Жизнь всё время порождает смех и слёзы.
И писать о них не надо слишком сложно.
Если выбросить всё лишнее из прозы,
То останется поэзия. Возможно.
* * *
Когда вокруг поэзия в загоне,
И нет духовной пищи для эстета,
Приятно, ну хоть в собственной персоне,
Найти себе любимого поэта.
* * *
Работа пародиста не опаснее сапёра.
Он не взлетит на воздух от оплошности своей.
Но прежде, чем по автору бабахнуть как "Аврора",
Ты пушку всё-таки проверь. Не холостой ли в ней?
* * *
Я приоткрою вам секрет:
Возможно, через много лет
В программу школьную внесут
Творения нетленные.
Их заучить - ужасный труд,
В журналах "неуды" попрут,
И нас потомки проклянут
За думы сокровенные.
* * *
Среди поэтов-пародистов
Полно несбывшихся садистов.
А среди лириков матёрых -
Недосчитались сутенёров.
* * *
Человек опасен без признания.
Может стать маньяком, будь здоров.
Общество спасает графомания
От разнообразных катастроф.
* * *
Все поэты у властей на мушке.
И не стоит нервничать, друзья.
Так что скоро встретимся в психушке.
Место встречи изменить нельзя.
И назло мажорам и обжорам,
От всего безумия страны
Мы спасёмся за её забором
На обратной стороне Луны.
* * *
Кто-то пишет модные сонеты,
Кто-то кроет матом от души.
Но не все ханурики - поэты,
И не все поэты - алкаши.
* * *
Поэт открыл старинное бюро,
Сел в кресло в мягком стёганом халате.
Уже к штыку он приравнял перо,
А вот теперь пытается к лопате.
* * *
Какие поэты утюжили зал!
Гормонами брызгал май.
Но лучше всего про любоффь сказал
Полунинский Асисяй.
* * *
"Надейся на критика", – мудрый совет.
Но главное в этой идее:
Сам критик быть должен умней, чем поэт.
По крайности, хоть не глупее.
* * *
Да, видать, не каждому дано
Превращать обыденность в вино.
А вино - в поэзии нектар.
Жаль, что это очень редкий дар.
* * *
Хотя вопрос не стоит жарких споров.
Но всё же есть загадка в деле этом:
Давно известно про плохих танцоров.
А что мешает всем плохим поэтам?
* * *
Мы откроем мусорный завод
По переработке вторстихов.
И за сохранение мозгов
Скажет нам спасибо весь народ.
* * *
Когда под грузом графомании
Прогнётся матушка Земля,
Когда крылатые создания
Возьмут божественное "ля",
И над объятым страхом глобусом,
Сойдя с небесной вышины,
Господь посмотрит наши опусы,
Он скажет: "Ладно. Спасены".
Жми сюда Злобные нападки из-за чужих спин. Противостояние нарастает.
В деревне осень. По горло дел -
Под ветром упал плетень -
Я даже Путину не сумел
Две строчки на деньрождень*
Мне нонче рифма,
как ловля блох -
Приятного в этом нет.
Но шах не умер,
ишак не сдох
И надо
писать ответ.
На речке бабы
теребят лён,
Бьёт щука:
«Тыдыщщ! Тыдыщщ!»
А я унижен и оскорблен
Тобою,
техасский хлыщ!
Не всякой Моське
прощает Слон,
А дальше – вопрос цены
Десятки тысяч моих поклонн…
Предельно возмущены
Твой склочный норов известен всем,
Ты - как таракан в маце
Ну, а в Дейтерия-то зачем
Ты плюнул в моем лице?
Конечно, дружим. Давно уже.
Он мне – как родной отец!
Кого, кого я «целую в ж…»?!
…Ну, Жорка! Тие п@здец!
За мя тут Юля
(не кто-нибудь!)
Поставила честь
на кон
(У Юльки знаешь, какая грудь?
Классический террикон.)
А Таркус? Швеллер? А Вова Пут...?
Друзья за меня стеной!
Они ж как грелку тия порвут,
Как только решим с ценой
А ты стоишь, одинокий гат,
На Хохме – не трезв, не пьян
И треплет ветер в руках плакат
Банальный: «С нами Боян!»
И я обращаюсь ко всем: «Друзья!
Кто слышит мои слова!
Такое дальше терпеть нельзя!
Ситнянский и МАА2,
Симоня, Ксюха и Дуримар!
L. Gaga, кончай сиест!
Вставай Ковальский и Мишка Яр!
Иначе нас Жорка съест!
Пишите в «Правду» и Самому,
И ставьте вопрос ребром!
Чтоб из Техаса – на Колыму,
Вдоль станции «Хохмодром»
И вопли: «Cмою и искуплю!»
Исчезнут за поворот…
А я ведь, Жорка, тебя люблю…
Вернее – любил.
И вот
Вода бежала средь камней, Журча, плескаясь,
Точила гладко в узине Речную гальку.
Вставала радуга-дуга Средь водной пыли.
Реки крутые берега Мы так любили!
Над бирюзовою водой Кружат стрекозы.
С душой, весёлой чехардой Метаморфозы.
Купаюсь в брызгах ледяных У водопада.
Напитков терпких и хмельных Уже не надо!
Лариса Луканева / Лирика Вода бежала средь камней...
Где кровь бежала средь камней,
Там кровь бежала,
Повыбивали зубы мне,
Зубов немало.
Тянули ближе берега
Крутым обрывом.
Свою любовь я берегла,
Как голос рыба!
Над перекрашенной водой,
Кружатся мухи.
Я всё равно свечу звездой
От оплеухи.
Купаюсь в брызгах бытия,
А мне в награду
Витиевато матерясь
Предложат яду...
Так много лирики во мне,
Соплей немало.
И блики лунные в окне,
Под одеяло
Ныряют ночью, а с утра
Восходит солнце.
И распирает от добра
Души колодцы.
Бежит водичка средь камней,
Журчит и точит.
Не точку ставлю пожирней,
А многоточье...
Купаюсь в призрачных лучах
Нелепой славы.
А мне по вызову врача,
И в суп отравы.
Напитков терпких и хмельных
Не пью теперь я.
И не читаю остальных
Из суеверья.
В душе искрятся каждый день
Метаморфозы.
Я то с улыбкой набекрень,
То катят слёзы.
По пояс лирики полна,
По шею грусти.
Ловите, новая волна!
Сейчас отпустит...
Хотелось просто расцвести
И дать побеги.
Да только камни на пути,
И Дейл КарнЕги...
"Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
Лишь тем, в ком бродит
Гордый дух гражданства,
Кому уюта нет, покоя нет..." Евгений Евтушенко "Поэт в России больше, чем поэт", Бюджетец вряд ли автору поможет...
Здесь как Всевышний нА душу положит.
Да и особых привилегий нет
У тех, кто ищет Музу. Помоложе!
"Поэт в России больше, чем поэт..." Чертовски сложно продвигаться выше
Без предоплаты, спонсоров и "крыши",
Не всем счастливый выпадет билет.
Но сильных мира это не колышет.
"Поэт в России больше, чем поэт..." Казалось бы, - слуга литературы,
Но... След его на поприще культуры
Потомки обнаружат не в расцвет,
А на закате творческой натуры.
"Поэт в России больше, чем поэт..." Его удел - служение Отчизне.
Но чаще, привыкая к укоризне,
С издательством не будет tet-a-tet
Не в тиражах замеченный при жизни.
"Поэт в России больше, чем поэт" В одном строю с талантами от Бога -
Несметный полк слагающих убого.
Достойным - лишь случайный парапет,
А вместе с ним - желанная подмога.
"Поэт в России больше, чем поэт", Когда за стартом - финиш. Кто - с разгона,
Успев в нутро последнего вагона,
В конце тоннеля не увидит свет,
"Martini" подменяя... самогоном.
"Поэт в России больше, чем поэт" Не все, другим потворствуя, рискуют.
Чьи окна не выходят на Тверскую,
Под глянцевой обложкой стихобред
Не выплеснут в элегию мирскую.
"Поэт в России больше, чем поэт..." Мне трудно с Евтушенко согласиться:
Давно изба успела покоситься
И вдохновенья третий месяц нет!
К тому ж должна свинья опороситься!
Она в деревне... больше, чем поэт!!!
КТО ПОЭТ?
21 марта - Всемирный День поэзии
Тот Поэт, кто обалдев от Музы,
В пылкой страсти так и не угас
И кому - балластом и обузой
Не был неподкованный Пегас.
Кто не гнал пургу, страдая в меру,
Знал глаголы "делать"и "хотеть"
Подпевая, не дружил с фанерой,
Той, что над Парижем пролететь..
Кто за слёзы был не виноватым,
Популярен стал... не молодым,
Мог за плагиат ответить матом,
Но напился - в хлам, а может - в дым...
Кто всю ночь над рифмами работал,
Не пуская смог в высокий слог.
И по фене вычурно не ботал,
Не давая блогеру предлог.
Кто подолгу не сидел на старте,
Не любил продажную печать.
Только так! И в 21-м марте
Можно профпригодность отмечать!
Навеяно стихотворением Стасюлевича "Пушкин о В Рот Компоте"
А.С. Пушкин
Не вызывай меня ты боле
К навек оставленным трудам,
Ни к поэтической неволе,
Ни к обработанным стихам.
Что нужды, если и с ошибкой,
И слабо иногда пою?
Пускай Нинета лишь улыбкой
Любовь беспечную мою
Воспламенит и успокоит!
А труд - и холоден, и пуст:
Поэма никогда не стоит
Улыбки сладострастных уст!
Ночь. Задрожали стены склепа,
Восстал поэт: "Что за х@рня?
Какой-то смерд опять, нелепо,
Косить собрался под меня?!
Какое он имеет право?
Да что творится там у них?
Пора на Хохму слать маляву!"
Тут Пушкин несколько утих,
Достал перо, макнул в чернила,
Бумагу взял, раздался скрип:
"Дейтерий, как мне всё постыло!
Там из твоих холопов тип
С брадой мужицкою, нескладный,
Какой-то котлинский босяк
Эксплуатирует нещадно
Товарный мой (по праву) знак".
Пером почухал бакенбарду
И заскрипела снова длань:
"Пусть пишут Лёха с Федуардом,
А Стасюлевича забань.
Письмо отправлю завтра факсом,
А ты, Дейтерий, мне в ответ
Пришли Червивовских "Х@яксов".
И, кстати, Линченко привет!"...
Убрал письмо, задул лучину,
Привёл скелет в опрятный вид.
"Червивый - правильный мужчина,
Не зря он Моголя гнобит", - Хоть зря он Плющенко гнобит, -
Подумал вслух. - Ведь именины
У Феди нынче. Не пустяк!
Позвать бы надобно Арину,
За Федю пить без кружки как?"
......
Приладил к черепу наушник,
Включил свой старенький смартфон
И в гроб шансон улёгся слушать.
Безгубым ртом издавши стон,
Пробормотал про Федьку-друга,
Пустил глазницею слезу...
Полночи слушал песни Круга,
Под Шуфутинского заснул.
С днём рождения, Федя!!! Здоровья тебе и твоим близким!!!
Александр! Преклоняя колено,
Чью-то тень наводя на плетень,
Я молю Вас – восстаньте из тлена,
Чтоб взглянуть на сегодняшний день
Дело в том, что в империи россов,
В результате смешенья идей
Под поэтов безудержно косят
Тыщи с виду приличных людей
Сбившись в плотные стаи румяных,
Плодовитых, крикливых грачей,
Неустанно творят графоманы
В нескончании дней и ночей
Каждый гений восьмого разряда,
Бог лаврушки, пегасий жокей,
Музоборец, вместилище яда
И заложник гордыни своей
И лишь я (Вам скажу по секрету)
Здесь заслон выставляю гадью,
Только сил никаких больше нету,
Пару лет продержусь и «адью!»
Александр Сергеевич! Милый!
Нужно дать им суровый ответ,
Да спалИт их стремительной силой
Солнца русской поэзии свет
Пусть никто не успеет и пискнуть,
Как очистим от них окоём!
И тогда на Парнасе Российском
Мы останемся с Вами вдвоём
Бутылка водки, два стакана.
Вполне приличные на вид,
Сидят два пьяных таракана,
Один другому говорит:
"Давай-ка мы стихами речи,
В застолье нашем, поведём.
Другим заняться, вроде нечем
И мыслить, как бы об ином".
Тот соглашается: "поэты
Мы ж прирождённые с тобой.
Пусть усомнится кто-то в этом,
Так мы ему под зад ногой".
Стакан рифмуется с бутылкой,
За это выпить бы до дна.
В уме растёт сознанья дырка
И не моя же в том вина.
За сбычу мечт, за всё, что было
И то, что есть, но не у нас,
Приумножалась, чтобы сила,
Ну и конечно же за Вас!
За это, разве Вы не пьёте?
Тогда по полному за жизнь.
Четверостишье о работе,
Вот здесь, уверен, напилИсь.
Бутылка водки, два стакана.
На вид приличные вполне,
Сидят два пьяных таракана
И сочиняют стих во мне.
Георгий! Добрая душа!
Наш общеразлюбезный критик!
Вот даже я - говнюк и нытик,
В стихах не смысля ни шиша,
С душевной дрожью наблюдаю
За снятьем пробы первача -
Как Жора, морщась и ворча,
Очередному попугаю
Залепит бодрую "+2"...
Потом по-птичьи встрепенется,
Первач бургундским отрыгнется
И мысль оденется в слова,
Затем в изысканный купаж
Неприхотливо капнут слюни...
Стишок готов! И сам Олюнин
Его похвалит за тираж
Лишь Стасюлевич - Божья тля! -
Вздохнет пристыженно и горько:
- Неужто дОжили, Игорка?
Неужто докатились, ***!?
………………
Будь мусульманин или копт –
Поэту стих – тавро на коже!
По трижды в день их быть не может!
(Олюнин - может. Гений, ёпт.)
Его возьмут в селении неназванном
Где сдаст его неназванный мужик
Ворвутся в хату хмурые спецназовцы
Из тех, что не цепляются за жизнь
А он цепляться будет до последнего
Заверещит, забившись под кровать
В миг слив литературное наследие
Собратьев по перу начнёт сдавать
Их будет называть контрацептивами
Твердить про графоманскую иглу
Чуть позже, вовсе, как дитя, сопливое
Описается тут же, на полу
Своих стихов, однако, вспомнив качество
Добавит: «Надо истинных беречь!»
Крутой спецназ как ребятня расплачется
Заслышав эту пламенную речь
А он, порвав возвышенность момента
Пытаясь спрятать лужу между ног
Всех ошарашит главным аргументом -
О пресловутом «праве на звонок»
И с дрожью в пальцах набирая номер
Начнет звонить не детям, не жене
А осознав, что никого нет кроме
Он обратится именно ко мне
Повиснет звук мелодии рингтона,
Как стоны жертвы в лапах палача.
Надсадный хрип в мембрану телефона
- Мне плохо друг... Скорее выручай!
Но в этот раз, хоть я и добрый, братцы
Зациклюсь как заезженный винил
И повторю раз десять или двадцать
- Ты не туда, приятель, позвонил!
______
Ах, как же хорошо порой мечтается
Как интересно подбирать слова
Чтоб описать, как по полу катается
Тот самый, кто влепил мне минус два
Умер художник во мне, не создав ни картины,
Там же погибла в мученьях сплошных балерина,
И пианистку, кем стать бы смогла непременно,
Я из себя проводила под марши Шопена.
Скульптор дал дуба и склеила ласты певица,
Фотомодель умудрилась во мне удавиться,
Дама-политик загнулась и, следом по списку,
Ноги в коньках протянула во мне фигуристка.
В ящик актриса сыграла, все планы ломая,
А шахматистку в себе придушила сама я.
Лишь поэтесса с конкретно поехавшей крышей
Выжила, стерва, и пишет, и пишет, и пишет...
Доцент лингвистики
Седой Зиновий Жаблин,
В поэзии устроив мастер-класс,
Задания придумывал для нас.
- Двухстрочный стих -
"Ежи на дирижабле".
Я жду ответ.
Желательно сейчас!
Все посмотрели
На Петрова Кольку.
Ему-то руку на хрена тянуть?
Хотя, конечно, может завернуть,
Красноречив
Не раз бывал поскольку.
А здесь, казалось,
Нечем козырнуть.
Всего минута, и...
- Упали с дирижабля... Студент напрягся. Опустил глаза,
Но... в голос почему-то не сказал.
Лишь прошептал:
- Пилоти два ежа. ***..." В "пятёрке" препод
Кольке отказал.