Был чудный вечер и луна,
Да не одна, меж звёзд светила.
Минутой раньше пил до дна,
В меня веселье водку лило.
Я шёл домой, как партизан,
Собой прохожих веселя.
Фонарь. Скамейка. Я не пьян.
Забор. Качнуло. Оп, зем-ля….
Предисловие:
Уважаемые хохмодромовцы-мужчины! Прежде всего хочу сказать, что люблю мужчин, и по наивности думала, что вы платите нам, женщинам тем же. Но прочитав последие сочинения Шутника, я поняла, что, видимо, ошибалась. Очень надеюсь, что хотя бы некоторые из вас не узнают в собирательном образе, представленном в моем стихе, себя.
Когда мужик плюется ядом,
Мол, бабы - суки, мать етить!
Меня вопрос все время мучит -
А вас-то есть за что любить?
За что любить - когда с работы
Идешь не чуя ног и рук,
А дома ждут тебя заботы,
А дома ждет тебя супруг.
Вольготно лежа на диване,
Журнал читает, пульт в руках...
Вся жизнь его - в пивном стакане,
В с мячом бегущих мужиках...
Ему стираешь и готовишь,
Облагораживаешь быт,
Следишь, чтоб был всегда накормлен,
Всегда причесан и помыт.
А в благодарность слышишь:
"Стерва! Как ты достала, мать-етить!
Из-за тебя ни к черту нервы!
В глаз так и тянет засветить!"
Да, я признАю: бабы - стервы
И в чем-то - суки, может быть...
Но если только баб не будет,
Кто будет вас, козлов, любить?
Достопочтенный Клок Марли!
Всё ближе кризиса угрозы.
Страна почти что на мели.
Людей волнует жизни проза.
Они не знают, как им жить,
А Вы изволите шутить.
И как шутить! Живот от смеха
Способны люди надорвать.
И так в бюджете есть прореха.
Где ж на леченье деньги брать?
Нет, чтоб отметить недостатки,
Сказать открыто, прямо в лоб,
Мол, да, имеют место взятки,
Начальник – дурень, хам и жлоб.
А Вы с присущей Вам усмешкой,
Рядясь под Ваню-простачка,
Живописуете без спешки
Быт недотёпы-новичка.
Вы ж – соль и перец Хохмодрома.
Таланта Вам не занимать,
Шутить кончайте для знакомых.
Пора со сцены выступать!
А я при всём честном народе
Готов воскликнуть от души:
«Успеха, Гавриков Володя.
Пиши, смеши и вновь пиши!»
*****
Обладая мощною харизмой,
Острой бритвой вместо языка,
Как творец и автор кирпичизма,
Он себя прославил на века.
И сегодня, в день его рожденья,
Слать подарки Клоку каждый рад.
Это ж сколько надобно терпенья,
Выдержать подобный камнепад?
Все дары в большую сложит кучу.
Урожайный нынче будет год.
А один, увесистей и круче,
Кинет Вам обратно в огород.
Слух о Клоке, о его таланте
Далеко шагнул за Хохмодром.
«Люди мира, на минуту встаньте!»
Восхититесь клоковым пером.
Пусть ему сопутствует везенье,
Пусть оваций раздаётся гром!
Поздравляет Клока с днём рожденья
Каждый врозь и вместе Хохмодром.
Увы… Но после юношеских лет
мой вывод стал уныл о секса роли…
В нём, по большому счёту, счастья нет —
забвенье на мгновения — не боле…
А счастье где?.. Ища везде ответ
на сей вопрос, могу состряпать повесть,
могу ответить в рифму, как поэт,
могу серьёзно. Ну — без рифмы — то есть…
Там счастья нет — где золото и шёлк…
Тем паче, там, где в мыслях кроют матом…
Но я с годами к выводу пришёл —
что счастье есть почти во всём лохматом…
Приливы счастья в тихой чистоте
мы чувствуем, причём, не понарошку,
когда, к примеру, лёжа на тахте —
собаку нежно гладим или кошку…
Пример другой. Любовь — пропел кларнет…
Есть женщина. С ней — счастье для мужчины...
………………
Где женщины — там счастья в жизни нет…
Где скрыты наших горестей причины?..
Пока забрезжит в мыслях слабый свет —
немало свеч во тьме ночной истает…
В конце концов, найдёт поэт ответ —
Лохьхьхьматость… Им её и не хватает…
Вот если б те, что нам судьбой даны,
лохьхьхьматы были цельно, не притворно,
то не было бы женщинам цены —
как мыслям этим тонким стихотворным.
И мы бы, чувства исты не тая,
их души нежным словом утончали…
К примеру, так: Лохьхьхьматая моя…
Они в ответ — лежали б и молчали…
И было б меньше в нашей жизни тщет…
И меньше стало бы душевной боли…
А так... Что в них хорошего вотще —
фрагменты из лохьхьхьматости — не боле…
------
Видео чтения этого стихотворения на YouTube по ссылке ниже
Ломая каноны, стирая границы,
На фразы строгая себя, без сомненья,
С безумною радостью самоубийцы
К распятью листа пригвождать размышленья…
Ходить по какой-то невидимой грани,
Пытаясь словами прорваться наружу…
Крушить зазеркалье, не чувствуя ран, и
Сквозь кожу вгрызаться осколками в душу…
Ремни нарезая из тонких материй,
Хлестать по щекам всех подряд, без отмазок…
Жить в мире каких-то чудес и мистерий…
Короче, ребята, мы все – садо-мазо!
Милая, да это ж наш бухгалтер…
Не ори, как дьявол во плоти!
Почему я снял с неё бюстгальтер?..
Чтоб от смерти нас с тобой спасти!
Ну, уймись! Ты зря сгущаешь краски...
Я уж объяснять тебе охрип –
Снял бюстгальтер, чтобы сделать маски
Нам с тобой… В стране лютует грипп!!!
Питер, он всегда небритый –
Вплоть от ног до головы
Потому, что из гранита!
А гранит твердей "Невы"... Хорошо в деревне летом –
Саранча, лягушки, тля…
Мало кто при всём, при этом
Станет красить нежным светом,
Стену, песнею воспетой,
Хоть амбара, хоть Кремля.
Ведь деревня – не столица,
Тут глобальных нет задач:
Над домами дым клубится,
Под хоры домашней птицы
В вёдра, тазики, криницы
Мерно капает первач.
Тут другие ипостаси:
Миром правит сельсовет,
А точнее – Уткин Вася.
День и ночь деревня квасит,
Светом стен никто не красит,
Потому как света нет…
Когда процесс создания надкушен
Но прожевать интригу нелегко,
Встают из тлена Лермонтов и Пушкин
И водят по листу моей рукой.
В. П. Горохов
Жми сюда
В соавторстве...
стихи не «шли», я взял чекушку,
открыл, налил, но вдруг меня
схватили Лермонтов и Пушкин,
сие пристрастие кляня.
с необъяснимою сноровкой
в черновике моей рукой
они водили очень ловко,
и стих родился…
во, какой:
Мой дядя самых честных правил
Пал оклеветанный молвой.
Он уважать себя заставил,
Поникнув гордой головой.
Я к вам пишу - чего же боле?
Чарует свет, и в тишине
Невольно ль иль из доброй воли
Вот разговор о старине:
Белеет парус одинокий,
Ямщик сидит на облучке,
Что ищет он в стране далекой
В тулупе, в красном кушаке?
Под ним струя светлей лазури,
Как совершенства образец,
А он мятежный ищет бури,
От бурь укрывшись наконец.
Он знал довольно по-латыни
В тумане моря голубом.
Латынь из моды вышла ныне,
Что кинул он в краю родном?..
Быть может (лестная надежда!),
Ружье с насечкой вырезной?
Не тут-то было: как и прежде -
Деливших молодость со мной.
Я к вам пишу случайно, право,
Красой блистая неземной,
Нечаянно пригретый славой…
Я зашёл на Хохмодром
В середине ночи –
Не скрипит никто пером…
Все сомкнули очи...
Баю-баюшки спою
Я для Хохмодрома.
Каждый спит в своём краю,
Всех взяла истома…
Я сижу сейчас один
Сонною тетерей…
Ну, ты только погляди:
Спать ушёл Дейтерий.
Спит Владимир Klock Marley…
Графоман, хоть тресни! –
Kлок лишь здесь с тобой сварлив,
В жизни он любезней…
Дома, подойдя к окну,
С дедовым «Карл Цейсом»,
Так с биноклем и уснул
Сладко Piterpencil…
То, как немец выходил
Спето много песен...
Спит, - всех громче спел один
Алексей Березин.
Унеся с собой задор,
Ирма спит и Беня,
Спит Сова и спит Актёр –
Где стихотворенья?
Бояновский Вова спит, -
Ищет где-то счастье…
Я вам ставлю всем на вид:
Ну-ка, возвращайтесь!
Спят Симония и Так,
Белка спит и Лизка…
Отдыхает красота,
Дрёма бродит близко…
Спят Маринка и Хи-хи,
Таня К. и Юля…
Отложив свои стихи,
Девочки уснули…
Спят БоЛоТин и Hino,
Спит майор Горохов,
Barmaley спит и Geom,
Беззаконов Проха…
Спят Вшфеул и Хрентефря,
Кекс и Стас Абрамов,
Дед Щукарь и Николя…
Сайт ушёл в нирвану…
Я и сам почти что сплю,
Путаются мысли…
Баю-баюшки баю,
Всех не перечислишь…
Если ник чей не назвал,
Вы не обессудьте -
Спать пошёл я на диван…
Пел-то ВСЕМ, по сути…
Со всею мне присущей силой,
Талантливо составив стих,
Я поздравляю женщин милых
Красивых, нежных, дорогих!
Мой ум остёр, как будто бритва,
Я фейерверки слов взорву!
Их яркий свет пусть озарит вас,
Пусть будет сказка наяву!
(Я вижу, что читатель грубый
Ждёт хохмы, коей нет и нет.
А вот вам хрен, читатель, в зубы!
Не ржёт над Женщиной Поэт!
Ведь я не конь с косматой гривой,
А вдохновенный Мастер слов,
Приличный, умный и учтивый…
Продолжу чтение стихов. )
О, Женщина, тебя люблю я,
Ты средоточье бытия!
Собою жизнь ты знаменуешь!
(Красиво, правда, выдал я?
А то! Поэт, ядрёный корень!
Ну, ладно, дальше попою..)
Ты мне в страданиях и горе
Дарила радости струю!
Поэт и Женщина - едины!
(Напомню, это я - Поэт)
Я счастлив, как простой мужчина,
Что я тобой всегда согрет!
Лишь о тебе теперь молю я,
Я для тебя на всё готов!
Ну, хочешь, твой портрет смалюю?
(Пою я, кстати, как Серов,
И очень хорошо рисую,
Особенно портреты дам.
И песню сочинить могу я…
Но, ладно, всё ж вернусь к стихам.)
А, хочешь, высеку в граните?
(Я и в граните сечь могу,
Во мне талантов до…Простите,
Но я ни капельки не лгу. )
Ну, в общем, всем, наверно, ясно -
Я Женщину боготворю,
И этот стих, такой прекрасный,
Я ей на праздник подарю!
Он будет лучшим! Супер!! Ультра!!!
Поскольку написал сонет
Я – лучший здесь художник, скульптор,
Певец, и, главное, Поэт!!!