Если день – лицедей не имеет сезонной привязки,
Временами – досаден, но в целом – склоняет к добру,
В тихом омуте хмари ловлю я нелепые сказки,
И, плетя из них кружево, чисто и радостно вру.
Слабосильные токи, блуждая по пакле плетений,
Обретают друг друга, И пламя в глазах запаля
Из запавших глазниц изгоняют свинцовые тени,
И морщины со лба, и из памяти – дел вензеля.
Нас закинет туда, где не водится ссадин и градин –
В райский сад для двоих, воедино сплетя две судьбы:
Ты – такая красивая, только уставшая за день,
Я – холодный и жёсткий, немножко слетевший с резьбы.
За стеною – эпоха грядущей космической стужи
Только радость общения против неё не слаба -
Грош цена тебе, сказочник, если сейчас не заслужишь
Улыбнуть это чудо, уставшее быть без тебя!
Нам тепло от иллюзий, не жаждущих общей огласки.
С просветлевшим лицом, убежав от усмешки кривой
Я продолжу выдумывать тёплые, глупые сказки…
А дурацких – не стану: их в жизни хватает с лихвой.
Наследие Бояна, посвящённое борьбе
за Добро - архиогромно. Задействовано
множество народу. Сократил как смог.
Основную часть вступления снёс в рецензии
(может, кому-то интересно будет), дабы не
нервировать читателей объёмом. Орфография
произведений и рецензий приведена без изменений.
"Но - заманчивое дело,
Ёптыть меди ёла мать!...
Чтобы могли служаки пить,
О меди ёлы палы дрыть!...
Вот так, конечно, я б не смог…
И в том хочу давно признаться:
Большое дышло между ног
Мне помешает номер сбацать!...
В руках гусара - огромное дышло!"
В. Бояновский
Мне доброта сказала: - Вова, надо
Лепить писцам хорошие оценки!
И мне приятно, и певцам отрада,
Но есть ещё паршивцы очень редки,
Которые зажмут оценку туго...
В. Бояновский
Доброта, доброта и ищо раз... доброта!...
"Ребята, давайте жить дружно!"
Я - за добро двумя руками!
В. Бояновский
Не тот поэт, кто пишет рьяно,
Ценя талант свой и перо,
А тот поэт, кто пьёт с Бояном
И улыбается хитро!
В. Бояновский
Кончается ужо моя доброта!
Я этих паразитов, что херню пишут
и своих коллег совсем не читают -
на место таки поставлю!
Совсем распустились, гады!...
В. Бояновский
Хорошо, тогда пишу о зле я...
Много злых на нашем сайте есть,
Что едят писцов, как гонорея,
Забывая стыд, любовь и лесть!
Лютые, противные, шальные
Не хотят оценок ставить зря...
В. Бояновский
Не предал ни Гапона, ни Кольку Бузотёра,
Оценки им лепил и пасквили писал...
Я честно заслужил давно свою корону,
Ведь самым лучшим в мире Боянушкою стал!
Так кто ж наденет мне на голову корону
И будет опахалом махать мне возле трона?
В. Бояновский
О бедный мой пиит,
поверь не в этом счастье!
Господь тебя простит,
и отведёт ненастье.
А слуг у нищих нет,
как нет у них и трона,
уж сам себе надень,
ты как нибудь корону.
Дрюха
Нашим скрягам хлыстом бы воздать наказанье,
Тем, кто вместо оценок всем ставит лишь хрен!...
Порву на части люто зверя,
И мне, дружище, можно верить!...
И два ангела с белыми крыльями - Гапон и Бузотёр!
А Боян - главный на Парнасе, и водку квасит!
В. Бояновский
# # # # # # # # # # # # # #
Пришёл к пруду я поутру
В рыбацкой робе,
Соседу рыбой я утру
Горбатый шнобель.
Он спорить взялся, что рыбак
Я никудышный.
Боян ответил бы вот так:
"Оглоблю в дышло!"
Прикорм разбросан был вчера,
Улова жду я.
Грядёт какая-то мура -
Нутром почуял.
Как пика удочка в руке,
В садке бутылки.
А я с надеждой и в тоске,
Как Ленин в ссылке.
Чтоб заглушить печаль и грусть,
Среди бурьяна,
Бояна взялся наизусть
Читать (был пьяный).
Полезли черви из земли,
Стихам внимая.
Застряли в небе журавли
(Причём вся стая).
Курлыкнув жалобно, вожак,
Стихов во власти,
Сложил крыла, об камень шмяк!
Вот это страсти!!!
Лягушки топятся в пруду,
Выпь просит яда.
Пастух дудит в свою дуду,
Ревёт всё стадо.
Угукнув, наземь из дупла
Сыч выпал квёлый.
Скрипит столетняя ветла А бобр весёлый,*
Мне улыбаясь из кустов,
Сидит в засаде.
Весёлый бобр на всё готов,
Поживы ради.
И вдруг нырнул мой поплавок.
Рванув удило
Двумя руками, я подсёк
И что-то всплыло.
Блеснул плавник в лучах зари
Пером жар-птицы,
Он словно пламенем горит.
Мне это снится?
Схватить сумел-таки за прядь
Судьбину злую
И рыбку смог в пруду поймать
Я золотую.
Взмолилась рыбка: "Отпусти,
Убавь страданья.
Исполнить всё могу (почти),
С меня - желанье!"
О чём просить? В чём дефицит,
Нужда у барда?
Бояна голос вдруг, навзрыд:
"Добра бы надо!"
Я огляделся, не видать
Нигде Бояна.
Вдруг, чу опять: "Эх, ёлы мать!"
И запах пряный.
А я, хотя в душе поэт,
Но в гневе злобен.
Просить Добра? На это - нет,
Я не способен.
В раздумьях я почти не спал
Четыре ночи.
Бояну рыбку отослал
Затем по почте...
...Зашёл на сайт и жду Добра,
Вот ведь - лошара.
Вдруг слышу: " Я Боян! Ура!!
На трон гусара!!!"...
...У сайта стал печальным вид -
Он весь изранен.
Геймбой исчез, Гапон убит,
Геом забанен.
kekc пишет только (что за хрень)
Бояну оды,
А Бузотэр иссох как тень,
Забыт народом.
Боян теперь стал "Number One"
На всём Парнасе,
И хоть в набор трёхтомник сдан,
Всё так же квасит.
А нервным лучше не смотреть,
Как в текст ни гляну,
Там "ёпти-мать", с ней "ёлы-медь",
"Ужо" да "рьяно"
И "дюже", "токмо" и "есчо",
Да "энти" с "радо".
За чо Боян? Скажи, за чо?
Оно нам надо?
......
Бояну сдал над сайтом власть
Свою Дейтерий.
Открыл в Клину, чтоб не пропасть,
Бар-кафетерий.
А мы на сайте, под шаблон,
"Зело" и "радо"
Стихи слагаем (слышен стон)
Как "токмо" надо.
"Ужо" был крут Боян с Добром
И "рьян" был "шибко"...
Эх, а ведь чуял я нутром -
Съесть надо рыбку...
Чтоб не считать друзей врагами
мне лично кажется, порой -
«Добро» должно быть с пирогами
с блинами, с водкой и с икрой
Чтоб не махать в запале вилкой
«Добро», как правило, ещё
Должно быть с салом и с горилкой
и обязательно с борщом
Чтоб мирно спали штык и пуля,
чтоб приезжал к послу посол
К «Добру» должна быть крамбамбуля*
и белорусский разносол
Решать проблемы кулаками
удел мудил и подлецов
«Добро» должно быть с шашлыками
и даже, может быть, с мацой
«Умер плохой человек. Ад потряс тирана. Там он встретился
со всеми своими жертвами. С кем враждовал, кого преследовал
все были там, все до единого. На немой вопрос: «Почему?»
Архангел Гавриил ответил:
- У хороших людей не бывает врагов».
Леонид Мелас, 2014-08-28 20:47:46, к произведению
Жми сюда
У хороших людей не бывает врагов,
У хороших – всё как-то иначе,
Не шепнут им поверх безмятежных гробов:
«Пусть в аду эта гадина плачет!»
А вокруг недоумков полно, как на грех,
Что незнаньем спасение рушат,
Мастера созиданья прорух и прорех
Стерегут мою бедную душу.
Вот соседка, прильнула средь белого дня
К моему мужику деловито,
Конкурентка, вражина она для меня?
Не дождётся! Мы будем с ней – квиты!
И бесстрашно в бесстыжие глядя глаза
Бросит правду друг, станет опасен,
Но не мой, мой – немой, ну почти, он сказать
Может лишь «дитынах!» да «херасе!».
Он таким был, конечно, не то чтоб всегда,
Не с рожденья, с детсада приглажен,
Помню – ссора, мороз, железяка, беда –
Как всё было, ну кто сейчас скажет…
Станет приторно мне от хорошей меня –
Я на Хохму, полаюсь с кем звонко,
Пусть остры языки и надёжна броня –
Не обидят солдаты ребёнка!
Если вдруг кое-кто тут не понял чего,
И по кумполу рецкой мне врежет,
И плюсдвойку зажмёт – не читайте его,
Сразу видно, что жлоб и невежа!
Так живу и не жду благодарности слов,
Всех попутно от ада спасая,
У хороших людей не бывает врагов,
Но враги-то об этом не знают!
Кривясь и хромая,
Как клюнутый пулей солдат,
Потрёпанный ангел
Круги нарезает по ночи:
Пока он искал,
На кого бы взвалить благодать –
Сменилась эпоха,
И кончился срок полномочий.
Зачем он попал к нам,
Кого охранять… или мстить?
А вдруг он тактичною
Речью ванильно-коричной
Возвышенной деве
Не смог ничего возвестить,
И новый мессия
Не сможет родиться вторично?
Отцветшие истины
Больше не манят в зенит,
Забытое прозвище
Вытекло прахом из святца –
Те люди, кого он
Случайно крылом осенит,
Чихают от пыли,
И мелко, не вслух матерятся.
Освистанный клакою,
Как склеротичный актёр –
Он лишний и чуждый,
Обученный слову и бою!
Герои и жертвы
Земных и небесных контор –
Серийные винтики,
Жалко, что с левой резьбою.
Быть может, сейчас он
Шагает за мною – след в след,
Мечтая, чтоб кто-нибудь
Так же пошёл и за ним бы?
Надежда не гаснет –
Он так ослепительно сед,
Что всем представляется
Блик от истлевшего нимба.
Суставы скрипят,
Как набитые мелким песком,
На боль в пояснице
Прилёг шерстяной полушалок –
Просроченный ангел
Давно уже ходит пешком,
Умело кощунствуя
На опостылевших шавок.
Сквозь дыры созвездий
Сочится на травы роса,
И небо рассвета –
Мутней, чем над северной шхерой…
Когда на кого-то
Рукою махнут небеса,
То жизнь не кончается,
Только становится серой.