Расшалились мыши за стеной,
и сверчок раскашлялся за печью.
Паутина рухнула на плечи
с потолка. Мне холодно одной!
Беспрерывно дует из окна,
на полу дымится воска лужа
от свечи оплывшей. Тихий ужас!
Почему осталась я одна?
Догорел камин, и всё в золе,
даже ручки кресла и дивана,
бьются два огромных таракана
в пароксизме страсти на столе.
Отложу в сторонку костыли,
опущу в стакан вставную челюсть,
и сижу так, ни мычу ни телюсь,
на кулак мотая две сопли.
А ведь было дело-короли
за меня сражались на турнирах,
а поэты тормошили лиру,
и венки сонетов мне плели.
Жизнь давно утратила свой лоск,
только одиночество и стужа.
Отчего же подо мною лужа?
Ах, ну да, конечно. Помню. Воск.
Любите поэта, а то загрустит и зачахнет,
запьёт, заблажит, прогуляет последний целковый,
с пустым чемоданом отправится в бухту Барахты
и будет искать сердолики в печали бедовой…
Любите поэта, поэт без любви – это нонсенс.
Он очень ранимый и, словно дитя, беззащитен…
Он просто свихнётся, себя не истратив до донца…
Любите поэта. Хотя бы немного любите…
«Ленчик, если поэта любить, он стихи перестанет писать :))» (Елена Морозова)
«От взаимной любви только сопли никому неинтересные, а не стихи, пишутся. (примеров тому немеряно, в том числе и на рифме). Поэт должен любить, но не пользоваться взаимностью. Это - аксиома:)» (Юрий Долгушин)
"Не любите поэта" (Елена Кабардина)
Не любите поэта, он вряд ли такое оценит…
Он размякнет и станет размазывать сладкие слюни,
и напишет вам кучу никчёмной пустой дребедени,
не любите его ни на пляже, ни в парке, ни в дюне!
Обижайте-ка лучше почаще и палками бейте:
мазохистские муки важны для духовного роста,
это самое лучшее из всевозможных воздействий, -
он тогда гениально опишет гробы и погосты! )))
Солнцеворот и я. Стою, баран-бараном
Навыкате Ярил в параболу орбит
Дублёром вратаря. - Мне, вроде бы,- не рано,
Да, не даёт «добро!», медлительный арбитр
Я – главный боковой центрального припёка
У створа, на часы поставленый сурок,
На выгоне теней. Мы – сполохи, Серёга!
В мою жизнь ворвался ты
сразу, а не постепенно,
Словно дождик с высоты
или класс на перемену.
Мне с тобой не совладать.
Ты сильнее, круче, строже.
Я готова всё отдать,
но себя чуть-чуть попозже.
Распевать на манер Демиана Беднаго:
«Как родная меня мать…»
Как от критиков отлуп
получивши,
Я решил переписать
свои вирши.
(Рифма верхних пары строк
подкачала,
Так шо, думаю, начну-
ка сначала!).
Да, Белински, говорю,
ПисарЁвы!
Раскатали Шалико –
Будь здорОво!
Дескать, пишешь не смешно ж
и каррряво,
И прослыть поэтом хошшь
На халяву!
Мы тут пашем день-деньской,
Пишем мощно,
Публикуем свой продукт
Еженощно.
Ты же бегаешь, подлец,
Где попало!
(Так бы пару раз и дал
по…. физиономии!).
Ни поэм не пишешь, од,
Ни сонетов!
Мы уже устали от
Тех советов,
Что даешь ты – и кому?!
Не кощунство ль?
На «хранителей» тянуть? –
Вольнодумство!
Ишь, какой нашелся тож -
Суперкритик!
Что ты в РЕ- сказать могёшь
- АБИЛИТИ?*
Отвечает Шалико,
Глаз потупя:
- Нам, ведь, братцы, нелегко
В младшей группе!
Вас Дейтерий в «старших рать»
Возводиши,
Дабы миловать-карать
Наши вирши!
Что смешно, что не смешно -
Рыком грозным
Вы решите – Тех – на дно,
Что серьезны!
«Гаудеамус игитур»!*
И так дале!
Нам не нужно «всяких дур
Трали-вали»!*
Чудо- нас богатырей
Не сломити!
Всяких ХренНеХрентефрей
Будем бити!
P.S.
Только верится с трудом
В те девизы!
Хохмодром – наш общий дом
Или Prison?*
Мал. толк. словарь:
Реабилити – оправдание.
Гаудеамус игитур, ювенэс дум сумус! (Gaudeamus igitur, juvenes dum sumus – итак, будем веселиться, пока мы молоды! – лат.).
«Всяких дур трали-вали» - явный намек на некоторых женщин-поэтесс сайта. Кто не понял, почитайте, как, например, «изячно» называет некоторых здешних женщин мой наилепший друг.
Prison - ну, это всем понятно – что! А если нет, то спросите на Яндексе или у HINO (Это близнецы-братья). Надеюсь, Володя, что это лестное сравнение с лучшим поисковиком не покоробит тебя?! Это же не Дафния какая-нибудь!
P.P.S.
Господам «хранителям» предоставляется возможность определить:
А) смешные ли это стихи;
Б) злые ли это стихи;
Г) правдивые ли это стихи;
Г) инсинуационные ли;
Д) стихи ли это вообще;
Е) в своем ли автор уме.
Я - ангел, но из царствия теней,
На крыльях вместо перьев перепонки.
Я родилась в звезде шести огней,
А голос мой таинственный и звонкий.
Вампиром нарекли отец и мать,
А люди величают Дьяволицей...
Я многих заставляю умирать,
Чтоб вкусом крови снова насладиться...
Мой голос ты услышишь лишь в ночи...
Последний звук в твоей короткой жизни...
Ты испугаешься, и, может, закричишь...
Но твои крики в воздухе повиснут...
Лечу на крыльях ночи под луной...
В моих глазах огонь из пекла ада...
Для всех людей останусь я чужой
На все века... Мне этого и надо...
В направленье небес
Обративши лицо,
Я стою, как балбес,
На плече ружьецо.
Слева лес камыша.
Справа черная топь,
А на плечи, шурша,
Осыпается дробь.
Это осени роль
И ее бенефис.
Осыпается дробь,
Как осиновый лист.
То мои друганы,
Разбежавшись кольцом,
Бледный облик луны
Поливают свинцом.
Но шальная пальба
Не убавила грусть.
Пролетает судьба,
Как невидимый гусь.
И гортанен и дик
Улетающий крик…
Одинокий старик.
Матерок. Материк.
«Всё, что будет со мной,
Знаю я наперед!»
А что будет с луной?
Опасенье берет,
Что устала луна
На свинцовых ветрах -
Оборвется она
И рассыплется в прах…
Вы будете смеяться,
Но я скажу вам, братцы,
Что наша жизнь собачья
Внушает оптимизм.
Хозяева нас любят,
Лелеют и голубят,
Мы проявляем ласку,
Любовь и оптимизм.
Но, иногда бывает,
О нас вдруг забывают.
Поздравить с днем рождения
Совсем уж не хотят.
Заботу и внимание,
А также воспитание
Обычно направляют
Лишь для своих ребят.
Им тортик приготовят
И вкусный стол накроют,
А мы, четвероногие,
Всё чаще под столом.
Всё бегаем страдаем,
И взор свой устремляем,
Но терпеливо возле ног
Сидим, подачки ждём.
Хоть раз бы поживиться
На столик приземлиться.
И торжество в разгаре,
Собачий аппетит.
Проявим мы сноровку,
Закалку, тренировку.
Глядишь, кусок заветный
Нам в пасть и залетит.
Да что там мелочиться.
Куском не насладиться,
Когда огромный свежий торт
Так сладостно манит.
Ну что-же, приступаем,
И тортик уплетаем.
И, да восторжествует
Собачий аппетит!!!