Собрал вассалов сюзерен…
Знатоки сказали б:
«Серьёзный предстоит обмен
Мнений в этом зале».
И хозяин начал речь,
Вверх рука воздета.
Сердце трудно уберечь –
Услыхав всё это.
«Дочь украдена моя.
Ужас! Пепелище!
Наградить сумею я –
Кто её отыщет.
Вышла рано утром в сад,
Воли захотела,
Но какой-то психопат
Выдал злое дело».
« Где искать? И как искать? –
Подчинённых шёпот, -
Не оставил волоска
Похититель этот.
Всюду дикие леса,
Рви напрасно обувь,
Спрячется он как лиса –
Отыщи, попробуй». -
Сюзерен еще мрачней:
« Ох, ты, дочка-дочка!
Нет испытанных мечей –
Рыцарей нет, точно!»
Обратился снова к ним, -
Кто к нему явился:
«Много лет прошло и зим –
Мир переменился.
Доблести где времена,
Жизнь совсем иная,
Смелых стёрты имена,
Лень мечи ломает.
Пьёте дома, мнёте жён,
Нету дел до трона,
Всяк из вас вооружён
Тем, что из картона.
Не было давно боёв,
Нет волнений прежних.
Предсказание моё:
Вас изрубят нежных.
Все вы раньше рвались в бой –
Чести ради, воли.
А теперь призыв вам мой
Хуже адской боли.
Дочь мою никто не крал,
Морщились зря, кстати.
Вас я только проверял,
Вот что в результате….»
…Гарью тянет от реки,
Смрад наполнил зало,
Ибо с рыцарством таким
Королевство пало.
* * *
Привык он глупость тормошить,
Её пустейшую величесть.
Чем больше о себе толдычит,
Тем более людей смешит.
* * *
Не хвалит тот себя,
Кто стоит похвалы.
А хвалится обычно
Мозги чьи, мля, малы.
* * *
Здесь зачем-то с вами мы же –
Не пустой кордебалет.
Смысл жизни – это выжить,
А не крякнуть в двадцать лет.
* * *
Памятник себе воздвиг –
Написав десятки книг.
К ним любовь питаю,
Сам их и читаю.
* * *
Малы, - ревут, у нас доходы.
Мол, ноги в руки, и в проём.
Авто – не меньше пешеходов.
А всё – херово мы живём
* * *
От трепни уйти куда –
Хоть в обломки блюдца.
Знаем – болтовня – вода,
Можно захлебнуться.
* * *
А народ ещё не вызрел,
А народ - зелёный плод.
Говорит о коммунизме,
Кто при нём уже живёт.
* * *
Ах, какая благодать,
То есть хрен на рылость.
То, что не могли продать,
Добровольно смылось.
* * *
Мается рождённый в мае,
Так в любые времена.
И ребёнок понимает –
Всем когда-нибудь хана.
* * *
Жизнь расчётлива, строга,
И, притом, не дура ведь…
Кто помешан на деньгах –
О душе не думает.
* * *
К ним подход, ну, как к невесте –
Масса напряжения…
Деньги не лежат на месте,
Им нужно движение.
«...что ни творю, пишу или читаю,
но потребляю явно не своё!..»
«...изюминка строки в белиберде...»
«...и устрашает самого себя,..»
«...против добра работает на благо...»
«типа того: «прыжок, и я в уме»!»
(и т. д.: от перестановки строк смысл не меняется.)
Игорь Миллер
«Пусть курский соловей притухнет в мае»
Жми сюда
СОБСТВЕННО ПАРОДИЯ
Пусть курский соловей притухнет в мае,
и устрашает вот такой размах,
против добра работая, играет:
типа того: «прыжок, и я в умах»!
И смех, и грех, эмоции смешные,
по самой безошибочной – в проём...
...Я вам писал, – вам кушать, дорогие,
я ж потребляю только не своё!
Вам – сорок пять...- А делать что же?
Ведь лет ушедших не вернёшь...,
а оттого: страдать – негоже...-
Едва ль их вспоминать – не дрожь,
в распространении по членам ( ? ),
когда, всё больше, голова
больным сознанием, как тленом,
в памфлетах властных, чрез слова...
А делать что? Уделом скромным,
в грядущее ль с тоской глядеть? -
Туда ль, где жизнь, раскладом томным,
всем будет панегирик петь ( ? ),
в речах загробных, то – скорее...-
Я повторюсь – не Вам, а всем!
Так пусть, сегодня, нам – милее,
чем будущность – в огне проблем!
Вам – сорок пять... О, ёлки-палки!
Какое там – полжизни...- Нет!!!
Судьбиной русской перепалки -
не долголетием ответ...
А делать что? Чрез безысходность,
как в прежней жизни ль горевать ( ? ),
а по ночам ( О, благородность! ) -
советский уголь воровать...,
чрез повседневность нашу, злую...,
когда всё лучшее – мираж...,
а стОрону страны, лихую,
не видит властный эпатаж!
Вам – сорок пять..., а жизнь, как снова
( Такое – каждый день в стране... ),
коль экономики основа -
барыжьи рожи ( Не во сне! )...
А посему: схватив дубину
( Чтоб, счастьем, каждый день встречать! ),
бишь, по ночам, с ведром – в судьбину -
российский уголь воровать...-
Идеям пришлым, как в отместку,
свидетельством, то – лет стезя,
коль раз в году – на юг, поездку,
себе позволить уж нельзя!
Без ожиданий пресловутых,
когда никчёмен разговор,
средь мнений власти, дюже дутых:
как будто бы, Народ весь, вор...
Но лирику – другим оставим,
кто в заблуждениях-миражах
витают..., их, мы позабавим,
через никчёмность..., что в годах
вершит ненужность поколения,
где сорок пять, почти предел,
с тем, наплевать на все воззрения,
ведь возраст сей, уж не у дел!
Заранее ступить в былое...-
Едва ль, сей шаг, не приговор,
через решение простое...,
но чрез души ль Руси простор ( ? ),
когда количество – безмерно,
когда молчание уж гудит,
где возрасту, неимоверно,
сознание пришлое претит...
Вам – сорок пять...- Сама Эпоха
ступает, с юных лет, вослед...-
Живите ж долго, но без вздоха -
во избежание худших бед!
«у меня, кроме дочки, нет никого. у него есть всё, кроме дочки.
не скользнуть в ментальный водоворот рЫбине-оболочке
из часов золотых, что идут икс лет – равви ходики эти носит
иногда, работая на земле делателем колосьев.
у него, кроме слова, нет ничего. у меня есть всё, кроме слова.
оживить сверхновый индиговорд – богу не нужен повод.
даже ночью рутины невпроворот – обжигает горшки и души.
мы весною прячем его в киот бисерною игрушкой.
у меня, кроме веры, нет ничего. у него есть всё, кроме веры.
положил за други своя живот, смрадом дышал и серой.
серой мере не выпрыгнуть из себя. горе-копья судьбы всеобщей –
тополя – молчание серебрят: ропщут... на солнце ропщут.»
Евгения Костюкова «Кроме...»
Жми сюда
СОБСТВЕННО ПАРОДИЯ
у меня, кроме зуба, нет ничего. у него есть всё, кроме зуба.
не скользнуть в ментальный шкуро-чулок вычищенной селЁдке,
приготовленной для раввина, который икс-лет, истово мобилизуя,
носит ходики на руке с гирьками и маятником посерёдке.
у него – на мои слова – нету слов, у меня же тех слов – тыщи,
оживляю сверхновый обсценноворд, а может и обсценновритер.
даже ночью, вставленный в амулет, зуб его соловьём свищет,
а его портрет – с рожками и ушами слона – в киоте лыбится хитро.
у меня, кроме веры, нет ничего, а ему я отбила веру,
заставляла «глистер» глотать – халитоз, и не было мочи!
что он клал в свой большой живот? – смрадом дышал, серой –
и амброзия сладко пылит, ропща, на сенокосилку ропщет.
Уважаемые читатели и писатели!
Интерес нашего народа к поэзии общеизвестен. Не менее известна его неуёмная тяга к политике. В последнее время многие авторы синтезируют оба эти увлечения, выражая своё отношение к политике в стихотворной форме. Идя навстречу творческим порывам, редакция «Литературной газеты» объявляет конкурс сатирических стихотворений на политическую тематику (как внутреннюю, так и внешнюю).
Название этого конкурса – «Политпиит». Его результаты будут подведены в день объявления итогов выборов президента России. Весь этот период лучшие произведения участников будут публиковаться на 16-й полосе в «Клубе 12 стульев».
Произведения следует отправлять на e-mail: satira@lgz.ru или на почтовый адрес: д. 10, стр. 6, Хохловский пер., редакция «Литературной газеты», на конкурс «Политпиит», Москва, 109028.
Шесть причин, почему лучше заниматься виртуальной любовью:
1. Затраты минимальные - час любви стоит столько же, сколько час Инета
2. Можно одновременно заниматься любовью с разу с несколькими, не вызывая в них ревности
3. Любовью можно заниматься до тех, пор, пока шевялятся пальцы на Клаве
4. Не требуется никаких средств контрацепции
5. Риск похода в ЗАГС сведен к нулю
6. Надоевшие отношения леко прекратить одним щелчком мыши
Мне одиноко стало жить на свете,
А страсть была уже неукротима!
И вот узнала я, что в Интернете
Легко найти мужчину... для интима.
Избранника я чётко описала:
Глаза и рост... А чтоб совсем быть честной,
Я даже, в скобках, ниже, приписала
Размер желанный в "месте интересном".
Я прождала (не вру!) почти что сутки,
В экран компьютера уткнувшись тупо,
А предложений нет! Ну, что за шутки?!
Наверно, поступила очень глупо,
Размерчик указав такой "конкретный"?
Таких, возможно, нету в Интернете?
Убавить нужно пару сантиметров –
Чем чёрт не шутит – может, мне ответят?
Убавила... Сижу и жду... Напрасно!
Неужто никому я не по нраву?!
Иль мужиков уже не стало страстных?
От этих дум готова пить отраву!
Ещё три сантиметра "откромсала",
Ведь я уже надежды не имела...
И тут... их сразу свора набежала!
Уф-ф-ф! Слава Богу, не во мне тут дело!...
На них смотрела с радостью... и с болью:
Интим – с таким размером?! – толку нету!...
Но вдруг зашёл сосед ко мне – "за солью"
И...
Мне не нужно больше Интернета!))))
------
Куда деваться одинокому поэту,
С "тридцати двух сантиметровым" по колени?
Одна надежда - сайт знакомств по интернету!
Уменьшил фото. Разместил. Варю пельмени.
Кладу лаврушку, перец... Хвать! - А соли нету,
Иду к соседке с незастегнутой мотнею...
И на хрен деньги тратил я по интернету,
Шкурю плиту и на луну собакой вою.
Вот снова осень золотая,
очаровашка листопад
и батя, валенки латая,
проговорился невпопад:
мол, хороша была старуха
в постели, в поле , на лугу,
а нынче вырастила брюхо
и — не хочу да не могу!
Да, незамеченым, наверно,
пройти такое не могло,
взметнулись медленно, но верно
сто пятьдесят её кило,
явилась будто ниоткуда
на палке длинная метла
и он успел удрать покуда
ох, как она ему дала!...
Спросили у Мухи — глазастой и бойкой:
— Скажите, чем вас привлекает помойка?
Не всякий пойдет на такое сближение —
Отходы кругом и следы разложения.
И Муха ответила — честно, открыто:
— Кому-то – помойка, кому-то – корыто.
Легко здесь живётся, и просто – с питанием:
А это моя среда обитания.
* * *
Обезьяне дай гранату,
Разворотит взрывом хату.
А злодею дай науку –
Человечеству на муку.
* * *
Все мы рока пропитание
Вроде отбивных котлет.
Если затонул «Титаник»,
То о шлюпке речи нет.
* * *
У народа свой язык,
Но не философский.
Философский – полный бзык,
Непонятный в доску.
* * *
Рифмоплётом Вася стал
И залез на пьедестал.
Свалится быть стало
Скоро с пьедестала.
* * *
Эту девушку с веслом
Не позволим мы на слом.
Эта дева тыщу лет
Простоит, и спору нет.
* * *
Вот бы девушка с мослом,
А не с долбанным веслом,
Да ещё б с бутылкой пива,
Было б здорово красиво.
* * *
Тёмной не боимся ночи.
И другой подобной вещи.
С кулаками кто наскочит,
На асфальт добавит трещин.
* * *
Как-то мышка серая
Свой горох посеяла
Вскоре вырыла горох –
Кушать хочется как, ох!
* * *
Шебуршал и я в лесу,
Но нарвался на осу.
Почему фингал под глазом?
У осы спросите разом.
* * *
От сохи ушли давно,
Должен согласиться, но,
Как и в старину на даче
Я лопатою херачу.
Я сегодня летал во сне
На Пегасе - гнедом коне.
Как проснулся измерил рост,
Удивился и в землю врос:
Был я маленьким - вот таким, *
А проснулся ПОЭТОМ БОЛЬШИМ!
***
Вот так запишешься девятым,
а выступишь сороковым
мне графоман на уши давит
мечтая сдохнуть молодым
от пули некого дантеса,
не понятым и интересным…
Женский шкаф – такая штука:
Он великих тайн оплот.
Это целая наука,
Что едва ли разберёт
Тот, чей скарб – футболок кучка
И непарные носки.
И туда соваться лучше
Вам не стоит, мужики.
Это место, где томятся
Тонны «нечегонадеть»,
Ну и то, чем попой в танце
Перед зеркалом вертеть.
А потом убрать, и лучше
Те наряды позабыть,
Чтоб потом опять с получки
Что-то новое купить.
И, конечно уникальная
Коллекция белья -
У всего оригинальная
История своя:
В этом на работу выйдет,
В том с подружкой отдохнуть.
Пусть его никто не видит –
Но не в этом же вся суть…
Ох, нечестно, всё же, было бы
Не сказать о малой полочке
Для носков непарных милого,
И для парочки футболочек.
Важно, так сказать, поэтому
Проследить, чтоб из шкафов
Не посыпались скелеты бы
Позабытых там дружков.
- У кого свеча сгорела?
У меня сгорело тело!
И душа уже кипит!
Где ты, доктор Айболит?!
Напиши хотя бы строчку,
Не то выну себе почку,
Сердце вырву, выну глаз.
Буду я как Фантомас!
Как потом меня любить?
Тока камушком добить!!!
Я сегодня писатель Толстой
Перед вами стою чуть босой.
До сих пор ваш любимый кумир,
Написавший роман «Война-мир»
Бородой, что спустилась до пят
Щекочу, как и прежде, девчат..
Под рубашкой, почти до колен,
Прячу свой, извиняюся, член.
Не хочу им пугать местных дев,
Ведь не зря я по имени Лев.
А навстречу идет мне босой,
С бородою точь в точь же такой.
Недовольно смотрю ему вслед,
Так похож на меня сильно дед,
Видно дедушка акселерат,
Потому что рубашка до пят.
Это сын мой внебрачный Василь,
Вместе с Фросей его начудил!
Вот на встречу еще мне идет
Сразу видно, что он полиглот…
И куда взгляд не кинь, всюду Я
Генография бродит моя.
Я горжусь – это мой генофонд,
Соня шепчет: «скажи, что бомонд».
Не могу пред потомками врать,
То порочной любви бродит рать.
Всё устал, мне пора на покой
И автограф: Ваш Лёва Толстой
П.С. ПрОжил я на Руси много лет
Жаль, конечно, что я не поэт.