Ропот слышится в гомоне уличном,
Крыша каплет, с доходом - скандал…
В одноразовом времени сумрачно,
Но другого никто не создал.
Ощущенье отнюдь не бодрящее:
В день - брыкливый, как блик на косе –
Всё какое-то ненастоящее,
Понарошку какие-то все.
Даже в полдень заходишь с ухмылкою,
Чтоб в короткий разрыв чехарды
Поклевать одноразовой вилкою
Имитаций здоровой еды.
Никого не обманешь улыбкою,
Поле – вот, да растёт в нём не злак:
Что ни тронь – всё предательски хлипкое,
Даже слон в зоопарке – мозгляк.
Как по минам, как муха по камеди
Держишь путь – но пока что везёт:
То провал в одноразовой памяти,
То, напротив, чужой эпизод.
Что за ним? Приглядишься – не люди ли?
Кто кривой, кто косой, кто рябой –
Кто вы есть? А в ответ: «Мы - рихлюндии!
Ты - творец наш, теперь мы с тобой!»
Мне бы их откровеньем порадовать,
Но поймут ли они, как смешно
То, что вечность – и та одноразова,
Но пока до неё не дошло?
Значит, вновь я не стану затворником,
Лишь подвысохну, как береста,
Да почищу привычным топориком
Многоразовый брус от креста…
СЛУЧАЙНО познакомились с тобой,
Симпатия СЛУЧАЙНО родилась...
СЛУЧАЙНО поняла: ты - мой!
СЛУЧАЙНО в путь я собралась...
СЛУЧАЙНО канула вдали,
Но не расстались мы СЛУЧАЙНО,
Пройти ведь мимо мы могли,
Но не прошли... Какая тайна
Скрывается за словом СЛУЧАЙ?
И так ли всё совсем СЛУЧАЙНО?
Ответь же мне, прошу, не мучай!
Ведь не СЛУЧАЙНО я печальна...
Судьба со СЛУЧАЕМ шептались,
Нить заговорщиков плели,
Чтоб мы СЛУЧАЙНО не расстались,
Чтобы общаться мы могли.
Пусть своенравен СЛУЧАЙ-шкодник,
Пусть наслаждается игрой...
Я счастлива, что этот сводник
СЛУЧАЙНО свёл меня с тобой!!!
Мир многомерен, а «земля поката» (с),
таким же должен быть поэта слог...
Я не вполне уверен, что когда-то
«в час небывало жаркого заката» (с)
я вёл на эту тему диалог.
И был ли тот престранный чужеземец,
присевший рядом в сквере у пруда?
На вид лет сорока. Брюнет. Приземист...
— Вы, судя по акценту, вроде, немец?
— Пожалуй, немец. В неком смысле да.
А Вы – поэт? Как Баратынский Женя?
— А как Вы догадались?! Вы не мент?
— У Вас лицо с «необщим выраженьем» (с),
Вы, явно, человек с воображеньем,
включая и пространственный момент.
— Да. Только в поэтической тусовке
сейчас не слишком ценят, например,
мои стихи в трёхмерной расфасовке.
«А судьи кто?» (с). Всё бесы, да бесовки.
Им дайте не размерность, а размер!
— Мой друг, оставьте дьявола в покое!
Он ни при чём здесь, право, чёрт возьми!
Не стоит всуе говорить такое,
есть мненье, что признание людское
дано поэтам вовсе не людьми…
Текст не всегда обязан быть неплоским.
Вот трость. Она трехмерна. А чертёж? –
Двумерен. Блекл. И в нём лишь отголоски
реалий. Но чертёжные наброски
расскажут всё, когда чертёж прочтёшь.
А если в тексте Вашего творенья
есть слово «время», то тогда строка
должна иметь четыре измеренья.
— И где Вы прочитали эту хрень? Я
таких теорий не слыхал пока.
— Альберт Эйнштейн мне рассказал об этом.
Я как-то в Принстон заезжал к нему.
Мы с ним играли Моцарта дуэтом.
— Эйнштейн?! Так он же умер! И поэтом
он не был вовсе… Я Вас не пойму!
—Да, умер. И не всем ещё понятен.
Эйнштейн как физик был хитрец и врун,
в его трудах есть много «белых пятен».
Сейчас, мой друг, научный мир вновь спятил
в теории десятимерных струн.
— Вы сами врёте мне, как сивый мерин!
— Возможно. Возраст, знаете, склероз...
— Простите, я сейчас уйти намерен…
Московский вечер был вполне трёхмерен,
но был ли или нет – «вот в чём вопрос» (с)
Взгляд с поволокой сплина
Отклик рождает в душе,
Крик журавлиного клина
Мыслей штампует клише.
В голову лезут синицы,
Те, что должны быть в руках,
Но, как и прежде, в десницах
Не наблюдается птах.
Вместо пернатых - мозоли,
Словно над нами смеясь,
Наперекор нашей воле
Втюхала жизнь не спросясь.
Сколько бы мы ни гадали,
Как объегорить судьбу,
Время придёт и в астрале
Всем закатают губу.
Там не в почёте наличность,
А уж, тем паче, безнал
Только духовную личность
Не отторгает астрал.
Что меркантильность чревата,
Пишут опять и опять,
Самое время, ребята,
Приоритеты менять.
Кажется - плёвое дело,
Это ж не водку в сортир,
Но доминирует тело,
Сей ненасытный вампир.
Нам бы в круиз по астралу,
Чтоб перспективу узреть,
Может тогда к капиталу
Тяги останется треть.
Правда туристов в астрале
Ждут в ипостаси иной -
В тапках они нас видали,
Вот ведь раскладец какой!
Жил да был на свете крот,
Серенькая шкурка.
Он копал подземный ход,
Прям как беглый урка.
Он его копал всю жизнь,
Устали не зная,
И не видел неба синь,
Почву разрывая.
День за днём так проходил,
В том подземном рае,
И уверен крот наш был:
Всё про мир он знает.
Что тут знать-то, думал он,
Рой да рой землицу,
Обходи корней заслон
И лови мокрицу.
Ведь мокрицы и жучки
И личинки тоже,
В списке блюд, (как червячки)
Коль найти их сможешь.
Но однажды на краю
Леса (под опушкой),
Повстречалася ему -
Мышка, (что норушка)
-Что за зверь, и кто ты есть?
-Или кто такая?
-Не терплю чужих я здесь,
-Их я выставляю!
Молвил крот ей. -Ты мне где,
-Стенку прокопала?
-Ведь не сверху же ко мне,
-В лабиринт попала?
Наверху там жизни нет,
Рыть лишь "вбок и книзу".
Мамин был на то завет,
Нет других девизов!
Мышка же ему в ответ:
-"Темень"... Ты не знаешь?
-Там снаружи Белый свет,
-Выгляни - узнаешь!
И решил прощупать крот -
Много ль в этом толку?
Может эта мышка врёт?..
И покинул норку...
......
Стен не чувствуют, (уж нет),
Лапы с коготками...
Вот каков он Белый свет,
Не объять руками!
Привычный мир, представленный не в целости –
Источник непривычной многогранности:
Кого-то вдохновляет странность прелести,
Кого-то разрушает прелесть странности.
Мы не летали вниз башкою с веточки,
Но гибкий ум, травмированный книгами,
И так смекал, что вожаки и светочи
Почти без исключения – с задвигами…
Творцу излишне ввязываться в диспуты,
Светя в глаза ораторам распаренным:
Он не считает сам себя единственным
Безвредным бесполезным ископаемым.
Вот и блуждает мысль, как муха в хоботе –
Вникает в суть… Но как-то слабо верится,
Что Толкиена выдумали хоббиты,
А он потом присвоил пальму первенства.
И я в мороз и зной бреду распахнутый,
Дорогою, чьё кредо – непроторенность,
И то, что я почти не прибабахнутый –
Не странность духа, а его особенность.
Не отрицая временного фактора,
Я истово, назло канонам имиджа,
Совру, когда из зала крикнут «Автора!»,
Что он – распят. Причём, по слухам – ими же.
Мяукнул Лев и свистнул Рак,
Когда башкою, полной масла (!)
Я об Вселенную - херак! -
Та отключилась и погасла...
***
Когда бываю зол я, слепо
На всё обрушивая гнев,
Не стыдно съёживаться н***,
А Солнцу - меркнуть, побледнев!
***
Беру Вселенную со всеми потрохами
И размещаю в собственном мозгу...
Ещё штук десять поместить могу,
О чем и сообщаю здесь стихами!
***
Объявили: Мир - чудесен.
Я примерил... Нет - чуть тесен.
Только спорить не хочу -
По себе его стопчу!
***
Велик. Ужасен,
Как Первый Пётр,
Я хоть ужа съем -
Коль он осётр!
***
Предъявляю миру ультиматум -
Распри, голод, смерть - свести на нет.
И беречь природы каждый атом.
И считать, что я пишу не бред!
***
Бываю проще я, чем Вася*;
Сложнее, нежели чем бред;
Года идут, меня не крася...
Что ж, закажу векам портрет!
***
Я памятник себе. воздвигнул из картона.
Из пуха и пера, да мыльных пузырей.
Вознёсся выше он фальцета на полтона!
...Чуток перекурю - примусь за мавзолей.
***
А во мне микробов мириады,
Биллионы призрачных амёб
Процветают,бесконечно рады,
Принимая жизнь свою за мёд.
Я для них - Вселенная, и Бог им,
Обо мне их гений морщит лоб.
И пока понятно лишь немногим:
Я - обыкновенный остолоп...
Масштабы вселенной - пока нераскрытый секрет,
Созвездия россыпью, словно богатства из сказок,
И звёздные ветры стремятся к орбитам планет,
Внося в атмосферу палитры невиданных красок.
Почувствовать можно, особенно по четвергам,
Что Взрыва Большого повсюду присутствует сила,
И жаль, неизвестно конкретно научным кругам,
Откуда взялось в месте взрыва так много тротила.
Квазары манЯт дивным светом, мерцая вдали,
Сверхновая вспыхнет, а карлик безмолвно угаснет,
Следы астероидов явственны в звёздной пыли,
И тайны туманностей ум любознательный дразнят,
Из дальних галактик приветы горячие шля,
В бескрайних просторах шныряют кометы-проныры,
И ходят людишки по хрупкой планете Земля,
Ища приключений на личные чёрные дыры.
Уж сколько их нас попало в эти сети,
а вырваться - нет сил.
Когда-нибудь исчезнет в интернете
всё, что я сотворил.
Мелькнут во мгле мгновением коротким,
как молнии момент,
Слова мои, и музыка, и фотки,
и видео контент.
Чего жалеть? Ведь каждый И чем бы мог гордиться
какой-нибудь бахвал?
Ведь всё однажды станет небылицей,
и это - не финал!
Когда Ярило все свои поленья
дотла испепелит,
То станет так, как будто во Вселенной
и не было Земли.
И вот тогда в вечернем холодном синем мраке
из слёз и пыльной темноты
Проявятся таинственные знаки,
изящны и просты.
Зажжёт зарю в далёком мире сонном
какая-то Звезда...
И я вернусь стремительным домк бозоном
- чего-нибудь создать.