В который раз замучила зевота,
Устал читать стихи, улыбки нет давно.
Пожалуй, это всё-таки работа:
Начну минусовать… Иного не дано.
Ответит кто, иль нет? Как вырваться из плена
Чужих стихов ужасно несмешных.
Здесь не пройдет удар под дых коленом,
Поток увещеваний озорных…
Да что и «–2»? – как мертвому припарки,
И чтобы человека изменить?…увы –
Не помогают «розги и подарки»
Свалить «корону» с буйной головы…
Ты счел, что есть поэт! И даже знаменитый.
Позволь? – а где толпа восторженных зевак,
Несущих бюсты вслед… из бронзы что отлиты
Со штампом производственным «Госзнак».
*****
Нет-нет, не стану ставить «минус»,
Поставлю «плюс» – гори оно огнем!
На спинку стула тихо я откинусь,
Задумавшись о чем-нибудь своем…
Ах, Муза…Муза,… где же ты летаешь?
Хоть каплю вдохновенья принеси,
И я в экспромт слегка добавив фальши,
Как наваяю, мля! Начну просить:
Поставьте мне, пожалуйста, «+2»
Ну что вам стоит? – будьте так любезны!
Постойте!.. Стоп!.. Какая ерунда?!..
Зачем мне минус?.. Почему я бездарь?..
*****
И так проходит день, за ним другой,
Летят года… И вот какое ****ство:
Кто пишет, словно курица ногой –
Те на судьбу по-прежнему и злятся…
А поэту неважно же - ночью, иль днём
Загораются искорки пламени в нём,
Всё равно - наяву, или был это сон...
Вдохновение.. и так не важен резон!
Шум дождя, в небе звёзды, в реке камыши,
Мысли, чувства, слова - дарит всем от души..
И не надо взамен за стихи ничего,
Лишь бы только признали феномен его!
"Я в литературе мог оставить
Очень яркий и глубокий след.
Вы себе не можете представить,
Что таких, как я, на свете нет.
......
......
Почему рыдающие дамы
Так боготворят высокий слог?
Потому, что жив поэт Адамов,
Классик жанра. Кто б подумать мог...."
Николай Адамов
(из поэмы "Величие")
Незнакомцев встретил на опушке,
Прочитал им, с трепетом, стихи.
- Кто ты, парень? Тютчев или Пушкин? -
Недоумевали мужики.
- Лермонтов? А может быть, Есенин? -
Усмехались люди в бороде.
Я б послал их в этот день весенний.
Или настучал бы по балде.
Я б ответил дилетантам, если
Был бы ясновидец и пророк,
Спел, возможно, будь я Элвис Пресли
Про раздолье штатовских дорог.
Ел бы сало, зная украинский,
Как спортсмен, бежал бы налегке
По московским улицам за "Клинским",
Был бы лётчик, вышел из пике.
Я бы мог остаться у подружки,
И, обняв девицу, как чумной,
Проорать, как гений: "Где же кружка?" Чтоб подруга выпила со мной.
Или... прилегла, по крайней мере -
Под меня, затем - наоборот...
Я бы врал взахлёб, как сивый мерин,
Как Б.Ельцин, глядя на народ.
Я б в кино переиграл Ван Дамма,
Как никто другой, вживаясь в роль.
Что за фильм? Естественно, «Адамов» -
Классик жанра, лирики король.
Пусть живут - талант неугомонный,
Белый стих, анапест и сонет.
«Самиздат», готовь бумагу! Тонну!
Буду оставлять глубокий след!
Вот и всё. Рыдающим девИцам
Можно мне... отдаться и зачать.
В тиражах «Величие» продлится.
Сдал в набор. Подписано в печать!
P.S.
Мужикам я так и не ответил,
Но один из них успел шепнуть:
- Пародисты есть на белом свете…
И теперь мне что-то не уснуть…
ОТБРАСЫВАЯ КАНЦОНЫ
"...Желанная рифма
Приходит не сразу.
Пока подбираешь,
Забудется фраза!
А вспомнится,
Надо успеть записать!
Иначе размер
Начинает "плясать".
......
......
И как же под рюмку
Бывает захапист
Доставший поэта
Коварный анапест..." Моисей Назаров
"Как пишутся стихи"
Казалось бы - амба!
Всё ближе - к верлибру.
А надо бы - к ямбу.
Иного калибра
Строка, чтоб до срока
Побыть в рубаях,
Анапест и хокку
Повергнет в боях.
Не спорю, что можно
Прожить без эсс...ы.
Пегас осторожно
Подскажет: - Не ссы! Позднее, в антракте,
Уже - никакой! -
Не вспомнишь про
Дактиль...
Откуда покой,
Когда втихаря
Амфибрахий-старик
Канцоны отбросит
Под собственный крик?
Скажу Моисею:
- Пусть лимерик жжот!
Взойдёт, что посеял... А кто сбережёт?
Кому без базара
Плясавший романс?
Оставит Назаров
Пародии шанс.
Хотя без 100 граммов,
С балладой народной
Продюсерам - драма,
А лабухам - рондо.
Друзьям всё равно
Подойдёт и рондО.
С размером давно
Акростих заодно!
Вновь Сети Инета
Узнают болтанку.
Зачем же в сонеты
Врывается...танка?
Бывает и хуже -
Теряется слог!
Тот самый, что нужен,
Чтоб выстроить смог
СтрофУ.
Только Муза...
Сбежала, зараза!
Порою правду о себе
Поют поэты -графоманы,
Потом твердят: " ЛГ!... ЛГ!!"
Но фиг читателя обманут!
В стихах заметно: этот туп,
Другой маньяк и хам порою...
И нечего валить на труп
Литературного героя!!
Пишу про ягодки, грибочки,
(Ни днём, ни ночью нет покоя)
Одна минута - две, три строчки:
Любовь-морковь и всё такое.
Не наркоман я, не маньяк
На поэтическом пригорке.
Пишу про дождик, про коньяк,
Про то, что видит глаз мой зоркий.
"Струна на палке - Лира мне,
А Муза с дома престарелых,
Не на крылатом я коне,
Стихи, как мимо цели стрелы", -
Не говорите так со мной,
Нетленны все мои творения.
Все дураки, рвусь с вами в бой,
Не оценён труд если гения.
И что с того, что смысла нет?
Мне дар писать не вами дан.
Зарифмовал строку - ПОЭТ,
А не какой-то графоман!
О, старый добрый графоман!
Постой, не уходу в туман.
Кто знает, правда иль обман
За гранью тонкой?
Я рад тебе, как рад карман
Монете звонкой.
Пусть скажут, что смешит народ
Фантазии болезной плод
(Не слушай тех, кто полнит рот
Хулой напрасной):
Твой стих хорош как цель острот
И шутки праздной!
Когда нет темы для стиха,
Из слов не варится уха
И Муза, как назло, глуха
И своенравна,
Нас выручает чепуха
Твоя исправно.
И вот стихает ветра свист,
А горизонт далёк и чист,
Строфа сама скользит на лист
И, шутки кроме,
Собой доволен пародист
На Хохмодроме!
От бед храни тебя Господь.
Пиши ещё, раз в месяц хоть,
И чушь не прекращай пороть.
А как иначе?
Исчезнет ведь тогда Пародь
К х*рам собачьим!
Под камнем сим - несчастный графоман.
Он написал пятьсот один роман.
И вот, когда писал пятьсот второй,
Погиб, завален книг своих горой.
Но, умирая, он успел сказать:
- Я и в аду не прекращу писать!
Решил я, что стану поэтом.
Как Пушкин! Вот это поэт!
Не знал он чудес интернета,
Не знал электрический свет.
Ночами свеча да лучина,
А он все корпит над письмом,
Да сказочку нянька Арина
Расскажет ему перед сном.
Писал он не гелевой ручкой,
Обычным гусиным пером,
Но Пушкин - то не белоручка,
К тому же - лицейский диплом.
Из всех развлечений - дуэли,
И ссылки - Кавказ или Крым.
И были, конечно, бордели,
Но мы не о них говорим.
Вот мы в ПТУ проходили
Всех классиков, даже Барто.
И Гоголя даже учили,
Рассказ его помню... "Пальто". *
Стишок написать, что такого?
Не надо здесь много ума.
Ведь он не читал Льва Толстого
И, точно уж, сына - Дюма.
Вот выйдет, бывало, на Невский,
В театр там или на бал,
(Да, вспомнил еще - Достоевский,
Он тоже его не читал).
Свинцовая трость для нагрузки,
Хоть в августе, хоть в феврале,
И шпарит, вовсю, по-французски,
А я вот, на нем, "ne parle".
Зато, от груди, жму сто сорок
И что, не осилю стишки?
Да я докажу очень скоро,
Кто как обжигает горшки.
Итак, приготовил тетрадку,
Пишу:"Буря мглою..." не то...
Какой-то прогноз про осадки,
Вот:"Дядюшка мой занемог!"
Все как-то знакомо, до боли,
Похожее где-то встречал.
У Пушкина слямзил я, что ли?
Но я не сдавался, писал.
Меняя тетради и ручки,
Неделю "творил" при свече.
Жена мне устроила взбучку,
Мол, ты чеканулся, вообще!
И выгнала на раскладушку,
Где снятся кошмары подчас:
Подходит, с улыбкою, Пушкин
И бьет кулаком между глаз!
Вчера, то есть 22-го мая, мой любимый Петруччо Исаченков под одной из своих кликух «Гордеев» выложил очередной шедевральный столбик, в котором обозначил дату написания: 27-е мая! )))))) Очевидно, что весной для его бессмертного духа открываются временны́е порталы в будущее и прошлое, ибо пару лет назад в апреле с ним приключился такой же временной казус о «незабвенном мае», который и стал о ту пору предметом моего вдохновения:
хххххх
«Незабвенный майский вечер,
С улыбкой милые глаза,
И любви стихийный ветер,
И дня прощальная слеза*.
Всё любовью в мире грезит
И потомство в мир послать;
Всё о слияньи только бредит,
Чтоб споко́йно по́том спать.»
* Всегда при вечерней заре на траве оседает роса.
П.Исаченков. Майские заботы 25.04.2015 г. хххххх
НЕ ДОТЕРПЕЛ ПЕТРО ДО МАЯ… (из копилки «Петрография»)
Петруччо, маясь от безделья,
Открытье вынес «на гора́»:
Тут у него в конце апреля
Случилась майская пора.
Опять подул стихийный ветер
Ему с улыбкой в «милый глаз»,
Вновь о слиянье бредит Петя,
Плодя «потомство»* всякий раз.
Потискав Музу мимоходом,
Он «без помоги» (с) влез в кровать,
Чтобы пото́м покрыться по́том
И с этим по́том мирно спать.
Не дотерпел Петро до мая –
Не смог сдержать своих поту́г,
И «незабвенный» день, рыдая,
В апреле пал на майский луг.
*«Потомство» – произведённые Петром произведения
Что касаемо магнолий вообще, то в мае у Петруччо на них особое обострение.
Ну, правильно. Чего писать про одуванчики, если деревья усажены большими, молочно-белыми и розовыми сиськами!
ПЕТРО НАНЮХАЛСЯ МАГНОЛИЙ… (из копилки «Петрография»)
Жми сюда