Утопая в безоблачном небе,
совершая над пахотой круг,
потянулись подальше от снега
караваны откормленных мух.
Покидая обжитые хаты,
свинофермы, сортиры, в Покров
улетают в чужие пенаты
чернорылые стаи мухлов.
Разрывается сердце от боли,
как услышу я в небе: "Курлы"
А у вас по другому то что ли?
Не заботят вас в небе мухлы?
Ведь они нам почти что как братья,
за одним мы питались столом,
справедливо во всём разобраться,
выгоняем в чужой мы их дом.
Где досужие, шустрые негры
по спине бедолагам дадут,
разорвутся крепчайшие нервы
за пятнадцать, не больше минут.
Оторвитесь от блогов и фильмов,
там не встретите новых чудес,
посмотрите как мухи умильно
восседают на стенах небес.
Не шугайте из дома бедняжек
выполняя заветы отцов,
пусть нагадили в миску вам даже,
не гоните из дома мухлов.
Отгоревший каштан наготою смущает прохожих…
Гулким звуком шагов нарушает сентябрь тишину.
Он уйдёт в эту ночь величавой походкой вельможи,
Забирая тепло и небесную голубизну…
За горизонт умчалось лето -
Увы, должны признать мы это.
Но всё ж унылую хандру
Развей на завтрашнем ветру,
Ведь снова солнечная осень
Спустилась вниз по веткам сосен,
Денёк погожий нам даря
В последних числах октября.
Притихший парк, знакомый с детства,
Уже без лишнего эстетства,
Не радуясь и не скорбя,
До тёплых дней "ушёл в себя".
Ему плевать на остальное.
И даже колесо стальное,
Огромное с боков и с тыла,
В прохладном воздухе застыло,
От обозрения устав,
Теперь недвижимостью став.
Хоть солнца луч скользит сквозь ветки,
Его прикосновенья редки,
И в старом парке в эти дни
Не слышно шумной ребятни.
Блестят холодным глянцем лужи,
И группа чаек неуклюже
Среди замёрзшего пруда
Скользит на тонкой глади льда.
Сравнявшись с плоскостью асфальта,
Исполнив восьмерное сальто,
Опавший лист последний свой
Представил номер цирковой
Над изумленными кустами...
А белки с рыжими хвостами,
Стремясь припрятать свой улов,
Мелькают шустро меж стволов.
Ну что ж, такое время года -
К зиме готовится природа,
Без ярких красок, броских линий...
Небесный свод, прозрачно-синий -
Панно из тонкого стекла,
Фантом ушедшего тепла.
Молотит с утра дождь холодный по крыше,
Луч солнца несмелый в плен к тучам попал.
И ветер сентябрьский прохладою дышит:
"Пора мини-юбок прошла... Что, не ждал?"
Во взглядах людей, что снуют под зонтами,
Мольба молчаливая: "Лето, вернись!
Сквозь серость пробейся к нам солнца лучами,
И снова раскрась синевой неба высь!
Ну где же ты, лето? Мы ждём тебя, слышишь?"
И эхом глухим вдруг в ответ: "Охренеть!
Ведь только ж ушло (так разэдак Вас в дышло!),
Иль Вас круглый год обещало я греть?
Природы закон - не Указ президента!
Его невозможно подмять под себя.
Не крутит природа назад киноленты,
Чтоб кадр повторить. Бросьте ныть, право, зря!"
И люди вокруг веселей стали вроде...
Ведь это же счастье великое, ЧТО
Диктата не в силах хотя бы природе
Рукою владыки устроить НИКТО!
Сентябрь в неотразимом естестве.
Меланхоличные каштаны бьются оземь,
Ахматовским нытьём сочится осень.
В моём болезном сером веществе,
Никем не уличенный в воровстве,
Копается старьевщик Б. Иосиф.
Сегодня мне весь Мир - до фонаря!
Стакан с прозрачной долькою лимона,
Злодействовую над соткой вискаря,
Напротив силиконовая фря,
Скребет ногтями плоскость телефона,
В котором у неё вся жизнь и смерть,
И сленговая тайнопись Эзопа...
Ох, эти губки, талия и попа...
С такими данными, боюсь, без микроскопа,
Меня - красавца ей не рассмотреть
В когорте одноклеточных людей.
В приливе алкогольного броженья
Пытаюсь гравитацией своей
Воздействовать на силу притяженья,
На тесноту физическою с ней.
И убеждаюсь я не в первый раз,
Что мысль - она всегда материальна
В пропорции притягиванья масс,
Но столь обратно пропорциональна
Пространству разделяющему нас.
Осень. Тошно, мокро, скверно,
почернел еловый лес.
И поэтому наверно
тянет к перемене мест.
За окном как вихрь кружатся
полусгнившие листы.
В общем так: пора меняться.
Теперь сверху будешь ты.
Маята бестолковая, скука.
От чего, почему и зачем?
Позаляпала мысли грязюка.
Подменить ощущения чем?
Если осень плюётся дождями,
Ветер листья срывает с ветвей.
Шевелить неразумно бровями
Без каких-либо светлых идей?
Маята бестолковая, скука.
Замаячил вдруг свет вдалеке:
Мозг зелёная жалит змеюка -
Веселюсь со стаканом в руке!
Небо светит звёздами, по ночам мороз,
Барбарис весь гроздьями, не видать стрекоз,
Утром травы белые, клён как золотой,
Листья уж не первые падают с тоской...
Середина осени, пропади ты грусть,
Ягоды белёсые глаз согреют пусть,
Голуби, воробушки травушку клюют,
Чистят, моют пёрышки, иногда поют...
Земь вся жёлто-бурая — сказочный ковёр,
Осень ведь не хмурая, коль в душе костёр,
С чувствами к природушке, да к её красе,
Поклонюсь зазнобушке, утречком росе...
и т. д.
Владимир Шавырин «Как же не любить тебя, осень октября» Жми сюда
INDIAN SUMMER*, ГДЕ — ЗНАЕТЕ САМИ
«Настоящему индейцу завсегда везде ништяк.» Фёдор Чистяков(«Дядя Фёдор»)
Благодать на хуторе, а поутру выдь —
Сразу станет муторно — некого ловить.
Ни стрекоз, ни бабочек, ни жучков хотя б...
Кислым поздним яблочком хрупает октябрь,
Словно хрупом с чавканьем посылает весть:
«Нонеча и чайника тянет на поэзь,
Нужно быть с приветищем, чтоб не чуять зуд,
Ты же как поэт ещё ни в одном глазу...
Нацеди из термоса чаюшка с вином —
Хватит ныть, что темы все писаны давно!» В роще стоеросовой опадает лист,
Ягоды белёсые, клён да барбарис,
Прыгают воробушки в поисках еды...
Тут мне словно обушком в темечко — елдык! Накрошу-ка хлебушка на сырую земь,
Напишу поэмушку строфушек на семь.
Налетят оравушкой, ешьте, глупыши!
Можно также травушки птичкам накрошить.
И себе в бумаженьку, послюнить слегка,
Спиченькою махонькой высечь огонька...
Веселись, пернатые, развернись, душа,
Вейся над пенатами, шаба-дуба-ша-
Ламца-дрица-опаньки... Вот вам и сюжет
И шестая строфонька позади уже!
Хорошо на хуторе сердцу ли, уму ль,
Утром было муторно, а сейчас нормуль!
Золото да просини — залежалый хлам.
Пишете об осени? Заезжайте к нам!
______
* Indian summer — бабье лето (букв. «индейское») (англ.)
Листья кружат, поэтапно,
Медленно ложатся,
Скоро побегут по ним салазочки.
Сказка кончилась внезапно,
Не успев начаться.
Сказочки...
Иногда дарует нам жизнь
Сказки наяву:
Целовать ладонь, лицо и волосы,
Шевелить вдвоем, обнявшись,
Желтую листву
По лесу,
Не спеша, под крик нескромных,
Суетных ворон,
Что галдят как выпившие парубки,
От одной янтарной кроны
В миллионы крон
За руки...
Нынче я блуждаю сам,
Всего себя умяв
Под покров прокуренного ворота.
Очень жаль, что чудеса
Себя сужают в явь
Скоро так.
И бредут, как на расстрел,
Каменные ноги,
Шевеля листву с комками грязи, и
Воет ветер - менестрель
Грустные итоги
Сказочки.
Проканала вдоль канала, Осень в стиле маргинала...
Ветром ветки поломала у тоскующих берёз...
В воду плюнула туманом и депрессии арканом
Потащила граждан кланы на с пристрастием допрос...
Вместо лампы света в очи - солнца луч сквозь тучек клочья...
В перепонки трель сорочья: "Где родился, вырос, жил???"
Осень протоколов бланки, как кредит с процентом в банке,
Выдает на подпись... Данке!!! Не прочёл всё??? Докажи!!!
В улыбающихся лицах, Осень видит шарм убийцы,
Прогибающий тот принцип, что в такую пору нам
Нужно ныть, реветь без меры, брать ножи и револьверы,
Лезть в петлю, искать амперы и бежать молиться в храм...
Сплин для Осени - наркотик... Ты не зайка и не котик
Для неё, а лишь невротик, крышетёк и психопат...
Шаг вперед!!! Ладони кверху!!! Жуй отчаяния веху
И свой тур-вояж к успеху на сезон верни назад...
Осень вроде не жестока, без дубинок, пыток, тока,
Око, так сказать, за око вырвет за любой протест...
Но усталость от репрессий, бабскую натуру бесит
И достанет вдруг из кейса Осень лист: "Долой арест!!!"
И, себе противореча, Осень весь народ на вече
Соберёт и обеспечит нас погодкой просто "ах"...
Но не значит это, люди, что и завтра также будет...
Сплин пальнёт из всех орудий и тоска поднимет флаг...
Из подъезда только вышел, в спину крик: "Стоять, парниша!!!"
Осень, выдохнув гашишем, даст в шеренге номерок...
Блеск наручников на кисти... Вновь допрос и поиск истин...
Эпитафия из листьев... Может воля, может срок...
Танцует дождь чечётку на асфальте
И крышах под унывный ветра вой:
Художественный свист, все тембры альта...
И по карнизам - барабанный бой.
Едва держась на ветви, листья клёна
Шагреневые ждут последний час,
А этот час, природой отведённый,
Грядёт уж скоро. Ветра пыл угас
И дождь затих без аккомпанемента,
Открыли тучи занавес свой вдруг...
С прощальным криком, длинной серой лентой
Ещё летят "курортники" на юг.
Ноктюрн, набравшись сил в часы антракта,
Играл маэстро-ветер такт за тактом.