1. Сосайтнику Когда прочту стихи Поэта,
Меня не вдохновляет это.
Ну, молодец (иль молодица),
К чему, однако, прицепиться?
Зато от всякой ахинеи
Душа становится добрее:
Ну, ни …(синоним – "ни в дугу")!
Я сам подобное могу!
"И пальцы просятся к перу",
Сейчас пародией своею
Во-всю собрата отдеру!
2. Сверстнику Кто возрасту Затридцать рад?
Где прежний вес, где тот формат?
Где острый глаз как ватерпас,
Где тёлки, что любили нас,
Где невозвратное назад?
………………..
Зато протезы не болят!
3. Собутыльникам Когда с утра, воззрившись на зерцало,
Чтоб двойнику сказать приветик вашему,
Вы удивитесь, что с лица овалом
Вдруг приключилось опосля вчерашнего,
Ребята, вспомним школьного Ньютона
Насчет его угла луча падения:
Я зеркало повесил под наклоном,
И в сторону отходит отражение!
4. NN, Самоцензура Может, это атавизм,
"Но таков мой организм",
Прихоть личного глагола,
Не гонюсь за Музой голой,
У меня модель – обута,
И немножечко одета,
Чтобы вам сквозь это брутто
Самому домыслить нетто!
5. NN, Никто не может так, как я! Не вышел кожей и ни рожей,
Ни бэ, ни мэ, ни игого,
Никто на свете так не может,
Как я! Ну, ровно ничего......
6. Девушке без комплексов, Записывать мысль www.hohmodrom.ru/project.php?prid=41426
Завязал два узелка
На платке в кармане:
Что правее - ДБК,
Что левее - Таня.
Я не то, что дон Жуан
Или Казанова,
Но забуду – мой карман
Мне напомнит снова.
7. Филину, Городские зарифмовки
Сажусь за руль я смело с давних пор,
Хоть правила движенья не осилил.
Ну, что ты там мигаешь, Светофор?
Я днем не вижу, потому что Филин!
То косит он под моряка,
То в маске безобразника.
К стакану тянется рука.
Как не поздравить с праздником
Санкт-Петербургского поэта?
Будь счастлив, весел, бодр, здоров.
Твои стихи, как лучик света...
Запас в сухую кончен слов...
Справка: Ситнянский Андрей Иванович. Действующий лётчик гражданской авиации. Философ. Поэт. Излюбленный жанр - иронические четверостишия. Автор четырёх книг, «крайняя» из которых так и называется - «Пятая книга». На сайте представлен под ником «sitnianski».
* * *
Он не Маяковский, он другой,
Хоть порой и пишет также смело...
Но зато слова не вразнобой -
Через два всего-то лишь пробела.
* * *
И профиль вроде не славянский,
И тяга к творческому, вишь…
К тому ж фамилия Ситнянский…
Андрей, ну что же ты молчишь?..
* * *
Есть один нюанс у имярек…
Нет, никак не связан с синагогой…
В десять он уже не человек!
До пяти утра его не трогай!
* * *
Ему сопутствует успех,
Ведь выбрав путь-дорогу,
Он из поэтов ближе всех
Сумел подкрасться к Богу.
P.S. Есть предложение провести конкурс эпиграмм на Ситнянского.
Думаю, Андрей не откажется наградить победителя своей новой книгой,
которая вот-вот должна выйти из печати. Свои варианты пишите прямо здесь.
Последний слог на место встал.
И стих как будто безупречный.
Он совершенный, как кристалл,
Но, к сожалению, не вечный.
Так в жидком гелии цветок
Храниться может очень долго.
А после, лёгкий ветерок
Его рассыплет на осколки.
* * *
Я не люблю, когда стихи
Похожи на трактат научный,
Такой напыщенный и скучный,
И полный вялой чепухи
(что философией считают),
Где мысль ползёт, а не летает,
И даже ползая, хромает
На обе задние ноги.
* * *
Увы! Поэты - глухари,
Что тарахтят на токовище
При свете утренней зари,
И понимания не ищут.
Они стрекочут и поют
В восторге самолюбованья,
Постичь желая абсолют.
Продлись, продлись, очарованье! И вот, пришел заветный миг.
Забил фонтан стихов и песен.
Но весь их пафос - просто пшик!
И никому не интересен.
Но продолжают скорбный труд
Поэты с трелями и свистом.
А из двустволки в них пальнут
Ну, разве только пародисты.
Молнии разряд на потолке
Празднично украшенного зала -
И с бутылкой вермута в руке
Вдруг я в этом месте оказалась.
.
Островок от населенья пуст
И без стратегических запасов,
Но живёт тут сотня разных Муз
И пасутся белые Пегасы!
Есть бумага и карандаши,
Времени свободного навалом;
Сядь себе под кустик и – пиши,
Хочешь - басни, хочешь – мадригалы,
Критики не дрючат за грехи -
Остров оказался просто Раем:
Я строчу здесь целый день стихи,
А потом читаю попугаям.
Слушают пока что хорошо -
Тут их по деревьям больше тыщи…
Если кто бутыль с письмом нашёл,
Передайте – пусть меня не ищут!!!
Поэтический грянул сезон,
Отчего же не болдинский он?
Вдохновенья не видно в упор,
Это просто, какой-то, позор!
Ну не хочется, братцы, творить,
Может в творческий отпуск свалить?
Или взять и махнуть на Бали,
Дабы мысли проснулись вдали
От желтеющих дружно берёз...
Я, ей Богу, ребята, всерьёз.
Говорят ностальгия главней
Всяких муз и крылатых коней.
Правда те, кто сие утверждал,
Мало что вдалеке накропал.
Как из рога, чтоб, пёрли стиши,
Состояние важно души,
А оно либо есть, либо нет,
Круг замкнулся - нашёлся ответ!
ПЯТЬДЕСЯТ, еще не вечер! Скажем творческий рассвет!
А санитарам будем рады, через сорок с лишним лет!
Манюнин папа, Наш ответ Чемберлену
Проскочили роковые двадцать семь и тридцать семь,
И еще опять не вечер, даже полдник не совсем,
Пролетели – не задели нас по пьянке сорок два,
И ещё не облетела от волосьев голова,
И Манюня, это дочка, что мне творчески близка,
Прочитав мои творенья, крутит пальцем у виска,
Говоря:
– Ну, как ребенок, чисто творческий рассвет!
Противόстихосложенью – показаний явных нет…
ПЛЕВОК ОТ НОТРЫ ДАМЫ ДО ЭЙФЕЛЯ
Сбылась мечта, ты плюнул, всё в порядке!
Слюнные железы тебя не подвели!
Теперь до этой смотровой площадки,
Попробуй-ка доплюнуть ты с земли.
Сергей Беседа
Когда взошел, пыхтя, на Нотру Даму,
Четыреста ступеней в вышину,
Я обозрел с восторгом панораму
И почему-то вспомнил про жену.
Отныне я, Серёга, точно вижу,
На что истрачен жизненный запал:
Уже как мало пройдено парижей,
Ещё как много я недоплевал!
НЕ ЗНАЮ, КАК ПРОЖИТЬ МНЕ БЕЗ ПРОЩЕНЬЯ
Прощаю всех, кого я не любил,
Прощаю вашу глупость, серость, скуку.
Теперь я свой характер изменил...
И вы меня уже простите, суки...
Super Secretary
Нет, если я кому-то изменил,
Чтоб я так жил, имён не помню точно,
Так знайте: у меня хватало сил
Любить вас всех и очно, и заочно!
Простите все меня вы поскорей,
А то терпеть, как ямщику, нет мочи.
От суперных моих секретарей
До директриссок и разнорабочих!
МИМОХОДОМ ПО ТВОРЧЕСКИМ МУКАМ
Пешеходными тропами судеб,
Отрешившись от всплесков грозы,
Бресть по иглам событий, о чуде
Подавив блеск стеклянной слезы…
Хи-хи, Творческие муки
Бресть, а если по-вашему, лазить
Я люблю от строки до строки,
Чтоб, давясь, отрешались в экстазе
От экзерсов моих мужики.
Как люблю я согласные буквы,
Чтобы в кучу! БРСТЗы!
Мимоходом по творческим мукам,
Подавив блеСКСТеклянной слезы
ПУСКАЙ СТАРЕЕМ МЫ, ЗАТО…
Ушла в песок мужская сила
И разрешенья не спросила,
Зато пришёл таки достаток!
Злой шутник, Ушла в песок…
Пусть из меня торчат седины
И позабыт давно интим,
Зато почти наполовину
Протезами я заменим!
"Ушла в песок мужская сила",
Но напоследок осенила:
Зато теперь не упаду,
Когда по скользкому иду!
ПОЭТЫ – С ПЕРВОГО ПО ПЕРВЫЙ
Поэт – он каждый первый идиот,
второй – дурак, а третий – шизофреник,
четвёртый – тащит в стих свой анекдот,
и каждый пятый шебуршит, как веник.
Сергей Беседа
Шестой поэт – уверен: он велик,
Седьмой – щекочет всей планете нервы,
Восьмой – издал сто рукописных книг,
И каждый - первый, первый, первый, первый!
Он сидит в трусах и в майке, ничего вокруг не слышит,
не бренчит на балалайке, но чего-то быстро пишет,
в потолок уставив очи, театрально вскинув руку,
пишет пафосно о ночи, о зиме и о разлуке,
как ему нас не хватало, как же скучно было летом,
написать пора настала пожелания поэтам,
начал он высокопарно - "Братцы, слуги Мельпомены,
не скажу чтобы бездарно вы слагаете катрены,
что-то есть, местами мило, где-то робко и слащаво,
иногда весьма не "хило", я сказал бы даже "браво",
кто-то лучше, кто-то хуже, все стараются бесспорно,
кто про лето, кто про стужу, ну а главное упорно,
я желаю вам пииты новых творческих успехов,
чтобы "волки" были сыты, в "пище" не было огрехов,
чтобы в ручках не кончались никогда у вас чернила,
чтобы вам не знать печали, чтобы вам всегда фартило."
"Покопал" яичко всмятку, он по жизни не лукавил,
почесал невольно пятку, улыбнулся и добавил -
"А "Дейтерий", рифм невольник, без купюр и "петухов",
пусть издаст желанный томик ваших избранных стихов,
чтобы в рифму вы гордились гладкой кожей ягодиц
и чтобы радостью светились морды ваших добрых лиц!"
Дед Мороз подправил строчку, вслух сказал - "Вот так-то братцы!"
и в конце поставив точку стал в дорогу собираться
Я считаю это пародиями. (Паро́дия— произведение искусства, имеющее целью создание у читателя (зрителя, слушателя) комического эффекта за счёт намеренного повторения уникальных черт уже известного произведения, в специально изменённой форме. Говоря иначе, пародия— это «произведение-насмешка» по мотивам уже существующего известного произведения. Википедия.) Хотя, здесь неизвестно на кого и на какие стихи. Намёков на конкретные строки нет, так что это пародия на слой творчества, которое возникает ради того, чтобы хоть что-то испустить. Чтоб «дух от меня пошёл по всей Руси великой». У Пушкина слегка не так, но так в данном случае верней.
Так вот, сижу, никого не трогаю. А радио на стенке так не умеет. Не хватает ему тактичности. Чего-то тихо так, на мозги капает. Из дошедшего ясно, что какой-то поэт своё, из души с потрохами выдранное, втирает. Ну, я из простых ценителей, не породистых. Мне, если кто скажет, что я ни черта не смыслю в поэзии, то я и кончиком извилины не шевельну, чтоб доказать, что это не так. Потому, что чувствую, что истина с этим утверждением рядом топталась. А если сейчас её вблизи не наблюдается, то, может, это только потому, что она за матрасом и прочими спальными принадлежностями на минутку отлучилась. Чтобы потом при этой точке зрения жить остаться.
Но всё же, мне по малограмотности очень часто видится в том, что выдают за стихи, простой набор рифмованных банальностей. И интереса у меня к этому ноль. А тут человек не стесняется, чего-то про любовь к Родине нудит. Чего там, в комплексе, я толком не понял, а понятое только восторг вызвало: Есть же, у которых глаза оловянные!
Ну и сам по содержанию примерно такое же тут же сочинил:
Из ни хрена хреновина
Поэт стихи свои читает —
Бубнит: Любимая страна! —
И складно мысли излагает,
Но не запомнить ни хрена.
Чужим твореньем восхищаюсь,
Но мне на кой башка дана? —
Я сам стихи писать пытаюсь,
Да не выходит ни хрена.
Патриотизм переполняет,
Начало есть: Моя страна!
А дальше, что писать не знаю,
Совсем не знаю ни хрена!
Но ты пойми, страна родная:
В том боль моя, а не вина,
Что я, вот, ни хрена не знаю,
Как пень не знаю ни хрена!
Другие мысли выдувают,
Их речь цветаста и вольна,
Я ж, ни хрена не понимая,
Сказать не в силах ни хрена!
Но труд растёт, и распирает
Такая гордость — аж тащусь!
А критики — пускай марают
Талант моралью — хрен лишусь
В угоду им хоть капли сна я —
Всё по хрену, раз есть итог:
Сумел я, ни хрена не зная,
Стих написать в десятки строк!
Потом посмотрел: А у поэта про Родину было! А у меня маловато. Тут же решил исправить. И написал ещё про Родину:
О любви к Родине
Люблю тебя, страна родная,
Минуты отдыха не зная.
Поскольку с самых детских дней
Я не знавал страны родней!
Люблю и сам, и вся родня… –
Да все, кто в близких у меня! –
Корова, кот да уток стая,
Никто, другой любви не зная –
Едва глаза протрут с утра:
Где Родина? – Любить пора! –
И любят с прытью заводной
И всю страну, и всей страной.
А я – в резерве! Вдруг где сбой?! –
Чтоб не поджала хвост любовь,
Сам долюблю: Приятно мне
Плодить любовь к своей стране!
Ко мне стучится в дом на днях,
Какой-то запоздалый странник,
Ору -
"Кто там? Идите нах!
Со мной оружие - паяльник!
Еще дубина, лом, ружжо,
В ружжЕ патрон с морскою солью!
Сейчас как выстрелю вам в жо,
Домой пойдёте с ацкой болью!"
Тут странник вымолвил с трудом -
"Вы хам, придурок и мудила,
Я зря стучалась в этот дом,
А так к вам Муза приходила!"
Ушла... А я стоял как пень,
И звал ту Музу, чуть не плача...
Теперь пишу одну лишь хрень,
И только хрень лишь сти****у!