Этот стих - победитель конкурса памяти НИКОЛЯ БУЗОТЭРА Жми сюда
В её тылу мечтал попартизанить… Николя Бузотэр. ОДНОСТИШИЯ - 2 Жми сюда
Надёжный тыл при слабом передке
Во все эпохи не бывает лишним! –
Купаясь в исторической реке
Тому примеров множество отыщем.
Нам ни к чему вылавливать сюжет
Из мест, что недоступны водолазам –
На глубине семидесяти лет
Найдётся подходящий для рассказа...
Когда ж потух закат и эшелон
И стихла страсть под надиною крышей,
Отважный подрывник Илларион,
Чтоб следовать в отряд, от Нади вышел.
И долго та ему махала вслед
Из-за резного чудо-палисада...
На нём она учёт своих побед
Вела за неимением приклада.
Всё было высший сорт и первый класс,
Но в целом фокус сильно не удался:
Я ошибался, покоряя вас,
А покорив – узнал, что заблуждался.
Никто не застрахован от засад:
Подхваченный азартом несказанным
Я радостно вломился в райский сад,
А там – темно, кино, и партизаны.
Куда ни влезь – везде звучит «Ау!»
Блуждающие слабо представляют
Куда попали не по существу?
Но ведь они дерутся, и стреляют!
Я не пацан, чтоб грезить про почин –
Но мне не в кайф, что возле сердца много
Чужих следов невиданных мужчин,
И то, что вниз протоптана дорога!
Да, я упорно рвался на софу –
Но как на ней лежать спокойно, если
Куда ни глянешь – то скелет в шкафу,
То мумия в биде, то зомби в кресле?
Но, главное, что сильно не по мне:
Исследуя ваш мир неугомонно,
Я где-то там посеял портмоне,
И золотой брегет за пол-лимона.
А где конкретно – в памяти провал,
Всё как-то неразборчиво, и серо…
На кой я леший вас завоевал –
Не скажет даже врач из диспансера!
Сырые крыши… Мутная заря…
Который час – ни проблеска таланта…
Как знать – быть может, всё же я не зря
Познал с лихвою, вам благодаря,
Безрадостное утро оккупанта?
Мы с тобой повстречались в высокой траве,
Что так буйно взошла на торфяном болоте.
У тебя - лишь венок на босой голове,
А на мне - лишь клочок необрезанной плоти.
Но с нахлынувшим чувством в жестокой борьбе
Ты "нельзя" мне шепнула одними губами.
Лишь на плоть, что всем сердцем тянулась к тебе,
Ты надела венок свой чудесный. На память.
Всякие со мной случались вещи,
Но итоги подводя вчерне,
Я давно ценю продажных женщин
Лишь со скидкой к оптовой цене
Может я бездушен и нечуток
И имею узкий интерес,
Только не люблю я проституток
Всяко: ни поштучно, ни на вес
В чём же дело? В пресловутой лени?
Или недоразвит мой рефлекс?
Может быть мне просто жалко денег
Заплатить за этот драный секс?
Что вы, что вы! Не в бабосах дело,
Я готов их тратить до копья,
Чтоб потом ухаживать за телом,
Кое по стремленью выбрал я,
Чтоб украсить оное цветами,
А хозяйку, вычитав сонет,
Приобняв холёными перстами,
Увести в «ат-дельный кабинэт»
Где отведав и вино и сласти,
В поцелуях вымочив усы,
Закружиться в пароксизме страсти,
Не смотря при этом на часы
А затем, усталым и счастливым,
За бокалом тонкого вина,
В разговоре томном и учтивом
Провести весь вечер допоздна
Чтоб в дальнейшем, выйдя из релакса,
ПОМНИТЬ ВСЁ до скорбного конца…
А купить минет за сорок баксов –
Недостойно мужа и отца!
"Я, увы, не Гоген, но хотела бы жить на Таити,
Рисовать Вайрумати и прочих красавиц с плодами.
И чтоб полураздетый коричневый тамошний житель
Мне любовь подарил на соломенном ложе в вигваме.
Молодой таитянин со смуглой упругою кожей
(Был Гоген не дурак, я за это могу поручиться)
Распалил бы пожар на соломенном крохотном ложе,
И в горячую ночь я б завыла влюбленной волчицей.
Девять месяцев лунных носила б я счастье под сердцем -
Плод любви и надежды в моих недоступных глубинах.
А как только Луна стала б долькою желтого перца,
Я б, на боль наплевав, родила долгожданного сына..."
Элла (Майка) Титова-Ромм "Черно-белая жизнь (листая Гогена)" Жми сюда
Я, увы, не Мичурин, но мне бы уехать в Гайану -
И пожить средь красавиц с упругою смуглою кожей.
Если вдруг заболею - к врачам обращаться не стану -
Нарисую туземку. Раз пять. На соломенном ложе...
Я уеду домой, а мулатки с плодами под сердцем,
Словно стая влюблённых волчиц под вечерней зарёю,
Вновь мечтая вкусить моего красно-жёлтого перца,
Виноградную косточку в тёплую землю зароют.
На стройке как-то поутру
Забили сваю.
Я сваю ветошью протру,
Зачем? Не знаю…
С тоскою светлой в небеса
Глядится свая.
К ней заберусь я по лесам
И приласкаю.
Не отзовётся мне в ответ,
Не дрогнет свая,
Прораб мне хмуро даст совет:
– Не приставай, а!?
Один конец лежит в земле
У гордой сваи.
Я к ней подъеду на ЗИЛе
И ушатаю!
Часть 2 Свидание
Надену каску и пойду
Я в гости к свае.
У всей бригады на виду
Пообнимаю.
Свой швеллер тихо прислоню
Я к телу сваи.
Затеем с милой не возню,
А поиграем.
Пригреет солнышко лучом,
Довольна свая.
Молчит, не дышит на плечо,
И не живая...
Прораб посмотрит на меня,
А взгляд натружен,
И скажет:
– это всё @уйня,
...бывает хуже.
продолжение:
Швеллеразм: «Чёрный копатель» Жми сюда
В берёзовой роще среди бела дня
Ты вышла навстречу, мой разум пленя.
На свет появилась как-будто из грёз,
Весенней походкой идя меж берёз.
С изящностью линий — стройна и мила,
И что подкупало — в чём мать родила!
Твой взор, излучавший ко мне интерес
Заставил проснуться дремавший процесс.
Я тут же представил как вместе с тобой
Листать "Камасутру" мы ринулись в бой.
Сквозь грань волшебства ты дала мне любовь,
Заставив от чувств закипеть мою кровь.
Бежали мгновенья, минуты, часы...
У взлётной стоим мы с тобой полосы.
Я встретил красу среди дня и берёз,
Сейчас мы взлетим в освещении звёзд.
Мерцают призывы с далёких светил,
Чтоб я наконец свой обряд совершил.
К тебе потянулся, прижал тебя, но...
Ты вновь в темноте превратилась в бревно.
Не спится почему-то мне...
Глухая ночь...
Одна в гнетущей тишине,
Ушли все прочь.
Скребётся ветка по стеклу,
Мороз по коже...
Уставших глаз я не сомкну,
Помилуй, Боже!
Стекает жалкая слеза
На гладь подушки...
Где были вы, мои глаза?!
Да на Андрюшке!
Его, лишь только одного,
Хотели видеть,
Не замечали в нём того,
Чем мог обидеть.
Теперь уж поздно слёзы лить,
Не спать ночами,
Струны порвáлась тонкой нить...
А как звучала!!!
Оказалось, что есть такая устаревшая форма слова отпрянуть - отпрять.
Мне захотелось написать стишок, используя вымышленные устаревшие формы глаголов, и вот что у меня получилось.
Разбилась лодка и волна отпряла.
Увы, не слышен больше плеск весла...
Ты тяжело вздохла и как-то вяло
Рукой от удивления всплесла.
В пучину, в бездну сгило наше судно,
Рассыпшись на куски у чёрных скал.
Бессмысленно, наивно, безрассудно
Корабль любви как будто в Лету кал.
А помнишь, как натруженной ладошкой
Косынку подвязав на два узла,
Ты напекнула блинчиков с картошкой
И, покраснев, о чувствах мне сказла?..
Вдруг лунно заблестела чудо-речка,
Чу - колокольчик рядом дзынькнул, глядь -
А это ты, невинная овечка,
В ответ хотела что-то мне проблять.
В последнее время стало какой-то доброй традицией, читать светило современной
поэзии Кучерук Александра.Образы в его произведениях просто поражают и порождают ответные действия.Прочтя сегодняшнюю пародию "Фонарь" от
уважаемого Бузотера Жми сюда я как
и он не смог пройти мимо "Фонаря" самого Кучерука...
Ну, собственно и вот:
Автор: КУЧЕРУК (REXTHER) АЛЕКСАНДР Дата публикации: 2012-09-30
Раздел: любовные стихи
ФОНАРЬ Жми сюда
29 сентября 2012.
Фонарь, торчащий одиноко,
но, всё же льющий людям свет;
ведь, коль задуматься глубоко,
мой это, в сущности, портрет.
Я тоже стихотворным светом
свечу и так же одинок…
Всегда любовниц у поэта
бывало чуть поменьше строк.
Но все они, подобно птицам,
на свет летящим маяка,
сумели, пусть и не влюбиться,
но всё же пасть наверняка.
И это сладкое паденье
сумел в стихи я перенесть,
смешав любовь и наслажденье,
и восхищение, и лесть.
Их осветить волшебным светом…
Кто скажет, что всё это – зря?
Что всё написано поэтом
от фонаря? ------
ПОРТРЕТ ОТ ФОНАРЯ
Я маяком во тьме светящим
Вчера пригрезился себе.
Свечей в сто двадцать так...горящим
Волшебным светом на столбе.
Свет излучавшийся свободно
Дарил мой пламенный накал.
Мой светлый лик, Луне подобный,
Всегда любовниц привлекал.
Они спешили без утайки
Меня достать наверняка...
И по одной, и целой шайкой
Ко мне стремились...в облака.
Но все они достигнув пика
Своих возможностей, границ,
Все как одна, ты погляди-ка -
Низверглись наземь, пали ниц.
И отразился свет мой в каждой
Сияньем сказочной свечи -
Портрет поклонницы сермяжной
У ног властителя ночи.
Мой столб высок, как столп поэта...
Как далека внизу земля...
Сто двадцать брошенных портретов
И фонарю - до фонаря!