Грусть осенняя, комолая
Льёт по венам холодок,
Вновь печаль, луною полная,
Проникает в каждый вздох.
На плечах домищи-тумбочки
Приподняв над нервным сном,
Под ногами город сумрачный
Вязнет в омуте ночном,
Пялясь мутными фасетками
В мглистой яви окоём.
Зря взбодрилась ступа ветхая
В кладовой с метлой вдвоём -
Облака несутся конницей,
Но не рвётся вслед душа.
Просто мучает бессонница,
Просто вышла подышать.
Почему-то это событие осталось почти незамеченным. Исправляю оплошность:)
Я капитану Хохмодрома
Желаю, рюмку выпив рома:
Чтоб вдаль вела мечта,
Был собран путь из верных "пазлов",
Чтоб тяга к жизни не угасла.
И - так держать, Евгений Маслов!
Взлетаем. От винта!
Фамилия его кричала, но не услышана была,
И лишь по русски зазвучала и смысл великий обрела.
О, если знал бы русский Генрих, то, не потратя много лет,
Полезное изобретенье пораньше вылезло б на свет.
Кружился снег и лесорубом
Кружил в чащобе и МАА
Он перепутал ёлку с дубом
Но все равно поставим 2
И больше так, для смысла вставки
Кружил, тут где-то, Дуримар
Но перемёрзли все пиявки
Его все помыслы поправ
Им Ржавый Ю бы был полезен
Нагнав туман словесный свой
Он потому ржав, что железен
Да и к тому же с головой
Порою, выдав мысли рвано
(как я в младенческой поре)
МАА он спросит:- А не рано
Пошёл за ёлкой в ноябре?
А тот ответит:- А чего-то?
И в ноябре-то не срубить?
Зато нам будет с В Рот Компотом
Под чем горилочки испить.
Кружили вороны над чащей
Вдали, церквушки слышен звон
Ба! Из-за кустика, мычащий
По виду, точно, Соломон
Во имя ихнего же блага
Рубить древа предостерёг
Пугая прелестью ГУЛАГА
Не получилось, ну не смог...
Хотел, чтоб летом на опушке
Когда по пояс трын-трава
Вещал бы с ёлок нам Кукушкин
С утра, пока что не в дрова
И чтобы было где бы kekcу
Помять траву спиной ... людей
А те, кто очень против сексу
Здесь пальцем делали детей
Резвилась пусть бы здесь Donata
И может встретила кого
С сачком для бабочек, юната
Короче , принца своего
А у пруда заросшем тиной
(простите, снова Дуримар)
На пару , вместе с Клементиной
Слагал стихи про свой гектар
Чтоб тут, до грамоты ревнивый
Да так, что глаз не кажет тут
На пару с Таркусом, Червивый
Хореи с ямбом клали в пруд
На травке сидя, чтоб в пол уха
Мотая кое что на ус
Но гня своё, писал Андрюха
Кто из Тольятти, тот не трус
Легко тут вырастит идейка
И разорвав в клочки баян
Пусть вспашет грядки О. Индейкин
Клубничка лучше чем бурьян
Актёр валяться тут с Авадой
Конечно смог бы в стиле ню
А то вот нынче прям досада
Забыта девка на корню
Нам МАА2 писал о ёлке
И многих в лес уже послав
Поэт тут кто, кто балаболки
... но тут припёрся VladiSlav
Под таким названием в последнем номере всеукраинского журнала-газеты «Публика» была напечатана подборка моих стихов о коронавирусе, написанных в разное время. Почему «хороним», если пандемия набирает обороты и, кажется, ей конца не видно? В любой, даже самой сложной ситуации, поэт-сатирик старается увидеть искорку смешного, чтобы ситуация не казалась такой уж безвыходной, да и читатель просто улыбнулся. Улыбнёмся?
ПО А.П. ЧЕХОВУ
В пальто, галошах в зной и снегопад,
С зонтом, хотя палило солнце яро…
Уверен я, он маске был бы рад,
Живи сегодня «человек в футляре».
ЖЕНЩИНЫ И КАРАНТИН
Есть дамы – масок избегают,
Найдут причины эту, ту…
Но я-то знаю: не желают
Под маской прятать красоту.
МАСКИ-ШОУ
Карантин, какая встряска!
Грусть-тоска несметная…
Пусть любая будет маска,
Лишь бы не посмертная.
ВТОРАЯ МОЛОДОСТЬ
Так был рискнуть когда-то рад,
Пугая близких.
Вот и в свои за шестьдесят
Я в группе риска.
ПЕНСИОНЕР И КАРАНТИН
Страна моя (аж прослезился!)
Следит, чтоб я не заразился.
В другое время – видит Бог –
Всё ждёт, чтоб я скорее сдох.
КОРОНАВИРУС
Пыль, тля и больше ничего,
До всеземных размеров вырос.
И я название его
Читаю как «ХОРОНОВИРУС».
ПАНДЕМИЯ
Сигналы «SOS» со всех концов земли…
И мысль в мозгу проскочит воровато:
«Коль туалетную бумагу размели,
Не так уж плохо всё у вас, ребята».
В ноябре (не рано ли?)
Произнёс я тост
И в стакане канули
Уши крысы, хвост,
Лапки, глазки гадкие -
Утонул зверёк.
Не простим нападки ей,
Кончен твари срок.
Тороплюсь - вы скажете.
А чего мы ждём?!
Не стоят Читать дальше >>
О выносе хочу исполнить оду…
но не знамён пред строем на плацу
под ликованье праздного народа,
когда парад приблизился к концу…
О выносе скажу я, как умею,
фантазии попридержав полет…
не на погост вождя из Мавзолея,
когда святым он отлежал свое…
(где коммунизм? напрасно мы учились.)
пора бы и вернуться в божий дом...
совсем тут не про ГрикМакФреш на вынос…
сегодня расскажу я о другом...
день праздничный, точнее вечер ранний…
жена на кухне, на кушетке кот,
а ты лежишь, к примеру, на диване…
ешь чипсы, пьешь холодное пивко…
вот что плохое ты любимой сделал?
но пофиг ей, что нынче не апрель…
когда в нирване радостное тело,
по мозгу начинается капель:
мол ты лежишь, она порхает пчёлкой…
ведро стоит, а мусор в нём горой…
готовится твой мозг к транспортировке -
мозг вынести легко, когда сырой…
часу на пятом…(ты не стойкий самый,
а доводы любимой все слышней)…
и под мотив забытый Розенбаума
ты мусор выносить идешь в кашне…
Да, ну тебя! Да, Бог с тобой!
Скажи, придумал тоже.
Зачем весь этот геморрой!
Вдобавок еще рожа.
Ну, да. Ты малость не в себе.
Бредовые мыслишки.
Прожить вот так всю жизнь в борьбе?!
Ну, это уже слишком!
И что с того, что сорок лет?!
Для мужика - не годы.
А со свободой всё... привет...
Потом одни расходы.
И не заметишь, как каблук
Вмиг превратится в крышу.
И будешь кушать только с рук.
Команды только слышать:
Стоять. Сидеть. Туда нельзя
Фу, гадость! И не думай!
Твоя, ближайшая родня
Вдруг станет очень грубой.
Забудешь всё, чем жив сейчас.
Быть жертвою рефлекса?!
Куда разумнее отказ.
Отказ вообще...от секса.