Живется истине не сладко –
Всяк юбку задирать привык,
Но тот, кто режет правде матку –
Или маньяк, или мясник.
* * *
Из лона истины родник
Уже давно почти иссяк,
И тот, кто страстно к ней приник –
Философ или же маньяк.
* * *
От глаз нескромных для порядка
Над спящей истиною полог,
И нефиг зырить правде в матку,
Коль ты не личный гинеколог.
* * *
Не терпит истина посулов,
А каждый тянет ручки к телу,
И если истина заснула,
То с кем заснула – её дело.
ХОТЕЛА БЫ ИЗВИНИТЬСЯ ПЕРЕД ЧИТАТЕЛЕМ, ЧТО ТАЩУ НА ХОХМОДРОМ СЕРЬЕЗНУЮ ЛИРИКУ. НО ЭТОТ ХОРОШИЙ СТИХ УНИКАЛЕН! ОН НАПИСАН СОВМЕСТНО С Н. АНДРОЙДОВЫМ (ЭТО ТАКОЙ АВТОР). В ЭТОМ ХОРОШЕМ СТИХЕ СОЕДИНИЛИСЬ ЛУЧШИЕ КАЧЕСТВА ДВУХ ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫХ ПОЭТОВ.
ПОЭТОМУ СПЕШУ ОСТАВИТЬ ЧИТАТЕЛЯ НАЕДИНЕ С ШЕДЕВРОМ:
О, как люблю я город мой -
Его бескрайние поля,
И звёзды Кремля над Невой,
И виноград, и тополя,
И длинный шпиль Балкан-Гриля.
В Балкане статуя свободы
Вас встретит радостно у входа.
И столик с видом на Биг-Бен
Вам обойдется в сумму N.
P.S. ЗАРЕГИСТРИРОВАННЫЕ ПОЛЬЗОВАТЕЛИ ИМЕЮТ ШАНС ПОКАЗАТЬ СЕБЯ НАСТОЯЩИМИ ЦЕНИТЕЛЯМИ ТОНКОЙ ПОЭЗИИ И ПОСТАВИТЬ ЭТОМУ ХОРОШЕМУ СТИХУ НАИВЫСШУЮ ОТМЕТКУ.
НЕ УПУСКАЙТЕ СВОЙ ШАНС!
Жена покончила с собой
Повесившись на шее мужа…
Навеки став его судьбой,
Повисла намертво... О, ужас!
С годами тяжелей печаль,
Сдавила мужа грузным прессом…
Жена на шее, как ни жаль,
Всё большим обрастает весом…
Примите ж вы мой труд игривый
А.С. Пушкин "Руслан и Людмила"
Но вот Людмила вновь одна.
Не зная, что начать, она
К окну решетчату подходит,
И взор ее печально бродит...
Там же
* * *
Печален рок. Мрачна Людмила...
Удел наш женский выбирать:
С кем быть?.. Теперь далече милый
И будет здесь ли он? Как знать…
Едва начав под звезды ночи
Наш первый сладкий разговор…
Вмешался дядька Черномор…
Потом признался: "Тоже хочет"…
Когда-то был он – только тронь,
Горел желаний в нем огонь…
Как полководец, как мужчина,
Но приключилась с ним кручина…
В разборках поднамяли жабры…
Ведь он по паспорту – грузин,
Оно понятно – адрес Гагры,
И вроде Рицы властелин…
С тех пор усох отважный воин,
И головою полысел…
Когда творится беспредел,
Беречь желательно здоровье!..
И здесь осел на склоне гор,
Стал имяреком «Черномор»,
И все забыли, как давно,
Вёл в бой отважных Мимино.
Прошла поры златая младость,
Однако, тяга к небесам
В душе бунтующей осталось –
Летать он научился сам!..
Теперь в душе, как яд, сомненья:
Ведь похититель добр, мил…
И тратит очень много сил,
Моё чтоб вызвать восхищенье.
Богат. И злато в сундуках,
Алмазов россыпи в горах…
Но между нами есть барьер –
Тому виной его размер!
Руслана вспомню – дрожь по телу,
И, словно, вижу наяву:
Мы в чувствах бурных так хотели,
Чтоб первым он помял траву…
Склонился витязь надо мною,
На перси длани возложив…
О, как тогда он был ретив…
Хочу к любимому в покои!
Руслан – татарин, меч остер –
Узнает злобный Черномор,
(Мой милый муж тому поможет),
Как отнимать девиц от ложа!..
Однако, что… Сердечком чую –
Старик – в желаниях молчун:
Его за ушком почешу я –
Он захрапит… А я… хочу!..
Руслан, супруг мой, где ты, где ты?
Когда придешь, любимый мой,
Когда поедем мы домой,
И злую зиму сменит лето?..
Курорт не нужен этот дикий,
Рабов и слуг в угодье лики
Так надоел поганый стан…
О, где ты, где ты, мой Руслан?!!
Люблю всех бардов и поэтов в Раздорах, но особенно – Эдуарда Николаевича Бадова, а попросту – БЭНа. Книга его стихов давно уже стала раритетом, и, наверное, скоро мы увидим и услышим ее продолжение.
Так вот, в одной из его прекрасных лирических песен я услышал такие слова:
«… Автобус трогает вперед,
а я гляжу назад,
Где речка в берегах поет
про СИНИХ ТВОИХ взгляд…»
На мой наивный вопрос: «А что такое «синих твоих»?, - Поэт уверенно ответил: «И так все понятно!». И, действительно, я понял, … но призадумался – к чему могут привести такие недоговорки?
Так родилась пародия «Женщина-загадка».
** ** **
Мне твое ЗЕЛЕНОЕ очень сильно нравится,
Только к ЖЕЛТЫМ ЛАКОВЫМ явно не в струю.
Но с копною КРАШЕННЫХ ты и так красавица.
Лихо одурманила УМНУЮ мою.
И гляжусь я в СИНИЕ, и любуюсь КРАСНЫМИ,
ДИВНЫЕ на РОЗОВЫХ мне ласкают взор.
И целую ДЛИННЫЕ с ОСТРЫМИ, ОПАСНЫМИ,
И шепчу в ПЕТЛИСТОЕ искрометный вздор.
А мои уж БЕЛЫЕ, словно в мае СПЕЛЫЕ,
Но, зато КУДРЯВЫЕ, как у негритят.
Знай себе колышутся, СВЕЖИМ не надышатся,
Чувствую в ДАЛЕКУЮ улететь хотят.
У тебя ВЫСОКИЕ, где-то КРУТОБОКИЕ,
И манят ОКРУГЛЫЕ, те, которых два.
Я шепчу признания, но вот как названия
Этих милых радостей, вспомню ли едва.
ЧЕРНЫЕ изогнуты в ЛОМАНУЮ ТОНКУЮ.
Я совсем запутался и лишился снов.
Перечел ИЗВЕСТНОГО, побродил с котомкою,
Не нашел в слегка ДЫРЯВОЙ этих самых слов.
…Ты стоишь загадкою с ВЫПУКЛОЮ, ГЛАДКОЮ,
…Кто изъял запас словарный, на кого пенять?
Вспомнил!...И опять забыл – положенье шаткое.
Видно, БОлюсы ХуАто надо применять!
Р.S.
Но пока устроился я – «не бей лежачего»,
Новый стиль в Поэзии создал и горжусь:
В нем определения все без подлежащего.
(И, может, от сказуемых скоро откажусь!...)