Пришёл с работы. Стынет ужин!!!
В десятый раз кричит жена,
Охрипла с хохмодромцем-мужем,
Ревнивой сделалась она.
Супруг у компа, как в запое,
И всё хохочет, матерясь.
Жене бы, что-нибудь другое,
Она пыталась... Он ей- "хрясь"...
По попе шлёпнул,- щас иду, мол,
А ты пока давай стели...
И вновь, чертяка, передумал,
Застряв, как танкер на мели.
Снежок искрится, ветер стих -
Нет места прозе,
О снежной бабе в мыслях стих,
О Дед Морозе,
Ну, и конечно же о ней -
Пушистой, стройной.
Найти где ёлку? Нет идей.
Я беспокойно
Кричу: "Ау-у". Вдали костёр.
Собою режу
Сугробов глубь, ведь с неких пор
Бухаю реже,
К тому ж без девок одичал
В лесу дремучем,
Они - начало всех начал
И с ними круче.
Подкрался тихо, сучьев меж
Смотрю с охоткой:
Вот же ж проказницы, вот же ж
Шампанским, водкой
И непристойной наготой
Слащаво манят.
В штанах и АЙ, и ОЙ-Ё-ЁЙ,
Мозги в нирване.
Заколебаба, varvarA
И Клементина
(В квадрате, нет, в ТээМ), пора,
Уже в пути на,
К себе влекущий, огонёк -
В разврата сети.
Я б с каждой мог и не разок,
Мы же не дети.
Но в этот миг вдруг kekc и САХ,
Как что-то в мыле,
Вперёд, вдвоём в одних трусах -
Опередили.
Мерзляев с якорем туда ж,
Актёр, Индейкин,
Таиров. Да-а - ажиотаж.
Я на скамейке,
Любовных игрищ, запасной
Сидеть не стану.
Идти без ёлочки домой? -
Мне соль на рану......
Что такое «смех и грех»?
Это – прочих версий кроме
(и логичнее их всех) –
Хохмодром в публичном доме.
Так и слышу: «Гюльчатай!
(типа, Фся_но_не_такая)
Ты нам сдесь не обобчай!
Хохмодрома часть мусская…»
Тут же Федино нытьё
прилетит из-за Урала:
«Отходили мы своё
по домам-то. Жаль, что мало…»
Подключится бравый Кекс
с заявленьем, что у Кекса
нет такой приставки «экс-»;
в смысле – есть, но не для секса.
Там и Vanish, и Geom,
и Прохожий, поднатужась.
А потом… А что потом!
Дальше – больше. Ужос! Ужос!
Друг мой старый Иногда!
Тут слегка с приветом все мы,
но почто меня всегда
на такие тянет темы?!
Да, язык – мой злейший враг.
Отдаю себя на милость
Хохмодрома. Ох и ах!
Поделом мне. Напросилась…
…Друзья и недруги уходют,
Как лошадь белая в туман…
Вот где они вне Хохмы бродют?
Бабло стригут што ль в свой карман?
Рисуют где-то там картины
Аль строчут комиксы в тиши?
Других высот берут вершины
Аль ловют рыбку от души?
Херню на сайтах где-то порют?
С концами сводют што ль концы?
На кухнях щи-борщи што ль ворют?
На дачах содют огурцы?
Ввиду я не имею «Званье Пропащих» тех, кто в пять минут
На «ГДЕ ТАКОЙ-ТО» сетованье
Враз резюмируют «Я ТУТ».
А я о том твержу народе,
Кто на хохмаческом пути
Исчез случайно…
как бы…
вроде…
сколь «ленту» зорко не крути.
Причастен кто же к сей пропаже-т?
Какой кто где нашёл препон?
Геом где?
Швеллер?
Кто мне скажет?
Где Хохмодрил?
Леандр?
Gapon?
Будь хоть ты добрый, хоть ты вредный,
На Хохме будь, не пропадай
О. Горький, тот который Бедный,
Идальго, тот что не Рыдай.
Вдруг «проскакали» Хохмы мимо,
Нас
(я надеюсь)
не послав,
И Вовка Форточкин, и primo,
И Durimar, и VladiSlav.
Где Лена Пчёлкина летает?
Ромашка где сычас цветёть?
Где kekc? –
В объятьях чо ли тает
Сисястых девушек и тёть?
Где нынче Невская Тамара?
Мне чо?
В тоске белугой вой?
Мне чо?
Идтить таперя парой
Уже с Тамарой Кошевой?
Все разбежались оголтело
(А ты тут гогочи как гусь!)…
Коль так пойдёт и дальше дело,
Я тоже, может, разбегусь.
Навеяно стихом
"Пара слов о поэзии"
Durimar Karabasovich
Поглядишь на ХОХМОДРОМ-
Встанут волосы дыбОм.
Не поэты, а маньяки,
Штиль высокий всем до сраки.
А потом, вдруг, оглядишься,
Словно заново родишься.
Ну откуда штилю взяться,
Коль вокруг сплошное ****ство.
Не с луны, чай, стих свалился,
Миль пардон - погорячился.
Часть 6 На рогах бреду под вечер,
Следом тащится мадам.
Сатана быком навстречу,
Тоже пьяный в драбадан.
- Эй, поэт, мамзель не трогай.
Разорит. Как лошадь пьёт!
На тебе прикид от Бога,
А под ним насквозь моё.
- Отвали! Я православный
И во сне и наяву.
Хоть в Аду ты самый главный,
Я за Бога пасть порву.
Ты со мною без улова….
Не по мне твои клыки:
Лжепророки Иеговы
И баптисты-простаки.
Сат довёл меня до мата,
Срезав фразой наповал:
«Я по библии, ребята,
Никого не убивал».
- Ты подумал… Что в итоге?
Миг и всё живое – прах!
В назидание убогим:
Вера – жало, мёд в грехах!
Поэма «Хохмодромец на Том свете» в 10 частях. (1. Хохмодромец, 2.Первое знакомство с Раем, 3 Кайф за плату, 4. Березовский в Раю, 5. Хохмодромец в Аду, АНТРАКТ 6. Хохмодромец и Сатана, 7. Березовский и Ёся, 8. День Земли, 9. Секта,
10. Песня Акына.)
Мой ЛГ хотел примазаться к касте великих поэтов но не вышло. Ворчун может сказать что эта писанина только для рецек, не знаю, вам судить.
Заехал как-то к Кексу в гости
шарахнуть пару кружек чая
а Кекс про Федю напевая
ковёр затёртый пылесосит.
Кричу ему: -"Привет дружище!
Накатим чая что ль по кружке?"...
Мала у Кекса комнатушка,
тесно, накурено, вонища.
Кругом бутылки из- под "финской"
стоят, как на войне "Катюши"
смотрю а Стасюлевич в душе
поёт под нос на украинском...
Услышал Кекс что в доме кто- то
чужой, закончил петь про Федю,
подумал мол зашли соседи
содрать чтоб долг с утра с банкрота.
А я ему: -" Да что ж ты сука,
не признаёшь поэтов с хохмы?"
А он не извиняясь: "Кто ты?"
(Дыша в лицо вчерашним луком).
Стою оплёванный, безликий.
Обидно очень - не читают.
Уехал так, не выпив чая.
Решил не напрягать великих.
- Отчего люди не пишут? … Я говорю, отчего люди не пишут так, как Индей? Знаешь, мне иногда кажется, что я - Индей. Когда сидишь у ноутбука, так тебя и тянет писать. Вот так бы разбежалась, подняла руки и написала. Попробовать нешто теперь?...
И до смерти я любила на Хохмодром ходить! … А знаешь: ночью в 2.20 из Индея такая дребедень идет, и в этой дребедени ходит дым, точно облако, и вижу я, бывало, будто ангелы в нём летают с крышками и поют... Или рано утром в сайт уйду, еще только солнышко восходит, упаду от смеха, смеюсь и смеюсь, и сама не знаю, от чего смеюсь... А какие сны мне снились… какие сны! Или Индейкин, или его опусы какие-то необыкновенные, и эти опусы поют невидимые голоса, и кипарисом пахнет, и рифмы в стихах будто не такие, как обыкновенно, а как у гениев пишутся. А то, будто я летаю, так и летаю по воздуху. И теперь иногда снится, да редко, да и не то. …
Лезет мне в голову мечта какая-то. И никуда я от нее не уйду. Думать стану -- мыслей никак не соберу, молиться -- не отмолюсь никак. Языком лепечу слова, а на уме совсем не то: точно мне лукавый в уши шепчет, да все про такие дела нехорошие. И то мне представляется, что мне самое себе совестно сделается.
Что со мной? Перед междусобоем перед каким-нибудь это! Ночью… не спится мне, все мерещится шепот какой-то: кто-то так ласково читает мне стихи, точно голубь воркует. Уж не снятся мне, как прежде, студенты и ректор, а точно меня кто-то обнимает так горячо-горячо и ведет меня куда-то, и я иду за ним, иду... с крышкой!
Ради любопытства прочел хохмодромовские новости десятилетней давности. Ничего не изменилось. Для поднятия или поддержания на плаву волшебной цифры, авторы готовы были идти на самые разные хитрости. Мне не ясно только, кто тот читатель, который судит поэтов не по стихам, а по рейтингу…
Поэты – маленькие дети вы!
Ругнусь, для рифмы, мать итить!
С подачи Лиды, я про рейтинги
Хочу сейчас поговорить:
Понятно, люди здесь тщеславные,
Но, если спросишь – сто из ста
Ответят: «Рейтинг – вещь не главная, ---
Добавив -- Двоечку поставь»…
Возможно, представляют так это:
Зашел читатель в интернет…
На рейтинг смотрит. Видит – Сахарцев.
Один из лучших здесь поэт.
А Кекс? А Ржавый? Как же эти то?
Рифмуют тоже ведь слова….
Читатель сразу глянет рейтинги:
«Похуже будут… Раза в два…»
А те, чьи балы до полтинника,
Зачем вообще собрались тут?
(Читатель думает так.) И ни как
И никогда вас не прочтут…
Смешно! Так для чего же, граждане,
Мы дуем в рейтинга строку?
Все на виду ведь. Ясно каждому,
Как говорится, ху из ху.
Ну, не серьезно как то, е-мое
Зачем же на глазах у всех
Не очень честными приемами
Тащить тот самый рейтинг вверх?
О чем я говорю – понятно же
Любому, кто писал здесь стих.
Ведь даже солнце наше с пятнами
Не затушевывает их…
А для себя я вынес правило
Простое, словно моря шум:
Плюсую только то, что нравится.
И вас об этом же прошу.
P.S.
А где-то вдохновлено светится,
Творит знакомый всем фразер.
И он плевать хотел на рейтинги,
Ему вообще – плевать на все.
Что-то за "Киллера" мне досталось от этих авторов, и тогда на помощь пришёл, кто бы вы думали?
Мы решили с Огурцовым Вовой -
Он Леандру правая рука,
Шустрой не писать ничё плохого,
Лёхе не давать ногой пинка.
Даже Стасюлевичу иуде,
Хоть и он тут грубость заслужил,
Вместо слов обидных - фиг на блюде,
Лишь бы он нам блюдо возвратил.
Но со Стасюлевичем всё ясно -
Стырит блюдо дядька этот вмиг,
А раз блюдо дать ему опасно,
Значит дать без блюда - просто фиг!
С этим всё понятно, дальше Лёха -
Чтоб он не писал фигню про нас,
Скормим Лёхе ложкой пуд гороха,
А потом посадим на фугас.
Пусть на реактивной этой тяге,
Тягу даст, поверьте нам, горох,
Полетит, писЯ он на бумаге,
Что Леандр, как поэт, неплох,
Так же Огурцов поэт, что надо,
Что не знает он других таких,
Пусть летя напишет - "быть мне гадом,
Если вновь кольну их новый стих!"
Почему писать летя он должен? -
От фугаса пульт у нас в руках,
И коль вдруг расщедримся, то можем
Мы не приводить фугас в ба-бах!
И для Шустрой есть у Огурцова,
Как и у Леандра есть ответ -
Мы тебя не тронем, будь здорова!
Фиги ведь с фугасом больше нет! :-)
для тех, кто не знает - В.Огурцов, это друг и соратник Леандра, и детище Волкова Станислава: Жми сюда