Вся в дыму, распиваю коньяк, позабыв про условности.
Лень- шальная подруга, устроила снова концерт.
В дверь звонят, открываю, смотрю - Угрызение Совести.
С взглядом строгим, прямым и с ухмылкою злой на лице.
И вина пригубив, улыбнулась наивная Радость.
Угрызение сделало шаг, дверь прикрыв осторожно.
"Да пошла ты отсюда!" - воскликнула Совести Наглость
И добавила шёпотом что-то нетрезвая Пошлость.
Душа, хоть в теле и живёт,
Но трудно, без сомнения,
В, неуловимую, неё
Попасть стихотворением.
Но, даже если и попал,
Ещё не повод праздновать.
Мишень-то может быть не та,
У нас ведь души разные.
Всего ж трудней для естества
Непризнанного гения –
Сберечь хоть каплю… вещества
От общего прочтения.
Судите сами – мозг гудел,
Ворочал шестерёнками
И стих пропитывал везде
Материями тонкими.
И вдруг – куда-то под сукно?
Пусть полежит, поправится?
Ну, нет! Хоть с виду и … оно,
Но вдруг кому понравится?
Вот так вот, не щадя чернил,
И трудимся неистово…
Ну, всё. Похоже, сочинил.
Куда бы этим выстрелить?
Когда паршиво на душе, нет темы для стихов,
судьба моя на "вираже" и тяжко от грехов,
пора давно идти к врачу, но творческий "понос"
я на гаишников строчу очередной донос!
Картинку случайно нашёл 25.05.13 -"вдогонку". Решил , что в тему.
Виктор Балакшин: «Отдашь»
Жми сюда Твоя душа--твой бриллиант,
Хранишь его в оправе тела.
Быть осью жизни твой талант,
Используешь ты это в дело.
Ты вертишь нами как желаешь,
На наш запрос не отвечаешь.
Страдают слева, гибнут справа,
Всему виной твоя оправа.
Спокойно я стою в сторонке,
Любуюсь.
Наблюдая гонки.
Событий ход я не нарушу.
Дождусь.
Отдашь мне душу.
Пародия
Рядами и шеренгами, строЯми,
К душе твоей стремится целый взвод.
А я стою в сторонке мирно днями,
В усы мурлыча, как весенний кот.
Дождусь момента - в бое передышки.
Ах, до чего ты всё же хороша !
Настанет миг простора и для шишки,
Да так, что отлетит твоя душа.
Хочешь верь, а хочешь нет, но на той неделе,
У меня с моей душой вышел разговор:
«Что-то тесно мне в твоём постаревшем теле,
Не пора ли, - говорит, - в горний мне простор?»
« Эй, подруга! – говорю, - Придержи фантазии!
Налетаешься ещё, как придёт черёд,
Мне, вон, восемь лет назад туфли не налазили,
А вот поносил чуток – и нигде не жмёт».
«Вижу-вижу, - говорит,- На дуршлаг похожи.
То и ходишь, я гляжу, часто весь в соплях.
У тебя, футляр ты мой, истончала кожа,
И, по правде говоря, дело не в туфлях.
Туфли – это гардероб, поносил и бросил,
На крайняк – так босиком, ну а мне-то как?
Что ты лезешь голяком в острые вопросы?
Я же у тебя одна, ты забыл? … чудак!
«Ну, конечно, - говорю, - ты одна… наверное…
Было б две, так меж собой поделили груз.
Только ты ведь (без обид) – штука эфемерная,
Что ж ты ноешь-то тогда, как защёчный флюс?
Я, не знаю почему, не могу иначе,
Ну, а сколько нам страдать – месяц или век,
Это пусть решает тот, кто тебя назначил
В этот кожаный сосуд с биркой «человек».
В этом месте я умолк – хватит для начала,
Что мне, драться, что ли, с ней – мы ж не петухи…
И душа, представь себе, тоже замолчала.
Видно, что-то поняла.
Пишутся стихи.
В душе нет праздника, ребята,
А так хотелось, чтобы был.
Есть деньги, есть ума палата,
Есть круг друзей, как я – кутил.
Чего же ей – душе – неймется,
Есть целых десять дней – гуляй!
От жрачки даже полка гнется,
Нет, ты ей ПРАЗДНИК подавай.
С душой трудно сговориться,
Уж сколько раз ее просил...
Душа обязана трудиться!
А я себе еще налил.
У иных болит сердечко,
У меня болит душа...
Я, страдая бесконечно,
Черпаю печаль со дна.
То захочется ей лета
Если на дворе зима,
А от осени приметы
Требует, когда весна
Расплескалась половодьем,
Начиная свой разбег!
Сатана что ль хороводит
Или проведенья след
Не найдет во тьме кромешной
Перепутав с ночью день?
В общем, проедая плешь мне,
Мозг сместила набекрень!
А ведь главное-то разум,
Согласитесь, господа?
У души свои проказы,
Нет, не дам сойти с ума!
Все говорят о сексе день и ночь,
Как будто в жизни нет важнее дела.
Гоните люди эти мысли прочь:
Душа всегда первична,а не тело!
Я вижу личность в женщине всегда,
В ней "прелесть плоти" мне не интересна.
Её богатство-опыт и года,
Как пел Вахтанг когда-то в своей песне!
Ну пусть не дал ей Бог желёз больших
И талия порою шире таза.
Зато,возможно,в ней полно души,
А это часто не увидешь сразу.
И пусть у ней короткая нога,
Зато,как все, не бегала на танцы.
Она вникала в творчество Дега,
Пока красоток мяли в обжиманцах.
Она учила Гёте наизусть
И Канта философию читала.
Любовных игрищ не было-и пусть:
Зато она путаною не стала.
И я такой же выбрал себе путь.
Не дал мне Бог глаза и рост Делона,
Была с рожденья впалой моя грудь
И к сыпи угревой всегда есть склонность.
Зато я много думал!И мечтал
Очистить мир от проституток всяких.
Поэтому,возможно, я и стал
Простым московским "битцевским маньяком".