Жми сюда Ряд хохмодромских поэтов обрушился с малообоснованными нападками на Игоря Бабушкина, что привело к его преждевременному уходу из жизни ХД
Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Свободы, Гения и Славы палачи!(с)
О, как закручена интрига!
О, как затянута петля!
А ведь по сути этот Игорь
Невинный агнец, Божья тля
Вас раздражает, злит и бесит
Что он морален и здоров,
Что он не пишет, как Березин,
Про голых хрюшек и коров
Табу на пьянки и минеты
На неприличные слова,
А эти (Госспади!) поэты -
Стас, Дуримар и МАА2,
Которым, аки старым девам,
И день не мил и ночь горька,
Исполнясь праведнейшим гневом
Как зайца, гонят Игорька
А дальше - по законам клинча -
Не отпускай! Дави! Мочи!
Суд скороспелый Лёхи Линча:
Петля. Осина. Палачи.
Никто не всхлипнет о потере,
Не звякнет колокольный "бздынь",
И Их Ничтожество Дейтерий
Не скажет вялое "Аминь",
Не грянут флейты и гобои,
Ни караул под козырёк...
Четыре Невских моремана
Едва владеющих пером,
Рождённых для: пасти баранов,
Вошли элитой в Хохмодром.
Меня, поэта без порока,
Кого ценили Пушкин с Блоком,
Вдруг стали подло…Вашу мать! Скажу по-русски: обсерать.
Джа-Джа, вальяжно сдвинув брови,
Стал поучать… давать совет …
И получил, врубись в ответ:
"Китов на удочку не ловят!" И в зад онегинской строфой,
Чтоб не казалась жизнь лафой!
Не, ну... все мы можем матюкнуться, не без того. Я вот тоже пишу много ненорматива.
Но в контексте стиха он должен быть органичным. А мат ради мата, ради эпатажа публики –
это полный моветон. А то, что Мишаня свой поток сознания гонит строчными буквами
без знаков препинания, и вовсе отбивает охоту его читать. Хотя излагает вполне-таки неплохо.
Тамара Кошевая
твои слова как будто в сердце нож
(хоть слов обидных слышал я не мало)
я спал и видел ты меня прочтёшь
а ты не чтёшь желание отпало
нет смысла жить когда тебя не чтут
страницы твои трепетно листая
не уважают твой поэтский труд
пот пролитый тобой не уважают
я ласточкой бы бросился в окно
но как-то перед обществом неловко
повесился бы но опять же но
внезапно дома кончилась верёвка
такие вот прискорбные дела
нажрался бы да выдохлась печёнка
ты видишь до чего ты довела
меня эгоистичная девчонка?
В интернете везде
(посмотрите-ка!)
Информация есть
(вот же бред!),
Что всегда быть должна самокритика
У поэта, уж коль он поэт.
Вновь решил я, что в этом политики
виноваты…
Но, всё ж, я не трус!
Мысль геройски о той самокритике
Намотал на отросший свой ус.
Выклал стиш…
с ним плейкастов два файлика…
Тут же вмиг обласкали мой взор
Сладкий коммент…
открытка…
три смайлика…
Как обычно – дежурный набор.
С мощью крупного метеоритика
И поменьше болидам подстать
Применил я к себе самокритику,
Чтоб себе строгим критиком стать.
Прочитал я свой стиш точно сто разов…
«Ну, и чё это тут за фигня?!
Нету в тексте изящества…
образов…
колорита…
напора…
огня…
Эпохальности чёй-то не видненько.
Нет финальной развязки в конце» –
говорит, нагло щурясь, ехидненько
мне мой критик в моём же лице.
«Нарожали –
кричу –
аналитиков!!
Ты не критик!!
Сохатый ты лось!!
До хрена
(вижу я)
тута критиков
На сегодняшний день развелось!!»
Критик пальцем моим указательным,
Покрутив у маво же виска,
Крикнул:
«Стих должен быть воспитательным!
От твово же лишь в сердце тоска!»
«Примеряешь, мурло, ветвь ты каннскую?! –
отвечаю, как Герде я Кай –
Критикуй, морда ты критиканская,
Только пальцы тут не распускай!!»
Скинув резко с двух ног оба ботика,
Взял подсвечник готический я.
Долбанул в глаз я критика готикой.
А фингал засинел у меня.
«Получай, злобный гад!!» –
гаркнул критику
И провёл слева в челюсть я хук
И вдогонку дотошному нытику
Опустил на башку ноутбук.
Увидал взглядом я паралитика –
Ноутбук, как с посудой чувал,
Вдруг разбился на кумполе критика.
А сознание (я!!) потерял...
~~~
На коленки став, жёнка довольная
Полотенцем давай мне махать.
«Дописался, башка малохольная!!
Говорила ж – пора отдыхать!»...
И решил я, жалея пиитика,
Что теперь, свой стишок не браня,
Сам себя не подвергну я критике.
На фотографии она вторая слева,
А этот хмырь пристроился за ней,
Еленой звать, но я нарек бы Евой,
Ну, а хмыря б назвал библейский змей.
Да, снимок сделан там же. в Шармаль-Шейхе,
Отель у моря, с пляжем …красота,
И шведский стол за сущие копейки,
Короче, те же райские места.
И вот он начал: Пушкин, да Есенин…
Я думаю: «Подвинулся либо?
Читает на пляжу про лист осенний,
Про первые весенние капели..»
И тут смекнул: « да он ее к постели
Склоняет, намекая на любовь».
И вижу я - труды его не даром,
В капкане Ева выследила сыр.
Уж называет жизнь свою кошмаром,
А этот, мол, Орфей, ей мир открыл.
-Да,- думаю. – Неплохо ж быть поэтом
Красотки вон как тянутся к богам.
Ну, ладно те хоть боги, ну а этот
Каким таким принадлежит кругам?
Быть может, он и сам не прочь на лире,
Имея слух Орфея, побренчать,
А я с медвежьим слухом, вдруг узырил
В душе Орфея пошлую кровать.
Нет , я не против, если он блаженный,
То пусть себе, на то он и Орфей,
Но как узнать насколько откровенный
Любитель он поэзии своей.
И я придумал. Я сказал однажды,
Что сам когда-то тоже был поэт,
И зачитал ценителю отважно
Из сборника Есенина куплет:
«О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины».
Он рассмеялся, не узнав подвоха:
- Как говоришь ты? Мякиш тишины?
Дорога, значит, понимает много,
И челюсть щучит жертву у порога…
Ха-ха. Да, сударь, это очень плохо.
Смешнее я не слышал от иных.
И зрима стала шкура злого духа,
Я вспомнил разом. Я читал о том.
Что змеи, вовсе не имея слуха,
Слух замещают длинным языком.
(критикам, злопыхателям, завистливым соседям по саду и прочим посвящается)
О, вы, образчики нанизма**
(Но не по росту – по уму)!
Я ваших мыслей механизма
Так никогда и не пойму.
Подобно лопнувшему Мому***,
Изнемогая от хулы,
Вы не способны по-другому
Противоборствовать, увы!
Достойны всяческих стипендий
За вклад в коллекцию дерьма,
Но модус вашего вивенди За гранью моего ума.
То, что иду по жизни в белом,
Вам спать спокойно не даёт.
И вы, увлекшись «нужным» делом,
Воспроизводите помёт.
А что… За это не сажают…
Но мысль доносится извне:
А ведь могли бы урожаи
Вы увеличивать в стране.
Могли бы вы удобрить нивы
Без всяких шлангов или труб,
Такой ноктюрн сыграть смогли бы,
С успехом выложив в Ютуб!
Была бы всем сплошная польза,
Прими судьба такой уклон:
Мне – перестать всё время ползать,
А вам – просмотров миллион.
Я сделал несколько визитов
В библиотеку, и не зря, -
Прочёл статью про паразитов,
Без них, там сказано, нельзя…
Ах, как всё сложно в этом мире!
Но такова змеюка-быль:
Чем открываешь окна шире,
Тем чаще вытираешь пыль.
* модус вивенди - от латинского modus vivendi - образ жизни, способ существования
** нанизм – патологическое отставание в росте и физическом развитии
*** Мом – древнегреческий бог злословия, насмешки и глупости. Был изгнан с Олимпа и лопнул от злости потому, что не нашел ни одного недостатка у Афродиты
Когда ударит критик вдруг под дых
И назовёт, прищурясь, "графоманом",
То я, во имя классиков живых,
Что тут на Хохме пашут неустанно,
Отвечу с разворота прямо в бровь
Чугунной рифмой миллионной оды...
Ты зову музы, гад, не прекословь!!!
От проявлений внутренней свободы
В душе поэта реки молока
Текут по берегам кисельным... Ну-ка,
Ты сам попробуй так, чтобы строка
Бурлила по экрану ноутбука
В оргазменном порыве... Стих рождён!!!
Дай время - я исправлю все ошибки...
А вот идти к зоилу на поклон
Я не согласен!!! Золотые рыбки
Желания поэтов сразу в бан...
Все сами мы... И кто как может, кстати...
Бывает вдохновения стакан
Пустеет и матрас в шестой палате
Нас ждёт от мук несостыковки рифм...
Эх, критик... Дай немного передышки...
Ну, что ж ты плоть стиха клюешь, как гриф
Терзает тело пойманной им мышки???
Ведь я не Аксельрод, не Мандельштам,
Чтоб выдавать шедевры без помарки!!!
Мой стиль - народный "алко-порно-хлам" Под поллитровку контрафактной старки...
Иди вон что ли, кекса пощипай
Или Леандру выпиши пилюли...
У них стихи ништяк!!! Берет снимай
И восхищайся!!! А моим-то ****
Стишатам ты вдруг вынес приговор???
А может это просто повод, чтобы
Иметь интимный, личный разговор
С моей, весьма нескромною, особой???
Краснеешь... Значит в точку сказанул!!!
Ты не стесняйся быть моим фанатом!!!
Мобильный отключай, садись на стул...
Давай за самогонным аппаратом
Я сам тебе прочту весь свой архив...
Автограф будет... Зуб даю!!! Без лажи!!!
Момент культурный ты поймешь, налив
Напиток, что в душе остатки сажи
Твоих некомпетентных экспертиз
Сотрёт и нарисует откровенно,
Что творчество поэтов, как стриптиз,
Где все открыто... Пробежит по венам
Немого понимания поток...
Нет смысла в заушательстве, братуха!!!!
Пусть каждый очистительный глоток
Добавит положительного духа...
Спит пьяный критик... Очень редкий кадр!!!
Кухонный кафель - вычурное ложе...
кекс выезжай!!! Я жду тебя, Леандр!!!
Давайте алкоголь весь уничтожим!!!
Проснется утром критик - на похмел
Попросит хоть сто грамм вчерашней браги...
А нету!!! За зоильский беспредел
Мы отомстили!!! Хохмо-бедолаги,
Которых критикуют - пойте гимн
Для трио стихотворного спецназа!!!
Мы никого в обиду не дадим,
Как минимум за сутки аж три раза!!!
Безмятежно грею пузо,
Нежась в солнечных лучах,
Рядом голенькая Муза,
Мной воспетая в стихах
Опахалом славы машет,
Создавая мне комфорт,
Пью похвал, признаний чашу,
Чем, в привычку взято, горд.
Безмятежно пузо грею,
В поэтический узор
Заплетаю смысл, идею...
Перед носом, вжик, топор,
Вслед за ним копьё в колено -
Нихрена себе дела.
Или же какого хрена?
Не хватает просто зла.
Как тут думать о комфорте
Под пугающий стрел свист?
Кто посмел? Кто жизнь испортил? -
Шалунишка-пародист.
В руки мне письмо из рук?
Не тянуть с ответом?
Неразговорчун принёс?
Быстро как… гляди…
Вижу ты пришёл ко мне
не один… с приветом…
Ну, чево стоишь в дверях?
Чо уж… Заходи…
«Графоманам – пишешь – нет!» Я уже, прям, таю.
Не повесишь ты же (факт!)
всех их на ремне.
Графоманов я давно,
братец, не читаю,
Потому что их читать
неохота мне.
Жутко ты, гляжу, умён,
как в гамбитах Стейниц.
Чистота рядов с тебя,
прямо, так и прёт.
Но рисуется всё строй
ветряных мне мельниц,
Кои силится побить
дядя Дон Кихот.
Ох, терниста и крута сей борьбы дорожка.
Хороша же жизнь и в кайф
днями в ней тусить.
Жизнь прекрасна! Подь сюды…
погляди в окошко.
Графоманов всех нам не
переминусить.
Их же гадов – милиён!
Глянь же, сколь их вона-к!
Если гавкнут в унисон,
звон пойдёт в ушах.
Тут не хватит никаких,
парень, перепонок
И не хватит никаких
кликов на «мышах».
Может дело и к тому ж
повернуться всяко.
Да они ж томами нас
в порошок сотрут.
И обиднее всего –
ни одна собака
Не оплатит нам с тобой
наш собачий труд.
Графоманов я б и сам
всех давил, дебилов,
Чтоб в святой борьбе нести
знамя высоко,
Но и ты, братан, пойми
нас простых зоилов.
Нам за вредность не дают
даже молоко…
~~~~~~
…С полки тихо взял зоил
щётку, крем и бритву,
Два билета повертев
на «Жизель» в Большом…
Двинул Неразговорчун
на святую битву
И закрыл тихонько так
дверь за ним Геом…