ХОХМОДРОМ- смешные стихи, прикольные поздравления, веселые песни, шуточные сценарии- портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ - портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ

Несмешное: лучшее из свежего: стр. 47

ХОХМОДРОМ
ХОХМОДРОМ ХОХМОДРОМ
НАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
НАШИ АВТОРЫ
Удачные произведения
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
Присоединяйся! Присоединяйся!
Друзья сайта >>
 
Несмешное: лучшее из свежего: Стр. 47  Оцен.   Раздел   Дата   Рец.   Посет. 
 

Жизнь идёт как надо

(Леонид Олюнин)
 4  Несмешное  2009-07-27  0  801
Сколько головой ни бейся,
Сколько руки ни ломай:
Тьмы не изорвешь завесу
И не взглянешь через край;
Жизнь она идет как надо,
Каждому стручку свой срок.
Съел три тонны шоколада,
Написал сто тысяч строк,
Получил вагон затрещин,
Словом матерным обут, —
Эти и другие вещи
Здесь обычный атрибут.
Все дается нам на время,
И не надо, дорогой,
Жалобной овечкой блеять,
Слезы вытирать ногой.
А придет к тебе старуха,
Во всем черном, в башлыке.
Позовет тебя — ты трюхай
В чем застала, налегке.
До тебя ушло немало —
Все свои потратив дни,
Только тех, кого оставил —
Добрым словом помяни.
 

Едва ли...

(КрасоткаК.)
 19  Несмешное  2009-06-30  7  936
Едва ли шутится… едва ли.
Мир иллюзорен так с утра.
Вчера лелеяла печали,
Кажись, спасать судьбу пора…

Так… кто там слева? Ангел вроде…
Качает странно головой.
Да все в порядке, друг, на взводе
Вчера была… Сиди, постой!

Коньяк я помню… Лица, лица…
От слез мутило в голове.
Ни на кого из них излиться
Не довелось. Не дав молве

Снобизмом крыть, призналась сразу
Что карты биты. Насовсем…
Училась верить в Бога. Разом
Хотела избежать проблем…

Не улетел?? Сиди и слушай…
Все как во сне… Но я не сплю.
Боялась ранить чью то душу!!!
Достались раны только мне…

Коньяк был жуть. Ты слышишь, слышишь?
Я знаю, что-то я не так…
Под дых… так мерзко… еле дышишь…
Приходит мысль – сам дурак…

Вот это кровью! Гениально.
Ждала ее не год, не два.
На камне высечь. Так, буквально.
Оставить мудрые слова!

О, Бог! Я верю, вижу, знаю…
Не отрекалась я, любя!
Не умерла… опять по краю.
Так надо??? Воля же твоя…
 

Пишу о жизни я

(Саратовская гармонька)
 21  О поэтах  2009-05-31  1  1276
Ликёра рюмка снимет напряжение.
Рабочий день прошел, всему свой срок.
И в не совсем приличных выражениях
Я напишу небрежно пару строк.

О том, что было нынче на работе,
Что отыскалось в памяти моей.
И о забавном пошлом анекдоте,
Который прицепился, как репей.

Не всё ж писать занудные поэмы,
Которые к потомкам перейдут,
И над которыми не властно время,
И даже критиков не страшен суд.

Но я хочу писать стихи о людях,
О том, что нынче на устах у всех.
Писать о том, что было, есть и будет,
О том, что часто вызывает смех.

Вот так же Пушкин, втихоря от няни,
Припомнив юности своей грехи,
Удобно развалившись на диване,
Свои шальные сочинял стихи.
 

На Чимган

(Евгений Староверов)
 33  Несмешное  2009-03-27  1  809
(открытое письмо старому раздолбаю)

За Меловым далёким перевалом, где ледники шлифуют гладь скалы, где снежные заносы и завалы, как стражи заповедной Бричмуллы.
Никитиным воспетые чинары, Большой Чимган пасущий облака, где воду пьют курдючные отары, из беглого Чаткала арыка.
Там виноград искрится изумрудом, арчовый лес которому сто лет, ручей в корнях сверкает, как полуда, тепло сердец, которым равных нет.
Там друг армейский, друг без оговорок, растит лозу обычный человек. Обычностью своей он сердцу дорог, большой душою маленький узбек.
Жена его, красавица хевсурка, стройна, голубоглаза, лён волос. Была Марина, ныне стала чурка, век-отморозок коррективы внёс.
Он прочесал железною гребёнкой, былых понятий и реалий срез. И всех от аксакала до ребёнка, занёс в таблицы. Род, окрас и вес.
Определил сумняшеся ничтоже, и разделил, кто всадник кто плебей. По языку и вновь по цвету кожи, тот фараон, а этот скарабей.
А было время, надо вспомнить, надо! Когда узбек (иначе он не мог) упал шинелью ржавой на гранату, резцы в насвае стиснувши в замок.
Тогда он выжил, он не мог не выжить, ведь за него молился весь спецназ. А мы всё ждём, неужто не напишет? Ужель запас огня в груди угас?
Сереет ночь, смердит гора окурков, ложатся строки, тяжелы и злы. Прочти узбек, и позвони мне чурка, дехканин заповедной Бричмуллы.
 

По делам...

(Семён Кацыв)
 -5  Несмешное  2009-08-22  5  557
По делам нашим всем и воздастся,
По заслугам, грехам всё отмерится...
Только в жизни не стоит сдаваться -
Даже если в удачу не вериться !!!
Если даже ошибками полнится
Список дел совсем неоправданых -
Всё равно лишь хорошее помнится
Остальное лишь просто нам данное...
Нет закона, что точно укажет нам -
Где ПЛОХОЕ , а где же ХОРОШЕЕ...
И подскажет... приговор Богам,
Что осудят нас своей мощею !
Будем жить пока и надеяться,
Мыслить правильно будем стараться...
Хоть и верится или не верится,
Что по делам нам всем и воздастся !
 

Когда меняется погода...

(Семён Кацыв)
 0  Несмешное  2009-08-08  0  700
Когда меняется погода
Когда сменяет солнце дождь
Я выдираю понемногу
В моей душе застрявший гвоздь...

Он ржавый и с названьем "СКУКА"
Дождь льёт, но это не беда...
Дождь прекратит и будет сухо
Придёт и лето, и весна...

А гвоздик маленький и ржавый
Я всё ж на память сберегу
Хоть в жизни он не самый главный...
И "Скукой" я его зову...

Как после ливня светит солнце
Как после слёз звучит наш смех
Так после полного есть донце
А после праведного - грех...

Здесь всё моё - любовь до гроба
И нелюбовь к чему-то там...
И пусть меняется погода -
Всё что моё - я не отдам.
 

Если писатель пишет не так...

(Соломон Ягодкин)
 6  Несмешное  2009-07-18  12  1010
Партийная организация и партийная, простите, литература...

Когда стали печатать не только их, они вдруг стали самыми ярыми поборниками равноправия, и тогда о них узнали все...

Критик так умудрился похвалить молодого автора, что тот враз повзрослел, если не сказать больше...

Критик в новой работе писателя не всё понял и очень обиделся за Народ, о котором этот горе-литератор совсем не хотел думать...

В контексте глубокого одобрения сатира сатирикам давалась трудно, но зато – покойно...

Проходя мимо Трибуны, писатели все как один стали дружно махать рукописями своих новых произведений...

Литературные тексты могут понимать очень немногое; слишком много слов, в том числе и незнакомых. Другое дело – Резолюции!..

Идейная литературав – это такая литература, которую можно читать, а можно и не читать. А она всё равно пользу приносит, потому как – идейная!..

Если автору не хватает таланта доходчиво объяснить своим читателям, что он хотел сказать, наша задача – сделать это за него...

Книги ваши, товарищи писатели, народу, конечно же, нужны. Но есть одно существенное «но»: не всегда понятно, о чём в них идёт речь. Поэтому вам надо обратить самое серьёзное внимание на содержание их «Оглавлений»...

Культурный человек грязную сковородку на книгу никогда не поставит, разве что на такую же грязную, как и она сама...

Меню, в отличие от других печатных изданий, даёт прекрасную возможность не только почитать увлекательный текст, но и повторить некоторые азы школьной арифметики...

Демократизм в литературе наконец-то достиг таких замечательных высот, что теперь писателем может стать практически каждый, кому надоело как дураку быть только читателем...

Если писатель пишет не так, значит это шибко умный писатель и он слишком рано вылупился на свет. Но он один, а нас – много, и не надо быть шибко умным, чтобы понять, что его ждёт...

То, что написано хорошо, редактировать нельзя. Можно редактировать только то, что написано плохо, но тогда зачем это вообще редактировать?..

В очереди «Евгения Онегина» не напишешь. Разве что, какой-нибудь анекдот, да и то в соавторстве с народом...

Славно рифмовал, но поэтом так и не стал. Это только бы помешало ему и дальше так же славно рифмовать...

Цитировал классиков, но знал, что может написать и получше...

Писал уже только на потр***, но с этаким внутренним вызовом, всё никак не мог успокоиться...

Художник слова всегда должен заранее предупреждать, какими словами он будет выражаться, чтобы читатель наш бедный мог спокойно к любому его слову приуготовиться...

Автор убедительно просил его не редактировать, а то ещё хуже будет...

Конфликт писателем был настолько высосан из пальца, что его (конфликт) пришлось срочно усилить парочкой-другой трупов...

«Жёлтая пресса», это пресса тех, кто смотрит на мир сквозь жёлтые очки, потому что они – самые прозрачные...

Подлинно свободная литература выражает не только то, что невозможно выразить словами, но и то, что просто выражать нельзя, так как кругом – дети. Но она всё равно выражает, и при этом ещё и выражается...

Если у вас нет новых произведений, любой ценой постарайтесь найти новых читателей...

Это совершенно правильно, что всегда в первую очередь печатают слабых писателей. Иначе бы о них вообще никто знать не знал, а знали бы только сильных...

Ему разрешили быть свободным поэтом...

Поэзия, конечно же, может быть и глуповатой, но только если все эти глупости пишет Пушкин...
 

Ветер

(Леонид Олюнин)
 1  Несмешное  2009-08-02  3  739
От алчности тесно на свете,
Тесно на свете от злобы.
С плачем рождаются дети —
Родители плакали чтобы.
Ветер, опять ветер.
Тени, опять тени.
Тесно от мысли этой:
«Грубое неизменно».

* * *
Сердцу не укажешь,
Сердцу не прикажешь,
Лед ума не в силах
Погасить тоски.
Говорят, что разум
Чувств превыше. Разве?      
Сердце не уступит
До гробовой доски.
Битвы чувств с рассудком,
И, порою, жутко...
Кто же победитель?
Мудрый, подскажи.
Все мы, поневоле,
Длинной битвы поле,
Этой битвы поле —
Под названием жизнь.

* * *
Небо осеннее — зонтик дырявый,
Всюду проникнет влаги гнус,
Словно мочалки рыжие травы.
Лист растерял ракитовый куст.
Тропка смачно рыхлая чавкает —
Нравится ей резина сапог,
Чёрные птицы повесть печатают,
Осень уводят под локоток.
Ползает трактор весь перемазанный,
Дуя в трубу и вовсю урча...
Дни в октябре бывают разные,
Дни в октябре не ругай сгоряча.

* * *
Опять упреки застрочил,
Волос вздымая ветошь;
Ты все, что надо, получил,
А лишнее во вред уж.

* * *
Да, когда-то, нечего скрывать,
Я себя считал превыше многих,
С жаждою искать и открывать,
Не хотел застрять на полдороге.      
Наконец, заметно, помельчал,
За удачей не бросаюсь брассом,
Не увял, и лавры не встречал,
Но, зато умишка понабрался.

* * *
Разве плохо у печки свернуться
И дремать безмятежным котом?
Пусть другие во всем разберутся,
Кулаками могут притом.
А натура — почти ватная,
Разум — не испечатанный лист,
Совесть тоже не испечатана:
Многоспящий, вроде бы, чист.
Пусть сознанием правят мистики,
пусть насилия плещет гроза...
Разве можно назвать чистеньким —
Кто на зло закрывал глаза?

* * *
Легко сказать, что ада нет и рая,
Что в пустоту уходим умирая.
А если все же есть и рай и ад?      
Сочувствовать тебе придется, брат.

* * *
Мудрец спокоен — это так,
А случай — он мудрее:      
Любому наперекосяк
Свернуть способен шею.

* * *
Полеты кому всего дороже,
В безбедной неволе
Тому не жить,
Такого не держат
Крепкие вожжи,
Тот мнением сытых
Не дорожит.
Тот меряет жизнь
Не съеденным хлебом,
Пред крупным собратом
Не держит отчет;
Любовным, над женщинами,      
Победам,
С довольством глупца
Не фиксирует счет.

* * *
Что за звуки над лугом разносит
Утро росное? — плач уловил.
Кто-то травы сочные косит,
И ногою гнездо раздавил.
Да не бейся ты так, пичужка, —
Не кори косаря-молодца,
Ты гнездо завела — где не нужно,      
Он в тебя не вгонял свинца.
Знаешь, в жертву весомых выгод,
Много мелких свет отдает.
Вот — под поездом люди гибнут,
Разве поезд желает того?
Но великое зло вершится —
Когда умысел родит стон,
И когда многосильный убийца
Признает «право сильных» закон.

* * *
Радую... Слезы кому-то несу...
Часто блуждаю, словно в лесу.
Кто мне подскажет, куда я впаду,
В радость сплошную или беду?
 

Просто несмешное стихотворение

(Казибошка)
 7  Несмешное  2009-07-20  3  939
Ну, вот и вечер.
Наша встреча
Быть обещала очень близкой...
Вино, букеты...
Прочь запреты:
Я -молодая нигилистка.
Ты импозантен,
Очень знатен,
А я раскованно флиртую...
И первый тост,
Что произнес ты,
Срываю дерзким поцелуем...
Нагая грудь,
То верный путь,
Ласкаю пальцем твой пупок...
Рука скользнет...
Рука замрет...
И слышу я тяжелый вздох...
Потом без фраз,
И через час
Ты принимаешь ванну с пеной.
Я не курю,
А лишь смотрю.
Ты шепчешь:"Необыкновенна..."
Вот и рассвет...
Простой сюжет:
Я собираюсь, ты молчи...
Дождь моросит...
Уже в такси
Надену темные очки...
 

День рождения друга

(Ременюк Валерий)
 32  23 февраля  2009-02-22  0  3329
С Днем защитников Отечества, друзья!

Редко пишу на подобные темы, но тут как-то все сложилось: и юбилей вывода войск из Афгана, и прочитанная книга Андрея Волоса "Война" (про взятие дворца Амина), и музыка Астора Пьяцоллы, и 23 февраля...

День рождения друга

Здравствуй, мой друг, - сколько лет и зим!
Кажется, ты время обманул.
Ветер поет, словно муэдзин.
Помнишь весну в городе Кабул?
Принял Баграм роту из Орла
И батальон из Караганды.
Сыпали цвет вешние сады.
Пили мы спирт прямо из горла.

На блокпостах местный царандой
Тихо творил утренний намаз.
Плыл Гиндукуш в дымке золотой.
Нам довели Родины приказ.
Десять ребят вышли по тропе,
Где не ходил даже Насреддин.
Лучший презент – это Ф-1.
Двадцать один стукнуло тебе.

Ну, а потом был короткий бой.
Был перевал пламенем объят.
Там и нашли славу и покой
Ты и еще пятеро ребят.
Я же другой вытянул билет.
Вот и с тобой выпью, закусив.
Ты на плите молод и красив,
Хоть и прошло три десятка лет.

Нынче уклад Родины другой.
Время свою выказало прыть.
Но мне тебя можно ли забыть?
Здравствуй, мой друг, здравствуй, дорогой!
 

На земле добавится могила

(Деева Алиса)
 30  Водка и вино  2009-04-16  1  1199
На земле добавится могила,
Соберутся люди поутру.
Я при жизни сборищ не любила,
Для чего они когда помру?

Скорбные торжественные лица...
Будет тесно сгубленным цветам...
Было время, чтоб со мной проститься.
Было место. Не теперь. Не там.

В дом, служивший пастбищем и кровом,
Вы ворвётесь шумною толпой
И ненужным, суетливым словом
Оскверните горестный покой.

Кто-то будет утирать слезинки
И вино по рюмкам разливать.
Кто-то, спутав свадьбу и поминки,
Станет сдуру песни распевать.

Будут речи длинные, пустые,
Будет закусь без больших затей,
Клубы дыма поползут густые
От сидящих за столом гостей...

Ну и рожи... Экая досада…
Впрочем, мне давно плевать на них,
Нам, усопшим, лишнего не надо –
Позаботьтесь, люди, о живых.

2003 г.
 

На вечную тему

(смеходиллер)
 2  Несмешное  2009-07-31  0  797
Перетянуты нервы. Как надломлены руки.
Твои губы кромсают тело нежно кроша,
Но втыкая сознанье в монотонность прелюдий
Прошепчу засыпая напоследок греша.

-Приходи к нам в веселую, дикую пустошь,
Там соблазнов разводят большие костры.
Мы интимно коснемся вожделенных окурков,
Ожерельем из губ их слюняво покрыв.

Ночь сольется в игристое пойло
Отдавая пороки как жертву кострам.
В полночь пустошь взорвется, улетая спокойно,
Теплым пеплом означив соитие нам.
 

Наждачная война

(Mishiva)
 2  Несмешное  2009-07-30  0  688
Вот устали жеребцы
Кончилась похлёбка.
Недобитые бойцы
Раны мажут водкой.
Нет аптечек, докторов
Тоже нет в помине.
Чьи-то пальцы, чья-то кровь
Увязают в глине.
На фронтах нет места чувствам,
Любят там лишь тактику.
Овладевшие искусством
Начинают практику.
Командир кричит вперёд,
Это значит снова в бой,
Но упрямый пулемёт
Дарит им покой.
Красный октябрь, бесцветный февраль,
Чёрные флаги на фоне заката,
Только тревожат зловонную даль
Два пулемёта свинцовым раскатом.
Красные пятна на белых знамёнах,
Грязная форма, окопная пыль...
Лет через десять в тепличных выгонах
Будет он ехать в лагерь в Сибирь.
В перерывах между боем
Он скучает по родным.
Будет счастье, будет горе,
Только всё это не с ним.
 

Я пишу для Народа!

(Соломон Ягодкин)
 9  Несмешное  2009-07-16  3  892
Хорошо сохранился, и до седых волос так и остался молодым литератором...

Ещё одна книга таланта ему не прибавила, но какое-то спокойствие всё же придала...

- Я пишу для Народа, и поэтому замечания мне может делать только он! – с достоинством ответил известный писатель на ехидные замечания тех, кто его сдуру всё-таки прочитал, и теперь не знал, на ком своё читательское любопытство сорвать...

Долгие годы трудился начальником литературы, добился больших творческих успехов в области дисциплины...

Ему так осточертело гнать всё только на потр***, что, в конце концов, он решил сделать себе творческое харакири, и начать писать исключительно для себя...

Роман носил художественно-неутешительный характер, но, тем не менее, читался легко и даже, с удовольствием...

Задумал «Собрание сочинений», которое осталось только написать и напечатать...

Писал очень правильные книги, но читатель с его мозгами вечно набекрень мало того, что книги эти читал неправильно, так ещё не читал их вообще...

Книги его представляли настолько всеобщий интерес, что за автора было даже страшно: его могли буквально растерзать в клочья, чтобы только он больше не написал ни строчки...

Герой детектива не выдержал, и однажды автора всё-таки «пришил». Но сделал он это крайне грубо и непрофессионально, потому как автор был – халтурщик...

Серьёзность, с которой он писал всю эту чепуху, заставляла видеть в ней нечто большее...

Чем больше он творил, тем больше его читали. А чем больше его читали, тем больше у его читателей возникало вопросов, а потом и сомнений...

Книга была написана настолько добротно, что даже самому придирчивому читателю было гарантировано высококачественное чтиво...

Все пишущие – классические заблужденцы. Они наивно полагают, что только они пишут, а все остальные дурака валяют. И осознание этого помогает им писать всё больше и больше и заблуждаться всё дальше и дальше...

Для отработки приёмов карате лучше использовать всё же детективы. Не по Тургеневу же, в самом деле, дубасить, он детективы не писал...

Народ любит своих писателей, но только писателей правильных. А неправильных писателей народ не любит: они только зря народный хлеб жуют, а пишут, что хотят, то и пишут...

Из категории начинающих писателей плавно перешёл в категорию начинающих мемуаристов...

Книга предохраняет писателя от непосредственного контактов с читателем. Ведь ещё сколько среди них психов, от всех не упасёшься...

Крутая наша фантастика никак не поспевала за реальной нашей жизнью, которая была ещё крутей...

Заказ был чёткий: написать всё как было, но только так, чтобы всё было как надо...

Книгу его пришлось продавать аж с конной милицией. И всё бы хорошо, но лошади-дуры весь праздник испортили...

За всю жизнь так и не написал свою «Войну и мир», тогда как другие написали, и не одну...

Чтобы только не думать, люди стали много читать, благо, что теперь такой литературы стало столько, что даже книжные полки от возмущения трескаются...

Книжная макулатура не так уж бесполезна, как это пытаются утверждать шибко умные её злопыхатели: после соответствующей переработки на ней тоже можно печатать очень хорошие книги...
 

Себе лишь

(Леонид Олюнин)
 1  Несмешное  2009-08-02  4  808
Всяк хочет себе лучшее.
Подарки-подарки-подарки.
Лучший из солнца лучик,
Звезду — самую яркую.
Как это желание обелишь
Не замарав ладони?
На фоне «себе, себе лишь»
И возникают войны.

* * *
Обрушусь, сползу ли,
Не в этом суть;
Тело оставив
В объятии смрада,
Ангелы душу
Мою понесут,
Чтобы доставить,
Куда надо.
Куда — я не знаю,
Куда — я не вем,
Но биться не буду
С крылатыми споря,      
А пожелаю себе
И вам всем,
Больше там радости,
Нежели горя.

* * *
Битые стекла — стали острей.
Хрупко хрустят под ногами прохожих.
Старая известь слазит со стен,
Сажа стремится забраться под кожу.
Взвизгнула шалая пьяная плеть.
Стекла – от дальних, стекла – от ближних.      
Надо привыкнуть, надо стерпеть,
Надо чуть-чуть походить на булыжник.

* * *
Давно рассказана та сказка,
Давно-давно уснул восторг...
Воздушный шарик порван, скомкан,
А мотылек отправлен в морг.
И волка скромного не сыщешь,
Нужд транспортных пригодный для.      
Мазай дед — этот на кладбище,
А зайцев лупят снова зря.
Жизнь — это холодно и жарко,
Порой так хватит-припечет.
Есть и дарение подарков,
Но более всего расчет.

* * *
— Зачем ты дом спалил — свое наследство.
— А я замерз, и захотелось мне согреться.

ФАБРИЧНАЯ ТРУБА

Она дымила как обычно
Вовсю, фабричная труба,
Конечно, можно неприлично
Послать ее туда-сюда.
Но почему за гадким дымом
Трубы не замечаем труд,
Она же нам необходима,
И ничего не скажешь тут.
Наверно, в будущем исчезнет
Дым этот мерзкий, о-ее!
А за ее небесполезность
Должны мы уважать ее.
Мы жизнь нелегкую ругаем,
Но только лучшей нет — судьба.
Пока нам не дана другая...
Дымит фабричная труба.

* * *
Ясный, колючий полдень.      
Варежка у лица.
С нами тепло порознь,
Порознь и чьи-то сердца.
Солнце большое алеет.
Узкая тропка молчит.
Если лучи не греют,
То для чего лучи?
Вьюги безмолвен улей —
Ночью сходила с ума.
Вон деревья застыли.
Лютая нынче зима.
Тихо. Искристо. Морозно.
Стынет небесная гладь.
А под ногами звезды,
Значит, их будут топтать.

* * *
Нужда какая Прометею
Куда-то лазить за огнем? —
И дни б спокойно пролетели
До старости — с женой вдвоем.
Кто в норке просто, кто в квартире,
А мох-то к камню пристает.
Но почему-то в этом мире
Чего-то, но не достает.
А горизонт — он так обманчив,
В мир отзывает от мирка...
Вон, видишь — новый одуванчик
Ждет дуновения ветерка.

* * *
Плыла над лесом бархатным
Бессоница-луна,
С крутых небес бабахнулась,
Теперь в пруду она.
Бездумно бухну бахарем,
Чуть-чуть скосив глаза:
«И сколько тебе бахнуло?
Не старишься, коза».

* * *
Мне ль оправдывать себя:
Где ни ступишь — там вода.
Много жаждал совершить,
Но не смог — зачем грешить.
«Брось ты, парень, этот вздор, —
Скажет разум-прокурор, —
Вздор все эти — «Ах!» да «Ой!»
Все — в стихи я ни ногой.

ТЕЛЕНОК

Глаза — стекляшки ночи темной
На мир доверчиво глядят:
На кучу, где галдят вороны,
На тополь, где грачи галдят,
На облака, на голубые
Разливы между облаков,
За пруд, где ветлы молодые,
Где рай стрекоз и мотыльков,
Где стрелолист на водной глади,
И где сусак в свой полный рост.
Опять ладони чьи-то гладят
Теленка лоб и влажный нос,
И называет его Борькой,
Листочек лопуха даря.
А Борьке жить осталось только
До холодов, до ноября.

КРУЖИТ СНЕГ

Грустный-грустный лес стоял,
Капала вода,
И казалось — будет так
Сумрачно всегда.
И казалось — у реки —
Вечен неуют,
С неба звезды-светляки
Свет свой не прольют,
На дорогах — вечна грязь,
Скучным будет луг...
Наконец, снежинок вязь
Ожила вокруг!
И теперь кругом бело,
Даже режет глаз.
Я про снег писать готов
Много-много раз.

ЗАБЫТЫЕ ИМЕНА

О, сколько ты имен великих
И знать не знаешь, человек!
Они растаяли без крика
В бездонном море прошлых лет.
Когда питаешься плодами,
Едва ли вспомнишь, кто растил
Деревья. Да и как узнаешь —
Века остались позади. д
Кто первый вскинул к Н*** руки
И захотел жить для добра?
Кто музыку услышал в звуках,
И первым стал стихи слагать?
Кто первый, ополчась на серость,
Не пожелал дремать-молчать?
Кто без награды станет делать
Сейчас, а, сделав не кричать?

* * *
Не дают потухнуть искрам —
Тормошат-напоминают,
И внезапный дальний выстрел
Поздним эхом возвращают.
То, что было, не вернется, -
Но почти уже не слышный
Дальний выстрел отзовется      
Градом по намокшей крыше.
 

Ты

(Леонид Олюнин)
 0  Несмешное  2009-08-02  4  811
Ужасно уязвимым, хрупким
Пришел по воле Неба ты;
На этой крохотной скорлупке
И расцвели твои цветы.
И кто тебе сказал, несчастный,
Что мир был создан для тебя?
Пройдет тяжелый ливень страсти
Твои надежды истребя.
И не о том ли блещут звезды?
Качает веткой чернобыл? —
«Не для тебя мир этот создан,
Но ты для мира создан был».

* * *
Как-то сразу явился вечер,
День свалился усталый с ног.
Он обычный, ничем не отмеченный,
Этот вечер, осенний и всё.
Было много их, будет больше,
Так диктует житейская быль.
Но для этой срубленной рощи
Он последним сегодня был.

* * *
Солнце окно осветило,
Лучами тронув стекло.
Это минуту было,
А в комнате как светло!
…пасмурно, безответно,
Навязанности виражи…
Напоминает это
Нашу обычную жизнь.

* * *
Ястреб сбил влёт слётка,
Как пулю послал ствол.
Сработал злодей чётко,
Опыт его не подвёл.
Ранняя гибель стрижонка      
Смутила ни одного –
Все возмущались громко,
Только лишь и всего.
Произошла жестокость,
Крайне крутой поворот…
Списался на силу рока
Жизненный эпизод.

* * *
Сюжет романа строен,
Хвала его творцу;
Надуманным героям
Рыдания к лицу.

* * *
Скошены первые травы,
Залив окружает куга,
А изумрудом отавы
Вновь молодеют луга.
Июль окунулся в солнце,
Редкие тучки бегут.
И у людей ведётся
То же, что на лугу.

* * *
Как зверь себе вырыл нору
Свалки огромной близь;
Жизнь поднималась не в гору,
Вниз опускалась жизнь.
Солнце тучами скрыто –
Осени сериал.
Бульдозера щит – как корыто,
Свалку с утра расширял.
И завалил нору
Вместе с лохматым жильцом,
Который, свернувшись в ту пору,
В лохмотья уткнулся лицом.
Огромная сила вдавила
Того, кто был всех нищей.
Свалка, известно, могила
Не только ненужных вещей.

* * *

Собирал человек вещи,
Человек эти вещи копил.
Накопительства жесткие клещи
Чёрт вещизма его окропил.

Человек возводил виллу –
Сила есть, деньги есть, не урод.
Но болезнь его вскоре скрутила.
В этой вилле другой живёт.

Человек оседлал иномарку,
Он машины менял не раз.
Но не долго асфальт он шаркал –
Оказался мощнее «Камаз».

Человек не думал о Боге,
Человек полагал – Бога нет;
При деньгах оказался убогим
И направил в свой лоб пистолет.

* * *
Вчера погребали серьёзного,
А не жука навозного;
Было много речей.
Всех больше рыдал казначей…
Вчера хоронили нищего,
Год-два и могилу не сыщете.

* * *
Всё из энергии выткано,
Всё издаёт свой стон.
Видишь кусок гранита,
Если взорвётся он?


* * *
Мухи, они сексуальней
Много, любого из нас;
А у самца идеальный
К этому делу запас.

* * *
Хмуриться не надо,
Незачем роптать, -
В жизни есть услады,
За усладой – падь.
В жизни очень много
Скучных, серых дней.
Жизнь – подарок Бога –
Ясного ясней.
Так решил Всевышний:
Каждому своё,
Не напрасно вышли,
Здесь нашли жильё.
И не надо больше,
Нам дано как раз…
В силе слово Божье,
Что воскрылило нас.
 

Лицедей.

(Н.Ю.)
 19  Несмешное  2009-06-09  3  940
Налицо не лицо, а гримасса,
Масса грима, увы - лицедей.
В кассе - жизнь, ну а жизнь "мимо кассы".
Проводник режиссёрских идей.

Он, когда на вершине, суть - гений.
Он, когда на полу, суть - статист.
Жизнь прожита не в жизни, на сцене...
La finita: насмешки и свист.
 

Уличный скрипач

(Саратовская гармонька)
 21  Несмешное  2009-06-14  1  1453
Возможно, кому-то это стихотворение напомнит произведение автора Санек:
Жми сюда
однако, это самостоятельное произведение, написанное мной задолго до появления здесь стихотворения "Осенняя сценка". И посвящено оно конкретному человеку из моего города...
- - -
На улице скрипач играл мелодию из фильма.
Лежал футляр от скрипки возле ног его в пыли.
Прохожие, как водится, пройти спешили мимо.
Немногие в футляр бросали звонкие рубли.

А скрипка горько плакала проникновенной трелью.
Подхватывали птицы эту трель со всех сторон.
И редкие рубли, как-будто скудный дар, летели;
Хоть каждая слеза была ценою в миллион.

В палящий зной, в мороз зимой с ним скрипка постоянно.
Она живет, разбужена умелою рукой.
Прислушайтесь! Ведь музыка залечивает раны,
И может подарить или в момент отнять покой.

Как мелкую монету ночь рассыплет в небе звезды.
И скрипка изможденная отправится в футляр.
Ждать от прохожих милости уже конечно поздно.
Скрипач, собрав монеты, побредет в ближайший бар.

Угар табачно-водочный окутывает мысли.
Уже пуста бутылка, приближается рассвет.
А в этой жизни в общем-то нет никакого смысла.
Но каждый день скрипач выходит снова на проспект.

А тротуар ему в который раз заменит сцену.
И поплывет над городом знакомый всем мотив.
Да только скрипка будет петь совсем другую тему,
О том, что музыкант, увы, сегодня не в чести.

Но снова он играет ту мелодию из фильма.
Лежит футляр от скрипки возле ног его в пыли.
Прохожие, как водится, спеша проходят мимо.
Немногие в футляр бросают звонкие рубли.

Скрипач день ото дня готов нести искусство в массы,
Талант свой продавая, как недорогой товар.
И бару близлежащему потом пополнить кассу,
Отдав туда почти что весь дневной свой гонорар...
 

Начистоту.

(Химера)
 11  Несмешное  2009-06-30  3  827
Что, готов к безумной гонке?
Что, пора начистоту
Рассказать о том, что долго
Было скрыто в пустоту?

Что, теперь мне доверяешь?
Будет резкий поворот!
Ты и сам об этом знаешь.
Песня правды - как полёт!

Бой без правил - то игрушки
С предлагаемой игрой.
Только правда! Бей из пушки,
Целься ровно в нас с тобой.

Заскрипят колёса жалко,
Новый видя поворот.
В этот вечер не фиалки -
Исповедь сама придёт.

Только чай уж заварился...
И нестирано бельё.
Слава богу - отложился
Страшный бой чуть-чуть ещё.
 

Повод

(Конрад фон Шилле)
 0  Несмешное  2009-07-31  2  710
Спасибо, Господи!
Спасибо, что я есть!
Спасибо и прости...
что я как все.
 

Запасная голова

(Кассилий Пёркин)
 2  Несмешное  2009-07-26  0  727
Если бы голову мне оторвали
Я прикрутил бы на шею вторую,
Ту запасную, что где-то в подвале
Спит в сундуке опоясанном медью,
И продолжал бы театр комедий,
Пяля очки в мониторную яркость.
Стал бы умнее, расчётливей даже,
Как Цицерон, или тот же Бердяев.
Кто мог назвать бы меня негодяем
За беспороднось пародий? Порою
Хочется просто напиться кефира
До полусмерти, икая утробно,
Сесть с ноутбуком в качалке удобной,
И показать виртуальному миру
Среднего пальца жесть удалую,
И расхохмиться напрополую
О настоящем, и о грядущем,
Рифмочки луща, в самую гущу
Событий ворваться, и разобраться
С призрачной сутью, что на распутье...
 

***

(Двакин.)
 6  Несмешное  2009-07-04  4  820
Кривда - это та же правда, только кривая.
 

Гармония растягивает меха

(Двакин.)
 8  Несмешное  2009-07-04  2  747
Жизнь - это сплошное надувательство.
Жизнь не приводит к смерти.
Это смерть приводит к жизни.
Жизнь наступает на жизнь, создавая ступени эволюции жизни.
Таким образом уступчивая наступчивость
создает устойчивую ступенчатость.
 

Аргументы и факты

(Мария Борисова-Ипокрена)
 21  Несмешное  2009-06-02  5  988

Кому нужны законы, рамки, акты,
Когда кувалда – главный аргумент?!
В кривом экране ложь тасует факты,
И истины в помине больше нет.

Кругом враньё! Куда уж тут Фемиде,
С повязкой на глазах, истерзанной, решать?!
Ей факты льют безбожно в голом виде,
Под аргументов танковую рать.

Под звон монет, услужливо виляя,
На задних лапах служит кривде ложь.
Из фактов правду ловко отметая,
И с аргументов, право, что возьмёшь?!

Мошна и власть – два мощных аргумента!
А факт – ничто! Вот истина момента!
И шествует по миру нагло ложь, -
Накрутит так, что в жизнь, не разберёшь!

10.08.08

© Copyright: Мария Борисова-Ипокрена, 2008
Свидетельство о публикации №1811100499
 

Песнь Аватары (подражая Машине в ...

(samaritan)
 10  Несмешное  2009-07-11  0  778
подражая «Машине времени».

Немного нас здесь, что от Чистоты
Посланцев в душную Земную Сферу.
Тут пыльные, холодные версты
Испытывают, разделяют нашу Веру.

А, встретившись, грязь сбрасываем мы,
Узнав неуловимую манеру.
Виденья посещают наши сны,
Обозначая путь к Барьеру.

На всём земном уже поставлен Крест.
Печальный опыт следует за нами.
Вдали – маячит Эверест,
Заполненный строптивыми богами.

И, как бывало, на закате Дня
Ещё не покидая тела,
Страдая, разлучаясь и любя
Мы размыкаем Круг и завершаем Дело.

 Добавить 

Использование произведений и отзывов возможно только с разрешения их авторов.
 Вебмастер