложении мы лопухи.
Достанем перо, и разложим тетрадь,
И сразу же Музу усядемся ждать…
Прождали мы целых четыре часа,
У нас уже дыбом стоят волоса.
Ни Муза не хочет зайти, ни Пегас,
И лучик надежды досадно погас.
Тогда мы добыли немножечко слов
Из наших начитанных умных голов,
Добавили рифмы, скроили размер,
Нас можно поставить любому в пример.
Метафоры льются просторной рекой,
Сюжет получился совсем не плохой,
Легки обороты, концовка сильна,
Осталось пойти откупорить вина,
Чтоб крикнул на весь ошарашенный свет:
- Стихи сочиняет не Муза – Поэт.
🍷 🍷 🍷
Давайте отку'порим с вами вина,
Проверим: нужна Муза нам, не нужна;
Педальный нам нужен Пегас иль простой,
С седлом или без, или в модном пальто?
Порежем сырок, принесём шоколад,
Банан, апельсин, киви и виноград.
Наполним бокалы. Есть тост: за стихи,
Хоть в стихосложении мы - лопухи!
Ноль/семьдесят пять - подходящий размер.
Окроем ещё? Тост: за наш глазомер,
Который так нужен для ровности строк.
Кладем виноградинку в рот и сырок.
Метафоры льются просторной рекой
И - в рифму... Здесь вывод: нам Муза на кой?
А Бог любит троицу... Вскроем бутыль.
Ложится на плечи мне звёздная пыль.
Есть тост: за поэзию! Рифмой шарашь.
Поэт - я, Пегас же - бездарный алкаш!