В поисках гармонии в рощице березовой
Я бродил задумчиво вдалеке от дел,
В лютиках нашел гармонь, джинсы, платье в розовом,
На опушке угодил в колыханье тел.
Одуванчики в соку сотрясают шмелики Читать дальше >>
Нет у страусов усов,
У миног нет ног.
Ходит страус без трусов –
Я бы так не смог.
Для жука найди УК *!
Вот и пьет вино,
И гуляет он (пока)
Безответственно.
Бочки – бабочки глаза
Синевы синей.
Ни коза, ни стрекоза
Не сравнятся с ней.
Лимонад не в Лимпопо,
Там одни пески…
Отдохнуть пора бы по-
Человечески.
Морда острая хитра
Дикобразия,
И творит он до утра
Безобразия,
Устрашая пацанов
И разведчиков,
Поедая грызунов
И кузнечиков.
Не мурлычет муравьед
Незаслуженно.
Ест букашек на обед
И за ужином…
Ты, дружочек, повтори
Эти сведенья.
Их используешь для при-
Родоведенья.
Меня любят ласкать океаны,
обнимая солёной водой,
И поэзия солнца стихами
бьёт по крыше в смеющийся дом,
Хорошеют зелёные дали,
и напились июльской жарой,
Я гуляю в саду меж цветами,
И лучи собираю, попьём!
Там, где будет холодная вьюга,
И метелью укутает дом,
Я открою ту банку с лучами,
И любовью наполнится ром,
Зацветут занавески, картины,
Бархатятся зеленым ковры,
Шарф оранжевый с майораном
Упадает на плечи мои.
***
Хорошеют зелёные дали.
Бьёт по крыше, уехавшей, ром.
Вы "под мухой" стихи не писали?
Вам не ведом смеющийся дом?
Я гуляю в саду, меж цветами,
Не ведя банкам выпитым счёт.
А поэзия солнца, стихами,
Всё сильнее в макушку печёт.
Зацветут занавески, картины.
Вдруг, июльская сморит жара.
Шарф оранжевый сдвинув на спину,
Сдуру рухну, лицом, в майоран.
Меня будут ласкать океаны
И шептать, обнимая, в тиши:
Оля, образно так - только пьяный
Написать мог поэт... Пей! Пиши!
Отхлебну ром горячий из банки,
И занюхаю розы кустом.
Я природу люблю, как Бианки,
А пишу лучше, в сто раз, Барто!
Они не ждут команды «Марш!»,
Идут с небес легки и хрупки,
Но чаще валятся, как фарш
Из сумасшедшей мясорубки.
И мрет дыхание в зобу,
Когда поток стремится в кузов
С истошным криком «Зашибу!
Поберегись! Не стой под грузом!»
Его напор не прекратить,
Как не вернуть в обойму выстрел.
Его б обратно прокрутить -
Глядишь, дошли б до неких Истин,
До тех заоблачных стихий,
Где тьма черна, а солнце ало,
Откуда павшие стихи,
Видать, берут свое начало.
Но только тщетен этот пыл.
Мы убедились многократно,
Что Смысла Высшего распыл
Непрокрутибелен обратно.
И с наших аховых потуг
Нам не обещано прибытка,
И вся поэзия, мой друг,
Всего лишь тщетная попытка
Уйти за ближний окоем,
Чтоб в кураже эксперимента
Представить Истины объем
По этим крошечным фрагментам.
Еще поэзия - слова,
Что ускользают быстротечно.
И потому она жива
И бесконечна бесконечно!
Оттаяла душа,
воспрянула родная
Перед лицом зари,
у леса на виду,
Где тропки, чередой
из чащи выбегая,
Берут меня в полон
и за собой ведут.
Окрестные места
простреливает дятел,
Под куполом небес
приклеившись к сосне,
А тоненький ручей –
старинный мой приятель –
О чём-то дорогом
названивает мне.
Вдали промчал русак,
земли едва касаясь,
Дурманящей волной
пахнуло от травы,−
И ты, живой ковёр,
и ты, пугливый заяц,
Какое счастье знать,
что есть на свете вы!
Я не отдам вовек
сокровищ всей вселенной,
На самый трудный спор
я, словно в бой, пойду
За этот краткий миг,
за этот миг бесценный
Перед лицом зари,
у леса на виду…
Природы увяданье налицо,
От зелени остался лишь намек,
Вот все уже покрыто холодцом,
И лето отступает за порог.
С природой умирая заодно,
Впадаю в неизбывную тоску,
Ах, если б все сначала… Но…
От горьких слез сдержаться не могу.
До осени уже рукой подать,
А сколько дней потраченных зазря!
Не стоит, может, ёлку убирать?
Пускай уже стоит до декабря.
Хочу сказать в конце недели,
Что мне милей на самом деле
Края артынские, родные.
Провёл я эти выходные,
Как миг мелькнувшие два дня,
В местах, знакомых для меня.
Там, где в лесу разлито лето,
Куда не требуют билета,
Где жизни чувствуешь мгновенья
И где по волнам вдохновенья
Идти вольготно кораблю,
Я с ранних лет бывать люблю.
Там воздух над лесной дорожкой,
Который можно "черпать ложкой".
При этом, мир обняв руками,
Мечтая, плыть за облаками,
Когда уходит день в зенит
И тишина вокруг звенит...
Снованье юрких насекомых,
Движеньем воздуха влекомых,
Когда легко, неторопливо
К воде склоняет ветви ива
И чуть дрожит шатёр лесной,
В верхушках сосен пряча зной.
А вечером, меж трав и веток -
Волшебный аромат креветок
(Его не ощутишь ты в Гугле),
Чей жир шипит, попав на угли,
Потом с дымком вперёд летит
И пробуждает аппетит...
Я берёзовый сок на природе не пил.
(Если нужно – я выпью его в гастрономе).
Я бы лапти себе в промтоварах купил,
(Если б был сорок пятый, конечно, там номер).
И попёр бы с котомкой по синей Руси.
(У меня длинный отпуск, угробил неделю б!)
И припал бы к ногам поседевших осин,
(Подстелив под колени, конечно, «Неделю»).
Я бы слушал пичуг (хоть я в том – ни гу-гу!)
Я из песен – блатные частушки приемлю.
Спать бы стал я конечно в колхозном стогу.
(Ляг попробуй в лаптях на холодную землю!).
Я б умылся росой (зубы чистить не стал),
И буханку б достал, что кругла, как светило.
И вдали у реки я бы баб увидал,
(И, конечно, без платьев – в чём мать породила!)
И до смерти устав от житейских хлопот,
Я зашёл бы в деревню (здесь днём не опасно),
И спросил бы у встречных: мол, где тут сельпо?..
...Продавщица – взглянув лишь – промолвила б: «Ясно!..»
И, взяв мерку, спросила б: «В один, иль по сто?..»
Я б сказал: «Извините, мне лучше с собою!»
И швырнул бы последний целковый на стол,
Распростившись с ним словно с помятой судьбою.
И купил бы в баллоне берёзовый сок,
А потом на дворе, оглушив эту жидкость,
Я б в бурьяне валялся, жевал колосок,
И боролся б с сержантом, крича: «Отвяжитесь!»
И вздыхали б старушки: «Набрался, милок!»
И мальчишки б швырялись коровьим навозом...
И в трёхдневный бы срок весь берёзовый сок
Расхватали б по всем близлежащим колхозам!