Кто обронил янтарь в кармин заката?
Желтеет мрачного ущелья склон.
Как будто свет горит в глубинах сада,
Где средь ромашек царствует пион.
Стремится чёлн к скалистому утесу,
Волнуя зеркало недвижных вод.
Застыли лебеди в средине плёса,
Таится в скалах вход в заветный грот.
Не слышен чаек белых вечный ропот,
Темнеют плёса гладь, прибрежные кусты.
Как крик звучит твой еле слышный шёпот
Среди поистине вселенской немоты…
САХ
Как россыпь золота закатные лучи,
Желтеют мрачного ущелья склоны.
И сад. В саду - де Сад, в преддверии ночи -
к пороку, сволочь, нравственному склонный.
Неяркий свет в садово-парковой глуши,
где средь ромашек нежатся пастушки,-
о как, невинные пока что, хороши! -
поют благопристойные частушки.
Маркиз де Сад уже возглавил хоровод,-
ах не узнать!- в халате медсестрички...
Проникнуть выпало ему в заветный грот
пастушки каждой ...
К чёрту на кулички -
стремится хоровод, как некий бедный чёлн.
Век бродит призрак, но не коммунизма,
вещает тень Отца,- не Гамлета причём,-
апологета садомазохизма
olyapka
К порокам нестандартным склонный САХ
под жёлтым светом позднего заката
Крадётся, аки некий тать, в горсад,
в рассадник нестандартного разврата.
Как только сторож пьяненький Фома,
закрыл на нОчь железные ворота,
И опустилась на горсад густая тьма,
услышал САХ мелодию гавота.
Ходили слухи: в этом горсаду
под руководством одного маркиза
под крики странной птицы какаду
стартует действо типа антреприза…
И вот... Нашёл порочный САХ дыру
в заборе старом и проник, конечно,
туда, где несмотря на мошкару,
пастушки развлекаются беспечно...
----
Он обомлел: прекрасные пастушки
с маркизом дивным водят хоровод
под кваканье усердное лягушки,
доносится которое с болот.
Остолбеневшего увидев САХа,
пастушки бросились к нему стремглав.
(Признали в нём, наверно, вертопраха,
красивого, ну, скажем, как зуав).
Забыты непристойные частушки,
остался в хороводе лишь маркиз.
САХ правит бал! И с ним теперь пастушки!
Такой вот непредвиденный сюрприз…
А что маркиз де Сад, дитя порока?
В Париж сбежал, наверно, со всех ног.
И правильно – ведь с ним одна морока.
От САХа получил де Сад урок...
Зачем, вы спросите, пастушкам хороводы?
Не нужен им десадовский гавот!
С собой у САХа пиво, бутерброды
и все пути ему открыты в тайный грот…
Чехов выдавливал из себя раба каждый день, Навальный старается делать это публично, и вот 12 июня прошли митинги. Было этих митингов-протестов не очень много, но дело ведь не в числе, а в качестве. Революцию, которой будет 100 лет и которая изменила курс России, делалась тоже небольшой кучкой энтузиастов. И многие из них - включая вождей Революции - имели судимости. Чудны, господи, пути твоя!
Перед камерами разных неизвестных никому радио и телеканалов стояли молодые и старые, недовольные и уставшие от этой жизни. Говорили открыто, без осторожного голоса внутреннего раба - рубили свою правду, как капусту в бочку. Хруст шел, а вот эхо не было. Какая-то заячья возня в полусумерках.
Молодой человек рубанул свое - смотать бы отсюда куда-нибудь! Вот только куда? И зачем? Поток бегущих в мире нарастает. Все бегут от войны, нужды, государства, но лучше, конечно, тем, кто прихватывает с собой невидимые, но весьма полезные банковские билеты, выписанные до станции "счастье". Легче жить во дворце, чем мыть нелегально туалеты по ночам в новом государстве, где вообще ничего не понятно.
Ведь мы все против - против коррупции, несправедливости, насильного переселения из хрущевок, против распилов и развала, против низкокачественных перештампованных к годности продуктов и взяток за экзамены, не говоря уж про операции. Мы все против. Но....
Внутренний раб - он вечен, немного нетрезв, любит шашлык по воскресеньям на лесной поляне и любит, конечно, поленится. Он занят сексом больше, чем занят борьбой с коррупцией. Он жмется и ждет, когда само все пройдет и улучшится. Он труслив и завистлив, но бездеятелен. Он верит в силу святых мощей предков и в гипнотическую правду картинки на экране ТВ. Верит сказкам и любит сальные анекдоты, от которых ржет как лошадь в стойле, и икает, и тогда его переполненный вредными бактериями живот трясется мелкой дрожью. Он любит крепкие слова и бумажные грамоты с печатями, выданные за "особые заслуги". Он вешает их на стену и думает теми же круговыми мыслями - не все так плохо, как говорят. Поживем - увидим, а Навальный - дурак, и так ему и надо.
А внутри все еще жива мысль: рвануть отсюда, что ли - только вот куда, да и язык учить лень. Да и все равно и там проблемы - беженцы, безработица, однополые браки- тьфу! В нашем болоте лучше! Вот Усманов показывает свои дворцы на тьюбе - и пусть другие посмотрят, как у нас в России жить можно, на зависть гнилому западу с их гнилой демократией. А у нас - стены из золота и столы с инкрустацией, а стены-то музейными картинами увешаны. Знай наших! У Усманова ведь лучше сохранятся картины и вазы, а в музее ведь - разворуют!
А раб? Да пусть живет! Мы уже и сроднились с ним, да и без него ведь и рай в шалаше раем не покажется, верно?
КРЫМСКИЙ МОСТ
Португалец – Паша Таскаев,
Все таскается по Португалии.
На Россию плюет и икает,
А в глазах мировая тоска.
Может там недостаток калия
В этой пасмурной Португалии,
Может кактусы загибали
На веранду колючий хвост…
Мне в Крыму не видно, едва ли.
Я с балкона любуюсь ночами,
В ароматах роз и азалий,
Звезды строят над морем мост…
18 июня 2017
моему школьному учителю музыки - бабнику и фарцовщику, переехавшему в 90-е в Португалию и пишущему моему отцу и коллеге, как у нас тут кушать нечего ))))
О-о-о, как легко и баско мне... рифмуются слова!
От них, простых и ласковых, кружится голова.
За грань приличий даже мне не сложно забрести,
Бывает, я пишу во сне... сжимая мат в горсти!
Могу беспечно под пивко загнать звезду в узду,
Переиграть вас всех в "очко", но я себя блюду!
Не моралист (не тот вокал) и даже не ханжа,
Под спич себе плеснул в бокал крутого купажа.
Придумал сходу пару фраз: - Эй, "гайки" и "болты",
Скорей бы многие из вас помыли с мылом рты!
А слов и мыслей моих вязь не та же с хлебом соль,
Но, раз вы сами мордой в грязь? Так что ж, дружок, изволь
Принять мочало с моих рук, (не лезь, дурак, в бутыль),
Да не крути башкой округ - отвешу подзатыль,
Враз вспомнишь умные слова! Теперь сигай в ручей...
Кто меня обидит раз -
Тот получит в правый глаз!
Кто меня ещё обидит -
Левым глазом не увидит.
Оскорбляющий урод,
На замок закрой свой рот -
И тогда, орущий гад,
Будешь кушать через зад!
Четвертый день смотрю в окошко монитора,
Будвайзер пью, без вдохновения томясь -
Пропала муза в бесконечных коридорах
И не входит, безобразница, на связь.
Зато заказчик обрывает телефоны,
Грозит забрать давно истраченный аванс -
Я подрядился рекламировать г…контрацептивы
Но вот, похоже, упускаю верный шанс.
Заказчик платит – не скажу худого слова,
Как не скажу и пары-тройки добрых слов,
За то, что он в преддверье праздника Покрова
Контрацептив назвал «Божественный Покров».
Четвертый день…опять ни слогана, на строчки -
Пора давать уже нетленку на-гора,
Пока осталась пара рюмок в пузыречке
И пива Пильзенского литра полтора.
Я много денег заработал на рекламе
И муки творчества мне, в общем, не внове,
А тут в мозгах заказчик в шелковой пижаме
С контрацептивом на обритой голове.
Не разберусь пока, к чему такое диво,
Зачем привиделся мне наш негоциант -
Глядит на мир через пузырь контрацептива,
Примерно как мы представляем марсиан.
Ах, черт возьми, меня – отличная подсказка:
Какой посыл, какой изящный креатив!
Все получилось – слоган вышел просто сказка-
Накал страстей и бесконечный позитив:
«БУДЬ ТЫ ХОТЬ ГИПЕРСЕКСУАЛЬНЫЙ ГУМАНОИД,
НО ЧЕРЕЗ ЛАТЕКСНЫЙ «БОЖЕСТВЕННЫЙ ПОКРОВ»
НЕ ПРОБЕРЕТСЯ К НАМ ЧУЖОЙ СПЕРМАТОЗОИД
ИЗ ЗАПРЕДЕЛЬНЫХ ГАЛАКТИЧЕСКИХ МИРОВ!
Люблю мужчин вначале марта,
Когда нетрезвою толпой
Они тюльпаны и подарки
Несут-недонесут домой,
Где коньячок и винегреты,
И макияж, и эротизм!...
Не будем, девочки, об этом,
Такая, видно, наша жизнь!
***
Подпирают и Богом и Блоком
Всю Россию простреленным боком:
То поэт, то герой, то палач.
Тьмой её не накроет. С востока
Солнце-Пушкин над нею высоко
Освещает ей нимба калач.
Да Саврасова чёрненький грач.
БОГАТЫРША
Величественна на коне былинном,
Ты тоже женщина, красава-богатырша!
В холодном поле жёлтом и полынном,
Не ветер воет – ледяная крыжа.
Тебе бы стать поменьше раза вдвое,
Прижавшись к крепкому плечу мужскому.
Но не родился на земле тот воин,
Чтоб ровней быть, – и ты идёшь к другому.
Он встанет на пуанты и котурны,
Тебе подаст с дороги чай с малиной.
Они наивны и миниатюрны,
А ты в походе, на коне былинном.
Сбежит и этот – переплавит латы
На сто колец и дюжину серёжек
И будет жить уныло до зарплаты,
Когда в бою ты вырвешь меч из ножен.
* * *
Рассматривать себя под микроскопом?
Нет времени, работа есть работа!
Жизнь катится щебёнкою в карьер:
Не мало в жизни путаных карьер:
Разносчик пиццы, грузчик иль курьер;
Швея-путана, вор-милиционер,
Замарыватель дедовских рубашек,
Надежды неоправдыватель старших.
Поэт – антоним миллионов мер.
И миллионы скомканных бумажек
Смягчат дорогу, твердь пушинкой ляжет
Под ноги. На заборе пишет – «ХЭР»!
СЛОВА
Бог сохраняет всё, особенно – слова.
И. Бродский
Нас загнали бы под телеги,
Сочиняя с намёком Хештеги.
Пропаганда наотмашь бьёт,
Но язык соврать не даёт.
Он как губка в себя впитал –
Остроумие, страсть, накал.
Мы встречались уже с врагом
И словечко ему подберём.
Режет головы в майке и без,
Кличка скотская – голово-рез.
Крик предсмертный, проклятье с губ
Из засады убил душе-губ.
Веру правит на модный манер,
Кличка книжнику – изу-вер.
Мы врагов посылаем «на»,
Воют бабы – на то и вой-на.
Мы пройдём по любой беде
К нашей общей, на всех по-беде!
ЦВЕТАЕВА
1
Смотри: Заброшенной могиле
Присвоят с помпой твоё имя.
На деревянной портомойне
Напишут мелом письмена.
И будут отроков игривых
Твоей поэзией шпынять.
2
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
М. И. Цветаева
Елабуга – знать пёстрая гора,
Пеструшкой тычется в окоченевший берег.
Была наивна и была добра.
В её могилу каждый третий верит.
Экскурсовод занудно тычет в нос -
Святую правду и немой вопрос...
От странностей своих странноприимных
Жила Марусей, а ушла Мариной.
3
Я в этом женском роду- последняя…Женская линия может возобновиться на дочери Мура, я ещё раз могу воскреснуть, еще раз- вынырнуть…
М.И.Цветаева (из письма)
Не по крови люди воскресают , а по духу!
Их обтёсывают и кромсают на проруху.
Трусят, словно бьют ковёр зимой потешной.
Околдован, словно вор бабёнкой снежной.
Не по крови воскресают, а по духу,
Не успел схватить весла - люби старуху.
Только тащится судьба козой трёхрогой…
Воскресился? – и вали своей дорогой…
4
А паломников собирайте половником,
Выбирайте, где жидко, где густо.
Генералов и подполковников
Призывайте под знамя искусства.
Сто экскурсий повытопчут тропы,
Чьи в петле парашютные стропы?
На костях неизвестного трупа
Создадут шеде-вральные тропы…
Люди сбрешут - гордыню потешут…
***
Мои враги со мной на ВЫ:
на ВЫчеркнуть,
на ВЫшколить,
на ВЫправить
на ВЫрезать,
на ВЫвалять,
на ВЫволочь,
на ВЫдавить,
на ВЫдернуть
на ВЫломать,
на ВЫмарать,
на ВЫпихнуть,
на ВЫяснить...
НА ВЫНОС!
***
Они не могут простить: Блоку его «Двенадцать»,
Маяковскому горлопанский вопрос,
Мандельштаму «гремучую доблесть» остаться,
Есенину кудри пшеничных волос.
Можно вспомнить «Февраль» и податься плакать,
Можно в Чистополь квасить капусту в запас,
Можно гимн написать и донос накапать,
Нобель вымутить – как аванс.
Уцелевшие, переболевши проказой,
Отсиделись, очистились, прощены.
И пылятся в музее ночною вазой,
Никому, кроме школьников, не нужны.
***
Свяжи мне музыку,
где каждый звук - петля.
От хриплой "СИ"
и до запавшей "ЛЯ".
Сплети мне сеть,
поймай меня сачком,
меж струнок пролететь
божком, бочком, сверчком...
ПОЭЗИЯ - ЭТО ПОРНО
Поэзия - это порно,
А я - содержание,
Вроде содержания под стражей.
Некто в стихах любит форму,
Обнажится до миндалин,
Потом за премией в Таллин,
Или в Берн.
Без всяких модерн и винтажей
Не люблю стихи в двадцать этажей.
Ищу смысл:
Он как мыс
В бешенном море воды,
Которое солят жиды
Всеми своими слезами,
Каста "неприкасаемых".
Содержание для меня -
хороший улов,
Воздержанье от слов.
* * *
Поэты власти не нужны,
Зачем ей книги?
Да и накладно для казны.
А забулдыги?
Полезней нету алкаша,
На всю катушку
У алкаша болит душа,
Налоги в кружку.
Читатель с книгою сидит,
Какие мысли?
А может, он антисемит,
Поди, отчисти?
А зритель правильно сидит,
Попкорна вёдра.
Сейчас маньяк, потом бандит,
Какие бёдра –
Мелькают в кадре мельтеша.
Соси корюшку,
Болит душа, есть анаша,
Откаты в кружку.
Патриотичный фильм бы снять,
А что такого?
Зуд режиссёрский не унять
У Михалкова.
Читателю заклеить рот,
Надеть вериги,
А браконьер за ним придёт,
Он в Красной Книге…
Остынут вены от красных рек, взойдёт луна.
По мостовой бегут такси, молчат депо,
Ты говоришь, внутри у каждого своя война,
А я смотрю на эти сумерки через окно.
Горячий город бредит мглой, он хочет пить
Он так устал от этих стен и громких фраз
Что стал готов себя в могилу положить,
Без панихид, дешёвых слёз и хитрых глаз.