Соседу моему по даче, Пете,
Взалкалось стать «богаче королей».
С неделю он возился в интернете –
В итоге разводить решил кролей.
С деньгами – не фонтан. И для разведки,
Идее ценной дабы не пропасть,
Купил кроля… породы крайне редкой!
И бабок отвалил – ну, просто страсть!
Соорудил крольчатник, чин по чину –
По этой части был он удалец –
И водворил дражайшую скотину
Дрожащими руками во «дворец».
Был кролик не простым очаровашкой:
Пушистый, снежно белый, ми-ми-ми,
И бегал, словно котик, за бумажкой,
И прыгал по участку за детьми.
А у меня на даче пёс, породы сеттер.
Проказник, блин, – косяк за косяком!
На днях смотрю: он носится, как ветер,
И треплет некий грязно-серый ком.
Кричу: «Отдай!» – а он вниманья нолик –
Метелит тряпку, аж летит слюна.
С трудом отнял,
... а это – бывший кролик!
Короче, дружбе с Петькою хана!
Видать, забрёл невесть какого хрена
Наш пёс соседу в гости на беду…
…
Жена шампунем два часа и феном
Из кролика варганила звезду!
Затем пробравшись к бедному Петяю,
В крольчатник притаранили фуфло
И на солому возложили с краю –
Как будто так в натуре и былО…
…
С утра Петяй зашёл… В груди ни пульса,
И ни одной кровиночки в лице,
И прохрипел:
– Там-м к-к-кролик! …Он в-в-вернулся!!!
И мистика сквозила в хрипотце!
От горя сбрендил!! (?) – мы похолодели.
А Петя, тыча пальцем, всё цедил:
– Там к-кролик м-мой!
...
Он с-сдох на той н-неделе!
И я его в лесу п-похоронил!
Наверное, в каждой семье свои, особые воспоминания о Второй мировой войне. Есть они и в нашем роду.
Моя мать, Матрёна Васильевна, была замужем дважды − за родными братьями. С Яковом, первым мужем, они поженились перед войной, а с объявлением мобилизации его забрали на фронт. Прошли долгих четыре года и, наконец, настал День Победы. Люди высыпали на улицы (мать тогда жила в селе на Полтавщине), поют, танцуют, а мать… плачет. «Ты чего плачешь?» − недоумевают сельчане. «Так ведь мой Яша на фронте». «Ты же от него неделю назад письмо получила!» «Ну и что, это война, а на войне и в последний день могут убить…» Через несколько дней матери пришло извещение, что её муж, Рудов Яков Сидорович, геройски погиб 9 мая 1945 года, похоронен в столице Австрии.
Спустя время из армии вернулся брат Якова мой будущий отец Афанасий Сидорович, за которого мать и вышла замуж. Отец также прошел всю войну, в том числе Сталинград, был ранен, контужен, его ратный путь отмечен боевыми наградами.
Что интересно, Яков и Афанасий однажды случайно встретились на фронте. Афанасий стоял часовым и вдруг услышал, что рядом – воинская часть, в которой служил брат. Он наугад крикнул: «А Якова Рудова среди вас нет?» Когда выяснилось, что встретились родные братья, Афанасия на посту подменили, и они за разговорами просидели в окопе всю ночь. Афанасий даже предлагал брату перейти к нему в часть, чтобы воевать вместе. Но Яков отказался – не хотел расставаться с боевыми побратимами.
Афанасий и Матрёна прожили вместе тридцать лет, воспитав двух сыновей – Николая (сына Якова) и Владимира, автора этих строк. Моему отцу, а в его лице всем воинам Второй мировой, я и посвящаю своё стихотворение.
ОТЕЦ
Не под тяжестью мраморных
памятных плит,−
Под раскидистой вербой
отец мой лежит.
Не стоит караул,
не чеканят слова,−
Задушевно и бережно
шепчет листва.
Чтобы лёгок был сон
и покою был рад
Той великой войны
неприметный солдат.
От родной стороны
и до вражеских гнёзд
Он немыслимый груз
на себе перенёс.
Умирали, споткнувшись,
чужие отцы,−
Моему на помин
оставались рубцы.
И живым, наконец,
отпустила война,
Но кого насовсем
отпускала она?
До последнего дня
вызывали на бой
И телесный недуг,
и душевная боль.
И терзала тревога,
чтоб та же беда
Не настигла меня
никогда-никогда…
Телеведущая Елена Малышева довела до алкоголизма художника, делающего поролоновые вагины для её медицинского шоу. Он попал под психологическое давление, как и другие подчиненные звездной ведущей. Об этом рассказал в соцсетях бывший редактор сайта программы Рустам Юлбарисов. Жми сюда
Доведёт судьба до сплина,
До запоев, ё-моё,
Если трогаешь вагину,
Не имея сам её...
Вроде видишь рядом лоно,
Но, увы, сплошной облом -
Лоно то из поролона...
От печали в горле ком...
Ты хиреешь, как мужчина,
И психически скорбишь,
Если новая вагина
Каждый день лишь, как фетиш...
До дурдома те контрасты
Доведут, как не психуй...
Подойдёт из пенопласта
Тут по ходу только ***...
Ах, затейница Елена,
Объясните быстро, блин,
Как простой носитель члена
Забухал среди вагин???
Может малая зарплата???
Может новости вдогон,
Как живётся вам ****ато
Среди штатовских хором???
Тут мораль темна, как тина:
Хоть всю жизнь моли богов,
Коль накроет вас вагина,
То не важно из чего
Она сделана, ребята...
Счастья всем, удачи и
Под пятой матриархата
Не забудьте про свои
Те достоинства, что пахом
Не единые одним...
Шлите вагинальным шляхом
Всех господствующих гнид!!!)))
Кто сидит на карантине,
В доме тесном, надоевшем,
Ест проклятую тушенку,
Ссорясь с вредною женой,
Той, что пилит ежечасно,
За носок, давно забытый,
Смятый в гадкую улитку,
Под продавленной тахтой,
Про тебя пишу, нелепый,
Возмутительно нескладный,
Но, до ужаса практичный,
Белый, белый, белый стих,
Так что наберись терпения,
И внимательно послушай,
Как избавиться от трупа,
Если ты, в натуре, псих:
Для начала, вырой яму
Два на два (а то и больше!)
И насыпь побольше хлора,
(не нашли собаки чтоб!)
Половину «половины»,
Расчлени еще два раза,
(потому что, по натуре,
Каждый в сердце мизантроп!)
И сложи на дно, где хлорка,
(лучше делать это в маске!
Так как яда испарения,
Для дыхания вредны!)
Насыпая свежий гравий,
Не забудь залить бетоном
(я такое видел в фильмах,
Тех, что смотрят без жены..)
Что-то всё-таки забыл я…
А-а! Вторую половину,
От второй что половины!
(Вот такой вот каламбур!)
Повторяем процедуру.
Пусть не мучат угрызения.
И свидетелей туда-же,
А затем, на перекур!!
Над синими холмами солнце, плавясь,
Румянясь от забот, клонилось в сон,
Поскрипывал от ветра ветхий ставень,
Томился от тоски густой бульон,
Пищаль в углу натруженно молчала,
Топорик пробивало на хи-хи,
Старательно пыхтел под одеялом
Седьмой любовник леди Фётинхилл.
Я двигался по городу по Питеру пешком,
Вдруг лейтенант полиции встал на пути моём
И говорит намеренно в расчете на испуг,
Что мне лежать положено, а не бродить вокруг,
Что я, заразой брызгая, как минимум не прав,
Отсюда причитается с меня пять тысяч штраф.
Ответствую: "Представьтесь мне, не поднимая шум.
Я имя и фамилию в мобильник запишу".
Он сильно удивляется: "Зачем всё это вам?"
"Затем, что шефу вашему я жалобу подам.
Вы злостно и с угрозою бросаете слова
И тем мои нарушили законные права,
Права, что Конституцией обязаны блюсти,
А не стоять колдобиной у граждан на пути!
Надеюсь, заявление, которое подам,
В период аттестации глаза откроет вам".
На этом межсобойную программу обнулив,
Мы разошлись по улице, как в море корабли.
Раньше как? Писатель шёл на охоту,
Наблюдал зверюшек разных, природу.
Ну легонечко там выпьет чего-то
И давай писать творенья народу!
Вот Тургенев – он с собачкой (непьющей!)
По полям пройдётся трезвый , бывало,
Головою всё осмыслит большущей,
Раз - и повесть! Плюс добычи немало.
Лев Толстой, Аксаков, тот же Некрасов -
По лесам ходили часто с ружьишком,
Но никто из них в сосиску не квасил,
И природу всю описывал в книжках!
А сейчас не слышал я, чтоб прозаик,
Побродив по предрассветному лесу,
Написал ну хоть рассказик про заек!
Я молчу уж про романы и пьесы.
Ведь теперь-то, говорят, на охоте
Не охотятся, а трескают водку.
И неважно где - в лесу ли, в болоте, -
Это дело происходит в охотку!
Потому-то нет писателей ныне.
Кабаны и волки бегают всуе,
И в бору сосновом грусть и унынье,
Что ни мишек, ни грачей не рисуют.
Так, товарищи, культура и вянет!
Книжек нет про упоенье охоты…
И тихонечко грустят на поляне
Зайчик с белочкой , лесные сироты…
А меня как раз везут на охоту.
Только чую я, что ждёт в результате –
Бессознанье и от водки икота…
…Здравствуй, белка! И прощай , мой читатель…
Охота
Пропадает охота выходить из дома ,
Вся культура народная стала много тише.
И природа дыханием не приводит в кому.
У народа от лишнего не сползает крыша.
Вся культура прошлая далека и забыта.
Звёзд на небе крошево стало тоже бытом.
И вуаль весенняя не вползает в душу,
Лишь бы в воскресение было,что откушать.
Мой сосед в пристрастии всё глядит с намёком.
Уважает классиков, лица чтит с отёком.
Я ж стараюсь бережно соблюдать культуру,
Хоть не очень денежно, знаю конъюнктуру.
Только распогодиться в городском пространстве
Мы с женой в музей идём. Изучаем стансы.
Гобелены с борзыми, граф в седле - охота!
Дамы грациозные в рощах, не с работы.
Часто фотокарточки всей семьёй листаем:
Мёд в дубовой кадочке и малинка к чаю,
Самовар на шишечках раздували часто...
Не могу понять - с чего, так охота квасу!
И надо ж так случиться,
Прям, в Юбилейный год!?
Испуганные лица
(А не наоборот)
На расстояньи метра
Обходим стороной,
А при таком аспекте
Совсем ни боже ж мой:
Не разгуляться вволю,
По телику парад...
Коль "битвы" этой поле
Не одолеть никак.
В войну сражались деды,
Глаза в глаза с врагом,
Но этот День Победы,
Встречая под замком -
Ни на парад, ни в парки
Им не пойти, увы,
Осталось выпить чарку,
А глядя на цветы,
Подареные в память
О подвигах в боях,
Задуть лет прошлых пламя
С ручьями на щеках.
Многие читали стихи "Ни туда, ни в Красную Армию..." автор
В Рот Компот, про шоу Елены Малышевой "Жить здорово" на TV.
Я тоже читала, но баллов не поставила, не люблю, когда
нецензурно выражаются. Прочитала рецку Юрика:
"А Малахов, тот что Гена, с "лошадиной силой" ***,
Подарил ей мази члена, от того же, блин коня.
Натираясь мазью Гена, сам летит, бежит вперёд,
Что там с мазью у Татьяны, тут сам чёрт не разберёт.)))"ЮРИК, 2020-05-04 04:37:48
и сама написала отклик на стихи Юрика:
А Малахов, лошадиный, силой, член а-ля Генà,
Подарил ей мази блинной, от того же, конь блина.
Натираясь мазью генной, чёрт, летя, вперёд бежит.
Что с Татьяной абальденной? Мазью смазана, лежит.))(с)миссОльга Р.
А теперь почитайте, как я это сочиняла
Молча репку почесала, что ответить я должна?
Блин коня есть - прочитала, должен быть и конь блина!
Седла вспомнила, подковы, мысль сама пришла мне тут –
Ба! Блины пекут коровы, кони яблоки пекут!
Сочиняла я недаром, оправдался тяжкий труд,
Кони в яблоках? Навалом! А коровы? Только жрут!
Рифма, как всегда, нетленна! Браво! Стоп?! - а-ля Генà?
Ведь Малахов, он же Гена, и причем тут конь блина?
Надо бы писать по-русски, в русском я – ни be, ни me,
Я загнула по-французски, я ж японка, чёрт возьми!
И к тому же, я – блондинка, правда, ножками длинна,
От меня для вас картинка – испекла вам конь блина!
п.с. Я от русских абальденна - люди, кучи, конь в пальто,
Все смешались, Гена, Лена и Татьяна, кстати, кто?