На скалах, над волнующим простором
Стоял Маяк, всю жизнь светил, как мог,
К нему порою Лодочка с мотором
Любила зарулить на огонёк.
Дарил он Лодке комплиментов море,
Советом помогал по мере сил,
Но как-то раз в подобном разговоре
Назвал подругу шлюпкою. Шутил.
Казалось бы, сказал и что такого?
Но мыслей закрутил девятый вал:
-Возможно это шлюпкою портовой
Меня он почему-то обозвал…
Моторчик заглушила удручённо,
Уткнулась носом в старенький причал,
Неделями считала чаек стоны
И хлюпала о волны по ночам.
Ей после объяснили, что есть шлюпка-
Душевный и спасительный объект,
А может быть судёнышко -малютка,
Других интерпретаций слова нет….
…………….
Не хочется из сказки делать басню,
Однако вывод напросился сей:
Коль хочется с мужчиной быть в согласии,
То что-то пропускай мимо ушей.
А ежели и вправду недостойным
Словечком обозначит Элемент,
-Вообще-то нет,- ответь ему спокойно,
Но Вас благодарю за комплимент…
Я Восьмого Марта лез на твой балкон,
Хоть не показался мне надёжным он.
Так и получилось - к бабке не ходи,
Неисповедимы Господа пути.
Мокрые перила, подвела рука
И перед глазами жизни всей река.
В пиджаке бутылка, а в зубах цветы,
Вниз лечу я с криком: "Света, где же ты?"
Ты несла продукты к празднику домой,
В двух руках пакеты, сумка за спиной.
Ты не стала даже трубку доставать,
Мой полёт последний для You Tub(а) снять.
Бросила пакеты, руки распростав
И в момент последний в них меня поймав.
В пиджаке бутылка, а в зубах цветы,
Но меня на землю не спускаешь ты.
Подобрав продукты, на этаж седьмой,
Ты меня с улыбкой волокёшь домой.
Ты щебечешь что-то о любви ко мне,
А в подъезде кошка дремлет на окне.
Вдруг понятно стало, что я за тобой,
Как за самой крепкой каменной стеной.
И сопротивляться больше нету сил -
Я тебе покрепче шею обхватил.
Может кто осудит, может не поймёт.
Надо, кто-то скажет, чтоб наоборот.
Но у нас в России суть традиций чтут -
Ездят все на бабах, раз они везут.
......
Лишь Восьмого Марта странные понты -
В пиджаке бутылка, а в зубах цветы...
Простят бардак в башке и ветер,
И мотовство, и буйный нрав.
Но не простят, что жил на свете
Строкой единой не солгав!
* * *
Не всем быть правнуками Фета
Или Державина роднёй.
А благородство для поэта –
Не засорять инет чепухой.
* * *
Судьба творений – тёмный лес,
Непредсказуемый исход:
Оригинал давно исчез,
А вот пародия – живёт!
* * *
Если спёрли стишок у тебя,
Ты ворам не грози наказанием.
Погляди на убогих любя,
Плагиат – разновидность признания.
* * *
Дерусь, ношу косоворотку,
Берёзки в роще обнимаю,
Курю, бухаю – всё без толку.
А вот Есенина читают.
* * *
Мы пишем, терпит всё бума…
На всех забили мы моржо…
А кто не любит графома…
Пусть нас целует прямо в жо..!
* * *
Поэт в своих твореньях сохранится.
Они поэтов пережить способны.
Бумажный стих хоть крысам пригодится,
А флешки и компакты – несъедобны.
* * *
Когда берут с собой в клозет твои стихи, а не газету,
И если книга из него ещё и целой возвратится,
Ты - замечательный поэт. Дано не каждому поэту,
Чтоб так ценили труд его. И этим можешь ты гордиться!
Отпрыска в школе нагрузили придумать стишок на урок ...географии. Естессно, что он "делегировал полномочия" папаше. А я, зараженный "хохмодромовой" болезнью, не смог это сделать без иронии. Училке не понравилось. А вам?
Люблю бродить по «зарослям и мхам»
«Восточноевропейского полесья».
Цветет «обыкновенная ольха»,
«Лес лиственный» сменяет «хвойный лес», я
Привычный к «климатическим условиям»
Родимого «умеренного пояса»,
Иду, «парнокопытных поголовия»,
Что мирно из «болот равнинных» поятся
Покой не нарушаю. Рву «соцветия
опушечных фиалок» для гербария,
«Сосна обыкновенная», одетая
В «кору обыкновенную» груба, и я
Сажусь под ней, букетом опьяненный
«Древесных смол» в «наружных перидермах»,
Под кучным сводом «кроны разветвленной»
Скрываюсь от «осадков атмосферных».
«Олень обыкновенный» ищет корм
В сухих снопах «дикорастущих трав», а я
ИЩУ ХОТЯ Б ЧУТОК ЛИРИЧНЫХ ФОРМ
В СУХИХ РАЗДЕЛАХ КНИГИ «География»! ))
Доня, золотая -
Солнышко на старость.
Улыбнешься, зая -
Пропадет усталость.
А обнимешь крепко -
Я совсем обмякну,
И под твои ножки
Королевство шмякну.
А пока цветочек
(Маме тоже будет)
И смешной щеночек
К празднику, на "блюде".
Вплетая в строки сердца обаяние,
Пишу свой стих для истинных людей…
Иду открыто с ними на свидание,
Но на пути встречается злодей,
Что мерзостно обгадит всё ругательством,
Внушаясь мнимой властью надо мной,
Что иногда мне кажется предательством
Иль просто неприятельской войной...
Остынув, понимаю рассудительно –
Тому виной не стих мой озорной,
А просто ослабляю часом бдительность
Меж гадкой склокой, гнусною войной…
«Что надо от меня?» – бьюсь над итогами,
«Плевать в борщи чужие я не спец!
Зачем теряю время с диалогами,
Что их инициирует наглец?»
И, поразмыслив как-то, принял к сведенью,
Что выход из всех бед – сплошной игнор!
На этом действе кончилось терпение,
И был открыт для счастья коридор…
В нём двери всех «друзей» закрыл на ключики,
А активистов – на крутой засов,
И появились у меня попутчики
С простым понятьем сущности и слов.
И вот иду упрямо с милой песенкой,
Вокруг – друзья и знатные чтецы…
И на Парнас взбираюсь вновь по лесенке,
А вслед за мной – пииты-молодцы.
Но злятся, всё ж, зоилы кабинетные,
В наклёпах низких проявляя прыть…
Да вы ж поймите, черти несусветные,
Что жил Боян, живёт и будет жить!