Природный запах отбивая,
Себя облил одеколоном,
Привычка странная, дурная,
Пришла, наверное, с Делоном..
Одеколон употребляю,
Не нашим способом. Не местным.
И от народа отделяю,
Себя я способом нечестным!
Кого обманываю Маской,
Лица побритого? А Галстук,
Рукой завязанный небрежной,
На мне как на корове фартук..
К истокам возвращусь свободно!
Перед собою буду честным!
Топили баню по субботам.
И это всем давно известно..
О культуре: Хорошие манеры Жми сюда Примите извинения Жми сюда Трудности общения Жми сюда О среднем пальце Жми сюда Апчхи. Испытывая терпение Жми сюда Пища. Духовна.. Жми сюда Приветствий день 21.11. Жми сюда Ап культуре дискуссии Жми сюда Экскурсовод Жми сюда Ап хотениях и духовной пище Жми сюда Культурный кризис… Жми сюда О вреде творчества здоровью Жми сюда Ап вульгарном искусствоведении Жми сюда
Писатель роман не писал, но черновики после себя оставил, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Сначала написал роман, а потом и черновики к нему настрочил, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Герои романа якобы мучились и страдали, а сам писатель при этом только смеялся не только над своими героями, но и над своими читателями тоже, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Послушный писатель - мёртвый писатель, даже если он трижды и лауреат, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Был писателем и не стал писателем, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Всю жизнь мечтал, чтобы его хотя бы один раз запретили. Но писательское перо упорно выводило только то, что надо, вот и не запретили, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Хотел писать честно, но лучше других знал, что за это единственный гонорар - срок, ну вот и не сподобился, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
В Истории литературы, как и в любой другой Истории, остаются только палачи и их жертвы. Ну и побрёл послушно знамо куда, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Писатели на своём Съезде дружно осудили писателя, и все писатели с ними охотно согласились, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Главные писатели страны чувствовали в себе не только свой талант, но за своей спиной и всю карающую силу своей страны, без которой они никогда бы не стали главными её писателями, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Когда писатели ходят перед властью на задних лапках, передние у них тем более свободны, чтобы в своих книжках воспевать того, кто поднял их на такую приятно недосягаемую высоту, В СОЦРЕАЛИЗМЕ ЕЩЁ И НЕ ТАКОЕ БЫВАЕТ...
Этой ночи морозной гармония
Тихо выпила душу мою.
Одиноко курю на балконе я
И на шапки прохожих плюю….
Вы идите, идите, с улыбками
По дорогам истлевшего дня.
В темноту неизвестности зыбкую
Уносите частички меня.
Нет! Поверьте, друзья, не из мести я
Поступаю как подлый злодей-
На такие вот лишь путешествия
И хватает зарплаты моей…
Жми сюда
Навеяло… Юлечка! Прости старого ловеласа!
ФИАСКО ПОД БАЛКОНОМ (фантазия на тему)
Ночь…
Балкон…
Голос в полной идиллии:
«Вот Вам – сердце моё!!
Вот – рука!!»…
Но как мощная крепость Бастилия
Непреступной была Юля К.
Чувств сердечных звучала симфония.
Но вовсю насмехалась в тиши
«Этой ночи морозной гармония» (с)
Над моим дисбалансом души.
Психовал и вылазил из кожи я,
Ревновал, снег подошвой скребя,
Ведь в оплёванных шапках прохожие
Уносили частички тебя.
О-оох, и трудная выдалась ночечка!
Думал я – ночи в первом часу,
Хоть на шапке, хоть в виде плевочечка
Я частичку тебя унесу.
Юля мне:
«Захотел ты, прям, о-оой, чево!!
От балкона обратно рули!!» Ненавязчиво я, но настойчиво
говорю Юле:
«Юль! Не юли!!
Ты меня любишь сильно ли?
Слабо ли?»…
………
Звук раздался скрипящих петель,
И с балкона легла по параболе
На меня вдруг балконная дверь…
…Резвой рысью Пржевальского лошади
Вслед прохожим, морозящим нос,
На шапчонке частичку жилплощади
Я твоей от балкона понёс…
День Святого Валентина
Страсть, как я теперь люблю,
Подарившего мне стимул
Стать счастливой наяву!
В аккурат, под самый праздник,
Шла с работы вечерком,
Тут Святой и угораздил
Посмотреть! В кустах, ничком,
На снегу лежит мужчина,
Подошла - смотрю, живой.
Как замерзнет? Вот причина,
Чтобы взять к себе домой!
Еле-еле дотащила
И едва доволокла.
Так и обрела мужчину
Для семейного костра.
Попозднее, присмотревшись,
Вроде, как бы ничего!
Несмотря, на то, что плешь есть,
А не всё ли мне равно?
С того праздника - доныне
В радости живём, в любви...
Вот, готовлю отбивные,
А спиртного - ни-ни-ни!
Я к вам пишу — чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
меня презреньем наказать.
Но вы, которому не чужды
ямб, амфибрахий и хорей, —
поймете вы меня скорей,
чем тот, кто в них не видит нужды.
Поэты — все мы тут с приветом,
и если глянулась рифмА,
то обеспечено поэтам
слегка сошествие с ума.
Иль даже не слегка... Увы.
«Молчи, – сказала я, – рассудок!»
Ведь ник ваш так хорош для шуток!
Ким Филби, Рейли Сид — и вы...
Не знаю, куда деть глаза…
О, Клок! Я, видит Бог, в печали.
Не то, не то надиктовали
на этот раз мне небеса!
Жми сюда
В глубокой я... Что есть, то есть.
Но и в раскаянье глубоком,
что вашу гордость, вашу честь
задела дерзко, ненароком.
Хоть написала я в ПээС,
мой Клок и вы – два разных Клока –
в том оказалось мало прока;
к ПээСам низок интерес.
Жми сюда
Ах, что случилось, то случилось.
Я признаю вину свою.
На вашу волю, вашу милость
Всю-всю себя я отдаю.*
В канун Великого поста
Не будемте играть словами…
Да, я виновна перед вами,
Но пред Поэзией – чиста.
Кончаю! Горько перечесть...
(далее по каноническому тексту)
На душе от холода – оскома.
Я бы зарядил зиме с носка,
но, ядрён батон, каток у дома,
быстро дайте соли и песка!
Февраль
Я б кривлялся судьбе – бе-бе-бе,
Вспоминая все рожицы – ба!
Но февраль завывает в трубе,
и теплу между делом – труба!
Март
Хоть приобуй и приодень
свою подружку тем Емелей,
пьёт напрочь соки Женский день.
Как хорошо, что не неделя!
Апрель
Напор весенний вкратце я
оформлю вам де-юре:
ещё лыса акация,
но ясень – в шевелюре!
Май
Приятен каждому вдвойне,
хоть опытно, хоть молодо,
наш день Победы на войне
с фашистами и с холодом!
Июнь
Созвучно Тютчеву и Фету,
презрев усилия жары,
я написал бы оду лету,
но задолбали комары!
Июль
Смотрю в него двояко –
в нём видится едва
и кое-что от Рака,
и кое-что от Льва!
Август
Амур не трогает нутра,
и не тревожит душу Муза,
когда не спится до утра
не от любви, а от арбуза!
Сентябрь
Напор осенний вкратце я
оформлю вам де-юре:
уже лыса акация,
но ясень – в шевелюре!
Октябрь
С раденьем поэта
себя мы выносим
из бабьего лета
в мужицкую осень!
Ноябрь
Усевшись на Пегасе, я
готов стиши калякать,
но даже в день Согласия
не соглашусь на слякоть!
Декабрь
Нам не перекосит лица
от проблем и от невзгод,
патамушта снег искрится,
патамушта Новый год!
Если кто заснул, разбужу парой анекдотов в тему – в смысле, про календари:
Идёт с работы девушка через парк.
Налетели отморозки, сумочку, мобильник отняли, её избили и изнасиловали.
Она встаёт, шарит по карманам, достаёт календарь, долго задумчиво смотрит в него и аж светлеет:
– Не, ну правильно, блин! Луна в Скорпионе!
– Верховный Жрец, у нас закончилась бумага для нашего календаря! Что делать?
– А на какой дате вы остановились?
– 21 декабря, 2012 год.
– Ну ладно, на наш век хватит!
– Верховный Жрец, но нас могут неправильно понять наши потомки!
– Да и фиг с ними!
Сплин скулящий – влажных дней несносный выкормыш…
У зимы, хоть вой, хоть тресни - снег не выпросишь!
В ночь дождливую приснился сон нечаянный -
снежно-нежно успокоил вопль отчаянный.
Вижу ясно – даль обложена сугробами,
и сиреною свистит метель суровая…
Замела тропинки, все следы запутала.
В пену белую бегу, ничем не пугана.
Подо мной тропа воздушна, словно облако.
Утонула… и как будто кто-то волоком
потянул… Скрутилась даль седой улиткою,
а поверхность мягкой ваты стала липкою.
Подморозив, колет стылыми иголками…
И беснуется природа - воет волком ли,
или птицей в глухомань лесную ухает…
......
Новый день: «Вставай! Пора!» - кричит на ухо мне.
За окном всё тот же город, те же улицы…
Я, свернувшись лепесточком или устрицей,
не решусь покинуть сон, замру, лежащая –
в знак протеста, что зима не настоящая!
С дерзким мужеством бывалого солдата,
не неся во взгляде трезвости следов,
настоятельно ломилась в двери МХАТа
дама явно сверхбальзаковских годов.
В белый бабочка горошек…
В листик боты…
Шкандыляет смело за ногу нога.
Билетёр кричит:
«В театр припёрлась чё ты?!
Люська!!
Старая ты вешалка!!
Карга!!»
Билетёра Люська как торпедный катер
сбила с ног:
«А ну, усохни, баламут!!
Начинается ведь с вешалки теятер!
Так что… дядя,
без меня тут не начнут!!»
Спит чиновник… Спит… Сопит в две дырки.
Наяву – начало февраля.
А во сне он едет по Каширке
На карете в сторону Кремля.
Пробок нет. Дома вокруг из тёса.
Впереди скучает вестовой.
Лишь стучат копыта и колёса
По московской гулкой мостовой…
Вдруг к спине как будто бы горчичник
Приложили… Смотрит он назад –
А пред ним известный царь-опричник:
– Хочешь знать, где я зарыл свой клад?
«Отказаться от такого куша?
Ну уж нет, в печёнку мне пращу!
– Да, хочу! Хочу! – кричит чинуша, –
Я его давно уже ищу!
В хмуром небе молнии и громы…
Царь басит буквально по складам:
– В месте том – торговые хоромы…
Рядом лаз к подземным поездам…
«Это он должно быть про палатки!
Ну, а лаз, понятно – вход в метро!» –
От такой немыслимой догадки
Затряслось чиновничье нутро.
– Под какой конкретно из палаток? –
Просит он задачу облегчить.
Но суровый царь предельно краток:
– Сам найдёшь… Не мне тебя учить…
И тотчас пропал в тумане плотном.
А чиновник, лбом задев плафон,
Вдруг вскочил как есть в поту холодном,
Тут же взявшись тискать телефон.
Знают все – когда порыв неистов,
То любой сметается барьер…
– Срочный сбор всех замов и министров!
Что вам не понятно? Это мэр!
Собака как устал вчера я,
да выбился совсем из сил,
тащил Максима из сарая,
чтоб он немного покосил.
А Макс достаточно тяжёлый,
наверно телесами в мать,
я крыл его в сердцах глаголом,
конча... кончающим на ять.
Потом всё выложил в Ютубе,
в солому как кладут свинью,
чтоб не раскатывали губы,
на Рашку - Родину мою.
И перевёл всё на турецкий,
(послав попутно турок на)
сказал, что человек советский,
косить всех может из окна.