--Как ты говоришь, того мужика зовут?
--Какого мужика, дядь Вась?
--Ну, того, императора римского, философа.
--Марк Аврелий. А что?
--Да так. Неглупый мужик, хотя и император. «Не можешь изменить обстоятельства, измени своё отношение к ним». Здорово!
--А к чему это вы вдруг вспомнили его?
--Ну, например, я. Сантехник. Другой скажет: «Тоже мне, сантехник! Король говна, воды и пара». А я думаю, что я хирург.
--Хирург? Это что-то вроде «акушер-сантехник»?
--Балда ты, Серёга! Хоть и про Марка Аврелия читал. Вот, представь. Ты выходишь из туалета, снимаешь резиновые перчатки и, устало вздыхая, вытираешь пот. К тебе хозяева: «Ну что? Как он?» А ты отвечаешь: «Жить будет!»
Две вещи потрясают и берут за душу: удивительной красоты шариковая ручка на фасаде обложки и потрясающий по мелодике, рифме и содержанию текст на 61 странице.
Впрочем, слукавил – также удались стр. 126 – 130.
Отменный русский язык и восхитительный сарказм остальных 140 страниц книги не оставляют равнодушным ни одного мало-мальски трезвого читателя.
Но, алмазным венцом в этом созвездии неувядающего таланта, бесспорно, стали мои любимые строки:
«Хоть признаться в этом и несладко,
Всё же, правде должное отдам –
У меня лишь пара недостатков:
Старый и умён не по годам.» (с)
Клок Марли выпустил вторую книгу – Браво, Володя!!!
Немного, в общем то, для счастья надо:
Стихи и свечи... на диване - кот,
Альбом Земфиры, плитка шоколада,
вино послаще (или винограда),
слова красивые, малиновый восход
(или закат, что будет даже лучше),
на всякий случай с сыром бутерброд,
дежужный комплимент на всякий случай -
и это всё опять, наоборот :)
Вошёл и – пробка в потолок….
Вошёл и – пробка в потолок….
Вошёл и – пробка в потолок….
В коттеджик новый каждый вечерок,
На новоселье к бизнесмену – другу
Хожу с тоскою я из общежития.
Сожрать всё, выпить, скажем, впрок
Могу от зависти и по второму кругу,
Но цель моя – ослабить перекрытия.
Надежды подавал, как Моцарт юный.
Мол знаю в совершенстве инструмент...
Ты на словах такие дёргал струны,
Что я решилась на эксперимент.
Не получилось оперы меж нас.
На увертюре всё и оборвАлось.
К тому-ж ты говорил про кантробас,
А это ксилофоном оказалось.
Ну ладно бы сфальшивил раз-другой.
Не та тональность, или ритм сбоИл.
Списала б всё на возраст молодой.
НО ТЫ ВЕДЬ ДАЖЕ ГАММЫ НЕ УЧИЛ!!! :(
Я долго дней не смог найти ответ
К вопросу с подковыркой: почему же
На нашу Землю льётся лунный свет,
А звука булек в атмосфере нет?
И льётся свет, не вызывая лужи…
«Трясясь в прокуренном вагоне»,
Я часто думаю про Славу –
Он щас под яблони отраву
На приусадебном газоне
Кладёт совковою лопатой.
Вдали от Муз и суеты –
Укроп, крыжовник и цветы,
А как писать умел когда-то!..
Вернётся к нам уже – едва ли.
И тут, хоть плачь, хоть зубоскаль,
Но даже мне немного жаль,
Мне жаль, что Славу потеряли!
Что ж, 42 усталых года –
Страстей уже не тот накал...
PS
Слав, под картошку распахал?
Поторопись – как раз погода.
О, чайки! о, птицы, что над побережьем весною
взгляд радуют, падая вниз метеором крылатым.
А рядом, в закусочной, нежа твой нос ароматом,
дымятся куриною (типа!) они шаурмою...