Зритель зря готовил комплименты,
В зале тихо (охренели, притаились твари).
Мечутся по сцене инструменты
Мягко говоря, не страдивари.
***
А время бьёт канкан в литавры,
Играя рок на саксофоне.
Чернее тучи нынче мавры:
Разнузданнее Дездемоны.
***
"Квадрат Малевича -это два подгоревших Бермудских треугольника" (с)
Андрей Ручкин
В слиянии гипотенуз огромный труд:
Несут свой крест в прообразе квадрата
Два треугольника загадочных Бермуд
Через шторма и красный глаз заката.
***
Присел за стол, согнул хребтину,
Всплакнул чего-то там про крест,
И вскоре свой шедевр задвинул,
Практически в один присест.
***
После водки скушав «колесо»,
Рисовал по-чёрному квадраты.
Тóркнуло, не хуже Пикассó,
Только жаль, признали плагиатом.
***
Мировым сражённый маскарадом,
Он решил со злости кануть в лету:
Эверест встряхнулся камнепадом,
И потопал молча к Магомету.
***
В ночи скрипел пылающий матрац,
Сжимала уголь творчества ладошка…
Собравши пепел, сел я в пепелац
И улетел цигаркою в окошко.
Листая страницы: «Воспоминания о былом» Жми сюда Листая страницы: «Дороги и птицы» Жми сюда Листая страницы: «Рисую жизнь свою» Жми сюда Листая страницы: «Из рецки вылезу наружу» Жми сюда Листая страницы: «Размышления новичков» Жми сюда Листая страницы: «Мысли графомана» Жми сюда
В одной конторе перспективной
и удостоенной наград,
стоял блестящий и массивный,
но зачастую депрессивный
копировальный аппарат.
Гарант английской фирмы "Пристли"
осознавал, что скучен путь -
лишь размножать чужие мысли...
И вновь его виденья грызли,
внушая, что когда-нибудь
наступит время изменений -
он воплотит свои мечты
и, выдав сонм стихотворений,
войдет в поэзию, как гений,
как гений... чистой красоты.
Ведь как-никак - земляк Шекспира
и с Донном сын страны одной!
(Тут, ощутив себя кумиром,
он лихо выделил пунктиром
строку в какой-то накладной).
Вот парадокс: хоть маловато
таких машин "с огнём в груди",
зато, слизавших мысль собрата,
копировальных аппаратов
среди поэтов - пруд пруди...
Я не хочу прослыть бездушной,
но мнится мне, что до сих пор
в конторе чопорной и скучной
девайс копирует послушно
то реферат, то договор...
Вас научат пылко, с чувством,
В вечной, с леностью, борьбе
Не любить себя в искусстве,
А любить его – в себе!
Где – серьёзно, где – со смехом,
Где – по схеме «пряник-кнут»
Педагоги Вас к успехам,
Непременно, приведут!
Без словес высокопарных
В «Эльдорадо» говорят:
«Нет у нас детей бездарных,
Всех здесь – да́ром** одаря́т»!
* – «Эльдорадо» – Центр развития творчества детей и юношества
города Геленджика – муниципальное образовательное учреждение дополнительного образования детей, в котором занимаются
учащиеся от 4 до 18 лет.
** – Как говорила Сова из «Винни-Пуха»: «Да́ром – значит безвозмездно»! =)
Преске вю (фр. вертится на кончике языка, почти пойманное) –
продолжение сериала про «вю»:
«Дежа вю» – Жми сюда «Лажа вю» – Жми сюда «Жаме вю?» – Жми сюда
Сочетая противное с вредным,
Пью, курю я и жирное ем,
Там со вкусом и пользой так бедно,
Что практически нет их совсем…
Только я ставлю «пользу» в кавычки,
Сто раз за ночь считая грехи,
Называю всё силой привычки,
Что рождает под утро стихи.
В них фуфло то и дело мелькает,
Как ни пыжься – фуфло есть фуфло,
Только… рифмы шуршащею стаей
Поднимаются – вдруг – на крыло,
И меня тащат в бездну сомнений,
И надежд – может, всё же я смог
Читать дальше >>
Мне стихи не снятся
(автор: Татьяна Стукова Жми сюда)
Я проснулась со стихами в голове.
Было их почти на книгу, даже две.
Но пока искала ручку и тетрадь,
Стала я стихи ночные забывать,
А когда писать, что помню, начала,
За душой уже ни строчки не нашла.
С той поры кладу на тумбочку всегда
У постели я тетрадь и карандаш,
Да вот только мою хитрость угадав,
Мне стихи не снятся больше никогда.
***
В мягких тапках по подушке,
Только дом её притих,
Подбирается к макушке
Поэтесы хитрый стих.
В складках-рвах ночной сорочки
Ждут сигнала, как бойцы,
Шедевральнейшие строчки,
И не дышат хитрецы.
Поэтессы храп безумный...
Фонаря волшебный свет...
Строчки быстро и бесшумно
Перестроились в сонет.
Закружились в хороводе:
- "Тёть! А, Тёть... Трёхтомник, ваш! "
Чу! Тетрадка - на комоде,
Рядом с нею карандаш!?
Поэтессе (ранним часом)
Вдруг приснился странный сон:
Кукиш, скрученный Пегасом
И торчащий из кальсон.
Последний слог на место встал.
И стих как будто безупречный.
Он совершенный, как кристалл,
Но, к сожалению, не вечный.
Так в жидком гелии цветок
Храниться может очень долго.
А после, лёгкий ветерок
Его рассыплет на осколки.
* * *
Я не люблю, когда стихи
Похожи на трактат научный,
Такой напыщенный и скучный,
И полный вялой чепухи
(что философией считают),
Где мысль ползёт, а не летает,
И даже ползая, хромает
На обе задние ноги.
* * *
Увы! Поэты - глухари,
Что тарахтят на токовище
При свете утренней зари,
И понимания не ищут.
Они стрекочут и поют
В восторге самолюбованья,
Постичь желая абсолют.
Продлись, продлись, очарованье! И вот, пришел заветный миг.
Забил фонтан стихов и песен.
Но весь их пафос - просто пшик!
И никому не интересен.
Но продолжают скорбный труд
Поэты с трелями и свистом.
А из двустволки в них пальнут
Ну, разве только пародисты.
Не жизнь, скажу вам, а одно уродство,
От недугов, ну, хоть гевалт кричи.
Страдаю я расстройством рифмоплётства
И недержаньем творческой мочи.
***
Моих мечтаний скудные осколки
Рассеяны по жизненной стезе.
Да и чего кропать стишки без толку -
Пегаса не объедешь на козе.
***
По замыслу верховного стилиста,
(Хорей я изнуряю или ямб).
На сцене нет мне места средь солистов,
Я обитатель оркестровых ям.
***
Позитив
Я на прицеле старости у стенки,
Но шепчет мне чертенок сорванец:
"Ну, раз ты, парень, не создал нетленки,
То значит ты в поэзии юнец!"
***
Духовной пищи наготовлю много -
Чарующие строки напишу.
А если к славе не ведёт дорога,
Продолжу вешать на уши лапшу.
***
Творю, покуда, песенка не спета,
Читатель не сиди со скорбной миной.
Конечно это не конфета Фета,
Но все же витамин Бениамина.
Жил-был один чудак, почти поэт, смешливый,
Ваял порой стишки, с улыбкой и с грустинкой,
Любил писать чуть-чуть туманно, но красиво,
И к смыслу иногда приделывал картинки.
Был по природе он запойным оптимистом
И в лучшее отчаянно пытался верить,
А в музыке стихов не мнил себя он Листом*,
Но для Евтерпы были приоткрыты двери.
Желал всем людям быть с собой и миром в ладе,
Не разменять себя на стопки серых фишек,
И для него любимым счастьем было гладить
По головам цветы, собак и ребятишек.