Хоронили фаната...
Кулдыкали галки,
У подъезда старушки рыдали рыдалки,
А друзья отошедшего -
С виду не мелки -
Отрешённо вздыхая, сопели сопелки,
Всю дорогу плясали от жгучей печали,
И в дуделки дудели,
И в стучалки стучали.
Даже день непогожий поплакал у склепа:
Человек был хороший,
А сгинул нелепо!
Он решил,
Что футбольные - сплошь бесноваты,
И хотел раскреститься в другие фанаты!
Это - чушь,
Но мужик обратился в дебила:
Мол, в какие - без разницы, вплоть до ИГИЛа!
Но судьба рассчиталась сполна с ренегатом,
Рухнув сверху тяжёлым рекламным плакатом...
На прощальную тризну
Друзья и подружки
По привычке сплотились в любимой пивнушке,
Разгулялись в бурленье своём неустанном -
И тоска в них
Буквально забила фонтаном!
Отправляя под лавку пустые бутылки,
Сердобольный народ говорил говорилки,
Все бубнили прощалки,
Гундели хвалилки -
Даже псы под окошком
Скулили скулилки!
Чередой осушались прощальные чарки -
И под вечер
Везде закричались кричалки,
Спелись старые кадры
В душевной прорухе -
Стали хлопать петарды,
И жечь дымовухи,
А от многих скорбей учинили войнушку:
Задыхаясь от слёз,
Разгромили пивнушку!
Набежали менты...
Замигали мигалки...
А в кустах до рассвета рыгались рыгалки...
У Тимошки - юбилей,
Круглая пятерка!
Не пасуй, внучок, смелей,
Поднимайся в горку.
Ни ступенек, ни перил,
Только руки - ноги,
Приготовь побольше сил
Для крутой дороги.
Будут кочки на пути,
Камни и подножки,
Все-равно вперед идти
Продолжай, Тимошка!
И не думай отступать,
Помни, мы - мужчины.
Знаю, трудно покорять
Первые вершины.
А когда взойдешь на пик,
Гордый и уставший,
То поймешь, что в этот миг,
Стал ты, точно, старше!
------
P.S. Внучку сегодня 5 лет, а поздравление получилось, как пятнадцатилетнему, ну, ничего, на вырост будет))).
Идет финал чемпионата мира,
Бразилия - Россия, восемь - ноль.
И снова гол хозяевам турнира
Горстями в раны засыпает соль.
Да ладно бы, в футбол снимали стружку,
С футболом у бразильцев все - О Кей,
Но здесь-то шайба, лед, коньки и клюшки.
Две тысячи тридцатый год... Хоккей!
Давайте-ка с вами напишем стихи
Элла Титова-Ромм Майка Жми сюда
Давайте-ка с вами напишем стихи,
Пусть в стихосложении мы лопухи.
Достанем перо, и разложим тетрадь,
И сразу же Музу усядемся ждать…
Прождали мы целых четыре часа,
У нас уже дыбом стоят волоса.
Ни Муза не хочет зайти, ни Пегас,
И лучик надежды досадно погас.
Тогда мы добыли немножечко слов
Из наших начитанных умных голов,
Добавили рифмы, скроили размер,
Нас можно поставить любому в пример.
Метафоры льются просторной рекой,
Сюжет получился совсем не плохой,
Легки обороты, концовка сильна,
Осталось пойти откупорить вина,
Чтоб крикнул на весь ошарашенный свет:
- Стихи сочиняет не Муза – Поэт.
🍷 🍷 🍷
Давайте отку'порим с вами вина,
Проверим: нужна Муза нам, не нужна;
Педальный нам нужен Пегас иль простой,
С седлом или без, или в модном пальто?
Порежем сырок, принесём шоколад,
Банан, апельсин, киви и виноград.
Наполним бокалы. Есть тост: за стихи,
Хоть в стихосложении мы - лопухи!
Ноль/семьдесят пять - подходящий размер.
Окроем ещё? Тост: за наш глазомер,
Который так нужен для ровности строк.
Кладем виноградинку в рот и сырок.
Метафоры льются просторной рекой
И - в рифму... Здесь вывод: нам Муза на кой?
А Бог любит троицу... Вскроем бутыль.
Ложится на плечи мне звёздная пыль.
Есть тост: за поэзию! Рифмой шарашь.
Поэт - я, Пегас же - бездарный алкаш!
Уж забывать стал, как играть на гитаре. (Крайне редко беру в руки).
А тут песня вроде как веселая сложилась. Правда, для участия потребовалось три. Пришлось ещё чё-то наскрести.
О,Гений Солнечный - Поэт всея Руси!
Ты в этот день нас год от года Окрыляешь:
Нет, ты не рифмы учишь ловко нас плести,
Ты нас на Слог свой Уникальный Вдохновляешь!
О, Дивный Пушкин! Ты - Любимец Вечных Муз,
Они к тебе все благосклонно относились
И мы пытаемся постичь все тайны чувств,
Что в твоём Творчестве так ярко отразились!
О, Светлый Пушкин! Ты поднялся на Олимп
И утвердился там, на нём, Грозой поэтов,
Но до чего же ослепителен твой нимб,
Что высветляет слабость нынешних "сонетов"!
О, Гений Сказочный - Поэт всея Руси!
С тобой сравниться я, конечно, и не чаю.
О, Славный Пушкин! Ты уж строго не взыщи,
Что я стихи тебе сегодня посвящаю.
😇 😇 😇
Каждый год, в день этот кто-то,
Рифмы ловкие плетя,
Так доводит до икоты,
Что рыдаю, как дитя.
Был бы я Грозой поэтов,
Снял бы нимб свой с головы,
Нынешних творцов сонетов
Сказочно б послал... Увы,
Неудобно! Няня с кружкой,
Музы Вечные - в гостях.
Что подумает старушка
Обо мне, о Светлом? Ах,
Помню чудное мгновенье...
Чем, мой друг, удручена?
Уникальным Вдохновеньем,
Слогом? Взыщем с них сполна!
Выпьем, добрая подружка
Бедной юности моей,
Выпьем, Музы; где же кружка?
Сердцу будет веселей.
Я вина хочу, не чая...
К нам же гостья на Олимп -
Та, сравниться что не чает,
Мой примеривая нимб!
*** Автор картины: Федор Борисович Федоров. А.С.Пушкин. Приют спокойствия, трудов и вдохновенья.
Он плелся по дороге в никуда,
Открытой всем ветрАм. А может, вЕтрам.
🌀 🌀 🌀
Встал, прИнял душ. А может быть, принЯл.
Взяв термос свой с кофЕ, а, может, с кОфе,
Сел снова на железного коня
И выехал шофёр. А может, шОфер.
По гАзам дав, а может, по газАм,
ПолЯми или пОлями он мчится.
Рожь с пшЕницей или с пшенИцей там
КолОсится, а может, колосИтся!
Сигналит гУсям, может быть, гусЯм,
Коровам и курЯм, а может, кУрам,
Шлёт из окна их к бУям иль к буЯм,
ШнурУ в такт подпевая. Или ШнУру.
КилОметра иль киломЕтра три-
МагАзина до, может магазИна...
И сердце, и душа огнём горит
От скорой встречи с продавщицей Зиной!
А вот уже роднОй, иль рОдный, дом
И вывеска: "Хлеб. Колбаса." Он рядом...
- "Зинуля, отойди! Я сдам задОм!"
- "А правильно сдать не задОм, а зАдом!"
- "Тебе бы, Зин, пойти в учителЯ.
Слов набралАсь где иль набрАлась, краля?"
- "Читай, как я, словарь!"
- "Какой?"
- "ДалЯ!"
- "ДалЯ?"
- " Хотя, постой... а может, Да'ля!"
По н*** белыми клубами
Плывут куда-то облака.
Своими заняты делами
Их игнорируем слегка..
Конечно, облака не тучи,
Нет ничего их безобидней,
Пушистей, мягче и летучей..
Понятно, тучи их солидней.
Но, задирая к верху очи,
Когда на небе звёзд не видно ,
Когда проспал их среди ночи
Досадно это, и обидно..
Лишь облака..
Заменой слабой,
И пищей скромной для раздумий,
Погладят душу мягкой лапой
Спасут, быть может, от безумий..
Природны явления: 15.05. Д. Климата Жми сюда Дождь Жми сюда Облака Жми сюда 19.06. Д.Наблюдения за Облаками Жми сюда Этюд в грозовых тонах Жми сюда Ночная Гроза Жми сюда 16.06. В.Д. Ветра Жми сюда 16.06. День Отца Жми сюда
Ночь.звёзды: Ноктюрн Жми сюда Полнолуние Жми сюда Звездное небо Жми сюда Луна в перигее Жми сюда Звезды за городом Жми сюда Лунный вечер Жми сюда Астрология Жми сюда Звезда на небе Жми сюда В мировом масштабе.. Жми сюда 18.07. Д. прогулок под Дождём Жми сюда 09.10. Д.Отражений в лужах Жми сюда
Я видел Шуструю, ребята!
Ах, это было, как во сне,
По тихим улочкам Кронштадта
Мы с ней гуляли при луне.
И до того заговорились,
Пересекая Летний парк,
Что незаметно провалились
На сотню с лишним лет назад.
Сады в сиреневых объятьях,
Пролеток скрип по мостовой,
И барышни в вечерних платьях,
И со свистком городовой.
Навстречу дамы, кавалеры,
Перчатки, зонтики, вуаль.
Нам улыбались офицеры.
Вот вы не верите, а жаль.
Эх, белой ночью звезд не видно,
Пришлось трепаться ни о чем.
А сзади голосок ехидный:
"За ручки взялись бы ещё..."
Знакомый говорок для слуха...
Я оглянулся, а за мной,
Стоят дочурка Шустрой - Ксюха,
Плечом к плечу с моей женой!
Сошел Макаров с пьедестала,
Мне показал тайком кулак,
А Беллинсгаузен устало
Лишь прошептал: "Ну ты дурак!"
С небес я шлепнулся на землю,
Чуть повредившись головой,
И, кабы, не башка, как кремний,
Могла супруга стать вдовой.
Такое было наважденье,
А как вот с Шустрой без него?
Так провели два воскресенья.
В Кронштадте и в ЦеПеКаО.
А Ксения на мать похожа,
(Как мы с женой - одно лицо)
А вот получит паспорт, может,
Сама приедет, подождем.
Неделя пролетела мигом,
Увез их поезд в Краснодар
Я подарил, на память, книгу.
Свою. Пилотный экземпляр.
Ямы кушают дороги,
Дураков число растёт,
Как и всякие налоги,
А доход - наоборот.
Недра грабят единицы,
Остальным в кармане шиш.
Раздвигай-ка ягодицы,
Раз киваешь и молчишь,
Пенсионный фонд, простите,
Аж по самые раз-два.
Наши охи - жидкость в сите.
В печь суют нас, как дрова.
Жить в России без экстрима
Невозможно никому.
Цены прут неумолимо
Вверх, как дым. А почему?
Отвечают: "потому что
Стырил ключик Карабас".
Эй, правители, неужто
Во второй строке о вас?
Улыбнувшись мне, кивнёте,
Но не с мозгом головой.
А чего? В конечном счёте,
Если выпью - сам такой....
Решил я, что стану поэтом.
Как Пушкин! Вот это поэт!
Не знал он чудес интернета,
Не знал электрический свет.
Ночами свеча да лучина,
А он все корпит над письмом,
Да сказочку нянька Арина
Расскажет ему перед сном.
Писал он не гелевой ручкой,
Обычным гусиным пером,
Но Пушкин - то не белоручка,
К тому же - лицейский диплом.
Из всех развлечений - дуэли,
И ссылки - Кавказ или Крым.
И были, конечно, бордели,
Но мы не о них говорим.
Вот мы в ПТУ проходили
Всех классиков, даже Барто.
И Гоголя даже учили,
Рассказ его помню... "Пальто". *
Стишок написать, что такого?
Не надо здесь много ума.
Ведь он не читал Льва Толстого
И, точно уж, сына - Дюма.
Вот выйдет, бывало, на Невский,
В театр там или на бал,
(Да, вспомнил еще - Достоевский,
Он тоже его не читал).
Свинцовая трость для нагрузки,
Хоть в августе, хоть в феврале,
И шпарит, вовсю, по-французски,
А я вот, на нем, "ne parle".
Зато, от груди, жму сто сорок
И что, не осилю стишки?
Да я докажу очень скоро,
Кто как обжигает горшки.
Итак, приготовил тетрадку,
Пишу:"Буря мглою..." не то...
Какой-то прогноз про осадки,
Вот:"Дядюшка мой занемог!"
Все как-то знакомо, до боли,
Похожее где-то встречал.
У Пушкина слямзил я, что ли?
Но я не сдавался, писал.
Меняя тетради и ручки,
Неделю "творил" при свече.
Жена мне устроила взбучку,
Мол, ты чеканулся, вообще!
И выгнала на раскладушку,
Где снятся кошмары подчас:
Подходит, с улыбкою, Пушкин
И бьет кулаком между глаз!
Отношенье - как на зоне,
Бард ты будь или поэт!
Я валялся на газоне,
А газон - не подогрет.
Европейская столица...
Королева, то да сё...
А газон? Ну не годится,
Чтоб на нем лежать и всё!
И не чуя провокаций,
Так как был устал и плох,
В тень каштанов и акаций
Я улёгся, словно лох.
И теперь, друзья, страдаю,
У меня болит спина,
Но зато я точно знаю,
Чья в моей беде вина.
Виновата Лизавета!
Вместе с ней - Тереза Мэй!
Неужель в отместку это
Мне за этих Скрипалей?
И за что же, интересно?
Ни шпион, ни депутат...
Это ж кто, скажите честно,
Так мне в Лондоне не рад?
Я на Даунинг и сразу
На приём к Терезе Мэй.
Произнесть хотел ей фразу.
Фразу, в общем , без затей.
Но не вышла Мэй к поэту
И лохматый ей подстать.
Ну и что? Простить им это?
Вот и я не стал прощать.
Брел в тоске по Пикадилли,
Лайму вспомнил - шире шаг!
В общем, и меня любили,
Тоже делали не так.
А тоска всё больше гложет,
И спина больней болит.
Кто же? Кто же мне поможет?
Где английский Айболит?
Хорошо, что встретил Рому.
(Лондон - город небольшой),
По Чукотке с ним знакомы,
Рома - парень заводной.
И мы с ним на Пикадилли
Заторчали на три дня.
Хорошо, что деньги были!
Жаль одно - не у меня.
Под камнем сим - несчастный графоман.
Он написал пятьсот один роман.
И вот, когда писал пятьсот второй,
Погиб, завален книг своих горой.
Но, умирая, он успел сказать:
- Я и в аду не прекращу писать!