А у Зимы нет никаких табу
На времяпровождение и хобби...
Любой бездельник и пропойца - Нобель,
Не важно, есть ли пядей семь во лбу…
Что делать, если снежный палантин,
Накрыл дороги для прогулок пеших???
В итоге - пьют вино и чешут плеши
Все граждане, что презирают сплин…
Пока сидим в берлогах и сосём
Безделья лапу, не впадайте в крайность...
Пишите мемуары, чтоб под старость,
Склерозу в пику сей представить том...
Вон кто-то из картона сделал меч
И мир создал фантазий, словно Толкин...
А кто-то нитки вынул и иголки,
Чтоб сотворить свой персональный мерч...
Один решил качать упорно пресс,
Другой учить для отпуска стал хинди...
В аквариуме завести вдруг мидий
Решился кто-то... Разный интерес
У каждого из нас в сезон стихий,
Когда мороз ворчит, как пьяный кучер...
Вот лично я - люблю Пегаса мучить,
Штампуя бестолковые стихи...
Люблю я Музу ниже чуть спины
Разгульно шлепнуть в панибратской неге...
Ну, где же, сука, ходит мой Онегин,
Который до весомой вышины
Мой рейтинг, как поэта, вознесёт???
Нет у Зимы наград и поощрений...
Себя сам рекламируй, раз ты гений...
Сам выставляй своей фортуне счёт...
Зиме плевать на действия твои...
Она лишь чётко выдаст атмосферу,
Чтоб в самого себя обрёл ты веру,
Пиная даже просто так ***...
А если ты сумел поверить, брат,
(или сестра... не важно в самом деле...)
Что смог ты, что другие не сумели,
Вдруг сделать без особенных затрат,
То позитива кожаная плеть
Разбередит заснеженные мысли...
И плечи распрямятся, что повисли...
Амбиций личных засияет медь...
И значит зимний депрессивный фон
Переживется без особой хрени...
Зима покорно станет на колени
И свой предложит безвозмездно трон...
Мне раньше Муз горланил хор,
Табун Пегасов бегал рядом.
Какой-то творческий запор
С умом случился или с задом.
Глаза на лоб, а рифмы нет.
Ни строчки в день, скриплю зубами.
Читаю Пушкина в обед -
Продукт молочный с огурцами.
Не пробивает. Вслед пурген
Поэтов пишущих обильно.
На месте всё, без перемен.
Упорно тужусь, тужусь сильно.
Уже и пот ручьями льёт,
А тут весна цветёт и пахнет.
О, забурлил слегка живот,
Сейчас глаголом, чую, жахнет.
Своих же собственных стихов
Десяток клизьм себе всандолил.
Повременю, да, не готов.
Не мучить что-то может что ли???
А хотите, нарисую
Я чего-нибудь такое,
Чтоб слепой - и тот проникся,
И повесил на виду,
Потому что всё - такое!
Мягко скажем - растакое!
Филигранно прорисую,
И мелками обведу?
Нарисую вдохновенно,
Так, как постник пишет фрески -
Словно выдохну душою,
Целый мир в неё вдохнув!
Переходы светотени
Наложу на арабески -
И воткну в них штрих холодный
Острый, словно птичий клюв.
Дальше...Зритель всё обгадит
Не по делу возникая:
Грянет буря! Ух какая -
Я ведь тоже не смолчу,
А схвачу своё творенье -
Сардонически комкая
Разорву его на части
И лаптями растопчу!
А когда я пробушуюсь
Матерясь тепло и зычно -
Только тремор от мигрени,
И душа как не своя -
То почапаю привычно...
Да, хотя б и непривычно -
Как всегда, подамся лично
Идиотский стих ваять...
Путь поэта тяжек и тернист,
Ты идёшь по крутому серпантину.
И как беглый рецидивист,
Прячешь в кармане свою писанину
*** (на мотив "Мурки")
Прибыла в Стихиру банда со стихами,
В банде был рецидивист-поэт.
Банда занималась чёрными делами
И за ней следил там Литсовет.
Светит в небе месяц, маслом прям картина.
А, затихарившийся пиит
У окна маяча, ждёт и писанина
Из кармана прям его торчит.
Тут влетает баба, звали её Муза,
Хитрая и смелая была.
И зоилы, с пузом, все боялись Музы,
Жизнь она богемную вела.
Припев:
Эх, Муза, ты мой музёночек
Муза, ты мой котёночек.
Муза, Музанья Климова
Прости любимого.
Вот и повстречались. Ночка будет длинной.
Шухарить мы будем до зари.
Я общак Стихиры взгрею писаниной,
А потом суши мне сухари.
Ну, а утром ранним - в путь по серпантину,
Как всегда, подамся я в бега,
Прихватив с собою горстку писанины
Той, что очень сердцу дорога.
Путь поэта тяжек и тернист, родная,
И не всем такое по плечу.
Если мне изменишь, всё равно узнаю.
Буду на Стихире, замочу!
Ответ поэту, дружески попенявшему автору на дискриминацию по половому признаку - см. мой стишок Поэты и графоман: Жми сюда
Скажу вам, братцы, правды ради,
Что бред несут не только дяди:
Вот поэтесса Жозефина
С поэмой-эмо "Жизнь графина",
А вот Гортензия Петровна
С эко-романом " Лес и бревна",
Ах да, у поэтессы Стеллы
Недавно вышел сборник целый -
Поэма "Веник и совок",
Баллада "Гравий и песок"
И на десерт - мега-эссе
"О месте жира в колбасе".
А наша прима-поэтесса
(В миру Авдотья, здесь Ванесса)
На днях трилогию сваяла -
"Трактат о тайнах одеяла"
(Поэт НН, эротоман,
Рыдал от зависти в диван).
Но графоманша, некто Люда
(Меж нами, страшная зануда)
Всех насмешила парой строчек
(Ванесса хрюкала в платочек) :
"Все. Рейс объявлен. Питер - Ницца.
Лети, моя чужая птица... "
Ну, Питер, Ницца, и чего?
Не стыдно? Девять слов всего!
Ах, то ли дело эпопея,
Что поэтесса Дульсинея
Вчера представила народу:
"Как уксус обесчестил соду"!
Вот где интрига и размах -
Трагедь, воспетая в стихах!
А на подходе у неё
Верлибр про нижнее белье -
"Трусы, невидимые глазу"...
Поэт НН, стреляйтесь сразу!
Раз Пушкин и Гоголь...
Серафима Лежнева 2 Жми сюда
Раз Пушкин и Гоголь пошли на базар,
Послали мы их прикупить самовар,
Самим нам на рынок ходить не велят,
Но вирус не страшен для этих ребят.
Санёк там нам водки купил и икры,
Коляна кусали весь путь комары,
Вернулся он в маске до самых бровей,
И тем напугал, словно Вий, всех людей.
Мы в масках их ждали, но Гоголь сказал,
Что пить в них нельзя, и нас всех развязал,
Мы снова надели и пили сквозь них,
А Пушкин за нас написал этот стих.
* * *
Писал стих поэт (семи пядей во лбу),
А Пушкин и Гоголь вертелись в гробу.
Крутились, кряхтя, со спины на живот
Чапаев и Анка, и их пулемёт.
Не смог сесть на Штирлица лютый комар,
Вращался полковник Исаев, как шар.
Генсек, анекдотов пожизненный раб,
Кружил в окружении всех Римских Пап.
Вертелись в гробах рядом: немец, француз,
Грузин, англичанин, хохол и индус.
У Пушкина с Гоголем мысли - "точь в точь" :
Ну, не поэтесса, а сукина дочь...
Засунуть бы ей кой-куда самовар,
Чтоб аж закипел поэтический дар.
Базар фильтровала б поэтка чуток!
- Согласен, Колян?
- Непременно, Санёк!
Стиха коротенькую строчку,
Пером к бумаге прижимая,
Тяну с усилием до точки.
Задача эта не простая..
И очи, закативши к н***,
Иль в потолок, уткнувшись взором
Занявшись непосильным делом
Себя морю немым укором...
Ну, не моя же эта Нива,
Не мне назначенная Доля,
И потому пишу я криво,
Себя грехом чужим неволя..
Стыдясь, но и храня Надежду,
Что это дело не пустое,
Стихом отравленный невежда
К перу опять тянусь рукою..
Стихотворчество Жми сюда
Стихи рифмуют человечки…. Жми сюда Культурный кризис… Жми сюда Стихи «Ни о чём..» Жми сюда Дежурный стих ни о чём.. Жми сюда Ни о чём 3 Жми сюда Для тех, кто написал стихи .. Жми сюда О ненаписанных страницах Жми сюда О глупых стихах Жми сюда О прикладном юморизме.. Жми сюда
Ходят в массах пересуды,
Может правда, мож брехня,
Что в Москве, Перми, Сургуте
Ждёт поэтов западня.
Появился Черный Критик,
Мом - с Олимпа нелегал,
Без подробных аналитик
Критикует наповал.
Он хватает графоманов
И поэтов всех мастей,
Давит их, как тараканов,
За хищение идей,
За синкопу и шаблоны,
За ненужный солецизм,
За базарные жаргоны
Да излишний популизм.
Там в лесу, где лесопильня,
Как маслята от дождя,
Появляются стабильно
Из поэтов штабеля.
Кардинально я - не нытик,
Но творится произвол!
Вдруг меня пришьет тот критик
За рифмованный глагол?