ХОХМОДРОМ- смешные стихи, прикольные поздравления, веселые песни, шуточные сценарии- портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ - портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ

Несмешное: случайная выборка

ХОХМОДРОМ
ХОХМОДРОМ ХОХМОДРОМ
НАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫ
НАШИ АВТОРЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
Удачные произведения
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
Присоединяйся! Присоединяйся!
Друзья сайта >>
 
Несмешное: случайная выборка  Раздел   Дата   Рец.   Оцен.   Посет. 
 

Вера, Надежда, Любовь.

(Бездарь)
 Несмешное  2009-03-23  1  0  683
А голос надежды всё тише и тише,
Звучит в наступающей тьме,
А может быть это и отзвук клаксона,
Кричит где-то там вдалеке,
Со мною шли раньше три верных подруги,
То Вера, Надежда, Любовь,
Меня раньше брали они на поруки,
Теперь не хотят брать меня они вновь.

Иду, неуверенно я наступая
На кочки в болоте судьбы,
И местности этой, увы, я не знаю,
Нельзя наобум здесь идти,
Трясина болотная чавкает злобно,
Пытаясь меня засосать,
А я пробираюсь по ней осторожно,
Нельзя здесь ребята, взять и упасть.

А голос надежды всё тише и тише,
Звучит, скоро стихнет совсем,
А сердце стучит, да и лёгкие дышат,
Ещё я живой на зло всем!
Как жаль, что покинули меня подруги,
То Вера, Надежда, Любовь,
Всё тише и тише я слышу их звуки,
А в жилах струится не нужная кровь.
 

Завтра снова в дорогу

(Садистка-Пародистка)
 Про папу  2012-06-12  5  48  1278
Я с папой. 1961.
* * *

Июль 1965 года, подмосковное село Хлебниково.

Мы с папой, накупавшись в речке и наевшись печеной картошки из костра, лежим в стогу сена, на самой верхушке. Изумительное оранжевое закатное солнце ослепительно бьет в глаза. Мягкие фиолетовые облака собираются у горизонта.

    "Давай спать, доча," - папочка широко зевает и через две секунды храпит громко и молодо. Я смотрю на него,чуть отодвинувшись, и любуюсь им: его   пушистыми ресницами, четко очерченными скулами, русыми кудрями. Нюхаю папино смуглое плечо и улыбаюсь от любви и счастья.

    Но папа спит, а я - нет.

    Я чувствую вселенское одиночество и страх. "Пап! - трясу я отца за плечо, - я не хочу спать! Спой мне песню про тайгу!"

    Папа тут же просыпается. Папа не может мне отказать.

    -Завтра снова в дорогу...
    Путь нелегкий с утра... -запевает папа красивейшим тенором: не тихим и не громким, а таким,каким надо. Он поет мне, 4-х летней дочери, старательно и убедительно, без халтуры.

    -Хорошо хоть немного
    Посидеть у костра....

   (Я по профессии музыкант: скрипачка и певица. Я этого не хотела, но так получилось: обучение на скрипке стоило примерно в 10 раз дешевле обучения на фортепиано. Теперь я понимаю: если бы моего папу, воспитанника ворошиловградского детдома, в свое время учили музыке, он был бы не просто хорошим, а великим музыкантом. Аккордеонистом ли, балалаечником, пианистом - не суть важно. Папа был очень музыкален и очень талантлив.

Когда они   с мамой в 1967 году купили пианино, папа все выходные напролет подбирал фрагменты из классических произведений: из "Щелкунчика", из "Лебединого озера", из первого концерта Чайковского для фортепиано с оркестром. Подбирал двумя руками на слух, не зная ни одной ноты.)

      -Но волной, набегая,
      Тронул вальс берега:
      А вокруг голубая,
      Голубая тайга....

Я клянусь, что испытывала настоящий восторг, видя высокие изумрудные сосны из папиной песни, синие волны, набегающие на берег - я слышала все гармонии, все модуляции в божественном папином пении, в чудесной музыке, разливающейся над полем.

      -Доча, ну давай спать, - умолял папа, - уже поздно, десять часов все-таки....

      -Нет, ты допой до темноты, а потом спи!- возражала я, и папа, окончательно проснувшись, выводил дальше:

      -Наши встречи не часты
      На таежной тропе,
      Мы за трудное счастье
      Благодарны судьбе....

      И поляна лесная
      нам с тобой дорога...
      (тут у меня начинало щипать в носу от слез)
      А вокруг голубая,
      Голубая тайга-а-а-а....

    Папа еле допевал куплет и начинал редко и ровно дышать. Но я тормошила его: "Не спи! Мне страшно! В сене кто-то стрекочет и хрустит! Оно меня укусит!"

    Бедный папа вздрагивал, тут же открывал глаза: "Ну хорошо. Спою я тебе еще одну замечательную песню." И заводил:

      "Темная ночь...
      Только пули свистят по степи....
      Только ветер гудит в проводах,
      Тускло звезды мерцают...."

Я настораживалась,замирая. Слушала песню, стараясь не упустить ни звука.

"Темная ночь... ты,любимая, знаю, не спишь
И у детской кроватки тайком
Ты слезу утираешь..."

На этих строках я начинала горько рыдать. До сих пор помню, как жалко было мне героев этой песни - я, 4-летняя, рыдала в голос, пугая папу и мошкару в сене.

    "Ну чего ты плачешь? - просветленно спрашивал папа, - ну ты же не дослушала до конца песню, а плачешь!"
   
    "Пой!" - давясь слезами, приказывала я.

    "Смерть не страшна! - воодушевленно пел папа, - с ней не раз мы встречались в степи,
Вот и теперь -
Надо мною она кружится   ( тут я снова заливалась слезами)

.... Ты меня ждешь,
    И у детской кроватки не спишь,
    И поэтому знаю - со мной
    Ничего не случится..."

В конце песни я рыдала так, что меня не могли остановить папины доводы о том, что "смерть не страшна", что с бойцом "ничего не случится", что "все у них будет хорошо".

"Она его дождалась?" - рыдала я.

"Дождалась, - отвечал папа, - даю тебе честное слово".

"И с ребеночком в кроватке ничего не случилось?" - не успокаивалась я.

"Конечно, ничего не случилось, - убеждал меня папа, - он уже вырос давно, ребеночек тот."

"Сколько ему лет?" - судорожно всхлипывала я, засыпая на родном папином плече.

"Ребеночку-то? - уточнял папа, - ну, лет двадцать есть, наверное... Точно, двадцать исполнилось на днях", - убеждал меня   папа, гладя широкой теплой ладонью мое залитое слезами личико и осторожно дуя на мои горячие щеки.

      * * *

    Но папа знакомил меня не только с репертуаром Юрия Гуляева и гениального Марка Бернеса. Как-то раз он, понадеявшись на мою несмышленость, спел мне (один-единственный раз!) песню на родном украинском языке про "Дрибный дощь".

    Спел и забыл, всего и делов.

В августе мы вернулись в Москву. Мои молодые родители собрали гостей в честь 10-летней годовщины свадьбы (родители расписались в 55-м, папа ушел подводником в армию на 5 лет, я родилась в 60-м) и в конце прекрасного вечера попросили меня что-нибудь спеть.

   Я   влезла на табуретку и , подбоченясь, задорно заголосила:

   "И шумыть, и гудэ
    Дрибный дощщик идэ,
    А хто ж мэнэ, молодую,
    Тай до дому провэдэ?

    А повив нэ до дому,
    А повив у солому:

    (Тут гости разом замолчали)

Я изобразила на табуретке что-то вроде чечетки и радостно прокричала:

    -А солома нэ полова -
      Дивке шо-то наколола!!!

      Что творилось с гостями - не передать словами. Я не могла понять, хорошо я спела или плохо. Я не могла понять, почему так рассердилась мама. И почему растерялся папа.

      Мои родители при мне никогда не ссорились. Но два дня после того торжества все-таки не разговаривали.

      * * *

    Мамы нет на этом свете уже 12 лет. Папа живет - вернее, доживает, - свою жизнь в одиночестве, и мне его ужасно жалко. Нет, мы его, конечно, не бросили, но жизнь его после смерти мамы рассыпалась, как карточный домик, и никакие внуки (их у него 4), никакие правнуки (у него одна правнучка 6 лет) не могут заменить ему одну-единственную женщину, с которой он прожил ровно 45 лет.
 

Другими глазами

(Эмма)
 Гражданская война  2014-08-16  5  47  1296
Воинственность присуща всем живущим,
Коль аргументов не рождает мозг,
И потому курок сначала спущен,
А уже после задают вопрос:
«А всё ли было сделано для мира?»
Не дожидаясь огненной зари,
Блеснула смертоносная рапира
И полетело всё в тартарары.
А там уже не важно: брат, ребенок,
Не убиваешь ты, убьют тебя…
И смотрят с перепачканных иконок
Глаза, всех одинаково любя.
 

Я сам не знал

(Вячеслав Пшеничнов)
 Несмешное  2007-09-14  2  9  642
Я сам не знал, что я - ошибка.
С меня слетают ярлыки,
И плохо клеится улыбка
К таким как я. К таким
Идут стрелять табак, червонец
Шпана, прохожий, ППС.
И сунет книгу богомолец,
И в морду – пьяный КМС.
Я круглосуточный страдалец
Лишь от того, что жду себя,
Но в отражениях скиталец
В похожих прячется ребят.
Крадусь из сердца с верой в разум
По нервным всхлипам половиц.
Мои охранники ни разу
Не отвернули грубых лиц.
Я быстро слепну на свету, -
На поиск трачу острый нюх.
Нашел, настиг… не ту, не ту.
У этих вер – истлевший дух.
Мы все не то, во что мы верим,
За что могли бы умереть,
Покуда дверь впускает веру
На половину, четверть, треть.
 

привратник

(Liver)
 Несмешное  2006-12-04  0  3  504
Закройте рты, в верх поднимите руки,
Падите ниц, пред вами отпрыск суки.
Дитя Мазоха, похоти, разврата,
Он был привратникам у серых ворот ада.

Был перекупщик душ и адским спекулянтом,
И в усыпальницах царей он был комедиантом,
Он память пил, был пожиратель воли
Теперь ублюдок восседает на престоле.

Кто верил свято в мега-искупленье,
Отправлены шакалам не съеденье.
Закройте рты, в верх поднимите руки,
Падите ниц, пред вами отпрыск суки.
 

Сознанья обрывая нить...

(Виктория Румянцева)
 О жизни  2012-09-17  6  50  906
Сознанья обрывая нить
И в плен ночным сдаваясь грёзам...
О прошлом буду ли грустить,
Иль радости пролью я слёзы...

Но буду счастлива уж тем,
Что жить мне выпало на свете.
Так пусть сквозь множество проблем
И впредь несёт меня мой "ветер".

Сегодня лёгкий бриз морской,
А завтра ураган... Торнадо...
Я с благодарностью любой
Принять готова, как награду...
 

Я ПОЛЕТЕЛА

(Карина Гринбург)
 Несмешное  2008-11-02  3  22  836

Тебе! :^))

Прости, Хороший!)))
В сердце льдинкой
Ко мне вчера закралась грусть…
Иль, может, я была блондинкой…
Прости, всё сказанное пусть
Развеется дорожной пылью,
Что заберут с собой дожди.
Я полетела! Мерзнут крылья…
Вернусь.
      Целую крепко.
      Жди!

~~~~~~!
 

Откуда дровишки

(Кассилий Пёркин)
 Несмешное  2008-05-07  1  11  673
- Откуда дровишки? -
Вестимо откуда, -
Умов и умишек,
И праздного люда
Полно в буреломе.
Все жаждали чуда,
Но, будучи в коме,
Его прозевали.
Им чудо давали
Практически в руки.
Прогавали, суки,
Подобие рая.
Теперь подбираем
Валежник, да сучья.
Их - целые кучи,
Навалом лежащих,
От страха дрожащих,
И мохом покрытых.
Довольны и сыты -
Чего еще надо?
Найдут примененье
Исчадия ада
Сухой древесине.
А, вот и мессия,
Такой, как просили,
Воздвигнут на царство.
И хлеб, и лекарства -
Их будет в достатке.
Не жизнь, а помадка,
ПрирУченый мишка
Прилип к самокату.
Для топки - дровишки
В каминах богатых...
 

Про аппетит

(вацлав нерождественский)
 Про аппетит  2008-11-07  0  11  4324
Как время наше быстротечно,
У президента малый срок.
Во власти хочется быть вечно,
Людей шоб осчастливить мог.

И хватит уже"лить воды",
Любовь к народу-старый хит.
Ва время царственной еды,
Всегда приходит аппетит!
 

НОВЫЙ ГОТ. (драма).

(Говард Уткин)
 Про Новый Год  2007-01-01  6  11  1277
Вот Новый гот!! –
Снежог, хлапушки, йолка,
Шампанское, и песня праканя.
Жратвы немерено,
Наутро несъедобной,
А фхаладильниге -
Навалено бухла!!!

В дверь пазванил нетвердо
Санта-Клауз,
Амереканский типа –
Дет марос.
Влупил стакан,
Раздал падарки детям,
Пацылавал хазяйку смачно
в нос.

А я зажок апять агонь бенгальский,
Шыпит, искрицца, весилицца он.
Вот – Новый гот,
Здаровье, щастье, деньги ….
И всё, быть может, будет, но
патом.

А можыт и небудет вофсе щастья,
Ниденек, низдаровья, ни***.
Нет, Новый гот, ***,
всёже децкий празнег,
а не для взрослых, я скажу,
друзья.

1.1.007.
 

Для души

(falcon)
 Несмешное  2009-01-26  3  1  597
Январь - ну, месяц кайф,
Праздников хоть отбавляй.
День Татьяны -для души,
Без застолья отодохни!
 

Банально, но актуально

(Владимир Рудов)
 Несмешное  2015-03-09  2  31  653
Сердце так растревоженно бьётся…
Всё в сравненьи всегда познаётся.
Будем жить и грешны, и бедны,
Но при том пусть не будет войны.
 

Мы страдаем вечно от разлук

(эли коптер)
 Несмешное  2005-12-30  2  0  560
Мы страдаем вечно от разлук,
запиваем валерьянкой дни,
и всегда надеемся что вдруг,
воротяться с прошлого они,
нам страданье-утешенья мед,
нам потеря-крах любовных мук,
и на "да" мы отвечаем-нет!
и страдаем вечно от разлук.
 

То не погода мается...

(Старик Мэнч 65)
 О душе  2014-01-14  0  90  2457

То не погода мается -
Душа моя терзается,
Порывы ветра трогают листву.
Все небо в тучах хмурится,
И дождь идет по улице,
Бежит слезой по мокрому стеклу.

А жизнь все продолжается,
Ничто не повторяется,
С тобой нам вместе не встречать весну.
Никто не удивляется,
И так уж получается
Ты без меня, я без тебя живу...
 

Ты да я...

(Андрей Сацук)
 Несмешное  2014-11-06  0  32  751

Ты да я... И зеленое лето...
Со стоваттной колонкой в окне,
Где "Мираж" на скрипящей кассете
Все тебе объяснял обо мне.

Где любовной премудрости проза
Для меня, пацана - как латынь...
Где носились как черти - стрекозы
И, как розы - воняла полынь.

Моя память - цепное болото
Пью секунды минувшего дня,
Где осталось все лучшее что-то
Что заложено мамой в меня.

И поэтому может согрета
Память, в прошлое канувших дней -
Проспиртованной строчкой поэта
И наркотиком музыки всей...
 

{Мы живем...}

(Liver)
 Несмешное  2006-11-19  1  4  553
Мы живем в разворованном мире,
Где почти не осталось любви,
И на чашу весов ставим гири,
Что бы взвесить клочок доброты.
 

Прикладная эвтаназия

(Анна А.)
 Несмешное  2013-02-12  1  36  608


На стыке человеческих потоков,
На самом людном месте, среди дня,
Она лежит, вгоняя страх в меня,
Хватая жизнь последним хлипким вздохом.

Мучительно, агонией ведома,
Швыряет тело судорог волна.
Дышать! Дышать! Но жизнь запрещена.
Зрачок мутнеет, глядя в смерти омут.

Минута, чтобы ритм вернуть сердечный
Разрядом электрических двух лап;
Но не прильнул к больному эскулап,
Народ проходит рядышком беспечно.

Бездушные! Ведь волоса все дыбом!
Реанимируем! Нет… Эту не спасти.
Тебе? Лишь эвтаназия, прости…
- А есть у вас чуть-чуть живее рыба?
 

Умирают мои одногодки... (Всем, ...

(В Рот Компот)
 День Автомобилиста  2011-11-05  1  52  4775
Еще один хороший знакомый, уже третий, разбился на машине...
Всем, погибшим в ДТП посвящается...


Мысли давят, как будто колодки...
Жизнь хрупка, как под битой стекло...
Умирают мои одногодки -
Неожиданно, пафосно, зло...

Нет войны... Нет у нас эпидемий...
Отчего же, как птицы на взлет,
Они вдруг ликвидируют время,
Что судьба нам в рассрочку дает...

Наркота, алкоголь уступили
Смертоносный давно пьедестал...
И вот киллеры - автомобили
(5 секунд и уже выше ста)

Им свои экстремальные нотки
Проиграют и газ жмет нога...
Умирают мои одногодки,
Заигравшись с фортуной в бега...

Презирая условности быта
И сорвав безопасности жгут,
Они крепко сжимают за клитор
Девку ту, что Удачей зовут...

Но она, отдаваясь как шлюха,
В самый нужный момент - на бочок!!!
И бубнит "пусть земля будет пухом"
Над тобою нетрезвый дьячок...

Крошки хлеба плескаются в водке...
Крест присыпан землею слегка...
Умирают мои одногодки,
Оставляя себя в дураках...

На миру смерть красна, но скажите
Этот мир разве так уж херов,
Что вы сами навстречу летите
Пустоте и забвению в ров...

Плачут матери, жены и дети...
Скорби полон друзей мрачный взгляд...
Тихой стаей в полуночном свете
Души над автобаном летят...
 

Завтра

(Леонид Олюнин)
 Несмешное  2009-06-18  2  2  557
* * *
Не надо назавтра загадывать,
А будет ли завтра? — скажи.
Может лучи, может градины,
Вороны или стрижи…
Хвост глупости часто задран,
Метелит земную высь…
А за сегодня и завтра
Господу поклонись.

* * *
Ничто не происходит зря:
Не зря журчит ручей в овраге,
Не зря румянится заря,
Перо гуляет по бумаге,
Не зря ответа ищет взгляд,
Не зря сплелись любимых руки,
Не зря по крыше хлещет град,
Не зря, не просто так от скуки.
Не зря нам не доступна высь,
Ночь звездным серебром расшита…
Имеет все глубокий смысл,
Но многое от нас укрыто.

* * *
Ну, как же жить на белом свете
И ни за что не отвечать.
Зла за собой не замечать,
Не получать по полной смете.
И Юлий Цезарь там, в сенате,
Доказывал, что кары нет.
Но получил какой ответ? —
Весьма красноречивый, кстати.

* * *
Конечно, ждём успеха спелость,
Но труд мешает крыльям нег.
Всё кажется: да ну, успеем.
А вот успеть-то мочи нет.

* * *
Боль сносить - терпения нет –
И пойдёшь на пистолет.

* * *
Запах скошенного сена
И закатом не разрушен.
Благодати вздох посеян
В радость помнящую душу.
Были дорогие лица,
Добрый взгляд без перекоса.
Но совсем недолго длится
Это время сенокоса.

* * *
Устает железо даже,
А про нас с тобой что скажешь?

* * *
Вот опять дни осени заплакали,
Алая за серостью заря.
В принципе, почти что одинаковы —
Лист березы, лист календаря.

* * *
Вот таков наш мир конкретный:
Даже кроха воробей
Быть не хочет незаметным
В явной серости своей.

* * *
Вечереет, вечереет, —
И никто не отразит.
Шкура дерева грубеет,
Сердцу это же грозит.

* * *
Иной мы не видим доли,
Четкость не в нашем ведении.
Оправдываем грехопадение,
И о прощении молим.

* * *
Мозг наш строит здания
Стройные по внешности.
Оправдался грешник
Грязью оправдания.

* * *
Вон, над полем орет воронье,
Выставляясь в естественном виде.
Многословие страдает враньем,
Но не каждый всё это увидит.

* * *
Надежная, толстостенная
Наука ломает препоны, —
Вселенские строит законы.
Согласна ли с этим
Вселенная?..

* * *
Жизнь ругать любителей хватает,
Холодно и снегу наметает.
Неприятен холод и сугроб,
Но зима царит не круглый год.

* * *
Запрограммирована смерть,
И отменять её не сметь.
Но плохо если мразь какая
Её насильно предлагает.
 

Национальный вопрос

(Ременюк Валерий)
 Несмешное  2010-12-14  5  20  931
Скажи, куда ты катишься, наш мир рациональный?
С того столпотворения, что выдал Вавилон*,
Стоит у нас, как памятник, вопрос национальный,
И нет ему решения ни ныне, ни в былом.
Различные религии, различные язы’ки.
Кто хочет единения, как минимум, чудак.
И сколько бы ни брякали бравурные музы’ки
Про этноконвергенцию, да всё это не так.

Какая конвергенция? Все злобны, как приматы!
Причем, оно без разницы, что тут, что за бугром -
Нацболы, хезболлаховцы и прочие фанаты
Впадают в исступление при возгласе «Погром!»
А всякие гуманности – всё это мимо, мимо…
От высшего сословия до мелкого жука
Всё это генетически, сиречь неисправимо -
Любая популяция тиранит чужака.

А что же обыватели? Кивают да зевают,
Самим от зомбоящика уже не отойти:
«Межрегионразвития чего-то ж развивает?
Должно быть, скоро явит нам концепцию Пути!
Ведь там такая партия - единая, как глыба!
Ужели не скумекает, куда махать веслом?
Вот нас пока не трогают – ну, и на том спасибо!
А тем, кому достанется – считай, не повезло…»

Пока же теоретики форми’руют устои,
Есть легкое решение – нацболовец, ликуй! -
Стена размежевания, решение простое:
От Пушкина до Галича – всех выслать за Кукуй!
Все рожи неславянские – за море голубое.
Останутся лишь местные для собственных утех!
Все громче, громче музыка погромов и побоищ.
О ком набатит колокол? О нас, дружок.
О всех…

* Имеется в виду библейское Вавилонское столпотворение, которое последовало после решения Бога раздать разные языки народам для порождения взаимонепонимания и предотвращения строительства амбициозной башни Вавилонской, посягающей на Его величие...
 

Простая бытовуха

(Олаф Сукинсон)
 Несмешное  2006-03-10  2  12  577
День выдался поганый. Да разве у нас бывают хорошие дни в
конце октября? Холодина собачий. Ветер промозглый. Дождь,
такой мерзкий, мелкий, как иголки острый, налетел ни с того
ни с сего после обеда и зарядил до самого вечера. Как тут
бутылки собирать? Кто же по такой погоде пиво пить будет на
улице?
   А ведь я как с утра выполз из теплотрассы на сбор
стеклотары, так к вечеру и на опохмелку-то толком не нашел
ничего. Без малого на десятку насобирал. Даром что вымок
весь, точно пес бродячий, и в грязи перемазался.
   Не знаю, от чего меня больше колотило: от холода или от
"непоправленного здоровья". Ребята вон, кто может, давно уже
научились одеколоном эти проблемы решать. А мой некогда
избалованный коньяком организм все как-то не принимал
суровый российский парфюм. Что и говорить, БИЧ называется
моя теперешняя профессия: Бывший Интеллигентный Человек.
Родимые пятна высшего образования сильно мешают в
деклассированном состоянии...
   Слава Богу, встретил у "стекляшки" Кузю. Он тоже негусто
насшибал милостыни у прохожих - мало их как-то по такому
дождю шастает. Но на двоих у нас еще было терпимо. Решили
скинуться, на паленку наскребли. Затарились у старух на
базарчике и было уже начали решать, где накатить с трудов
праведных, как нас окликнул Кощей.
   - Кузя, Уфа, а вы какого хрена тут, цуцыки, задницы
мочите? - заорал он нам от сигаретного ларька.
   Кощей был поддатым, веселым, и, судя по интонации,
добрым. Это мы сразу с Кузей смекнули. А добрым Кощей мог
быть только тогда, когда у него на бухло бабки водились. Нас
с Кузей долго уговаривать не надо было: компанию с денежными
людьми мы любили. Поэтому сразу полезли к Кощею чуть ли не с
поцелуями.
   В общем, сели мы этому ханурику на хвост. Да он и сам был
рад с нами повстречаться: не виделись, считай, с августа.
Где-то пропадал, зараза, все это время. Вон отъелся, шнурок,
отмылся, прикинулся нормально, даже бритый вроде. Сигареты с
фильтром покупает, колбасу опять же. Хвост нам с Кузей в
конце поганого дня обломился шикарный.
   Короче, позвал он нас с Кузей вроде как на новоселье.
Взяли водки путевой и на тачке (Во класс!) поехали на новую
хату Кощея. Правда, водилу долго уламывать пришлось, чтобы
пустил нас грязьненьких в салон, но раз Кащей шиковал, то
отмаксал он там водиле порядочно капусты, и мы как путевые
на машине прямо к дому покатили.
   Кощей бомжевал раньше с нами. А тут чего-то пропал вдруг.
Ну пропал и пропал, наше какое дело. И вот - на тебе,
объявился. Крутой весь из себя. По дороге в машине нам
хвалился:
   - Я, мужики, фартовым родился. Сестренка у меня копыта
отбросила, царствие ей небесное. А у нее, кроме меня,
наследников нет. Вот двухкомнатная ее в центре мне и
досталась. Тут барыги одни быстро подвернулись, наследство
на меня скоро провернули. Пришлось им, правда, квартиру
продать. Ну так они мне за это малосемейку присмотрели. На
выселках, правда. Так зато своя хаза. Хошь баб туда толпами
води, хошь с корефанами гужуйся. А чо, были б бабки! А жизнь
- штука веселая!
   Пить начали прямо в тачке из горла. У Кощея дома еще и
колбасой подкрепились. И потекла у нас беседа на разные
разговоры. В основном, Кощей рассказывал. Ну а нам-то с
Кузей чего, наливай да пей. Кащей банковал, ему и ботать, мы
только поддакивали.
   Халупа у Кощея была так себе. Видал я раньше и лучше.
Комнатка в тринадцать квадратов типа спальни с раскладушкой
и каким-то ветхим комодом. Кухонька - чтобы только
повеситься место было. Стол там у него стоял и три ящика
пивных пустых вместо стульев. А из всей бытовой техики -
однокомфорочная электроплитка, совсем убитая. Ну и санузел,
опять же малогабаритный, без ванны, зато с унитазом. Да и на
хрена Кощею ванна?
   Кощей обосновался здесь три недели назад. И все три
недели пил до посинения с кем - сам черт не разберет. Ну а
вчера всех повыгонял: шлюх, ублюдков разных, - шваль,
короче, местную. И решил в одного жить. А тут его тоска
взяла по старым нашим местам, захотел съездить, свои точки
посмотреть, под кого перешли рыбные места. Ну и напоролся на
нас с Кузей. Обрадовался, конечно, давно не виделись. Вот
позвал, типа.
   Ну, слово за слово, кончилась у нас припасенная водка. А
нашу с Кузей паленку хозяину в падлу было пить. Он
раскочегарился уже так, что будь у него опыта "крутой жизни"
побольше, "Шампанского!" или "К цыганам!" бы заорал. Но
Кощей, в отличие от меня, и до падения был былом, так что
вместо красивого жеста, у него вышло одно жлобство. Он
предложил мне, как самому молодому, сгонять за водкой. Ну я
ж теперь не гордый, сгонять, так сгонять. Тем более, что
Кузю уже развезло прилично, такого за водкой не пошлешь, а
Кощею, как башляющему, самому было идти стремно.
   И тут он на мою ли, на свою ли беду повел меня в комнатку
и из-за комода вытащил пакет с деньгами, откуда достал пару
сотенных на водку...
   Пока я шел в круглосуточный магазинчик, путь к которому
объяснил мне Кощей, в голове моей созрел план убийства.
   Черт его дернул, Кощея этого гребаного, мне деньги
показать. Но вид этого пакета, откуда вот так запросто
достаются купюры, перевернул меня наизнанку.
   - Хапнуть все и концы в воду! - Вот первое, о чем я
подумал, увидев этот пакет.
   - Ну правильно, - уговаривал я себя уже на улице, - ему,
собаке, эти бабки только на водку тратить. Ведь на большее
же фантазии не хватит. А у меня возможность может появиться
новую жизнь начать. Ведь не конченный же я. Ведь могу же
остановиться, вылечиться. Квартиру, небось, еще хватить
купить. Или комнату, на худой конец, снять на первых порах.
Оденусь, помоюсь, причешусь. На работу устроюсь. Человеком
снова стану. Я же журналистом, мать твою, классным был!
Может, примут меня обратно. Только с силами собраться надо.
А ведь смогу же!
   Такая тоска меня пробрала по приличной житухе, что аж
реветь захотелось, выть на луну, царапаться в эту жизнь
человеческую из последних сил. И вгрызаться за нее в чье бы
то ни было горло.
   - За это даже человека бы порешил, - признался я сам
себе. И ведь всего-то надо было грохнуть Кощея. Ну кто он
такой, за что ему счастье привалило в виде умершей сестры?
Почему одним - все, а мне - ни фига?
   А шанс-то есть. Есть выход. Убить Кощея и списать все на
Кузю. Чего уж проще? Банальная бытовуха - убийство на
бытовой почве. Ну посидели мужики за выпивкой, ну не
поделили чего-то по белой горячке. Один взял нож и пырнул
другого. На утро очнулся - труп. Сам же на себя и донес. Или
сбежал, а потом его быстро поймали. Я же писал на
криминальные темы раньше. Мне опера рассказывали все эти
страшилки. Стандартный сюжет.
   Кузя всегда алкогольный удар держал плохо. Вон он уже
почти спит, сейчас догонимся, он мордой в салат упадет и ну
храпеть. Кощей тоже поддал крепко. Посижу с ним малость
после того, как Кузя отключится, выжду момент и зарежу
кухонным ножом. Нож оботру, вставлю его спящему Кузе в руку,
для приличия измажу еще мужика кровищей кощеевой, сам
помоюсь и спать в комнату уйду. А перед тем, как уснуть,
бабки кощеевы на лестничной площадке, например, в
эклетрощитке припрячу. Или на улице где-нибудь в соседних
гаражах. Утром проснусь, разбужу Кузю и спрошу, зачем он
Кощея порезал? Ну и ментов вызову. А у ментов с нашим
братом-бомжом на бытовухах какой расклад? У кого нож - того
и трупы. Вот будут они канитель разводить. И так все ясно.
Да и Кузя не вспомнит, что ночью было. У него пропитую башку
от водки напрочь сносит, ничего на утро не помнит...

      * * *

   - Ну что, Кузнецов, - этот опер был добрым-добрым, весело
скалился на сидевшего напротив его бомжа и даже угостил
сигареткой, - так говоришь, не помнишь, как и за что
приятеля своего Кащенко завалил?
   - Не помню, гражданин капитан, - виновато ныл в ответ
Кузя, потирая отбитый другим, злым, опером, бок. - Ну
честно, блин, начальник, не помню. У меня крыша с водяры
съезжает капитально. Не поделили, наверное, что-то. Хотя зла
я на Кощея не держу. Впишите в протокол, не со зла я, а от
потери памяти.
   - Это вы все, козлы, не со зла, - сочувственно кивнул
улыбчивый капитан. - Ну а второго-то за что, - опер заглянул
в бумаги, - Уфимцева?
   - Уфу-у за что? - Протянул Кузя. - Так с перепугу же,
гражданин капитан. С перепугу, ага. Проснулся я, значит, как
всегда, в шесть. У меня такая привычка в организме. Я раньше
шоферил на автобусе по городу. Двацать три года, ага. Вот и
выработалось: рано вставать. Хоть какой на вечер пьяный, а
просыпаюсь в шесть, хоть тресни. Ну, проснулся, за столом
лежу. Напротив - Кощей весь в кровище. Мать твою, думаю. А у
самого в руках нож, ну и кровь тоже на руках. Значит, за
что-то порезал я Кощея. Смотрю, где Уфа? А Уфы нет. Я его
зову, а он не идет, только храпит кто-то сильно в комнате.
Пошел туда. А Уфа там спит. Он же из интеллигентов, рано
никогда не проснется, вот и дрыхнет все время, царствие
небесное просыпает. Хотел я его разбудить. Да струхнул
малость. А ведь он свидетель же! Что тут делать? Смотрю, а
нож-то у меня в руке. И кровь опять же на непохмеленную
башку подействовала. Взял да и зарезал Уфу во сне. Ну,
хорошо, еще, что так, спящего, все не мучался, бедняга. Ты
это запиши, начальник, запиши, не со зла это я. Испугался
ведь...
 

Nothing else matters

(ShiZZZa!!!!)
 Несмешное  2007-05-01  10  16  773
Так близко друг к другу...
Ты мой первый мальчик...
Я готова перенести эти муки...
Для меня они ничего не значат...

Так близко губами...
Ты меня манИшь...
Никого нет рядом с нами...
Мы одни...

Так близко душою...
Ты поддался чувствам моим..
Моё сердце не даст твоему покоя...
Оно бьется в унисон с твоим...

Лёгкий рок, и луна...и ты...
Запах свежих тортов...
Ты подарил мне цветы...
С запахом моих духов...

Так близко...рука твоя в танце...
На моём плече...
"Вы должны расписаться!!"(кто-то)
"Поставьте клише!"...(я)

Я хочу кричать!!!
От твоей любви...
Я не буду тебя отпускать...
Навсегда меня обними!...

Я сниму от жары свою куртку...
Мне чувств не превозмочь...
Снова наступит утро...
А за ним снова ночь...
 

Шут

(фарон)
 Несмешное  2007-02-01  1  6  490
Через тернии тупости, свалки надежд
Я иду, перечеркнутый чьим-то страданьем
Под угрюмыми взглядами серых невежд,
Обреченный на святость и на увяданье...
Мои ноги никто не очистит от пут,
И никто не развяжет затекшие руки.
Я навек искалечен, поэтому - шут,
Разгоняю навязчиво облако скуки.
Пусть смеются уверенно, им невдомек,
Что разинули рты над последними душами...
Я старался. Я бился. Но, все же, не смог...
Разорвали последнюю жадно... И скушали.
 

Рифмованное душещипательное_№5

(nak)
 Несмешное  2006-07-09  0  1  480
“Чо”, хрущоба как трущоба,
дом, четыре этажа,
не заметишь если гроба
у подъезда со двора,
рядом бабка в огороде,
дед с цигаркой на природе,
дыба, серая как крест,
и мужик на ней как перст,
в общем, сонная пора,
как в жару на месте лобном,
прямо с самого утра
одиноко и свободно,
и топор блестит беззлобно,
памятуя, местный люд
донельзя бывает крут.

Чуя здесь незриму силу,
гонцы вежливо спросили:
“Эй, дедок, скажи, любезный,
за порядком кто железным
смотрит тут, вон гроб и дыба,
до такого даже мы бы
беспредела б не дошли,
а уж мы, поверишь ли,
всяко разно повидали”

“И увидите едва ли”,-
цикнул желтым зубом дед,
“эй, Матрена, уж обед,
сорняки кончала б драть,
стол бы надо накрывать”,-
это бабе он своей,
а потом спросил гостей:
“а вам надо то чего?
али может быть кого?”

Те ему: “Художник, Чудик,
как сказали рядом люди,
трется здесь, так нам его”.
Дед, достоинства свого
не теряя, встал так, чтобы
полногрудым воздух стал.
Руки вздел и закричал:
“Эй, услышь меня, Серега,
час настал, восстань из гроба!”

******

Уж на что братки крепки,
и в разборах побывали,
и пудовы кулаки,
а от зова нервы сдали.

Руки тянутся крестом
осенить грешные лбы,
а вот если б грянул гром,
не крестились бы они.

И сказал бы раньше кто бы,
посмеялись, но из гроба
картой тайной из колоды
поднимается мужик,
тощ, лохмат, но светел лик,
и негромко говорит:

“Ну, чего ты так кричишь,
ты чего, один на свете,
как мулла на минарете?
Успокойся, старый лис”

“ Ты ж всё спишь,
а уж обед”,-
отвечает хитрый дед-
“и забыл, ядрена мать,
Чудика пора сымать!
Не дай бог, с душою нежной
уж представился болезный”

“Так на дыбе, это Чудик?!
тухлый пень, да что же будет,
если он отдаст концы”,-
возопили здесь гонцы,-
“лучше помолись, трухлявый,
чтобы помер ты без славы,
тихо, мирно, в огороде”

“мне и красно, при народе,
не впервой, не вам пужать,
здесь я дома, тут нас рать”,-
отвечает бравый дед-
“головастых средь вас нет
как я вижу, потому,
что к чему я разъясню”
 

Ужгороду-полиглоту

(Джон Ник)
 О городах  2011-10-18  9  42  1634

Недавно Ужгороду исполнилось 1118 лет со дня основания,
анонсирую повторно стишок в честь родного города:

Мой Ужгород, мой маленький Париж,
Старинный замок будто в дрёме,
Ажур карнизов островерхих крыш,
И дам улыбки, чуть знакомых.

Народ набился словно в туесок:
Русины, пепички, мадьяры,
Ручьём журчит с акцентом говорок
На Корзо*-стрит, что в центре старом.

Здесь центр Европы, перекрёсток мнений,
Как будто вече полиглотов,
Здесь нет меж языковых трений,
Любой поймёт без слов кого-то,

Когда-то сгинул древний Вавилон,
Вина в том предков - пили квасы,
Сливянка наша, местный самогон
Язык развяжет папуасу.

Мой Ужгород, мой маленький Париж,
А сверху замок будто в дрёме,
В сравнении с Парижем град как мышь,
Но в то же время мир огромный!

* - местный Бродвей.
пепички, типа как хохлы о чехословаках.

 Добавить 

Использование произведений и отзывов возможно только с разрешения их авторов.
 Вебмастер