Жил старик со своею старухой
На одной шестой части планеты;
Жили они худо-бедно
Ровно 20 лет и 2 года.
Старик ловил неводом рыбу,
А старуха пряла свою пряжу.
Раз он в море закинул невод, -
Пришел невод с чеченской войною,
Он в другой раз закинул невод, -
Пришел невод с грузинской войною,
Третий раз он закинул невод,
Пришел невод с одною рыбкой,
Непростой рыбкой, а - Святою.
Как взмолилась Святая рыбка,
Голосом молвит человечьим:
«Отпусти, ты, старче, меня в море,
Дорогой за себя дам выкуп,
Откуплюсь, чем только пожелаешь»…
Отпустил он Святую рыбку
И сказал ей ласковое слово:
«Бог с тобою, Святая рыбка,
Твоего мне откупа не надо,
Ступай себе в Черное море,
Гуляй там себе на просторе!»…
Воротился старик ко старухе,
Рассказал ей великое чудо…
Старика старуха забранила:
«Дурачина, ты, простофиля,
Не умел ты взять выкупа с рыбки,
Хоть бы взял у нее Крым украинский,
Грузия ведь не совсем распалась!»…
Вот пошел он к Черному морю,
Видит - море слегка разыгралось.
Стал он кликать Святую рыбку,
Приплыла к нему рыбка, спросила:
«Чего тебе надобно, старче?»
Ей с поклоном старик отвечает:
«Смилуйся, государыня рыбка,
Разбранила меня моя старуха,
Не дает старику мне покою!
Надобно ей Крым украинский,
Грузия ведь не совсем распалась».
Отвечает Святая рыбка:
«Не печалься, ступай себе с Богом,
Будет вам Крым украинский».
Воротился старик ко старухе.
Еще пуще старуха бранится:
«Дурачина ты, простофиля,
Выпросил, дурачина, Крым украинский,
В Крыму много ли корысти?
Воротись, дед, ты к рыбке,
Поклонись и проси уж Донбасс!»
Вот пошел он к Черному морю
(Помутилось Черное море)
Стал он кликать Святую рыбку,
Передал ей бабкину просьбу…
Воротился, Донбасс уж российский.
А старуха сидит под окошком
И на чем свет стоит, мужа ругает:
«Что ты выпросил, малые земли?
Повелевать я хочу Малороссией!
Воротись, проси то, что требую,
Я хохлов хочу за чубы таскать!»
Пошел старик к Черному морю
(Неспокойно Черное море) -
Стал он кликать Святую рыбку.
Приплыла к нему рыбка, спросила:
«Чего тебе надобно, старче?»
Ей с поклоном старик отвечает:
«Смилуйся, государыня рыбка!
Малороссию дай, окаянной, ей,
Может быть, она успокоится?»
Воротился старик, видит божий рай!
Весь юго -восток Украины для бабки пашет,
А на деда она не взглянула даже,
На Шпицберген служить его отослала.
Так еще пробежало время,
Еще пуще старуха вздурилась,
Опять к рыбке старика посылает:
«Воротись, поклонися рыбке –
Украиной всей я владеть хочу!»…
«Что ты, баба, белены объелась?
Насмешишь весь мир этой …»
Не закончил дед, от удара пал…
«Как ты смеешь мужик спорить со мною,
С великодержавною госпожою?
Ступай к морю, говорят тебе честью,
Не пойдешь, поведут по неволе!»
Старичок отправился к морю
(Почернело Черное море).
Снова рыбка старика пожалела,
Просьбу выполнить согласилася.
А старуха уже в царских почестях,
Грозной стражею охраняема;
А старик в ноги ей поклонился:
«Чай теперь твоя душенька довольна?»…
Налетела грозная стража,
Самого его чуть не убили;
Лишь кричали вдогонку деду:
«Не садись не в свои сани!»
Через время старуха вздурилась,
Новый бзик объявляет мужу:
«Хочу быть владычицей мировою,
Чтоб служила мне рыбка Святая
И была б у меня на посылках».
Вот идет старик к Черному морю,
Видит на море черная буря.
Стал он кликать Святую рыбку,
Приплыла к нему рыбка, спросила:
«Чего тебе надобно, старче?»…
Просьбу дед передал ей подробно.
Ничего не сказала рыбка,
Лишь хвостом по воде плеснула,
И ушла в глубокое море.
Долго у моря ждал он ответа,
Не дождался, к старухе воротился –
Глядь: а кругом зима ядерная;
На пустыре сидит его старуха,
А перед нею разбитое корыто.
День Победы, ведь он был один на всех,
Не делили мы ни славу, ни успех.
Поднимали из разрухи города,
Чтоб войны не знали люди никогда!
Припев:
Этот День Победы сердце согревал,
Сокрушили дружно общего врага,
Не жалели ни здоровья мы, ни сил,
Дух единства в страшной схватке победил!
Прославляли нашу Родину в стихах,
На парадах строй чеканил общий шаг,
Гордо плакал седовласый ветеран,
Стали мы примером мира для всех стран!
Припев.
Но сегодня не кричат нам: «Хэнде хох!»
Погибает брат от брата: «Чтоб ты сдох!»
Запустили страшной ненависти смерч,
Вновь солдату надо в землю нашу лечь.
«Она взяла девочку на руки, и, озаренные светом и радостью, обе они вознеслись высоко-высоко - туда, где нет ни голода, ни холода, ни страха…»
Андерсен. Сказка «Девочка со спичками».
А она и не знала, что красива;
Как легки белокурые локоны
И сияет милое личико:
- Купите, купите спички!
Чудесные серные спички!
Ножки озябли. Присела без силы
За выступом дома, прямо у окон,
Праздничных, теплых... И - по привычке:
- Купите, купите спички!
Чудесные серные спички…
Рождественский вечер всем дарит счастье?
Вот бы решиться и чиркнуть о стену
(Пальцы замерзли без рукавичек)
Той вон не купленной спичкой,
Чудесною серною спичкой!
И - чирк! Огонек так нежен и ласков.
Отец за шалость прибьет непременно…
Пусть и прибьет. Отлично.
Горите, горите спички!
Чудесные серные спички!
Одна за одной… И свечкою яркой
Чудо сияет в холодных ладошках,
Иней растапливая на ресничках.
Горите сильнее, спички!
Чудесные серные спички!
Долой грусть, долой! Вот елка, подарки,
Гусь запеченный, сладкие крошки
От разноцветных куличиков…
- Бабушку мне покажите,
Чудесные серные спички!
И – бабушка с ней! Умершая летом.
(Кроху она ведь любила только…)
Но, огонек вдруг погас, как обычно…
Что же вы, что же вы, спички!
Чудесные серные спички!
- Бабушка, не пропадай, как конфеты,
Как сладкий пирог и нарядная елка!
Возьми меня, ягодка, птичка!
…Последняя в пальцах спичка.
Чудесная серная спичка…
Кому, скажите, не знаком
Спор, что порой нас увлекает,
Когда страстей накатит ком,
И слово ранит, будто камень.
И каждый знает, горше нет,
Нет унизительней страданья,
Когда свой главный аргумент
Ты вспоминаешь с запозданьем.
Испепелит тебя всего,
Лишит надолго сна и силы.
Его бы только одного
Сломить противника хватило.
Чтоб тот, сражённый наповал,
Твоё не в силах вынуть жало,
Как рыба воздух ртом хватал,
И был бы так смешон и жалок!
…Перешагнув лет Рубикон
(Надеюсь, всё же став мудрее),
Об аргументе о таком
Ничуть, представьте, не жалею.
Когда я шанс другому дал,
Пьянящей крови не отведав,
То, может, именно тогда
И одержал свою победу.
А когда час придёт умирать,
Хотя мысли такие гоню,
Мне придётся тогда прошептать:
«Родная, тебя я люблю!»
Дми́трий Коле́сников, российский офицер-подводник,
капитан-лейтенант ВМФ, командир турбинной группы
дивизиона движения (7-й отсек АПРК К-141 «Курск»
(написано за 30 дней до аварии)
Он возьмёт карандаш и, не веря уже в чудеса,
Станет что-то, не видя писать на измятой странице
И, когда их поднимут, получит письмо адресат,
Потому что графитовый стержень воды не боится.
В этих строчках неровных – величие флотской души.
В остывающей лодке, на дне, задыхаясь от дыма,
Капитан-лейтенант, обнимаясь со смертью, спешил
Написать пару строк ожидающей дома любимой.
Взрыв, принёсший несчастье, затих и с волною осел,
Отразившись о дно, до которого около сотки,
Где четвёртые сутки боролся девятый отсек
На убитой, забытой и брошенной атомной лодке.
Отстучала морзянкой по стылому морю беда
О железо железом, потом, не добравшись до суши,
Обессилев, затихла. По лодке гуляет вода,
Забирая в отсеках простые моряцкие души.
Докопаться до правды тяжёлый немыслимый труд.
Осознанье её наступает значительно позже.
А пока «по горячим следам» упоительно врут,
Гляди скорби в глаза адмиральские наглые рожи.
Только подлость и трусость забвенью уже не придашь,
Офицерская честь и достоинство нынче не в моде.
Отбирая мгновенья у смерти, ползёт карандаш,
Оставляя бессмертные строчки в дешёвом блокноте.
Чуден Днепр при тихой погоде, (с)
Но откуда возьмется та тишь?
Бьется кровь в украинской породе,
В каждом лях или русский сидит.
Всякий в детстве мечтал атаманом
Быть, как Бульба… А там хоть умри.
Но судьба предлагает упрямо
Стать Остапом. Или… как Андрий.
«Хотят ли русские войны?» -
Мы пели, верою сильны
В то, что они – и стар и млад −
Войны, конечно, не хотят.
Прошло немало бурь и гроз,
И вот к ответу на вопрос
С другой подходим стороны…
Хотят ли русские войны?
Отнюдь не за свою страну
Не раз они вели войну,
А чтобы всюду, там и здесь,
Их соблюдался интерес.
Чтоб неразумный их сосед
Всегда шагал за ними вслед.
И тут подумать мы должны:
Хотят ли русские войны?
Они умеют воевать.
В кулак собрав большую рать,
Направят грозную броню
В Афган и Венгрию, в Чечню…
Сей скорбный список не забыт.
Спросите тех, кто был убит,
И вам ответят их сыны:
Хотят ли русские войны.
Грузин ответит, чех, словак…
И, слыша горькие слова,
Поймёт народ любой страны:
Хотят ли русские войны?
В последнее время особенно стал поощряться интерес к своим корням. Естественно, чем знатнее и древнее род, тем престижней. Очень высоко, например, котируются князья и графы. Как это нередко бывает, доходит до смешного. Один мой знакомый с плохо скрываемой гордостью поведал, что… страдает гемофилией. Ну, той самой, которой болел цесаревич Алексей, другие представители императорских фамилий. Что тут скажешь? Если человеку это греет душу, пусть гордится…
Моя бабушка Агафья была крестьянкой с Полтавщины, каких много на Украине. И руки ее, судя по фотографиям, были далеки от стандартов аристократической внешности, как и сама внешность. Но имелось в ней то, что, как я понимаю, выше всяких представлений о наружном благородстве - величие души, а значит аристократизм в настоящем его проявлении.
В начале войны, если кто знает, немцы, случалось, отпускали наших пленных. И вот поодиночке и группами брели они по Украине, в том числе через село, где жила бабушка. Какими они были, рассказывать, наверное, не нужно. Изможденными, оборванными, не евшими по нескольку дней… С наступлением темноты стучались в хаты с просьбой переночевать. Не знаю, как в других, но в селе Висичи их, как правило, не пускали. Прибавляя, правда, мол, на краю села живет Гапка (так сельчане называли Агафью), идите к ней. И пленные шли к моей бабушке.
Десять, пятнадцать человек, всех пускала Агафья. Уложит кого где, а пока несчастные спят, прокипятит, выстирает завшивленную одежду, постарается, чтоб к утру высохла. А на дорогу еще по небольшому кусочку хлеба даст. Моя мать с сестрами, бывало, ропщут: «Что вы делаете, мы же не солнце, всех не обогреем, самим нечего есть будет!..» На что неизменно слышали: «Пусть хоть камни с неба падают, а я давала и буду давать. Может, сейчас мои хлопцы (у бабушки воевало двое сыновей) где-то так же скитаются, а я хлеба пожалею?!» (Вскоре хлеб и, правда, кончился, но, ничего, выжили).
На слуху известная российская фамилия, представители которой любят подчеркивать дворянское происхождение. При этом отец очень даже талантливо воспевал строй, который аристократов уничтожал как класс. Старший сын, кинорежиссер, издал книгу, где подробно описал свои амурные похождения, по поводу чего не лишенные чести люди плевались. Его брат и коллега, ярый почитатель монархии, мертвой хваткой решает личные дела. Пусть эти и другие маститые аристократы поучатся настоящему благородству у простой украинской женщины, моей бабушки Агафии. Царствие ей небесное!
23.10.13 в Киеве на 80-м году из жизни ушел мой папа. Больше и светлее всего я его помню по детству, прошедшему в городе Белая Церковь на Киевщине. Ниже - то, что мне захотелось и удалось выразить словами по этому печальному поводу:
Папе напоследок
------
Папа, ты улетаешь, меня оставив.
Вышел в осенний вечер, не взяв пальто.
Вещи переживают своих хозяев.
Память переживает и то, и то.
Видишь, листом осыпанная аллея –
Это, хоть и последний, но светлый путь.
Видишь, не дотянули до юбилея -
Вместе потом отметим, когда-нибудь.
С неба слетели ангелы, невесомы.
Горло набухло, будто от оэрви.
Чую: твои веселые хромосомы
Что-то лопочут нежно в моей крови.
Кстати, а наша Церковь осталась Белой.
Белой, как обыватели ни грешат.
То, что ни ты, ни я не успели сделать,
Внуки и наши правнуки дорешат.
Верю, они послужат своей Отчизне.
Знаю, не убоятся и в пир, и в бой.
Может, и на вопросы о смысле жизни
Нашей они ответят за нас с тобой.
В доме тебя по-прежнему ищет котик,
С чашки, тобой оставленной, воду пьет.
Ангел, а может беленький самолетик
В небе над Белой Церковью кольца вьет…
Она не старая ещё,
ну так всего слегка за тридцать.
Заходит в гости мужичок,
совсем не думая жениться.
Что происходит за окном,
её интересует мало.
Своих забот милее ком:
работа, кухня, сериалы.
Она не старая ещё,
ну так всего слегка за тридцать.
А время всё быстрей идёт,
уже, пожалуй, не до принца.
Ну, хоть бы кто-нибудь позвал,
сменить фамилию и паспорт.
Сама создаст свой идеал,
но ожидание напрасно.
Она не старая ещё,
ну так всего слегка за тридцать.
Уже открыт морщинкам счёт,
увы, года не красят лица.
А счастья хочется как всем,
и чтоб от старости отсрочка.
Но вместо пышных хризантем,
как приговор: мать-одиночка.
P.S. Честное слово хотел как-нибудь весело сочинить, да уж больно тема невесёлая.
О, небесная синь, полечи мою душу!
Отсоси, как нарыв, этих выборов гной,
Утяни моих горестных дум волокушу
И усталое сердце надежд успокой!
В моих жилах течёт, ненавидя тиранов,
Жидкость сладкой свободы и вольных ветров,
Растворяя в себе горечь лжи и обмана
Власть держащих чиновных убийц и воров...
Как же так получилось, о, синяя вечность,
Что за ломанный грош, за понюх табаку,
Отошла во владенье моя человечность
Казнокраду-врагу и царю-дураку,
Кто почти растоптал мою девичью гордость,
И до донышка выбрал терпенья запас,
Кто, алкая, повсюду суёт держимордость,
Указующий перст и всевидящий глаз?
Почему таким алчным, болезненно глупым
Вышел криво как тип и как вид человек?
Почему его путь устилают лишь трупы,
И вот так продолжается Из века в век?
О, великая синь, дай мне капельку силы,
Дай мне сильных и верных, и честных сынов!
Да наполни мне свежестью полые жилы! -
И я вновь расцвету, как невеста из снов!
Сломанные часы всегда показывают время своей смерти...
Время... оно не любит надругательства над своими символами, оно мстит нам собою...
Нет не за то, что мы обламываем мёртвые стрелки и ковыряем безжизненный механизм его пиар-марионетки...
Оно приходит к нам каждый день и, стоя у нас за спиной, молчаливо дышит в затылок... за то,
что в нас рано или поздно рождается иллюзия, будто мы можем его победить или обмануть.
И так изо дня в день... От этого никуда не деться, как от пепла сигареты курящего соседа с верхнего балкона.
И только во снах оно иногда отступает и даже исчезает совсем... А когда проснёшься...
Виагра обманывает время? Не смешите меня! Его не могут обмануть даже чёрно-белые фильмы...
Когда мы смотрим в его иссушённое лицо достаточно долго, то сами превращаемся в морщины...
А если зажмуриться очень крепко?.. Очень-очень?!!
Нет... Единственный способ его победить, это идти быстрее него,
чтоб не догнало...
Или это тоже самообман? Тогда КАК?
«Последний раз мы видели Бога две тысячи лет назад. Отношения с ним как-то не сложились и расстались не по-людски. Только, когда нам плохо, мы взываем к творцу, идем в церковь. Но не раздается голос с неба, Бог не сходит к нам с иконы. Может, мы ему не интересны? А может, потому нет нам ответа, что и отвечать некому? Надо сказать, что подобные мысли посещают не только грешников. Даже тот, кого так нам сейчас недостает, в свое время горько попрекнул творца: «Отец, зачем ты меня оставил?» И в самом деле, зачем? Зачем он не дает нам какой-нибудь знак, почему не намекнет: Я здесь, я вижу вас, люблю и жалею?»
Я уверен, что каждый человек в своей жизни проходит своеобразный экзамен на тему духовного роста и самосовершенствования. Причем, форма сдачи этого, так называемого экзамена, у каждого своя. Лично я получил свой опыт через сновидение.
В ночь с пятницы на субботу мне приснилось, что я нахожусь на улице среди людей. Нас много, но мы все сами по себе. Неожиданно ко мне стала приближаться женщина с черноволосым мальчиком шести – семи лет отроду. Женщина вела себя спокойно, я бы даже сказал – степенно, лишь улыбаясь кончиками губ. А вот малыш, явно хотел обратить на себя внимание, крутясь возле меня. Я подумал, наверно, это цыганенок, и сейчас он будет у меня клянчить деньги. Чем-то делится с ним, у меня не было никакого желания. Я сделал вид, что их не вижу и, повернувшись спиной, стал уходить. Ни для кого не является секретом, что люди ко всем попрошайкам относятся с внутренним презрением. Скорее всего, это от нашего убожества, ведь на все, что не вписывается в наши схемы, мы смотрим с презрением!
…Субботнее утро разбудило меня лучиком света. Проснувшись, я тут же забыл о сновидении. Приведя себя в порядок, я зашагал на «блошиный» рынок, в надежде найти, что-нибудь интересное. Медленно двигаясь в толпе людей, я внимательно рассматривал всякую всячину. Среди бабушек и дедушек, заприметил двух пареньков торгующих старой иконой. Икона была сделана из дерева, внутри нее сверкал золотой оклад, с изображением Богородицы, державшей на руках младенца Иисуса Христа.
Мне захотелось купить эту икону. Но прежде, чем это сделать, я задал себе вопрос, а нужно ли это мне? Чтобы разрешить свой внутренний спор я позвонил своей хорошей знакомой, обладающей даром ясновидения, и объяснил ей суть проблемы. Выслушав меня, она сказала, что эта икона обладает большой силой. Но есть и существенный минус, так как в последние годы она была в руках людей, далеких от молитв и святости, а теперь ее еще и продают. Проще говоря, ее нужно очистить от отрицательной энергии. Выбор за тобой, если ты сможешь ее полюбить всем сердцем, она будет для тебя защитой и опорой. Если же нет, тогда это пустая трата денег и времени.
В моей голове шел незримый диалог духовного и земного, одно дело купить и любоваться ей, другое дело, ухаживать за ней, отдавая частицу своего тепла. Разговаривая по телефону, я все дальше и дальше уходил от барахолки, от людской суеты и от предполагаемой покупки.
Уже находясь в домашней тиши, я отчетливо вспомнил свой сон, и явственно осознал, что тот, черноволосый малыш из сна и Иисус Христос на иконе одно и то же лицо, а женщина – его мать и есть сама Богородица! Получается, что там во сне и здесь наяву я отвернулся от них, убоявшись ответственности за принятия собственного решения. Я видел Иисуса Христа и Богородицу и не узнал их! Но ведь, даже, не это является главным. Страшно то, что мы все погрязли в своей духовной пустоте! Для всех нас денежная составляющая, в какой-то момент, стала основной, и мы уже никого и ничего не хотим видеть.
Получается, что дьявол обманул нас всех, так как, он для каждой эпохи, для каждого времени, припас свои формы поклонения и засеял все человеческие устремления своими страстями.
А Иисус Христос по-прежнему ходит по улицам, по городам и весям, и ищет людей с большой буквы, сделанных по образу и подобию своему. А мы все отворачиваемся от него, - ведь нас и так «неплохо кормят»!
В заключении приведу услышанный рассказ, неизвестного мне человека. Его история, чем-то напоминает мое повествование.
= ПРИСНИТСЯ ЖЕ ТАКОЕ =
В городе началась мобилизация. Всем, кто мог носить оружие, выдали его. Использовалось только стрелковое оружие. Я был осмотрителен и расчетлив, не лез в пекло, поэтому долго оставался жив. В конце концов, в автомате закончились патроны, и пришлось бежать в толпе под неприятельским огнем. И вот бегущая рядом маленькая девочка кричит:
-Дядя, мне попали в ногу, помогите!
После секундного замешательства, продолжаю бег, так как, очень хочу жить, а с этой незнакомой девочкой на руках далеко не убежишь. И тут она падает в траву. Я почувствовал, как мне в ногу, а потом и в спину впиваются пули, но по-прежнему продолжаю бежать, а потом и лететь! Эйфория от этого быстро сменяется осознанием того, что я живой труп, поэтому и летаю…
Проснувшись, я понял: из-за своей трусости и избыточной любви к себе я уже давно живой труп.
Казачья сотня против танков.
В руке клинок, в другой граната.
В лесу лежат ребят останки.
И тишина, как-будто вата.
Бесстрастно звёзды на судьбу глядят,
А танки, хоть не люди, всё-таки горят.
------
Войны рассеян смрад.
Без вести павшие лежат.
Ничто не нарушает их покой.
Шли, не нарушив строй,
И, заслонив страну собой,
Они в последний бой
Под Сталинградом, под Москвой...
Безмолвно обелиски им стоят.
И каждый год весенний май,
Салютом разрывая тишину,
Вспугнёт ораву птичьих стай
И, вспомнит тот, кто жив ещё, войну.
И вспоминая каждый миг,
Тихонько плачет у креста старик.
Он помнит всё, хоть было так давно,
Но это была жизнь, а не кино.
------
Пацаны! Доставайте посуду,
Разливайте напитки под тост.
Долго вам говорить я не буду.
За всех тех, кто ушёл на погост.
В стеарин расплавляются свечи.
Как слеза проливается воск.
Панихидные сказаны речи.
Как бульдозер работает мозг.
Кто-то лёг по-солдатски, от пули,
Выполняя свой воинский долг,
А кого-то болячки согнули
Так, что выйти не смог за порог.
***
Не будем только убиваться и каяться.
Все уйдём. Только жизнь продолжается.
------
Проходят годы. Забыты вОйны наши стали.
Награды, да и сами мы, давно уж антиквариат.
Но мы ж не задницы под пули подставляли.
Россию защищали, а не дачный сад.
В окопах гнили, в танках, и не раз, горели,
Шли напролом вперёд, примкнув штыки.
В землянке "Жди меня" устало пели...
Всё помнят рано поседевшие виски.
А в небе снова разгорается салют.
Россию то теперь кусками продают.
------
Отрывки из ст-я Константина Симонова:
Если дорог тебе твой дом,
Где ты русским выкормлен был,
Под бревенчатым потолком,
Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Если дороги в доме том
Тебе стены, печь и углы,
Дедом, прадедом и отцом
В нем исхоженные полы;
......
Если ты не хочешь, чтоб пол
В твоем доме фашист топтал,
Чтоб он сел за дедовский стол
И деревья в саду сломал...
......
Если ты фашисту с ружьем
Не желаешь навек отдать
Дом, где жил ты, жену и мать,
Все, что родиной мы зовем,—
Знай: никто ее не спасет,
Если ты ее не спасешь;
Знай: никто его не убьет,
Если ты его не убьешь.
......
Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина,—
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.
Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.
Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!