Мягкий свет с потолка
Льётся нежно на плечи,
Закружилась слегка
В танце я в этот вечер.
Ночь для нас лишь двоих
Звезды вновь зажигает,
И в объятьях твоих
Потихоньку я таю...
Твои сильные руки
Обжигают, лаская...
Льются музыки звуки,
В мир любви увлекая.
Взгляд, горящий желаньем,
Отвести мы не в силах,
И в призывном дрожаньи
Наши плоти застыли...
Страсть горячей волною
Наши губы сближает,
И наш танец с тобою
Поцелуй завершает...
20 октября сего года честные люди всего мира
с чувством глубочайшей горечи и скорби
отпраздновали годину успения великого сына
ливийского народа, Братского лидера и руководителя
первосентябрьской Великой революции
Социалистической Народной Ливийской Арабской
Джамахирии Муамма́ра бен Мухаммад Абу Менья́р
Абде́ль Саля́м бен Хами́д аль-Кадда́фи.
Мир праху его!
* * *
Не надо, не надо! – речей, эпитафий,
и так средь потомков не будет забыто
великое имя – полковник Каддафи,
который скончался, врагами убитый.
На горной дороге попал он в засаду
к коварным агентам Моссада и Штази,
когда в ранний час совершал ретираду
из местности Триполи в местность Бенгази.
От грохота выстрелов вздрогнули горы,
туманное утро свинцом поперхнулось,
и с матерной бранью бандитская свора
к упавшему навзничь шахиду метнулась.
Поправ постулаты Женевских конвенций,
нарушив все правила, госты и снипы,
под радостный вой волокли отщепенцы
его по земле из подбитого джипа.
И гнусно скрывая желание мщенья,
пытаясь казаться гуманными даже,
они ему – Дядя, проси, мол, прощенья,
а мы тебя, дескать, не сильно накажем.
Ну что тебе стоит, какая-то малость,
мол, смилуйтесь люди, лукавый попутал,
постонешь, поплачешь, надавишь на жалость…
Так каяться будешь, собака? – Не буду!
Припомнив из нежного детства примеры,
он плюнул в бандитов и сепаратистов,
как в фильмах советской страны пионеры
плевали в холёные хари фашистов.
Тряхнув шевелюрой, еще не седою,
он бросил подонкам в лицо, умирая:
- Мне смерть не страшна, ибо чту Бусидо я,
ни в жисть не оставлю пути самурая!
И пусть не увижу вечерней зари, я
останусь душой непорочным и чистым -
прощай же родимая Джамахирия,
воздай за меня либерал-исламистам!
И гордо поник головой кучерявой,
и карие очи навеки закрылись,
и жутко довольные зверской расправой
отряды повстанцев над телом глумились.
И плакала Ливия нощно и дённо,
ревели берберы, ослы и верблюды.
Он помер несломленный, непобежденный,
назло всем локтям и коленям Иуды.
Он сгинул в бою, а не в драке по пьянке,
и пистик в ладошку слепого наймита
вложил не Аллах, а бесчестные янки
за грязные шекели антисемитов!
…В тот вечер кроваво явилась комета,
хвостом разметав в небе звездные бусы.
И слёзы блеснули в очах Магомета,
и Будда всплакнул на плече Иисуса.
И дружно дивясь сей эпической силе,
совместным решением бонз всемогущих,
его, втихаря от врагов, воскресили
и тут же доставили в Райские кущи.
Прелестные гурии стайкою бойкой,
омыв страстотерпцу усталые ноги,
пошли показать, где отдельную койку
ему застелили в хрустальном чертоге.
Потом в жаркой баньке помыли, побрили,
укутали чресла в льняные одежды,
на темечке гвоздиком нимб закрепили,
и сделался он даже краше, чем прежде.
Святых и пророков суровые лица
при виде его просветляются вах как,
и ложе его на пиру олимпийцев
ошую Сатира, одесную Вакха.
Из солнечной выси теперь наблюдая
за бедствий юдолью и горя горнилом,
в небесной ладье и доспехах джедая
он плавает с Гором по горнему Нилу.
И пальцы щепотью к устам приложимши,
приветствует мир поцелуем воздушным,
пророча победу героям таким же,
спасение кротким и плеть непослушным.
Честно говоря, ничего не имею против Бояна-автора. На любом сайте есть авторы и читатели и сильные, и слабые - это нормально. По-разному люди приходят к писательству. Кто-то рос в читающей среде, а кто-то пахал всю жизнь и было не до учёбы. Кто-то живёт в России, кто-то за её пределами - языковая среда другая. И рраз - случилось любовь к стихам! Человек приходит на сайт. Тут либо начинают учиться сами, либо просто получают удовольствие. Кто-то хочет получить, кто-то - дать. Но, уровень и выхлоп сайта определяют ни звёзды, ни графоманы, а толщина прослойки интересных, грамотных, сильных авторов. И их способ общения между собой - в меру критичный, в меру доброжелательный. Сейчас именно эта прослойка почти отсутствует. Им не уютно рядом с Бояном. Но не автором!
Тут кто-то сказал, что Боян - явление. Согласна на все 100. И явление это далеко не безобидно и безопасно. Казалось бы, чем ему плохо на стихи.ру, где им регулярно восхищаются несколько человек и пищут исключительно замечательные рецензии? А вот плохо. Это психотип такой - агрессивный, трескучий, истеричный и даже психопатичный, донельзя воинственный и вездесущий, как угарный газ. Он проникает в любую щёлочку, он везде оставляет пахучий след. И постоянно нарывается на скандал. Он не может жить без скандала, ибо только так он получает нужные эмоции, только так он чувствует себя солнцем, вокруг которого крутится земля. Выставляя очередное творение, на которое потратил пять минут, он предчувствует реакцию, и именно такая реакция ему и нужна для ощущения полноты жизни. Защищая себя и своё творчество от критиков, он не гнушается никакими средствами. В ход идут самые нелепые аргументы и самые бессовестные приёмы. Ему ничего не стоит ляпнуть, что его зажимают по национальному признаку - поди потом отмойся! Делает, что его левой пятке вздумается - взял, Клоку минусов наставил! А спроси за что - ответит, что с коварными надо бороться, и что Клок ЕМУ! завидует! Боян без конца верещит о борьбе с завистью, злом, угнетением беззащитных, а у нас так любят таких борьбунов, а главное, так им верят! Он ни в грош не ставит русский язык на том простом основании, что "не всосал его с молоком матери", и слишком "юркий", чтобы им заниматься. Всё! Он сам себе выписал индульгенцию на право заваливать литературный сайт корявым до офонарения языком. Вообще, сам язык этому поэту до фени. Главное - привлечь внимание к себе ЛЮБЫМ способом. Он уже на четвёртый (!) день пребывания на сайте выставил программный бред под названием "Умникам - смерть!"
Жми сюда Имя ему - скандал. Результат его деятельности - скандал. Всё вокруг него - скандал. Объяснять, просить, объявлять бойкоты - бесполезно. В реальной жизни от таких людей просто держатся подальше.
А на уважающих себя сайтах таких психопатичных графоманах держат у узде посредством модерации. И пока на хохме не работают фильтры, пока за нарушение Правил сайта ни с кого не спрашивают, пока модератор в упор не видит, что этот "автор" походя обливает грязью всех, кого ему захочется, паэтик из Краматорска так и будет отравлять окружающуюю среду своими выхлопами и выкуривать авторов. А что их жалеть? Другие придут...
Жаль, но на хохмодроме автор абсолютно не защищён.
Трезвая Россия - светлая страна,
Трезвые деревни, сёла, города,
Чистые подъезды, улицы, дворы,
Умные, счастливые лица детворы,
Веселы и радостны женщины, мужчины,
Все доброжелательны, вежливы, учтивы,
Не кричат, не ссорятся, не грубят, не лгут,
За тебя помолятся, руку подадут,
Нет окурков, брани, водки, вина, пива,
Всё везде по доброму, чинно и красиво,
Именно в такой России хочется мне жить,
И такую, именно, потомкам подарить!
Трезво жить - естественно вполне
Не стоит никаких усилий
Здоровый не нуждается в вине
Сколько бы его об этом не просили
Уходит Осень. Тёплая, уютная.
Зарыться бы в листву, как в кофту к маме...
Заснуть осенним ёжиком под утро бы,
Проспать всю наледь странных расставаний...
Проснуться вновь – с Весной, с тобой, в уме.
Я давно совершать перестала ошибки,
Сладострастия бес реже бьёт под ребро,
Но смотрю на портрет, на коварность улыбки,
На растрёпанный «хаер», где сплошь – серебро…
Ах, какие фемины, какие богини
Соблазняли его, извиваясь вотще…
С виду – полная ****ь. Но в душе – Паганини
С лакированной скрипкой на левом плече.
Иронично смотрю, как в знакомые ноты,
Мне озвучки не надо, я слышу и так,
Без касанья смычка – и паденья, и взлёты
Тех пассажей, на кои он, в общем, мастак.
Я смотрю на изящные нервные руки,
И хочу – что поделать, характер таков! –
Уберечь от беды, от тоски и разлуки
Ныне, присно и даже во веки веков.
Льётся музыка сфер, без конца, без начала…
Ах, как я снисходительна, боже ты мой!
Видно, сердце моё в унисон прозвучало
С безупречной – единственной целой – струной.
Утопая в глазах, в их тревожащей сини,
Понимаю природу, и более, чем…
Он, конечно же, ****ь. Но… ведь он – Паганини
С лакированной скрипкой на левом плече.
Думал - забудешь, а Ты всё равно подошла!
Сможешь - прости, что Тебя не встречают поэты:
Мы тут об музах с пегасами - Бла! Бла-бла-бла...
Не обижайся, Последняя Пятница лета.
Пускай очень много во мне настроений.
И я при письме допускаю помарки...
Но я-не мозаикой сложенный гений
Из множества гениев, чтимых и ярких.
В моих настроеньях так много отличий.
И образов разных скрывается столько!
Но если я сдохну (надеюсь, не нынче),
То я не рассыплюсь на кучку осколков.
Я- тихий котёнок...И злобная львица...
К кому-то с любовью, к кому-то с опаской...
Но в зеркале вижу СВОИ только лица.
Ведь я- это Я, а не кто-то под маской...
я по складам читаю тишину.
передо мной молчания страницы,
и глаз окна не прячет под ресницы
зрачок Луны.
к летящему зерну
луч фонаря приклеивает грусть.
улегся шум озябшего трамвая.
я по складам безмолвие читаю…
и выучить не в силах наизусть.
Встану утром,жарю я яишницу,
Сала чтоб побольше и с лучком.
В отпуске любимая Xи-xишница,
Опустел любимый Xоxмодром.
Ника с Пересмешкиной затюкали,
Абстинента попросили вон.
Где Боян играет ныне глюками,
На кого объявлен нынче гон?
Лезу в свою xату,ту,что с краю,я
Запираюсь навесным замком,
Я боюсь,xожу я невменяемым,
Вдруг меня покинет Xоxмодром?
Мы же люди,даже и не пешки мы,
Что же Вы,в ядрену душу мать...
Вы не уxодите,Пересмешкина,
Мне Вас будет сильно не xватать.