Спустились, на ветках зависли
Над гроздьями алых рябин
Мои беспокойные мысли.
Висят, набирают рубин.
Сергей Крюков. Свиристели
Жми сюда
ХОРОШО ВИСИМ!
Когда всё позднее рассветы,
Когда наступает зима,
В садах на рябинах поэты
Висят, набираясь ума,
И пишут, сомненья отбросив,
Пока не устанет рука.
Чем дольше висишь на морозе,
Тем слаще выходит строка.
Ты родился недавно, и не виноват -
обошли тебя классики разные....
На все случаи жизни оставив цитат,
и приличные мысли все сказаны…
В ситуации этой, такой непростой,
ты конечно сконфужено палишься,
и, как рыба, хватаешь ртом воздух пустой,
и оставшихся мыслей стесняешься…
Что сказать? Чтоб не сделали вывод: больной!
или мысль у другого украдена!
Чтоб сказали - поэт! и своей глубиной
удивил Марианскую впадину…
"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда."
(А.А. Ахматова)
"... Я тайну узнал, дверь, держа на затворе
Жаль, лампа накала меняла накал..."
(Линк Чумовски, "Я тайну узнал, от того, кто не понял, ")
Жми сюда
***
Стихи я писал, лёжа под одеялом.
Вдруг лампа накала сменила накал.
И это, скажу, так меня напугало,
Что даже стихи сочинять перестал.
К двери подошёл я и щёлкнул затвором,
Чтоб знали вокруг все, что мне не до сна.
А дверь на меня вдруг упала с укором -
Ведь лишь на затворе держалась она.
И тут же настигло меня озаренье.
Нашёл я ответ тот, что долго искал -
Меняется если в сети напряженье,
Меняется ток, а с ним вместе - накал.
Сомнения прочь! Я достиг идеала,
В стихи и в науку вложив много сил.
Под тёплое снова залез одеяло
И стихотворение дозавершил.
Пишут все и очень много,
Только успевай читай!
А мне выпала дорога,
Жидкий попивая чай,
"Зависая" каждодневно,
Сожалеть наморщив лоб,
Что всю жизнь в рядах не первых,
А в поэзии - микроб,
В микроскоп который видно
Если очень захотеть.
Почему одним повидло.
А другим - забвенья смерть?
Тыгдымский конь-крылатый мой Пегас,
Ты скис, устал, и превратился в клячу.
Где смелость, прыть, изящный твой анфас?
Тоску внушаешь, грусть, а не удачу.
Кончай хандрить, пора рвать удила!
Плевать, на то, что ты не вышел рожей.
Зато есть хвост, копыта, два крыла.
Ты индивид, на здешних не похожий.
Еще не время в жизни делать пас.
Душа жива, кровь не остыла в жилах.
Карабкайся, взбирайся на Парнас,
Ползи, если сейчас взлететь не в силах.
Луна взошла. И село солнце.
Тоскливый дождь сменился ветром.
Бутылки обнаружив донце,
Себя почувствовал поэтом..
Проснулся тут же и философ
С поэтом сразу стало трое!
Неясных нет для нас вопросов,
В вечернем, пасмурном настрое..
Нам ясно всё! И даже скучно,
Всем объяснять всю суть явлений,
Красиво объяснять и звучно,
Развеяв пелены сомнений..
Хотя один вопрос тревожит,
Поэта чуткую натуру.
Философа он меньше гложет,
Философ знает коньюктуру..
Ну почему, когда всё ясно
Как белый день, как солнце в небе!
Взирают люди безучастно
На жизнь в бессовестном вертепе?
Всё сомневаются в надежде,
Что как-то рассосётся это..
Сейчас, потом, всё время прежде
Боятся верного ответа..
Филосов, человек разумный,
Вздохнув, легко махнул рукою,
Поэта пыл остыл безумный,
И Я уснул, уже в покое..
Приступ творчества: Приступ Творчества .. Жми сюда О вреде творчества здоровью Жми сюда О творческих издержках Жми сюда Перемен (Цой жив) Жми сюда Записки сумасшедшего Жми сюда Стихи написаны.. Жми сюда
Стихотворчество Жми сюда Довольно странное уменье.. Жми сюда Стихов бумажные облаткти.. Жми сюда Пишу стихи (Озарило) Жми сюда Ненужный стих Жми сюда Ненужный стих Жми сюда
Муки творчества,
Курьер-Крылов Жми сюда ......
Но тянется рука к бумаге,
И палец нервно в нос полез,
Чтоб, так сказать, слегка усилить
Текущий творческий процесс. ......
Сижу, пишу про разное,
Но вот в носу свербит.
Там что-то безобразное
Растёт как сталактит.
Я палец указательный
засунул в нос, кручу.
Побыть ещё писателем,
или сходить к врачу?
На фотке слева направо: ваш покорный... толстолобик (7 кг)... Валера (дружбан)
90-е годы
ТВОРЧЕСКИЙ ЗАСТОЙ
Проснулся, как обычно утром даве,
зевая, потянулся,
а затем
почуял, что не рвусь, как раньше к «клаве»,
увидел – нет для виршей больше тем.
За лень я сам себя давно бы высек,
добавил за апатию ишо б…
Обрыдла до икоты тема сисек,
насто (пардон!!)
хуела тем жоп.
Не торкает меня, как Кекса, Муза,
как прежде не колбасит там и тут,
и стала тема крышек мне – обуза,
и юмор стал на шее мне – хомут.
Я стал, как стихотворец, бесполезен –
кропать мне в тягость про гайцов-педрил,
в пародьях застолбил тут всё Березин,
подмял про сиськи тему Хохмодрил.
Зима прошла и сразу стало лето.
Весна мне только виделась во сне.
Ну, как в таком вот климате поэту
писать об
(извиняюсь!)
той весне?!
Волна депрессий жутких накатила
и фарт поэтский дал серьёзный крен,
когда мне до поэзии светила,
всего-то оставалось с гулькин хрен.
Как можно оглушительно и веско
воспеть восторг писательской души,
когда от сазанячьих диких всплесков
ломаются в лиманах камыши?!
Уеду я…
Вернувшись,
по рюмашке
за встречу, как всегда сообразим,
чтоб тоже говорили, как Ромашке:
«О, сколько лет, Индей!! О, сколько зим!!»
Быть может, я решаю с кондачка-то,
но только с колокольни мне видней.
Короче…
з а р ы б а л и л
я, ребята,
примерно… этак на
. . . * (* – вставить предполагаемые цифровые показатели) лет дней
В мир стихов я случайно попал,
Огурцы рифмовались с селёдкой,
Ритм блюдя, поднимался бокал,
Ради смысла, наполненный водкой.
* * *
В мир стихов оголённым залез,
Муза сверху. И где моя сила?
Был не малый, признаюсь в ней вес -
Раздавила меня, раздавила.
* * *
В мир стихов я прокрался тайком,
Рифмовал огурцы со скакалкой,
На Пегаса усевшись верхом,
Но поэтом не стал - очень жалко...
я сегодня уйду, потому что мне надо пройтися...
для тебя на плите я оставлю вчерашние щи...
ты поужинай сам, я же тихо походкою лисьей
побреду в интернет, и в реале меня не ищи….
покорить я мечтаю эльбрус поэтической мысли-
поэтессой обычно бываю я после семи…
не кричи мне про щи, что в кастрюльке возможно прокисли,
ведь возможно и нет, просто нос ты рукою зажми…