Есть три кита –
Работа, дом и Интернет…
Есть суета,
Но главного чего-то нет…
Проблем полно –
Я их, естественно, решу,
А, заодно,
Стихов десяток напишу,
Обед сварю,
Куплю подарки к Рождеству,
Календарю
Ещё страничку оторву…
Есть всё… Иль нет?
Что это – счастье? Миражи?
Труд, дом, инет…
А где же в этой жизни – ЖИЗНЬ?
На рынке Короллу старик продавал.
Никто за Короллу цены не давал.
Хоть многим была машина нужна,
Но, видно, не нравилась людям она.
- Хозяин, продашь нам Тойоту свою?
- Продам. Я с утра с ней на рынке стою!
- Не много ли просишь, старик, за нее?
- Да где наживаться! Вернуть бы свое!
- Уж больно твоя Королла худа!
Капот поцарапан, помяты бока.
А много ль машина горючего жрет?
- Да мы и не ездили в ней этот год…
Весь день на базаре старик торговал,
Никто за Короллу цены не давал.
Один паренек пожалел старика:
- Папаша, рука у тебя нелегка!
Я возле Короллы твоей постою,
Авось продадим мы япошку твою.
Идет покупатель с тугим кошельком,
И вот уж торгуется он с пареньком:
- Короллу продашь?
- Покупай, коль богат.
Королла, гляди, не машина, а клад!
- Да тут же пробега в России – тыщ сто!
- Зато вот медали от всех СТО!
- А много ль машина горючего жрет?
- Да бак заливай – не проездишь за год!
Старик посмотрел на Короллу свою:
- Зачем я, Телега, тебя продаю? -
Короллу свою не продам никому -
Такая скотина нужна самому!
Жил-был хороший человек Серёжа. Однажды угораздило его влюбиться в девушку Соню и сделал он ей официальное предложение. Отказала ему Соня. Погоревал Серёжа три дня и три ночи и влюбился в другую девушку, Ирой её звали. А она ему тоже отказала. И стал Серёжа жить весело и счастливо, ездить на охоту и рыбалку без разрешения, пиво пить и лук с чесноком есть, посуду за собой не мыть и носки разбрасывать по всей квартире, крышку унитаза не опускать и девушек домой приводить. А ещё он сериалы по телевизору вообще не смотрел и Диму Билана не слушал, в магазин ходил, когда захочется, а, когда не хотелось, на диване лежал и чесался везде, как животное. И пылесосил, когда грязно, а не по субботам, и мусор выносил не по утрам, а когда его, мусора, много становилось. А старые газеты на шкаф складывал. И по магазинам 7 марта не бегал. И даже зарплату никому не отдавал, а сам тратил, на себя, на друзей да на женщин разных. А как он в ванной блатные песни пел! И никто ни разу ему не сказал, что б он заткнулся и что у него слуха нет. И нервы у него крепкие были, и кудри чёрные, и зрение хорошее, и даже сердце никогда не болело. И когда исполнилось ему 100 лет, он умер от старости, а не от какой-нибудь язвы. И в гробу лежал счастливый-счастливый и улыбался, хотя вокруг все плакали.
Вот какую красивую сказку я сочинил. Я б ещё написал, но скоро жена вернётся, а у меня пол не вымыт, курица не сварена и ковёр не вытрясен. И полочку я какую-то на кухне не повесил, и комнату не проветрил, и Руслану не сказал, что он алкаш и что б он больше мне не звонил со своим дурацким футболом под пиво. А сказка хорошая получилась… Эх…
И тут же неизвестно что померещилось Пелагее Антоновне, но только она,всплеснув руками, вскричала:
-- Покайся, Иваныч! Тебе скидка выйдет!
С глазами, налитыми кровью, Никанор Иванович занес кулаки над головой жены, хрипя:
-- У, дура проклятая!
М.Булгаков
Не кайся,милый Никанор Иваныч,
Опередил ты время на года,
И,если б ты тогда молился на ночь,
То не было бы страшного суда.
Ты б процветал сейчас простым префектом,
Такие люди нынче-соль земли.
И брал бы,не завися от проекта,
И доллары,и евро,и рубли.
Но жизнь свои наметит креатуры,
С нечистой силой связан твой процесс,
И вот из-за проклятой этой дуры
Пойдешь ты строить БАМ и Днепрогэс.
Как жаль,что нынче ты недосягаем,
Босой ты был,как весь рабочий класс,
Мы за тобой тоскуем и рыдаем...
Ты просто меньше брал,чем все берут сейчас.
1.
Мне бы в Турцию летать челноком,
Или дома отдыхать на печи,
Я ж, пошёл служить в столицу ментом
Между делом, проскочив в москвичи!
Заплатил я за свою простоту,
Ставя подпись на красивый контракт!
А теперь стою, как столб на посту
И стучу зубами с мыслями в такт!
Припев:
Сапоги мои изрядно поношены
А шинель и та, на рыбьем меху,
И в бумажнике, лишь вера в хорошее,
Что придумают нам там, наверху!
2.
Часто снятся мне поля и леса,
Да заснеженный, затерянный тракт,
А ещё меня зовут голоса,
Предлагая воротиться назад!
Мне б на тракторе гонять с ветерком,
На комбайне по просторам кружить,
Но уж коли, сдуру стал москвичом,
То веду теперь столичную жизнь!
3.
Может плюнуть на красивый мундир,
Сдать дубинку и любимый свисток
И не думая, что ждёт впереди,
Загулять на весь расчётный листок!
А с утра, стряхнув похмельный синдром,
На последние гроши взять билет
И умчать туда, где снег серебром,
Шьёт узоры по остывшей земле!
Посвящается веселому Вещему Бояну.От всей души.
Побольше улыбок,поменьше обид.
Спят поэты тoмные,славой опылённые
И стишата белые бродят чередой,
Через рифмы бренные,образы бездонные
Вышел в путь за лирикой парень молодой.
Там на сайте творческом паренька приметили
Быстро рец наставили,славили гурьбой,
Девушки пригожие баяниста встретили
И в забой засунули следом за собой.
Но кусты лавровые парня не испортили,
Xоть теперь и памятник там стоит крутой
Видно,не за славою,даже не за тортиком,
Вышел в степь донецкую парень молодой.
(краткая классификация)
1. Поэты с большой буквы.
Косая сажень в стихах, вечно пишут о вечном, а о себе любимых – между строк.
2. Поэты с маленькой буквы.
Косят под первых, пишут о себе вечно любимых.
3. Графоманы с большой буквы.
Смотрят на первых и вторых косо, любят мерить вечные проблемы на свой аршин.
4. Графоманы с маленькой буквы.
Считают себя семи пядей во лбу, пишут об этом прямо, грубо, зримо. Уверены, что ничего не вечно.
5. Вася Уткин.
Чем набит поэт?Да требуxой.
В голове-одни сплошные рифмы,
И в ушаx звучат шальные ритмы,
А в мозгаx-полнейший там отстой.
Что в желудке?Булькает вино
То,что ищет истину игриво
Может быть и водка или пиво
В общем,алкоголю все равно.
Что в крови?Конечно,чувства есть
Благородства,юмора и веры
И желанье быть всегда примером
И всегда-во всем благая весть.
Что в печенкаx?Происки врагов
Явныx,а скорее всего-мнимыx
Теx,что скачут кругом вокруг нимба
Ну,а также-критики стиxов.
Анекдот застрял на бороде
Шутки маршируют в общей массе...
Анатомию учил я плоxо в классе
В общем, знаете,чего и где.
На ладони снежинками вечер декабрьский ложится…
Тают предновогодние дни, словно эти снежинки –
С каждым часом всё ближе по старому году поминки,
И Читать дальше >>
К чему нас склоняют мужчины – не тайна,
на собственной шкуре система проверена;
для женщин случайные связи случайны,
а вот для мужчины они преднамерены...
Сделал раз Василь Иваныч предложенье Анке:
У меня, мол, дом, машина, счёт в Швейцарском банке…
Но Чапаю почему-то Анка отказала:
- Не судьба нам вместе быть, - так она сказала.
- Ты красивый и богатый, ешь икру, не редьку,
Но любила и люблю одного лишь Петьку.
- Так ведь гол он, как сокОл, и живёт в общаге,
Каждый день употребляет по три литра браги.
- Ну и пусть он не богат, квасит, как скотина,
Но зато, как у коня, у него дубина!
Лёгкость слога мила мне, прозрачность строки (так бывает, но всё-таки сплюнем-ка) – не люблю, спотыкаясь, читать я стихи... Волшебство пропадает, изюминка…
Могут мысли быть в строчке весьма хороши, могут быть бесподобны метафоры, капли крови, стекая с обрывков души, могут вызвать сочувствие к автору…
Только строки, что пишет от Бога ПОЭТ – их не спутаешь с чем-то посредственным… Всё в них есть, только фальши, корявости нет – их так просто читать, так естественно.
И в мозгу остаются алмазы стихов, словно вас зазубрить их принудили… И душа – наизнанку, прям до потрохов… И слеза от восторга… Не чудо ли?
Поэты – люди не от мира, парят душою в облаках.
А быт и хлопоты земные их разбивают в пух и прах.
Поэты – нежные созданья, у них не сердце, а цветок.
Сейчас вот-вот родится рифма! Вдруг,.. долбит в стену молоток.
Вот строчку первую придумал: «любовь – прекрасная пора…».
Но тут раздался голос тёщи:
- Сходи-ка, выбрось из ведра!
Вот уж в окно влетела муза, ложатся строчки на листок,
Вонзилось в тело вдохновенье…опять за стенкой молоток!
Попробуй, сочини хоть строчку, дадут покоя, чёрта с два.
Лишь сел писАть, бежит ребёнок:
- Хочу пи-пи! Хочу а-а!
Пытался как-то на работе уйти от этой суеты,
Вдруг, подбегает мастер смены:
- Кончай мечтать, точи болты!
И в этих жутких передрягах, с трудом чего-то накропал.
Тут куча критиков сбежалась:
- Не то сказал! Не так сказал!
Поэт – ранимая натура! Оставь нападки критик злой.
У нас сначала бьют поэта, потом кричат, что был святой.
Спросил Господь – «Как там Земля?»
- "Да, как-то блин, не очень ***…
Растут бетонные коробки
И люди матерятся в "пробке""
- «Чем их наполнена душа?»
- «Машины, Интернет, лапша
Карьера, непрерывный стресс
И разговоры за прогресс»
- «А как же красота Земли
Я ж столько сил в нее ввалил?»
Да есть такие там – поэты
В сети общаются про это
Но даже им, за этот труд
Бесплатно бабы не дают
«Творится в Мире ерунда
Комету вышлите туда»
И уточнил, повысив тон
«Назвать ее – Армагеддон»