Палимый творческим огнём,
Поэт в тиши пустынных комнат
Мечтает страстно, что о нём
Когда-нибудь потомки вспомнят.
И вспомнят, уж куда верней,
А сроки те назвать несложно:
На девять дней, на сорок дней
И через год ещё, возможно.
На хохмосайте тишина... прочь суеверия!
Ну, неужели, так у всех дела плохи??
Да... нет, конечно! В том винá Дейтерия:
К двум конкурсам "Даёшь!" ему стихи! :)
Смеются надо мной друзья
И ухмыляются подруги,
Завидев, как слагаю я
Стихи, потея от натуги.
И крутят пальцем у виска...
Не сладко стихоплету в жизни,
Не понят ими я пока,
Не чувствуют моей харизмы.
Но вот как только сочиню
Я, эдак, что-нибудь, такое!
То станут в очередь они
Коснуться "гения" рукою!
Наставят памятников мне,
А Невский назовут - Констанским,
Ох и наплачутся оне...
Да ладно, всех прощу, по царски!...
Мне сын из Сочи приволок
Большой мешок сухой лаврушки,
Вот как сплетет жена венок,
Тогда начну писать как... Пушкин!)))))
СПАСИБО всем за этот год на "ХОХМОДРОМЕ")))))
Очень, ну ОЧЕНЬ приятно общаться!!!))))
Невольники блистающей строки,
Творцы шедевров веских, грандиозных,
Девчонки, парни, дамы, мужики,
Что пишут славно, а порой – и грозно,
Сегодня вам – вниманье и почёт
От всей Земли и Солнечной системы…
К твореньям вашим тянется народ,
Смакуя, как гурман, величье темы,
Входя от слов и помыслов в экстаз,
Блаженствуя от радостного чтива
Душой, воспринимая каждый сказ
И наслаждаясь необъятным дивом…
Забросив увлеченья и дела,
Что сущностью от творчества далёки,
Читатель – и столицы, и села –
Глазами поедает жадно строки,
Чтобы впитать величье мастеров,
Великолепность творческой науки,
И прикоснуться к значимости слов,
Взяв сборник ценный в трепетные руки…
Листая мокрым пальцем суть страниц
И прикусив язык свой вдохновенно,
Читатель сердцем чует мудрость лиц,
Что авторами есть святых нетленок.
И стар и млад, забыв про всё на свете,
Стремятся к чтенью радостно, не слабо,
В инете, на диване, в туалете…
Но в духе планетарного масштаба!
Ведь день такой – единственный в году,
И все, кто различает «эр» от «эс»,
Творения читают на ходу,
Вникая в стихотворческий процесс,
Поддавшись шири мысли и охвату
Упорного певца волшебных тем,
Что сотворил настырно и богато
Баллад и од, романсов и поэм!
Читают все – настойчиво и рьяно,
Хлебая борщ или жуя хот-дог,
Цедя сквозь зубы водку со стакана,
Закусывая каждый свой глоток
Весёлым словом вещего Бояна,
Что буйно в писанине превозмог
Лишь потому, что хлопец неустанно
Толкает строки, вызывая шок!
Читают люди классиков великих
А также начинающих писцов,
Что прячут всюду скромненькие лики,
Стесняясь каламбура слабых слов.
Вникают люди в пасквили зоилов,
Вбирая всей душой галиматью,
Которая толкает на немилость…
Чтецы плюются со словами: – Тьфу!
Средь сотен тонн пустого сквернословья,
Находят люди верное зерно,
Что для ума полезно и здоровья,
Которое играет, как вино…
Вот за такие строки нынче пью я,
Гордясь, что есть Поэзия у нас!
А не нападки разных «чистоплюев»,
Что рвутся, как бараны, на Парнас.
А кто душой и помыслами чистый –
Тому хвала и слава от людей!
И ничего, что плачут пародисты
От недостатка нужных им идей.
Давайте же отпразднуем красиво
Поэзию, что радует, как диво!
И выпьем за талантливых, весёлых,
Живущих в городах, столицах, сёлах,
За славный поэтический народ,
Что сеет зёрна правды каждый год.
За мудрых почитателей искусства,
Что будят вдохновение и чувства,
За пониманье, радость и успех,
За здравие творцов весёлых всех!
Грызут пародисты поэта, как воши,
Грызут паразиты и скалят свой зуб,
а я б отдала все и силы, и грОши,
чтоб каждый был добер, а вовсе не груб!
Эй вы пародисты, заблудшие люди,
ну как вам любовь в ваши души привить?
Такого поэта, как Миша , не будет,
любите его и не надо травить!
Конечно, пишу я похуже, чем Миша,
и мне до него как до "Марса" подать,
но небо у нас как бы общая крыша,
давайте не надо друг друга бодать!
(Людмила Голоднова)
------
НЕ ПУГАЙТЕ ПЛЕШИВОГО ВШАМИ
Напали на Мишу жестокие твари...
Кусают, грызут, точат Вострый свой зуб.
Коварны. Безжалостны. В злобном угаре
Бодают несчастного. Кровушку пьют.
В их душах заблудших нет места любОви,
Добру с состраданием тоже нет мест.
Сурово лишь хмурят на гения брови...
А он, как Христос, свой нести призван крест.
Певец ускорения и перестройки,
Сумевший включить людям гласности свет!
И путь указавший народу с "помойки"
Туда, где ждёт каждого личный "клозет".
Не будет второго такого, как Миша!
Да нам и не нужен, пожалуй, второй.
Он всё сделал сам! Была общею "крыша", -
Теперь лишь зонты. Но у каждого свой!
И мучают Мишу кошмары ночами,
Как злобные "воши" нещадно грызут.
Проснётся: "Да нет... мне изгрызанным вшами
Не быть! Лыс и мЕчен! И в жизни всё GUT!"
В суете предновогодней вьюги,
В круговерти праздничных забот
Как бы не забыть поздравить друга,
Что в столице Родины живёт.
День рожденья в день последний года -
Сладкая ирония судьбы?
В карнавальных красках хоровода
Как не затеряться средь толпы?
Не нужны ему смешные маски:
Он их снял и спрятал «патсталом»,
Заявив: «Отныне я в завязке
И теперь пожизненно ГЕОМ!»
Принимай, Георгий, поздравленья:
Хоть Коллега ты, хоть старый дед,
Сочиняй на смех стихотворенья
И живи счастливых сотню лет!
Причина написания этого приземлено-заоблачного заумствования здесь:
Стихи на экспорт-1. Наша армия Жми сюда Поставленные цели этот текст выполнил.
Что касается исторической справки о бесколбасии, которое сейчас нереально себе представить, то в 1989 году были ещё цветочки, ягодки пришлись на конец 1991 года. Правда, я обитал скорее в среде благополучия и возможностей, чем дефицита и лишений, поэтому написано это не на основе личных переживаний, но на основе наиболее распространённых настроений тогдашнего советского общества. Что до рациональности общественного устройства, то проблем вокруг и сейчас море, поэтому аура, вдохновившая эти строки – разносторонне-активная бестолковость и растопыренность возвышенных идей – сохранилась с тех пор почти не тронутой здравым смыслом.
Даль сиренево затмевается
Звездопадом огня туманного.
Сердце заревом раскаляется
Озарения долгожданного.
Мысль зовёт с утра росной свежестью,
Выдать кружево строф, чтоб вражинам
Не замазать унылой серостью
Тягу к свету народа нашего,
Не замучить словесным голодом
Тех, чья внутренность к н*** просится —
Пусть стихи лупят звонким молотом
По сознанью сквозь переносицу!
По мозгам и другим конечностям
Рифмы сладкие томно катятся —
Я зову приобщиться к вечности
Всех, запуганных неурядицей;
Нашей жизни недобрым качеством
Всех повергнутых в отупение,
Прозу жизни отбросив начисто,
Ждущих светлого с нетерпением.
Я возьму с собой томик в очередь,
Чтоб сквозь хамство и разногласия
Мог насытить стихом до одури
Люд, лютующий в бесколбасии.
Прагматизмом судьбы замученный,
Скоро в корне народ оглупится —
Ты им в душу плесни всё лучшее,
Твёрдо веря, что труд окупится;
Веря в то, что на этом базисе
Аллюзивно-гиперболическом
Вдруг взорвутся сердца катарсисов
Доброкачественным количеством,
От которого вдохновение
Плодовито-свободно-ясное
Вспыхнет ало-светло-сиренево
И откроет пути к прекрасному.
"Стишок, стишок, ещё стишок,
Пока ещё мы тут...
Но подойдёт к исходу срок -
С Парнаса нас попрут!
И кубарем, под крики:"Ма-а-ать...",
Поэтов от сохи...
Успеть в полёте прочитать
Нетленные стихи!"
КсюХа
Я умру в декабре, в день рожденья,
В новый год всем испортив кураж,
И звезда, моей жизни паденье,
Завершит свой последний вираж.
Внук обнимет Татьяну-старушку:
- Дед к тебе относился с добром?
Та шепнет ему в детское ушко:
- Я не знаю...читай Хохмодром.
за рассветом будет день, как всегда...
но не все согласны с графиком тем...
в морозилке наберу кучку льда
и создам свой графоманский тотем...
он нелеп, аляповат, неказист...
просто глупости моей монумент...
снова скомкан недописанный лист,
где бездарности накоплен процент...
лед искрится в сигаретном дыму
от тропинки электрической бра...
что хотел я доказать и кому
в этом царстве позитивных утрат???
есть ли дело до моих вялых рифм
хоть кому-то на планете Земля???
я для мира - не рассказанный миф...
где тотем???
клеёнка мокрая...
***!!!
и макнув мизинец в тот водоём,
я измажу свой сократовский лоб...
и начну писать увесистый том:
"Как тотемы мастерил долбоёб"...
может проза мне добавит ума,
чтобы жизнь не просадить за пятак...
надо мною, словно муза, комар
целый час летает, мать его так...
на шестой странице нервная дрожь
разорвала вдохновения мир...
что смогу я без стихов - это ложь!!!
я бессмертный, графоманский вампир...
наточу я амфибрахием клык
и, как в саван, завернусь я в хорей...
мои губы ткнутся в строчку впритык -
так сосется кровь в три раза быстрей...
вот и стих за две минуты готов...
в морозильник снова лезу, рыча...
но талант мой от бессмысленных слов
засыхает, как в жару алыча...
луч рассвета мне ласкает зрачок...
ветерок играет с шторой в лапту...
сам себе скажу: "привет, дурачок" и отвечу сам: "ну, как ты, болтун???"
Многоэтажка в Таганроге, как, впрочем, в городе любом,
Звенит, шуршит. Не будем строги к тем, кто построил этот дом.
Шум проникает отовсюду и нет спасения нигде.
Там за стеною бьют посуду, а снизу плещутся в воде.
Дурею я в квартире тесной. Простите, слышу голосок,
В стихах замечу. Интересно. Не Муза это? В потолок
Пытливый влип мгновенно взгляд, извилин чавкнуло сплетенье,
Свой уместил на кресло зад. Кольнуло тело вдохновенье
И под диктовку, как бы свыше, ( наверно это вам знакомо)
Рука сама нетленку пишет. Эх, видно есть душа у дома.
"Там на неведомых дорожках, следы невиданых зверей".
Кричу - помедленней немножко, а голос всё быстрей, быстрей.
Перекурить бы. Нет, родимый. Стих водопадом с потолка
В меня вливается незримо. Творец непризнаный пока,
(Себе не бросить, как леща) внутри бушует и клокочет.
Пишу, усердием блеща, а за окошком дело к ночи.
Как мяч Луна по н*** скачет, пиная звёзды в темноте.
Мне быть великим, не иначе. Жаль места мало на листе.
Но тут повтор, про дуб с цепями, русалка, кот, зверей следы,
Изба с куриными ногами и снизу странный плеск воды.
Рубаху гневно рву на теле, кидаю тапки в потолок.
"Какого хрена? Неужели, не додиктуешь мне стишок?"
По батареи молотком. "Не уподобься палачу!"
В ответ мне тихим голоском: "придурок, Пушкина учу"....
Апофеозом тусклого восхода,
Что осветил непохмеленый мир,
Стал первый стих родившегося года...
Он нацепил парадный свой мундир..
Он эполеты отряхнул от пыли
И, как на плац, шагнул в суровый быт...
И с горечью, на удивленном рыле
Был жесткою реальностью избит...
Задор и слава глупого поэта
Осталась в прошлогодней суете...
И результат: ни рифмы, ни сюжета...
Какой-то бред в рассветной пустоте...
Но строки эти пестуя, лелея
И с собственной харизмою в ладу
Я, смешивая ямбы и хореи,
Меняю ритм зоилам на беду...
Первая смена ритма
Первый стих наступившего года -
Словно целка в казарме солдат,
Словно при диктатуре свобода,
Словно вскрытый вандалами клад,
Словно Тора в жилище араба,
Словно роза средь веток и дров,
Словно жаркая, голая баба
В монастырской юдоли скопцов,
Словно при кавалерии пони,
И в ученных компашке дебил,
Так же будет не принят, непонят
Первый стих года, что наступил...
Вторая смена ритма
А стих этот - сила!!!
В нем смысла огонь!!!
Попробуй зоилы
Его только тронь!!!
Своим нестандартом
Он сверлит умы!!!
Он стал моим фартом
На сгибе зимы!!!
Пусть он неликвидный...
Бракованный пусть...
Он первый... Элитный...
В нем радость и грусть,
В нем беды и грезы,
В нем символ-тотем,
В нем истины дозы
Наркотиком тем
Впиваются остро
В венозную кровь!!!
Мой стих... Первый остров
На стыке веков...
Третья смена ритма
Я вас ужасно всех запарил
На собственном стихо-сафари...
Мне трудно излагать причины,
Коль лезут рифмы в чердачину...
Стих первый года, что родился
Скандальной славы лишь добился...
Мораль: коль не опохмелился
Ты бы за "клаву" не садился...
А то такой похмельной лажей
Не удивить детишек даже...
Все понял... Чао, графоманы...
***, где же чистые стаканы???
Победа в конкурсе опять -
Его, Геймбоя,
Ну как же так, Япона мать?
Да что ж такое?!
Наград и так уже мешок,
Ему всё мало,
Он снова зафинтил стишок
Вверх пьедестала.
Завидно, хоть на ёлку вой,
Ща забухаю!
Но, всё-тки, тебя, Геймбой,
Блин, Поздравляю!