"Рассвет забрезжил..." (Гениальный штамп!)
Отличное начало для стишонка!
Он потянулся, почесал мошонку,
И сел писАть при свете тусклых ламп....
" Заря алела сквозь тумана бель...
И первый робкий луч пронзил пространство.
Вокруг - природы пышное убранство...
На берегу свистела коростель.."
Свистела коростель? Она иль он?
Не суть! Пускай она, и хрен бы с нею!
" Накрыло солнце теплотой своею
Предутренний лазурный небосклон..."
"Вдали клубился пылью сельский тракт -
Везли зерном гружёные подводы...
Крестьянка Пелагея шла по вОду,
Качались груди коромыслу в такт..."
Я всё-же гениален, спору нет!
Какой же колоритный вышел образ!
Утрутся пусть редакторские кобры -
Я стану знаменит в расцвете лет!
"Дул ветер, нагоняя пену волн
Извилистой реки.. За поворотом
Вдруг разглядела дЕвица кого-то...
Прям к Пелагее мчался утлый чёлн."
Блин, утлый! Значит, мчаться он не мог?
Делов-то! Будет - быстроходный катер!
Для рифмы надо что-то про фарватер...
Он нацедил в стаканчик портвешок,
Взяв на закуску - сало, хлеб и соль...
"Тут капитан сошёл на скользкий берег,
И по-мужски - спокойно, без истерик,
В глаза ей глядя , произнёс:" Ассоль?"
От взгляда глаз пронзительных хмелея,
Заколыхалась чувственная грудь...
И даже не задумавшись ничуть,
Сказала: "Вы ошиблись...Пелагея..."
Заморский принц, конечно, был хорош!
Отбросив буржуазные лиризмы,
Явила дева дух патриотизма!
На Алый парус наших не возьмёшь!"
Талант не прОпит! Или не пропИт?
Назавтра ( ибо, было воскресенье)
Он нёс своё бесценное творенье
В редакцию журнала "Сельский быт".
25. Назидание: «Не сможешь уговорить – уматери».
26. Фортуна! Где твоё лицо?
27. Великих и талантливых людей за горизонтом не спрячешь. Выпирают….
28. Выдающиеся люди идут в ногу со временем, гениальные делают его.
29. Времена не меняются, меняется отношение к ним.
30. Хочешь поиметь – внушай!
31. У каждого мудреца – свой потолок, глупость беспредельна.
32. Вития, подумай о тех, кому надоел.
Люблю, когда берем вдвоем по литру.
Мой друг мешает краски мастерски
И вдохновенно нежную палитру
На холст наносит волшебством руки!
Мы водку пьём за разные таланты,
Которые, известно, не пропьёшь.
«За тех, кто ввысь порхает на пуантах!
За тех, кто учит жизни молодёжь!
За тех, кто сталь варил и щи с капустой,
За тех, кто гнал врага и самогон!..»
И что-то бьёт в груди, в которой ... пусто,
Моей гордыне нанося урон.
.....
Жив, жив талант, пред коим я, немея,
В экстазе довожу себя до слез:
Беру перо, бумагу, пламенею,
На гениев-друзей пишу донос!
Если Муза
Бросает поэта,
Значит, ждёт её
Пишущий прозу.
......
И прозаика
Муза бросает,
Если встретился...
Просто мужчина.
Владимир Сахарцев
Жми сюда
То с поэтом у ней трали-вали,
То с прозаиком.... (Лиру ей в зад),
То с мужчиной нос мочит в бокале
И потом переходит на мат.
Постоянством не славится Муза:
То к тому, то к другому идёт,
Ей мужчина и тот, как обуза.
Я, конечно, ребята не в счёт
И о том неуместны здесь споры -
Поселилась на веки в мой дом,
А виною талантища горы,
Не поверите, я - три в одном!
Вся наша жизнь - лишь повторенье классиков,
Что подтверждают явственные знаки:
Так, если тренер у пловцов - Герасимов,
То главный чемпион у них - Собакин!
***
Восторг.
Её талант явил такие грани,
Что потрясённый зал застыл без слов,
Потом раздался взрыв рукоплесканий -
И дебютантке голову снесло...
***
Постепенно.
Есть у всего своё предназначенье:
Предприняв поиск, днём или в ночи,
Сначала ты находишь приключенье,
И лишь потом - реальные ключи.
***
Конструктивная печаль.
У всех на свете палок, как программа,
Есть два конца, но нету головы.
А мой сосед - большой ходок по дамам -
Был худ, как палка - но увы, увы...
***
Взгляд со стороны.
Всем щедрою природой много выдано:
Политики, спортсмены, менестрели -
У всех достоинств видимо-невидимо...
Глаза б мои на это не смотрели!
***
Игра слов про плов.
Ребята-азиаты - молодцы:
Помимо факта, что умней ослов,
Они там все заядлые пловцы -
В том смысле, что безумно любят плов!
***
Хитроумная природа.
В природе всё имеет свой состав,
Но многое обходом решено:
Когда с душою гладишь ты кота,
То блох на нём - невольно заодно!
***
Про нациков, прошлых и нынешних.
Тупые морды, злую похвальбу,
Пылающую ночь и марш рядами -
Мы что, фекальных шествий не видали?
Видали!
Много.
В основном - в гробу.
Умер художник во мне, не создав ни картины,
Там же погибла в мученьях сплошных балерина,
И пианистку, кем стать бы смогла непременно,
Я из себя проводила под марши Шопена.
Скульптор дал дуба и склеила ласты певица,
Фотомодель умудрилась во мне удавиться,
Дама-политик загнулась и, следом по списку,
Ноги в коньках протянула во мне фигуристка.
В ящик актриса сыграла, все планы ломая,
А шахматистку в себе придушила сама я.
Лишь поэтесса с конкретно поехавшей крышей
Выжила, стерва, и пишет, и пишет, и пишет...
Чесал макушку, златокудрый паренёк
Ища у памяти, достойного ответа
Ему казалось — вот она! — извлёк
Мысль основная — как провёл он лето
От ностальгии счастья, прикусив язык
Легла строка на лист: "Сел на коня я,
и поскакал. Тыг-дык, тыг-дык, тыг-дык…
И слез потом!" - вот все воспоминанья…
В ребячью память врезался звонок
Все сочинения несли сдавать училке
А он не слышал, что закончился урок
Ведь он скакал ещё лугами пылко…
Поспорили Талант и Мастерство -
У Мастерства, довлели - точки с запятыми,
А у Таланта - совесть, кровь и естество...
Друг с другом спорили... И про меня - забыли.
Сразу замечу, я не претендую ни коим образом на обладание талантом. Да я даже особыми способностями не отличаюсь (кстати, для некоторых рецензентов, не надо цитировать эту фразу и писать, что вы согласны – не оригинально).
Это, просто, рассуждение.
Я не уверена, что талант и профессионализм – это взаимодополняющие качества.
Я вообще не могу себе представить, как они могут существовать в одном флаконе.
Хотя… мир не без чудес.
Лично для меня, любой творческий процесс – вещь иррациональная. И если я пишу что-то, в моем понимании, стоящее, то это как считывание уже готового текста из подкорки. У всех, конечно, свои ощущения. И все-таки, я точно знаю, что любое основательное изучение филологии и прочих дисциплин, необходимых (наверное) для настоящего литератора, было бы губительно для моих творческих порывов.
Я знаю, как можно научить играть что-то на инструменте. Я знаю, как можно научить танцевать. Все это – всего лишь процессы воспроизведения. Но как можно научить писать стихи? Загадка.
Не многим счастливчикам удается продраться через все эти ямбы и хореи с дактилями, и не потерять той легкости дилетанта, с которой он творит свои, может быть, и не очень умелые, стихи. И славен будет тот, кто, изучив процесс во фрагментах, разобрав акт творения на атомы, сможет со всем ЭТИМ взлететь к высотам простого стихосложения «на слух». Не каждому такое дано. Это-то я и называю профессионализмом литератора.
Все остальные (увы!) обречены быть профессиональными критиками, для окружающих или только для себя…
Так выпьем же за всепобеждающий ТАЛАНТ, не сломленный процессом обучения!!!