Бывало чёрт те что, но было и красиво.
На сайте Хохмодром пять лет я провела.
В другие времена (как видно из архива)
кипели тут вовсю весёлые дела.
Поэты и сейчас мозги народу лечат.
Увы, богатырей по пальцам перечесть.
Иных в помине нет, а те уже далече...
Вагон утильсырья и юмор не бог весть.
Пусть плесень где-то, пыль, с тоски не удавлюся
и стихоплётов рать ниразу не виню,
что бестолково лепят все друг другу плюсы
за ржачные стишки и скучную х¥йню.
Напоминает ныне милый Хохмодромчик
в каком-нибудь саду средь травки и цветов
уютненький такой и тёплый водоёмчик
в котором обитает живность всех сортов.
Ещё десяток лет и прудик станет лужей.
Прогнозов не даю, но если в двух словах, -
изменится состав, всё будет только хуже
и с юмором совсем наступит полный швах.
Увянет Хохмодром, что был для смеха создан.
Унылая тоска - придёт её пора.
Sic transit и теде...
Вот так и гаснут звёзды
и вместо них на небе чёрная дыра.
"Не возвращайтесь
к былым возлюбленным,
былых возлюбленных
на свете нет..." Андрей Вознесенский НЕ пейте горькую
С супругой прошлою!
Дождитесь хахаля!
Пусть - не маньяк.
Жена проставится
За... @лядство пошлое -
Бюджет не пачкает
Чужой коньяк...
НЕ бейте @баря -
Он был неистовым!
Старался доблестно,
Причем - за вас.
Как украшение -
Рога ветвистые.
"Избыток кальция!" Смеётся ас...
НЕ притесь в дом чужой,
С бэушной тёщею!
Не станет кобра, мля,
Ванессой Мэй
Идите - лесом, блин!
Шагайте - рощею!
Ещё натерпитесь
От новых змей!
НЕ ждите милостей
От юной пассии!
Не только имидж ваш
Её привлёк.
С убойным доводом:
"Ушла от Васи я..." Успел понравиться
Ваш кошелёк...
НЕ дайте повода
Былым возлюбленным,
Пославшим раньше вас
И в, и на Еще вернутся вдруг
В очаг загубленный.
Вопрос появится:
"А на хрена?"
Червонная гусарка:
Сапожки, томный взгляд,
Поднос с холодной чаркой -
«Привет тебе, Кронштадт»
- Сергеич, всё мне ясно.
Ну, как тут не взбляднуть,
За дам дуэлью страстно
Закончить славный путь.
Не Болдино, конечно,
А Царское село
И я бреду неспешно,
Шагая тяжело.
На жизненной дороге
Не встретился Дантес…
И что же, ***, в итоге?
- Попробуй сбросить вес.
Сокращено. Обороты (по мере возможности) сглажены.
Миллионов... лет за м...нацать
взад от греческой зари,
в море мокло - штук двенадцать,
мир держало только три.
Да и то (прошу отметить!):
пусть оно не шурф долбать -
два горбатились, а третий
всех пытался ...* * - ну, типа, обвести вокруг пальца.
Два мальцá: Титан и При́ма
(третий, стало быть, патрон!)
наш мирок в струях Гольстрима
подпирали с двух сторон.
Ну а тот, что выше ростом
(батрачки пока гребли),
жрал криля́... и скромно, просто...
назывался - Пуп Земли.
Пуп... (и бабка б не гадала),
отъедал овальный бок.
Голышнé перепадало
худо-бедно на зубок.
Прима ныл: "Впрягайтесь, братцы!"
Слаб Титан, едва терпел.
Пáпик прел от променаций,
над кроссвордиком корпел.
И... (о том ли помнит каждый?)
как момент сей не посты́л -
завалился мир однажды,
а китов и след простыл.
Кто из трёх повёлся подло?
Коль ещё не понял ты:
как треска, тарань и вобла -
с головы гниют киты.
А теперь скажу предметно:
кит матросу не родня.
Мир взвалить на бесхребетных -
абсолютная ...рня*. * - ну, вроде как несуразица Как-то чýжда вод стихия,
неустойчива волна...
Есть мыслишки. Неплохие.
Взять хотя бы ТРИ СЛОНА!
Тут и точка! (запятуя).
Поменяй ты трижды власть -
мир плывёт и в крен* не дует...
Глыбже ж некуда упасть.
Плещут волны, ветер стонет.
А порою - тишь да гладь.
Болтается галстук на шее,
Завязан по правилам всем.
Мог выбрать, конечно скромнее,
Но выбрал его. А зачем?
Наверно, чтоб как-то свежее
И красочней выглядеть в нём.
Болтается галстук на шее,
На солнце пылает огнём.
Цветные разводы по краю,
Четыре полоски и круг.
К чему бы всё это? Не знаю.
Наверно с прицелом: а вдруг,
Взор девицы красной притянет
(Отвлечь от других чтоб красот),
Как кошку влечёт к валерьяне,
Как пчёлку обилие сот.
Стою, как бы весь и частично,
Плевать на злословный народ.
Взирают красавицы хищно,
Но, блин ни одна не клюёт.
Как рыба об лёд все идеи,
Слетает с ума чешуя.
Болтается галстук на шее,
А больше на мне ... ни-че-го...
Фильм "Послезавтра" во всей своей красе в городе Киеве... Второй день засыпает снегом... В пробке простоял в маршрутке 6 часов... Черновой вариант этого стиха сочинил практически там же...
Киев засыпало снегом...
Город, как в снежном мешке..
Мысли конструктором "Лего"
Перемешались в башке...
Я на работе в окошко
Мрачно смотрю на дома...
Белую снова дорожку
В ноздри втянула Зима...
Пробки... Заносы... Заторы...
Март!!! Ты вообще ****л???
Смазать забыл что ль рессоры
Или на "синьку" подсел???
Где тебя носит, иуду???
Где твоя, сука, капель???
Дай на тепло людям ссуду!!!
Не обломай хоть в апрель!!!
Сам ты просрал свою квоту
На романтический миг!!!
Вряд ли найдешь идиота
В стужу влюбляться в чувих!!!
Чувства замерзли, как в баре
Льдинки в коньячном амбре...
Март!!! Заводи свой "феррари"
И сбои в календаре,
Махом нам подкорректируй!!!
И мы простим... И поймем...
Пусть снег растает пломбиром
И отжурчится ручьем...
Дайте нам жадные боги
Девку-Весну на приплод...
Наши молитвы-налоги
В райский стучатся айпод...
Только природное эго
Шлет человечество "на"...
Киев засыпало снегом...
Где же ты бродишь, Весна???
Позабыв давно, как мучить клаву*,
Не имея к этому талант,
Иногда захочется так славу**,
Что напялишь розовенький бант,
Платьице, что мама в детстве шила,
Туфельки от фабрики «Восход»
И, услышав Вроткомпота «…мило»,
Выйдешь в Хохмодром: - Встречай, народ.
Здесь недельку искупавшись в ласке,
Почитав, что лучше только Бог,
Заподозришь – Может быть, я в сказке?
…Там хреново кончил Колобок.
Затоскуешь, поглядев на море
(Для кого и Финский – океан),
И зажав Кексяру в коридоре,
От души приложишься, ***, в жбан.
Он расскажет, всё, что слышал. Ибо
Опухает сразу левый глаз.
- Вот, теперь я знаю всё.
Спасибо.
…И за рифму, суки, «П***рас»
Тут один поэт придумал фразу,
Безусловно правильную. Вот.
Он сказал, что в деле видно сразу,
Кто поэт, а кто лишь ***плет.
Я об этом, впрочем, и не спорю,
Прав он в этом - повторю опять.
Только вот достоин-не достоин
Должен кто и как определять?
Неплохой поэт, но и не лучший.
Я через экран в его глаза
Посмотреть хочу и, подмигнувши,
Мягенько, с улыбочкой сказать:
Полагаю, раз сказали А вы
Надо вам и Б договорить,
Чтобы зря не ожидали славы,
Те, кому поэтами не быть.
Я считаю, что должны вы список
***плетов опубликовать.
Выключайте, в общем, телевизор,
Доставайте толстую тетрадь,
Проглядите записи в блокноте,
Вспомните пометки на полях,
Зарисовки старые наройте
И бумажки в урне опосля.
Получилось? А потом в азарте
Посмотрите там, где их полно -
В избранное в браузере гляньте,
В хистори залезьте заодно.
И составьте список беспредела
Тысяч так на семьдесят имен,
Всяких ***плетов, рифмоделов
Из былых и нынешних времен.
А пока с испугом и надрывом
Будут ждать поэты результат,
И мечтать, что будете добры вы,
К тем, кто, в общем, мало виноват.
Будут ждать с рассвета до заката,
И потом с заката до утра,
Те, кто что-то срифмовал когда-то,
В пьяном виде лежа у костра.
Также будут ожидать ответа,
Потому что им не все равно,
Всякие писаки интернета,
***плеты, правда, в основном.
А отдельно, гордо подбоченясь,
С вызовом в глазах смотря на свет,
Ждут вас Маяковский и Есенин,
Тютчев, Пастернак и даже Фет.
А за ними... Чудное мгновенье!
Это просто чудо из чудес!
Сбившись с рифмы ждет великий гений,
Ждет вас Пушкин. Александр Эс.
Он в себе, конечно же, уверен,
Он велик и раньше, и сейчас.
Знает ведь, кто он на самом деле.
Но не знает, что же ждать от вас.
В общем, в городах и даже весях,
В совершенно разные века,
Ждут поэты, головы повесив,
Но с надеждой ждут еще пока.
Все они забросили работу,
Ожидая распри и вражду,
Только я, один из ***плетов,
Мне поскольку пофигу - не жду.
Мне ничуть от этого не стыдно,
Хотя я уже не первый год,
Не поэт какой-то там солидный,
А простой обычный ***плет.
Натуральные подонки,
прирождённые убийцы -
я запомню эти лица
цвета чищенной моркови -
молча вышли из подъезда
дома номер сто четыре.
Сразу стало тесно в мире,
с ними мне не разминуться.
Гладко выбриты затылки
и в наколках все запястья.
"Как же так? Куда ты, счастье?" -
про себя кричу с тоскою
и ищу кастет в карманах
онемевшими руками.
Я решил, клянусь стихами,
умереть здесь, но не сдаться.
Только тут из подворотни
затянули песню ****и.
Слышу я: "Подвинься, дядя!" -
и к ****ям спешат злодеи,
натуральные подонки,
прирождённые убийцы...
Не забыть мне эти лица,
бритые затылки тоже.