Знают все в Москве, и Магадане,
Знают все в Париже, и Туве.
И прокладки знают, те, что в кране,
И червяк, что ползает в земле.
И Петрова знает, и Березин,
Хоть стоят на разных полюсах,
Знают все, мир Хохмодрома тесен,
И неизмерим в одних плюсах.
Утверждаю (пусть меня облают),
Что неписаный закон здесь есть:
Если в «рецке» есть начало «Знают...» -
Значит этот автор уже здесь!
Маленькая Вика, огорчённая ссорой родителей, сочинила стишок.
До чего безрукий папа,
Уронил тарелку на пол.
Мама прочитала поэтический шедевр, лицо её покрылось алыми лепестками нежных роз.
- Федя, иди скорее сюда. Ну, что ты там копаешься? Скорее…. Наша дочь поэтесса.
Какие умные, проникновенные стихи! Не зря говорят, посуда бьётся к счастью.
- Ну, ты, дочка, даёшь! – выдавил довольный папа.
Чрезмерная похвала растеклась по неокрепшей душе и поселилась в ней навсегда.
Стихи, гонимые ветром честолюбия, осенними листьями посыпались на головы окружающих. Учительница хвалила, подружки завидовали, а классный красавец Алёша по прозвищу Дон Жопан, что особенно приятно, сказал: «Вика, ты не Ахматова, ты Ахяркова!»
Первая публикация в городской газете, скуплена и раздарена родным и знакомым. И мечты, мечты, мечты….
Как давно это было. Сегодня Виктория Фёдоровна в литературных кругах города видная поэтесса. У Виктории 2-3 сотни не изданных стихов написанных не только ямбом и хореем, но и другими стихотворными размерами. К советам поэтессы внимательно прислушиваются начинающие. К сожалению, в далёкой юности в литературный институт не прошла по конкурсу. Там ценят не талант, а грамотность, которая давно не дружит с Хохляндией. У неё взрослый сын, подхваченный волной перестройки, претендент в олигархи.
Пишущая братия, где, что не рифмоплёт, то гений, держит её в середнячках. Но вдруг явление Христа: Вика одна из первых издаёт за свой счёт книгу стихов. И какую! Твёрдая обложка сияет, как радуга, а над картинкой крупными буквами имя и фамилия автора и название «Сто стихов о любви». Внутри каждый стих, как новорожденный младенец упакован в сказочные одежды из картинок, вензелей и фотографий. Мы чахнем от зависти. А как иначе, придраться просто не к чему. Правда стихи об одном и том же, но разными словами. Но самое главное: тираж тысяча экземпляров.
- Такой тираж нужно распространять в Москве, Ростов слишком маленький город, чтобы найти тысячу дураков, готовых купить эти фантики, - ляпнул, не подумав, Апушкин.
- Ты абсолютно прав, тысячу сборников твоих стихов распространить в Ростове не возможно, а мои все разошлись мгновенно, осталось три десятка подарочных. Тебе не хватит, - парировала Вика.
- Врёт, - шепнул Сергей и все, кто слышал, с ним согласились.
Но разведка доложила: «Не врёт». Сын после очередного совещания вручил сотрудникам по стопке со словами: «Книга стоит сто рублей. Гоните деньги». Кто-то возразил:
- Что я должен их продавать?
- Зачем продавать? Подари друзьям. Думаю, не разоришься.
На жадного зашикали.
- Да я что, я ничего…. Просто спросил.
Свобода! Вслед за Викой почти все литгрупповцы стали печатать сборники своих стихов, рассказов и даже романов: умные 100-200 экземпляров - для друзей, глупые 500 и более «издавать под кровать».
Вдохновленная удачей Вика пошла дальше, она штурмует Союз писателей.
Банальный блат плюс хитрость лиса
И влез в Союз поэт Евсей.
Писатель он от слова писать.
Как жаль, что писать могут все!
В Ростове теперь два Союза писателей: в первом самая распространённая фраза на приёмном собрании: «Иван Игнатьевич, как Вы могли… это же не в какие ворота! Вам надо ещё работать, работать и ещё раз работать…». И не принимают. Во втором: «Как ловко подметил! Нет, у Вас непременно талант!..» И принимают в Союз писателей. То ли по глупости, то ли по убеждению Вика пошла в первый и пролетела. Надо бы подмазать, кого следует, но сын разорился, а на трудовые не разгонишься. Хватка у сына была, но нравственное воспитание несовместимо с олигархией.
Председатель первого Союза писателей по секрету сообщил: «Виктория Фёдоровна, не расстраивайтесь, найдите пишущую подругу и создайте «Союз двоих». Закон позволяет. И удостоверения можно сделать красивее наших».
Как-то на очередном заседании литгруппы я не подумав, ляпнул: «Мы, графоманы…». Виктория приструнила меня:
- Не говорите обо всех, говорите о себе.
- Кто, по-вашему, графоман, а кто писатель? – поддержала Вику подружка.
- Лет сорок тому назад, спеша по служебным делам, заскочил домой перекусить. По радио актёр выразительно читал чей-то рассказ. Суть. Зима. Снег. Сильный мороз. Командир посылает солдата-автоматчика обнаружить и устранить порыв на телеграфной линии. Солдат нашел место обрыва, одел кошки и полез на столб устранять неисправность. Автомат остался внизу на снегу. В это время стая голодных волков окружила столб. Солдат коченеет, а волки ждут. Мне надо бежать по делам, а чтец тянет напряжение. Пришлось уйти, не дослушав. Вот уже сорок лет я вспоминаю рассказ с мыслью: «Чем же всё кончилось?» Вывод: у вас в произведении это есть и вы – талант, или у вас этого нет и вы – графоман. Графоманы хором не согласились.
Кто-то, прочитав, скажет: «Ладно, она. А ты?» А что я? Вики до меня, как России до Марса: что ни старт, то авария. Рекорды существуют для того, чтобы их побивать. Издам я, пожалуй, 2000 экземпляров! Друзья отговаривают, но я их не слушаю. Вмешался Бог и денег не хватило. Я издал всего 1000 экземпляров. Иду по городу, все какие-то безразличные, подавленные. Никто не знает, какой поэтический шедевр ждёт благодарного читателя. А время, начало перестройки, рубль обесценивается с космической скоростью. Получается, что я издал сборник, чуть ли не даром.
Пушкина по количеству я давно обогнал. А по какчеству? Благодарные потомки ещё не сказали своё веское слово.
Захожу в книжный магазин. Сборники знакомых поэтов уже лежат на полках.
- Вы принимаете сборники стихов на комиссию?
- Да принимаем. Необходимо внести первый взнос.
- Покупают?
- Не знаю. Пока ещё ни одной книги не продали.
Нет, думаю, я, как учил Владимир Ильич, пойду «другим путём». У меня бесплатный поездной на электричку, а в Таганроге пляжный сезон и меня там никто не знает.
Чисто случайно на первые 20 страниц я поместил юмор с пошлинкой, народ клюнул, как плотва на червячка, и книга пошла. «Пошлость – королева популярности». Проходил я вдоль пляжа за два часа. Мой рекорд продажи 58 экземпляров, в другие дни поменьше, но через полтора-два месяца книга разошлась. Следующие два сборника издал по 300 экземпляров. Цену я установил по себестоимости, а ездить в Таганрог надоело.
Не могу не рассказать эпизод. День был пасмурный, народу на пляже мало. Иду навстречу два пьяных мужика. Предложил сборник. Один загорелся купить, другой категорически против: денег у них либо на бутылку, либо на книгу. Несколько раз уходили, но возвращались. Я игрок, мне важно было узнать, кто победит. Победил любитель стихов, и я подарил ему мой сборник. Обрадованный исходом противник, тоже долго хвалил мои стихи.
О, время, время! Нет, скорее всего, так было всегда.
Были с Игорем Алексеевым в прошлые выходные в Питере. Концерт и на следующий день прямой эфир на питерском "Вашем общественном телевидении". Ведущая Наталья Дроздова. Пожалуй, слишком много разговоров, лучше бы побольше о творчестве. Что ж, издержки прямого эфира, тем более, что мы прискакали на него после встречи в "Дровах" с Заморой за десять минут до начала.
После концерта с большим удовольствием очно познакомились с Валерием Таировым (получил в подарок потрясающую авторскую книжку о творчестве В.Высоцкого! и набор авторских открыток) и Стасюлевичем (получили от Стаса в подарок картину-триптих и теперь у каждого по одной части). Спасибо!
а у меня подушка колет щёку
из-за болвана-выскочки пера...
во сне теперь нет никакого проку...
покинута Морфея конура...
перо, как вдохновение??? забавно,
что снова найден повод для стиха...
вот так я подвожу, ребята, плавно,
чтоб эта графоманская труха,
фундамент свой логический имела...
(перо... совок... дверная ручка... лом...)
у каждого поэта-скорострела
в башке свой персональный Хохмодром...
и в нём он гуру собственного стиля
с фан-клубом плюс в учебниках раздел...
а творчества смысл, если не осилил,
вдруг кто-то, то, естественно, расстрел...
так вот - перо, подушка, кухня, кофе:
отличный графоманский натюрморт,
чтоб свежею фигней украсить профиль
под воющей души своей аккорд...
желание творить - моя галера...
надсмотрщик Муза, вертухай Пегас...
ах, пёрышко-перо, какого хера
ты эго мне кололо в ночи час???
теперь вот что-то чешется колено
от пледа... ставлю чайник... понеслось...
наверное, я гений... несомненно!!!
такой, что, сука, оторви и брось!!!
В себе несвойственной манере,
Приличных строчек навалю,
Кривятся сразу все: - Не верим!
Давай про “цигель, ай-лю-лю”!
Ведь я, когда-то было, шпарил
И палец долго не сося,
Строку и в хвост, и в гриву харил,
У дам прощенья не спрося.
Душа гуляла по буфету -
Такие я салазки гнул,
К чертям послав приличность эту,
Уж расстегнул, так расстегнул.
И слёз порой не вытирая,
Друзья держась за животы,
От смеха чуть ли не икая,
К ушам растягивали рты.
Ну что тут скажешь? Было время,
Такие рифмы лезли в темя:
Таких уж нет – увы!
Плохая им досталась доля,
Была б моя на то бы воля,
Я их до пенсии дудолил
И всё казались бы новы.
Филологическая перхоть,
Увы, сегодня правит бал,
Не в моде нынче Музу терхать
И критик, сволочь, задолбал.
Хотят приращиванья смыслов,
Им подавай гнилой верлибр..
А мне загнуть бы коромысло,
Чтоб доставало аж до фибр,
А мне б разнузданною рифмой,
Как шашкой яростно махать:
“Смешались в кучу девы, штифт мой
И даже, где-то, чья-то мать..”.
Но нет - нельзя, блюду приличья,
Строкою тусклой жму слезу,
Страдаю очень от двуличья,
Когда про небо, там, ...звезду...
И нет возможности срифмячить
В стихе, как требует душа.
Вот Пушкин мог бы захреначить,
А нам не светитит ни шиша.
Пришёл к печальному итогу,
Что грусть веселия нужней
И пишут все – чёрт сломит ногу,
Почти как Бродский, но скучней.
В чьих стихах "воскрес" Федот?
(Актуальной сказка стала!)
Кто всем дням ведет учет
На предмет "поднять бокалы"?
Кто следит, чтоб мы с тобой
Дня не прОжили всухую?
Ну, конечно же, Gameboy!
Неспроста о нём толкую.
Триста шестьдесят пять дней
В год (да в день по два-три раза!)
Ищем истину в вине
Не вполне уж трезвым глазом...
Но сегодня день иной!
Нынче пьем с особым рвеньем-
Днюху празднует Gameboy!
Тут не выпить- преступленье!
Вечных праздников рабы
Этот день мы помним четко!
То ж Всемирный День борьбы
Со здоровою печёнкой!
Имениннику спешим
Пожелать мы в день рожденья,
Чтоб шутилось от души,
Чтоб хватало вдохновенья!
Жить не белкой в колесе,
А в полете вольной птицей,
Впереди планеты всей
Чтоб на конкурсы стремиться,
Пожелаем первых мест
Мы любимому поэту!
Вдруг, как стать "best of the best"
Он поделится секретом?
Давайте-ка с вами напишем стихи
Элла Титова-Ромм Майка Жми сюда
Давайте-ка с вами напишем стихи,
Пусть в стихосложении мы лопухи.
Достанем перо, и разложим тетрадь,
И сразу же Музу усядемся ждать…
Прождали мы целых четыре часа,
У нас уже дыбом стоят волоса.
Ни Муза не хочет зайти, ни Пегас,
И лучик надежды досадно погас.
Тогда мы добыли немножечко слов
Из наших начитанных умных голов,
Добавили рифмы, скроили размер,
Нас можно поставить любому в пример.
Метафоры льются просторной рекой,
Сюжет получился совсем не плохой,
Легки обороты, концовка сильна,
Осталось пойти откупорить вина,
Чтоб крикнул на весь ошарашенный свет:
- Стихи сочиняет не Муза – Поэт.
🍷 🍷 🍷
Давайте отку'порим с вами вина,
Проверим: нужна Муза нам, не нужна;
Педальный нам нужен Пегас иль простой,
С седлом или без, или в модном пальто?
Порежем сырок, принесём шоколад,
Банан, апельсин, киви и виноград.
Наполним бокалы. Есть тост: за стихи,
Хоть в стихосложении мы - лопухи!
Ноль/семьдесят пять - подходящий размер.
Окроем ещё? Тост: за наш глазомер,
Который так нужен для ровности строк.
Кладем виноградинку в рот и сырок.
Метафоры льются просторной рекой
И - в рифму... Здесь вывод: нам Муза на кой?
А Бог любит троицу... Вскроем бутыль.
Ложится на плечи мне звёздная пыль.
Есть тост: за поэзию! Рифмой шарашь.
Поэт - я, Пегас же - бездарный алкаш!
Сегодня в Мурманске открыт бюст поэта Николая Колычева Жми сюда (1959-2017 г.)
Николай публиковал свои юмористические стихи на Хохмодроме Жми сюда с 2011 по 2017 г.
" Я живую поэтессу представляю так:
тонконогая, худая, бледная, в очках,
взгляд рассеянный, нервозна, серое пальто,
незамужняя блондинка, носит чёрте-что, "
(Ал-др Мерзляев) Жми сюда ------
Я живая поэтесса, облик мой таков:
Не подверженная стрессам, дама без очков,
Взгляд весёлый и лукавый, куртка, джинсы, шарф...
Даже нервы, как канаты, ты и здесь неправ.
По всему – авантюристка, так сложилась жысть,
Загорелая, живая, ножки – зашибись!
Не упитанная слишком, но и не худа.,
Я шатенка. Здесь, Мерзляев, тоже ерунда!
Думаю, что твой портретик сложен наобум,
В голове моей сдружились интеллект и ум,
И стихи текут привольно, как течёт река...
Да! Ещё сказать забыла! Замужем... слегка. )))
Тупо вперившись пристальным взглядом,
Не смотри ты поэт в монитор
И по "клаве" не щёлкай, не надо
В Интернете выкладывать вздор !
Муза - сука, тебя позабыла
И с другим тет-а-тетит давно,
Нашептав перед этим зоилам
Что стихи твои муть и гавно !
Не стучись головою апстену,
Не ругайся и не дебоширь,
Лучше плюнь на её ты измену
И достань запотевший "пузырь"…
Лей побольше, мениском дрожащим -
Жар, терзающий рот, остуди
И на миг задохнись настоящим,
А потом осторожно вдохни…
Насладись "вдохновенья" моментом,
На проблемы рукою махни,
Всё - уходит синдром абстинентный,
Заскреблись в подсознанье стихи…
О чём вам написать сегодня, люди?
Ведь писано о многом из всего:
Про кроликов, котов, что не забудешь,
И тысячи стихов про Новый год.
Бодун, запои, было что, что будет –
Весёлый хохмодромовский народ.
Про суп стихи Компота как о блюде,
Как варится и что туда кладёт.
А, может, черкануть мне про верблюда?
В скотины этой корень – о-го-го!
Но отдыхайте… Мучить вас не буду.
Уж лучше не строчить мне ничего.
Просьба, особо не вдаваться, ибо стиш безо всякой логики. На то и пыльная пастораль, что 100% гон и стёб. Воть.:-)
******
Вечереет, грустно совершенно.
Где-то для солидного кого-то
тренькают щемяще-задушевно,-
надо же! - мелодию гавота.
Прослезился и мозги в порядке,
грусть уже не кажется обузой.
Тянет даже всуе не на ****ки,
но — общаться деликатно с Музой!
Муза — это вам не потаскушка,
матюгнёшься — словишь оплеуху...
С виду — романтичная пастушка,
но библиотекарша — по духу.
Как такой приличествовать даме,
если сам давно не ангелочек?
Если домовито хам на хаме
век в моей жируют оболочке!
С каждым часом круче, ненасытней -
тяга к светлым принципам морали:
Паинькой хотелось бы прослыть мне,
поначалу - в пыльной пасторали.
Сумерки. Как будто баба с возу -
грохнулась... Пылища живописно,
нависая, оскверняет воздух
деструктивно-сексапыльным смыслом.
Взвизгнула собачка недалече,
под хвостом кот лижется с опаской.
Воть и вечер, грянул пыльный вечер
пасторально-сумеречной сказкой!
В сумерках,- с улыбочкой умильной,
нацепив слащавенькую маску,-
кто-то тщится сказку сделать мыльной,
то есть мылом выхолостить сказку.
Только я, травмированный пылью,
в искреннем порыве вдохновенном,
предлагаю сказку сделать былью -
вместо мыла пользоваться хреном!
Могут посчитать меня упёртым
скверным дурнем...Но, скажу : издревле
насыщают сказку хреном тёртым -
это гармоничней и дешевле.
Отклонился... Разум мой,- с уклоном
неким безответственно-зловещим,-
блещет слабоумием салонным,
освещая правильные вещи
с умным видом... Но вернёмся к Музе.
Боже правый, я забыл о главном!
Как неловко, я в таком конфузе -
многомерном! Или многогранном?
Сколько раз шептала мне на ушко,
что мечтаешь о чудесном бале.
Но со мной, как бедная пастушка,
просыпалась лишь на сеновале.
Но сегодня - обещанья в силе,
кроме шуток и не шутки ради, -
мы с тобой
(Муза) - На старом клавесине
проиграем музыку Вивальди,
хорошо? Потом дуэт сварганим -
Менуэт нам чтобы благородный
Баха забабахать на оргАне.
Нет, оргАн, не Орган детородный... -
Это нечто очень духовое,
не ружьё, но если грянет - сила!-
Колесо как будто маховое,
Времени былое воскресило
дивным звуком. И надежду махом,
если грянет, возродит на ужин
при свечах! -
Но ляпнул я - и с трахом?
Удалилась... После оплеушин...
"Задыхаясь ветрозвуком,
Убегу за горизонт.
Сердце рвётся с каждым стуком,
Дождь согнул десятый зонт.
Я, как дерево, на месте
Приросла в золу корнями,"...
"Так возьми покрепче вожжи,
Не сворачивай с пути."...
"Ветки в лапках теребя,
Птицы будят по утру..." Жми сюда Я, как дерево, ты - путник... Автор: Инна-Весна
Я даю вам слово чести
Сочиняю, как могу:
То я дерево на месте,
То по местности бегу.
Птицы гадят мне на крону,
Дождик гнёт её, как зонт,
На ветвях сидит ворона,
И глядит за горизонт.
Что ты душу мне тревожишь, (с)
И гарцуешь на коне,
Врёшь, натягивая вожжи,
О любви и о весне,
Пренебрёг моим искусством,
Не видать тебя нигде...
Получил от уважаемого С.Абрамова задание "... Напиши тост, где пару строк о себе и остальное о Хохмодроме..."
вот, решил сначала на кошечках попробовать
В Хохмодром рифмовать - то беда,
А читать этот бред - наказание.
Ах, зачем я пришел к вам сюда?
Опозорю, наверно, собрание.
С детских лет не давался язык,
Ни хохляцкий, ни русский, ни матерный,
И читать я, друзья, не привык:
Вообщем был я солдат показательный.
Но грехами томим, каждый раз,
Я пытался кадрить по-есенински,
А в ответ был смешок " Слушай, Стас,
Вспомни лозунг, что знают, как ленинский..."
И ушел я "учиться" на сайт,
Где из вьюноши делают воина,
Где за деньги могЁшь копирайт
(Уж, простите вся жизнь так устроена).
И теперь я могуч и велик,
Помнят все меня девки кронштадтские,
"Ах, какой колоритный язык..."
И прощают замашки мне ****ские.
Пусть растет и цветет Хохмодром!
Пусть не жмутся зоилы от скупости.
И тогда прилетит в каждый дом...
...Кекс, Компот, ***, и прочие глупости.