(Симония )
Ироничные стихи
В одной конторе перспективной
и удостоенной наград,
стоял блестящий и массивный,
но зачастую депрессивный
копировальный аппарат.
Гарант английской фирмы "Пристли"
осознавал, что скучен путь -
лишь размножать чужие мысли...
И вновь его виденья грызли,
внушая, что когда-нибудь
наступит время изменений -
он воплотит свои мечты
и, выдав сонм стихотворений,
войдет в поэзию, как гений,
как гений... чистой красоты.
Ведь как-никак - земляк Шекспира
и с Донном сын страны одной!
(Тут, ощутив себя кумиром,
он лихо выделил пунктиром
строку в какой-то накладной).
Вот парадокс: хоть маловато
таких машин "с огнём в груди",
зато, слизавших мысль собрата,
копировальных аппаратов
среди поэтов - пруд пруди...
Я не хочу прослыть бездушной,
но мнится мне, что до сих пор
в конторе чопорной и скучной
девайс копирует послушно
то реферат, то договор...
(JulиЯ )
Про ночь
Бессонной ночи полотно
Украсить россыпью шедевров.
Струной натянутые нервы,
Сплетая в нить веретеном. Достав измятую тетрадь
Из глубины души ранимой,
Плеснуть тоски необъяснимой
И в каждой строчке умирать. Вина живительный бокал
Меня накроет с головою,
Прекрасных образов волною,
Как будто в шторм девятый вал. Мечты уйдут с рассветом прочь,
Но полотно бессонной ночи
Не оживилось даже строчкой...
Ведь я опять спала всю ночь.
(Ржавый Ю )
Самоизоляция
С настырной мухою дуэтом
Скулит и плачет, как Му-Му,
Диван с клопами под поэтом,
Неинтересным никому. В глазах - туман, в сознанье - сдвиги,
Лежаньем он по глотку сыт,
Но с беспросветностью сквалыги
Гражданский долг на нём висит. Бездействие страшней бессонниц -
Но он суров, как печенег,
Хоть не спешит толпа поклонниц
Вкусить с ним новых строк и нег. Он и не пишет, и не пышет
Познав мирских забот тщету,
Поскольку, вняв веленью свыше,
Закиснул дома, как в скиту. Талант безмолвствует не парясь,
С простым народом наряду -
Лишь словно полный ветром парус
Кальсоны вздулись на заду. Сидят сограждане по норам
Переживая страх и шок -
И вольный дух, лишась простора,
Перерождается в душок! Ум даже прозы не слагает -
Ключ вдохновения иссяк:
Ни алкоголь не помогает,
Ни бой башкою об косяк! Зачем его рожала мама
И воспитал рабочий класс -
Чтоб изолироваться само,
И жизнь задаром пронеслась? Зачем затуркан и ушатан
Тот, кто судьбою не таков -
Властитель дум, трибун, глашатай,
А не соратник пауков? Кто зависает - тот плошает,
Сопит и стонет, как буран -
И телевизор украшает
Воткнув топор в его экран! Ему б остановить мгновенье,
Вкусить восторг, уйти в астрал...
Увы, взамен всего - забвенье,
И на душе - как кот насрал! День наступает, как обуза -
И нудно режет без ножа,
А где - то так же киснет муза,
Глагол божественный держа. Людской закон намного строже,
Но, на болезнь катя баллон,
Ей изолироваться тоже
Велел плешивый Аполлон! Когда же к ним припрётся лето,
И сгинет тусклых дней слюда?
Проходит всё - пройдёт и это,
Увы, неведомо когда. Назревший взрыв стихов и песен
Проломит брешь в немой стене -
И автор, отряхнувший плесень,
Как прежде станет интересен! Хотя бы - собственной жене...
(Александр Кукушкин )
О поэтах
Когда б не творчество, сошёл бы я с ума,
Но в сладкий миг ко мне приходит Муза.
Я счастлив, что Поэзия сама
Пока не против нашего союза. Не обозначив время, тему, срок,
Не разбирая – утро или вечер,
Она переступает мой порог,
И я безумно рад нежданной встрече. И чтобы доказать потом другим,
Что Ты была, была на самом деле,
Записываю всё. Один в один.
Порою, успевая еле-еле. А иногда так непонятна речь,
Так голос тих среди чужого шума,
Что хочется закрыть глаза и лечь,
И больше ни о чём уже не думать. За эти все минуты маеты,
Которые пусть длились бы и год весь,
Я подо всем, что диктовала Ты,
В конце концов, свою поставлю подпись.
(Geom )
Мания величия
Осознайте знаковость момента –
Действующий гений здесь, сейчас.
Где цветы и где аплодисменты?
Что-то долго жду я их от вас. Даровито здесь я гениалюсь,
Шедеврю талантом день и ночь.
В ваших мыслях, несомненно, зависть,
Вам самим так ни за что не смочь. Мысль моя, хотя ясна кристально,
Но сложна для тутошнего пня:
Сам пиши сначала гениально,
А потом берись читать меня. В ваших знаньях много белых пятен,
Оттого в оценках ваших злость.
Юмор этой шутки непонятен?
Что ж, немудрено – вам рость и рость. Не смешно? Не говорите вздора!
Вообще, закройте грязный рот.
Это что такое? Помидоры?
Вот ведь, невоспитанный народ... Дела нет мне до каких-то мнений,
Кто перечит – форменный осёл,
Патамушта я – первейший гений.
Злые вы, уйду от вас и всё.
(primo )
…И вновь попал я в лапы вдохновенья,
Попёрли рифмы дымом из трубы,
Когда я жёг идей моих поленья,
Согреть чтоб красный уголок избы Души своей, озябшей зимней ночью…
Согрел. Да так, что крыша – ходуном,
Душа взлетела, встретившись воочью
С когда-то частым, но забытым сном, Где был я всеблагим и всемогущим,
Где истин не алкал, а делал сам,
Где райские взрастил на прахе кущи,
За что мне долго кланялся Адам… Душа и давний сон слились в экстазе,
Болтая о грядущем и былом,
А я, счастли́во сдвинутый по фазе,
Оковы страхов нёс в металлолом. Я был в себе уверен и свободен,
Как олигарх, слинявший из страны,
Был моден, детороден и угоден,
Как Казанова в поисках жеЧитать дальше >>
(Такая_но_не_фся )
О творчестве
Сверяю график по минутам –
И вдруг пронзает, как стрела:
Чего-то где-то я кому-то
Недодала.... ****** Я в лирическом ударе,
У невроза на краю:
Хочешь – лирою* ударю,
Хочешь – прозой одарю... ****** Не хватает третьего –
Путнику напутствия –
Лучше не заметь его
Полного отсутствия... ) ______
* не Гагою...)
(Ржавый Ю )
Про болезни
Горяч, как горец, и при этом
Я и сморкуем, и апчхим...
Как плохо быть больным поэтом -
Гораздо хуже, чем плохим! Сегодня я тупей тапира -
Пургу гоню ль, мозги пилю ль -
Окончен бал, зарыта лира
В курган уколов и пилюль! Когда здоровием не пышешь,
Как вешать на уши лапшу?
Порой не можешь - и не пишешь,
А тут - могу, но не пишу! В глазах - закат, во рту - сухотка,
В головушке - а ля дурдом,
И муза как чужая тётка
Парит над плинтусом с трудом! Недуг, как свойственно скотине,
Надавливает на мозги -
В моей клинической картине
Одни абстрактные мазки! Ослабли образов подтяжки,
На рифмах блёкнет мишура,
Звенят нервишки, как растяжки
И сопли капают с пера! Лишь дамы, сладость всех поэтов,
Ко мне вылазят из квартир,
Но мне они взамен букетов
Несут припарку и клистир! Не надо! Завтра, лиру вырыв
Я смою их тоску и грусть
Проникновенней всех клистиров -
Лишь со здоровьем разберусь!
(primo )
Кто ты такой, чтоб не писать стихи?
Кого ты строишь из себя, зараза?
Мычишь, что пробовал четыре раза,
И получилась кучка чепухи? Чего, дурилка, корчишь из себя?
Почто ночами не строчишь в смартфоне?
Умней всех хочешь быть на нашем фоне,
Тщеславие своё не теребя? Кто ты такой, чтоб всем другим в укор
Не пачкать писаниною экраны
И запирать воды словесной краны?
Что, гад, словесный у тебя запор? Пускай жена гундит: «Ты не поэт»,
Не важно, что в душе бурлит обида,
А важно то, что ты не пишешь, гнида!
И по фигу – поэт ты или нет. Кто ты такой – «Хранитель Языка»?
Поэтому и держишь за зубами?
Другие пусть за славу бьются лбами,
А ты в сторонке посидишь пока? В стихах всё ищешь смысл в ночной тиши,
Нащупать хочешь свежие идеи?
Молчишь? А мы все, значит, лиходеи?
Выёживаться хватит – сядь, пиши! Кто ты такой – мудрец из мудрецов?
Да нет – ты просто злыдень неписучий,
Который в этой жизни злокипучей
Приличных нас рисует как глупцов. …Короче: быстро сел и написал
Катренов пару… ну, и две-три рецки,
Добавь для смеха мата не по-детски,
Ну, чтоб народ читающий поржал. Кто ты такой? Пиши давай стихи,
Чем ближе будут вирши к ахинее,
Тем будут выглядеть они смешнее…
Пиши!
Пото́м отмолишь все грехи.
(Ржавый Ю )
Про толстых
Без идеи и системы,
Просто так – по суете,
Наедал себе проблемы
Мальчик, склонный к полноте. Знал он лишь тепло и ласку,
И, прося о вкусноте,
Был закормлен под завязку
Мамой, склонной к полноте. Говоря, что всё нормально.
Их под рокот в животе
Поощрял материально
Папа, склонный к полноте! Образ схожести с подушкой
Был одобрен всех сильней
Древней бабушкой – старушкой,
Так же склонной тоже к ней... Их там что, сгубило сглазом
Не давая заодно
Не совсем наполнить разум,
А прикрыть хотя бы дно? Маху дал творец с проектом –
Вот и вывернулась суть:
Дистрофичным интеллектом
Затруднительно блеснуть! Импульс был – но быстро смылся,
Кончен бал, погас запал…
Прямо как со мной: склонился –
Но сдержался, и не пал. То есть, я – по ощущеньям,
В крайней степени живым,
Больше склонен к извращеньям,
И отнюдь не к пищевым! То линяю, то меняю
Кожуру на чешую –
Всевозможно наполняю
Жизнь чужую, и свою! Вот бы всем, презрев условность
В виде сходства со скотом,
Наедать себе духовность,
А не жопу под пальтом? Будь я полубог из местных,
Я б сказал себе: не трать
Сил душевных и телесных
На способных только жрать! Искру в это не заронишь:
Не суди их по себе,
Ты им - только посторонний,
Ибо склонен к худобе!
(Ржавый Ю )
Смешные стихи
Живя на перевале диком,
Под нимбом, взятым напрокат,
Ты краем знаешь, что за пиком
Обидно следует откат. Заблещут звёзды, как монетки,
И он придёт средь прочих тем -
Откат отказа от брюнетки,
И впредь - от водки - всех систем. Но нынче давят всплески прыти -
И отдаляют эпилог,
А тучи дерзостных открытий
Как кошки, трутся между ног. Под хор ветров краснознамённый
Душа солирует во мне:
Я равномерно осенённый!
Да, весь в дресве... Лежал в копне... Зато на севере безухом
Скрипят созвездия - и я
Как шило в мыле, чую нюхом
Неповторимость бытия! Но миг вершины очень краток:
Туман нисходит на чело -
Лишь сердце рвётся вон из пяток,
Куда от храбрости сползло. Изобразив руками знаки,
Я музу свистом подманю,
И, в блеске нимба цвета хаки,
Её на сене осеню!
(Андрей Тарасенко )
Про графоманов
Что ж ты спишь во мне, мой гений?
Без тебя, за годом год,
Изо всех моих творений
Бесталанность так и прёт. Лезет, подлая, наружу.
Губит рифму, портит слог.
Выворачивает душу
Наизнанку, как сапог. Всё стремится, вражье семя,
Подложить в строфу свинью.
И позорит перед всеми
Репутацию мою. В топ-листе давно другие.
Ты всё дрыхнешь, как сурок.
Просыпайся - летаргии
Вышел твой снотворный срок! Верю - поздно или рано
Всё равно себя проснёшь.
Без тебя на графомана
Я давно уже похож. Отовсюду лишь упрёки.
Чё жа делать - не пойму.
Эти горестные строки -
Подтверждение тому. Просыпайся, милый друже!
Без тебя совсем беда.
И боюсь, что будет хуже.
Только хуже уж - куда?..
(Алексей Березин )
Пародии
"Вот именно, отсутствие - не тем,
а некой нерушимой сердцевины -
в конце концов и сделает нас тем,
чем сделает... а впрочем, всё едино..."
(Николай Ребер)
Когда-нибудь, лет, эдак, через сто,
Живя в селе, в деревне или в Польше,
Я наконец-то напишу всё то,
Что напишу... А может, даже больше! Поэмы, оды, стансы о весне...
Элегии, новеллы, басни, пьесы...
И все эксперты скажут обо мне,
Что скажут... Это будет не для прессы.
Я воспою колхозные стада
И детские мечты о дальней дали...
А критиков своих пошлю туда,
Куда пошлю... Вы верно угадали.
Я смело расскажу, по чьей вине
Мы не пришли ни в рай, ни к коммунизму.
И верю, что ещё при жизни мне
Поставят то, что ставят... Нет, не клизму!
***
(Кузьма Швеллер )
Про театр
***
"Актёр - инструмент в руках режиссёра" (с) Зритель зря готовил комплименты,
В зале тихо (охренели , притаились твари).
Мечутся по сцене инструменты
Мягко говоря, не страдивари. ***
А время бьёт канкан в литавры,
Играя рок на саксофоне.
Чернее тучи нынче мавры:
Разнузданнее Дездемоны. ***
"Квадрат Малевича -это два подгоревших Бермудских треугольника" (с)
Андрей Ручкин
В слиянии гипотенуз огромный труд:
Несут свой крест в прообразе квадрата
Два треугольника загадочных Бермуд
Через шторма и красный глаз заката. ***
Присел за стол, согнул хребтину,
Всплакнул чего-то там про крест,
И вскоре свой шедевр задвинул,
Практически в один присест. ***
После водки скушав «колесо»,
Рисовал по-чёрному квадраты.
Тóркнуло, не хуже Пикассó,
Только жаль, признали плагиатом. ***
Мировым сражённый маскарадом,
Он решил со злости кануть в лету:
Эверест встряхнулся камнепадом,
И потопал молча к Магомету. ***
В ночи скрипел пылающий матрац,
Сжимала уголь творчества ладошка…
Собравши пепел, сел я в пепелац
И улетел цигаркою в окошко. Листая страницы: «Воспоминания о былом» Жми сюда
Листая страницы: «Дороги и птицы» Жми сюда
Листая страницы: «Рисую жизнь свою» Жми сюда
Листая страницы: «Из рецки вылезу наружу» Жми сюда
Листая страницы: «Размышления новичков» Жми сюда
Листая страницы: «Мысли графомана» Жми сюда
(Владимир Шиукашвили )
Про детей
Приходите в «Эльдорадо»*,
Пообщайтесь полчаса,
Удивительное – рядом,
Здесь творятся чудеса! Дух витает вдохновенья:
Пой, пляши, рисуй, играй!
Скольких звёзд – месторожденье!
Эльдорадо тут! Клондайк! Вам наставник нужен дельный?
«КантюкOFF» – достойный «бренд»!
Скрыт под ним тандем семейный –
Кантюковы «Ге» и «эН». «эН» – лингвист и мастер сцены,
«Ге» – ниальный музыкант
Откопают, непременно,
В Вас закопанный талант! Багажом глубоких знаний
Нагрузившись до краёв,
«Мёда» творческих терзаний
Наедитесь – будь здоров! Вас научат пылко, с чувством,
В вечной, с леностью, борьбе
Не любить себя в искусстве,
А любить его – в себе! Где – серьёзно, где – со смехом,
Где – по схеме «пряник-кнут»
Педагоги Вас к успехам,
Непременно, приведут! Без словес высокопарных
В «Эльдорадо» говорят:
«Нет у нас детей бездарных,
Всех здесь – да́ром** одаря́т»! * – «Эльдорадо» – Центр развития творчества детей и юношества
города Геленджика – муниципальное образовательное учреждение дополнительного образования детей, в котором занимаются
учащиеся от 4 до 18 лет. ** – Как говорила Сова из «Винни-Пуха»: «Да́ром – значит безвозмездно»! =)
(Ржавый Ю )
О мыслях
Пока я был мальчонкой лопоухим
И бородою обрастал пока
Во мне, как квартиранты, жили духи
Числом никак не менее полка. Дерзал всё необъятное объять я,
И каждый из жильцов в ответе был
За свой участок мировосприятья -
Дух творчества, дух странствий, дух борьбы... Я ни о чём не думал "А не зря ли?" -
И пряников хватало, и плетей
За всё, что эти хваты вытворяли
На стыках пограничных областей! Текли года, и я в них был не рохля,
Доныне в гору бегаю трусцой,
Но тыква полысела и усохла -
И лопоухость снова налицо! Я у фортуны не попал в немилость,
Но с головой случился камуфлет -
В ней столько тараканов расплодилось,
Что вольным духам места больше нет.. Валандает меня прибой успеха,
Как будто я - пустое существо,
Лишь дух противоречия не съехал,
И, слава богу, крыша - от него! Он всё зудит, как червячок бессонный -
И мне не стать, благодаря ему,
Паноптикумом собственной персоны,
В который нету входа самому!
(Клементина™ )
Вам кажется, стихи мои просты,
Метафоры смешны, в строках нет шири.
Вам кажется, богиней красоты
Меня назвать нигде бы не решились. Вам кажется, что скудостью ума
Поспорить я могла бы с дикой кошкой,
Бредущей сквозь таинственный туман,
Прислушиваясь к запахам сторожко. Вам кажется, изысканность манер
Моих необычайно худосочна.
Ответить что же, досточтимый сер?..
Вам - кажется.
А мне - известно точно.
(Ржавый Ю )
О поэтах
Когда в башке лишь пустота с нулями,
Поэт, оголодав как паразит,
По дому нарезает кругалями,
Пытаясь что-нибудь вообразить. При этом он терзает шевелюру,
Клоки волос подбрасывая ввысь:
Вот почему залезший в эту шкуру
Простой – плешив, а гениальный – лыс. Природа, не являясь маргиналом,
Но будучи натурой чумовой,
Каким-то сверхъестественным каналом
Соединила ноги с головой. Шли времена, менялись поколенья ,
И способ стал любим, как карамель –
Недаром дурака для вразумленья
Царь посылал за тридевять земель! Лишь странный камуфлет не сдуть, как пенку -
Эффект такой же, хоть фигуры – две:
Потрогаешь гражданку за коленку –
И сколько мыслей сразу в голове! И почему порой без визы свыше,
Простым, как хрен собачий языком –
Во что ступаешь – то и живопишешь,
Для пущего эффекта – босиком? И я не парюсь, подводя итоги,
Распознаю себя – и веселюсь:
-Смирись, писака! Ты – головоногий!
Хотя, по всем приметам – не моллюск…
(Сергей Е. )
Самоизоляция
На самоизоляцию попала вся страна.
Но самоизоляция поэту не страшна!
Ведь самоизоляция поэту благодать!
Когда ещё великие творения писать?
Порыться можно в залежах давно забытых тем.
И замахнуться можно аж на несколько поэм.
И переплюнуть Пушкина возник нежданный шанс.
Но тянет к холодильнику, где есть пивной запас.
Пополнить можно лирикой помятую тетрадь.
Сонет любимой женщине красивый написать,
Родить стихотворение про лес и чудеса.
Но соблазняет ножками весь день жена- краса!
Взяв с антресолей лесенку, достать аккордеон
И забубенить песенку в хрипящий микрофон.
Её, народ порадовать, отправить в Инстаграм…
Но внутрь огурчик просится, сальцо и двести грамм.
На графомана лютого, что пишет несмешно.
Из под пера пародия наметилась давно.
Её осталось только лишь чуток подшлифовать.
Но от дивана задницу так трудно оторвать.
Идеи к переносице сдвигают ближе бровь…
В мозгах сюжет проносится про первую любовь.
Творить настало времечко великие дела!
…Блин, самоизоляция, в стране уже прошла…
(В Рот Компот )
Живем мы... Напиваемся в говно
И сами от себя потом хренеем...
Не каждому ведь было суждено
Померятся судьбою с Прометеем... Не каждому дано пронзать простор
Икаром или Чкаловым Валерой...
Живем мы, продолжая давний спор
Что рождены, увы, чужою эрой... Открытия все сделаны до нас
И в гении закрыта очерёдность...
Хоть есть еще надежда, что Пегас
Проявит к нам внезапно благосклонность... И Музу не тупую привезет,
Чтоб шедеврально попкою вертела...
В поэзии лишь только, идиот,
Ты сможешь стать известным, как Гастелло!!! Давно уже все изобретено...
Не станешь пусть ты Пушкиным и Блоком,
Но если пить скандальности вино,
То в мэтры ты пробьешь дорогу шоком... Пусть будет в строках лишь белиберда,
Но главное противоречить массе...
В элитном списке творческих кидал
Стоять ты будешь вечно на "атасе"... Не важно что убог ты, как поэт,
Ведь знают все тебя, кого не спросишь!!!
Пегас давно покинул кабинет
И Музу лишь в фантазиях матросишь... Живем мы копошась, как муравьи,
Среди огрызков призрачного блага...
И ближе нам чужие, чем свои,
Пока все терпит бедная бумага... И разум наш насилует перо,
Когда мы рвемся в гении, как дурни...
Но слов безумных наших серебро,
Все чаще лишь аксессуар для урны..."Творить иль не творить???" - решать лишь нам...
Творить!!! А там рассудят пусть потомки,
Что также будут напиваться в хлам
И корчиться от своих мыслей в ломке...
(Ржавый Ю )
...Опять в бумагу ручкой тырк да тырк -
По той причине, что по ходу ночи
Вскочил очередной весёлый цирк
С участием второго я и прочих. Они сметают заспанный покой,
Как полигон используя кровать,
И выход лишь - связать их всех строкой,
Зарифмовать и опубликовать! Они непредсказуемо шустры,
Зато их можно творчеством увлечь, и
Переложить чуток своей муры
На хрупкие читательские плечи! Мой дар - как дом, но стены в нём не кривы -
Есть паспорт, домовой и два сыча -
И сложен краше подиумной дивы
С той разницею, что из кирпича. Он для меня частичная защита
Представить страшно, сколько лет и зим -
Покрыт железом от метеорита,
Но для дурацких мыслей уязвим! Они ночами достают жестоко,
И против них - огней моих, и вод -
Бумаги лист заместо водостока,
И строчки, строчки - как громоотвод... Я их наформулирую ещё,
И из-под крыши разгоню, как смерчи -
Читатель любопытен и доверчив,
И от меня ничем не защищён!
(Лена Сочи-нялкина )
Про сон
Мне стихи не снятся
(автор: Татьяна Стукова Жми сюда ) Я проснулась со стихами в голове.
Было их почти на книгу, даже две.
Но пока искала ручку и тетрадь,
Стала я стихи ночные забывать,
А когда писать, что помню, начала,
За душой уже ни строчки не нашла.
С той поры кладу на тумбочку всегда
У постели я тетрадь и карандаш,
Да вот только мою хитрость угадав,
Мне стихи не снятся больше никогда. *** В мягких тапках по подушке,
Только дом её притих,
Подбирается к макушке
Поэтесы хитрый стих. В складках-рвах ночной сорочки
Ждут сигнала, как бойцы,
Шедевральнейшие строчки,
И не дышат хитрецы. Поэтессы храп безумный...
Фонаря волшебный свет...
Строчки быстро и бесшумно
Перестроились в сонет. Закружились в хороводе:
- "Тёть! А, Тёть... Трёхтомник, ваш! "
Чу! Тетрадка - на комоде,
Рядом с нею карандаш!? Поэтессе (ранним часом)
Вдруг приснился странный сон:
Кукиш, скрученный Пегасом
И торчащий из кальсон.
(Уралочка🎀 )
Самоизоляция
Настали дни чернее ночи,
Хоть светит солнышко в окно.
Душа поэта, между прочим,
Вам не какое-то дерьмо. Она весну воспеть готова,
Сонетов - не один венок!
Увы, распорядился Вова
И тотчас чувства на замок Закрыл под крышами надолго
Одним лишь росчерком пера!
Безропотно сложив на полку
Теперь сидим, как фраера, Склоняя головы в раздумьях:
Забыв про перья, рифм запас...
Нет, не скрипят в азарте стулья
И не звучит восторга глас. Но шок от вируса не вечен,
Как и не вечен к нему страх.
И смело, расправляя плечи,
Спешу сюда, на всех парах: Придумать что-нибудь такое
Назло статистике смертей.
Смотря на небо голубое
Ещё хочу смешить людей! И анекдотом, а где стёбом,
А где и матом заверну,
Но гидру, с вирусом особым,
На Хохму, точно, не пущу!
(Владимир Сахарцев )
Мания величия
Почти пародия Со мною вот что происходит:
Под утро мания приходит,
Мне руки на плечи кладёт
И в храм величия ведёт. А в храме том, приличий ради,
И, знамо дело - при параде,
Поэты выстроились в ряд:
- Примкни, в натуре! - говорят. Я б рад, но наша единённость
Даёт жене осатанённость,
Чтобы спросить в который раз:
- Володь, давно это у вас? Теряясь перед благоверной,
Сам - от природы - суеверный,
Не смог признаться дорогой:
- Нет, я... не Байрон, я другой. Вот зря я Лермонтова вспомнил.
Племянник враз пробел восполнил.
Всегда поддерживая, но
Перечитав "Бородино", Бежит с детектором-радаром:
- Скажи-ка, дядя, ведь не даром
Решил с дистанции сойти,
Чтоб в тихой гавани найти Покой, без Philips, Sony, Nokiй
Белеть, как парус одинокий,
В тумане моря голубом?
Короче! Зря я бился лбом Искал себя в подлунном мире,
В квадратных метрах, по квартире.
И принимал холодный душ
Под разобщённость близких душ. Чтоб, не скрепляя связей нужных,
Прожить - колючим и недружным.
Непонимание родни
Уже не страшно в эти дни Перед семьёю отчитавшись,
Что Евтушенко начитавшись,
Отнюдь не с мусорным ведром,
Решил сбежать на Хохмодром. А там не в шмотках от Армани,
Уже не ёжиком в тумане,
Нашёл я рифмы в суете -
Разнообразные . Но... те, К которым автор, пусть и блудный,
Но всё же - сын ошибок трудных,
Отбившись в лирике от рук, -
Добрался. Парадоксов друг...
(Мелисса )
Анаколуфное Был летний вечер полон комаров.
Я пригласил соседскую Анфису:
Хотите поэтических стихов?
Не покупных, а личного напИсу? Она спросила: Что ли вы поэт?
Качая навесу игривой ножкой.
А я сказал: Не Афанасий Фет,
Конечно. Так, рифмуюсь понемножку. Вот, например: "Июльская жара
Уже раскрыла потные объятья,
Надели дамы мизерные платья,
И я решил: пора, мой друг, пора Вливать в народ культурную струю!
А где вливать? Тут ноль сомнений даже -
На городском, ежу известно, пляже:
Иду туда и смело достаю Свой толстый том в обложке цвета беж
И как бы невзначай ближайшей даме
В размера где-то пятого панаме,
По виду наименьшей из невеж, Сую - поэт Петров, имею честь!
Хотите ознакомиться поближе?
Я сам в упор немножко плохо вижу,
Позвольте с краю вашего присесть! Из всех пляжЕй на вас упал мой глаз,
Издалека культурностью пахнуло...
Тут дама покраснелая моргнула
И вынула из рота ананас: Я, право, польщена до глубины,
Какой галантерейный вы мужчина!
Один вопрос - поверьте, есть причина:
Стихи у вас достаточно длинны? А то вчера какой-то кавалер
Мне предлагал невзрачный стих кургузый,
А я в ответ: У вас проблемы с Музой,
Меня смешит и плачет ваш размер! Ни Боже мой! - ответил я мадам,
Минимализьму не обучен с детства!
Скажу, отбросив пошлое кокетство,
Я с юных лет длинён не по годам! Вы вечером свободны, если шо?
Продолжить можем с вами день культуры,
От вашей огнедышащей фигуры
Мне на жаре дневной нехорошо. Под кипарисов трепетную тень
Мы с вами разместимся в час заката,
Чередовать стаккато и легато
Для вас, мадам, не жалко и не лень... Но в бочке мёд испорчен был, увы -
Мадам в панаме номер пять, не меньше,
Ответила (о вероломство женщин!),
В рот погрузив кусочек пахлавы: Вы приходите к нам в пансионат,
Как раз сегодня конкурс - "Длиннописье",
Хотите - проведу вас в закулисье,
Мой муж в жюри и будет страшно рад Пожать рукой известного поэта...
Но я сказал, шо извиняюсь жутко,
Была случайно выпущена шутка,
И времени, увы, ужасно нету... " И это всё? А где счастливый энд?
Спросила строго глупая Анфиса,
Рукой неблагодарной в сей момент
Вниз опустив меня как стихописа. На вас убила вечера кусок,
А дома помидоры не сорваты,
Напхали полный рот словесной ваты,
А толку - на кошачий волосок! ...Кусали повсеместно комары,
Анфиса вдаль ногами ускакала,
В моих стихов прекрасные дары
Вонзив своё безжалостное жало. С дремучей дамы хоть бы шерсти клок -
В уме лишь помидоры да капуста.
Опять потратил попусту искусство,
Не в ту внедрил поэзии кусок...