ХОХМОДРОМ- смешные стихи, прикольные поздравления, веселые песни, шуточные сценарии- портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ - портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ

Несмешное: лучшее из свежего: стр. 34

ХОХМОДРОМ
ХОХМОДРОМ ХОХМОДРОМ
НАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫ
НАШИ АВТОРЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
Удачные произведения
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
Присоединяйся! Присоединяйся!
Друзья сайта >>
 
Несмешное: лучшее из свежего: Стр. 34  Раздел   Дата   Рец.   Оцен.   Посет. 
 

И всё прискорбней радостные свод ...

(Деева Алиса)
 Несмешное  2012-10-23  2  30  589
И всё прискорбней радостные сводки,
И почему-то гнусно сводит скулы.
Вы только не раскачивайте лодку -
Того гляди, пойдём на корм акулам.

Вы не шатайте - из-за дымки мутной
Вот-вот забрезжит долгожданный берег.
И солнца луч, и ветерок попутный,
И всё за то, что можно без истерик.

Никто не знает точного маршрута,
И глубину под килем не промерить...
Но лучше бы он руль отдал кому-то,
Чтоб можно было хоть во что-то верить...
 

по - мужски

(Узбечка)
 День Победы  2012-05-04  1  70  3015

"Хеппи эндом" завершился триллер .
Получил – сполна, а может круче      
Шикльгрубер или просто Гитлер,
Муссолини – или просто Дуче.

Надавали им не Пауки и Терминатор,   
А обычные мальчишки и девчонки.
Описать не в силах литератор      
Взгляд юнца с военной киноплёнки.

Взгляд парнишки (хоть совсем не рослого),
От которого мужчин бросает в дрожь.
Не беспомощного, честного, чуть взрослого.
Ну чего приперлись?! Не пройдешь!!!
 

Осень зацепила у берез верхушки. ...

(invem)
 Про осень  2012-08-28  5  43  1602
Осень зацепила у берез верхушки,
Катится под гору солнечный денек.
Принялась мне годы куковать кукушка,
Я ее послушать сяду на пенек.


Читать дальше >>
 

SMS Женечке – от Толика

(БОtаНИК)
 Несмешное  2012-12-16  0  13  528

Не смогли мы избежать охулки.
В чём же провинились? - а бог весть…
Как ты там в Молочном переулке,
Под арестом в доме №6?

В смысле быта всё ли чики-брики?
Чем я в состоянии помочь?
Не пытался вые***ь Бастрыкин,
До чего он, говорят, охоч?

…Тут сейчас волну Степашин гонит,
Нас пытаясь погубить вдвоём.
А того не знает, что в Лондоне
Мы с тобою скоро заживём.

И напрасно бывший тесть мой, гнида,
Множит доносительскую прыть…
Путин разве дасть меня в обиду? –
Я же, ***, могу заговорить!!!
 

Планета Лины Макс

(Владимир Рудов)
 День рождения  2012-08-04  0  56  1222
На небосводе Интернета
И в ранний час, и в поздний час
Нам светит яркая планета
С названьем звучным – Лина Макс.
И хоть других планет хватает
(По мне так ярче в мире нет),
Как мотыльки, поэтов стаи
Вовсю летят на этот свет.
За ним видна душа живая,
Что в круговерти шумных дней,
Любя, ликуя и страдая,
Мчит по орбите по своей.
И коль уж дар ей послан Богом
(А дар, заметим, неплохой),
То оставляет за собою
В наследство россыпи стихов.
Без ложных мудрствований, всхлипов
В них отражение нашли
Всей пестрой жизни нашей лики,
Изгибы собственной души.
И впредь, как трудно ни придется,
Свети, планета Лины Макс,
Свети до дней последних донца,
И тем премного радуй нас!
Чтоб никаким, к примеру, даже
Большой Медведицы ковшом
Твоей не вычерпать удачи
И радости твоей большой.

Для непосвященных – 5 августа у Лины день рождения.
 

Испытание верностью

(Julien Stebo)
 Несмешное  2012-09-28  1  34  629
И не сказать, чтобы она его любила,
Но как же он читал стихи, романсы пел!
Кипела в нём всесокрушающая сила
И добивался он поставленную цель.

В конце концов, сыграли свадьбу в общежитьи,
Через четыре дня на финскую ушёл.
Весной вернулся поседевший и небритый,
И показалось ей, с надтреснутой душой.

Ну а в июле в добровольцы записался:
Пришла ещё одна ужасная война.
Обняв друг друга, они быстро попрощались
И он сказал:"Смотри, дождись меня, жена."

А через год пришёл проклятый треугольник:
Пропал муж без вести - не умер, не живой.
Она погладила сынка животик голый:
"Вернется скоро, вот увидишь, папа твой..."

Война закончилась. Кто выжил, те вернулись.
Мальчишка рос, лицом похожий на отца;
Учился плохо, по двору носился пулей,
Совсем непросто было в дом загнать мальца.

К ней начал свататься майор военкоматский,
Да только каждый раз в ответ он слышал "нет".
Майор дарил мальчишке то ремень солдатский,
То офицерский, в мелких трещинках, планшет.

Но ничего у этой пары не сложилось.
Майор женился на другой под Новый Год.
А мама с сыном всё надеждой в чудо жили,
Что муж и папа наконец домой придет...

Так и прожили вместе с ним они полвека.
Влюблялся сын, семью два раза создавал.
Мать ревновала, горьких слёз пролились реки...
Из двух хозяек парень маму выбирал.

Ни разу дом не слышал голоса младенца,
Лишь фотографии желтели на стенах:
Портрет отца и сын на всех этапах детства.
Скончалась тихо мать у сына на руках...

И сын-старик ходил к могиле больше года,
Сидел часами, тихо с мамой говорил.
В один из дней была дождливая погода,
Он возвращался без зонта домой, простыл.

Весь вечер кашлял и заснуть не мог полночи.
Когда ж уснул, ему приснилась снова мать:
"Я не нашла отца в раю за год, сыночек.
Он жив! Иди ко мне, продолжим вместе ждать."

И, как всегда, с родною мамой сын не спорил...
И вот положенное время истекло,
Ключи семье отдали многодетной вскоре.
Ну, наконец-то, счастье в этот дом пришло!
 

Как обрезать электронную картинк ...

(Олаф Сукинсон)
 Несмешное  2012-12-07  3  8  769
1. Распечатать электронную картинку.
2. Обрезать ее ножницами.
3. Отсканировать получившееся после обрезки.
 

Уже

(Георгий из Министерства О)
 Водка и вино  2012-06-28  6  44  962
Если бог и чёрт заодно,
Значит шаг тяжелей вдвойне,
Может смог до вершины б, но
Был сомнительных планов вне,

И опять поворот не тот,
Три сосны, но густеет лес,
Не избавиться драмы от,
Преимущества если без,

Нет коня, лишь одно пальто,
Нету палочки у нуля,
И не важно, что было до,
Где искать объясненья для,

Эта ночь, как и я, пьяна,
Но меня перепить - слабО,
Отправляется пусть всё на...
Потому что уже всё по...

© Георгий из Министерства Оргий - Не тырьте и соблюдайте копирайт, имейте совесть... (Не для Хохмодромцев сказано, им тырить незачем вроде, сами могут)
 

ЮРИЮ ДЕСЯТКИНУ

(Gapon)
 Несмешное  2012-12-23  5  2  637

...Обречены на неуспех
все чаянья антисемитов,
поскольку нет у них у всех
страны своей такой защиты!

Вам, господа, понять пора,
что время ваше пролетело.
Орать "За Сталина, ура!"
уже - не прибыльное дело.
 

И БЫЛ РАССВЕТ...

(Николя Бузотэр)
 О любви  2012-04-24  8  58  1313
***
Та наша ночь, где за окном дрожала,
Промёрзшая насквозь седая мгла.
И месяц в небе выгорел дотла,
И было дивной этой ночи мало.

Был жар печи. Диковинные пляски,
Теней, сжирающего дерево огня,
И тишина натянуто звеня,
Была свидетелем невыдуманной сказки,

Текла смола по лиственничным брёвнам,
И пах тайгою ещё свежий сруб,
И от прикосновенья нежных губ,
Дыханье становилось вдруг неровным.

И был рассвет. Залитый словно мёдом,
Лучами солнца наступивший день,
И грусти нескрываемая тень…
И всё вокруг вдруг ставшее холодным…
 

Русь пьяная

(Сидор Петров)
 Водка и вино  2012-01-08  6  85  3922
Навеяно бытом деревни села Палец Перевозского района Нижегородской области.
хотя и не только там...

Как войдёшь в деревню Палец,
(Не хитрю и не шучу)-
Подбежит девчонка, малец-
-Дядя! Я вина хочу!

Лозунг - словно флаг на древке.
Искушает Сатана-
Молодые парни, девки
Голосят - Хочу вина!

До винца народец слабый,-
Им искус не по-плечу
Мужики, да что там - бабы
Все орут - Вина хочу!

Старики умре. Их кружки
Недопитые до дна.
Ходят ветхие старушки-
-Дайте бабушке вина!

До обрыва путь недлинный,
Кто по вам зажжёт свечу?
Мчит России поезд винный
И гудит - Вина хочу!

Эх, российское раздолье...
О! Великая страна...
Утопая в алкоголе
Ты кричишь - Хочу вина!
2008 год.
 

ПЯТЬ ПО ЧЕТЫРЕ

(Николя Бузотэр)
 О жизни  2012-05-06  6  56  1104
***
Лишь догорит вечерняя заря,
И засияет месяц в небе звёздном,
Уйду туда я, где ничто не зря,
Всё нипочём и никогда не поздно.

***
На вопрос, как житьё-бытьё?
Я отвечу: - Покуда пашем,
Хотя годы берут своё,
И всегда непременно с нашим.

***
Кем быть я знать имею право,
Коль мне написано судьбой,
Но быть пришлось самим собой,
Поскольку писано коряво.

***
Проходит день, проходит год,
Пройдёт и жизнь попутчица,
И старость не спеша, пройдёт,
А дальше как получится.

***
Слова, тире, пробелы, точки,
В итоге, так или иначе,
Все ненаписанные строчки,
Считаю творческой удачей.
 

Взгляд

(Миша Лапин)
 Несмешное  2012-09-24  0  23  612
Гласность – согласность. Свобода - фикция
Мир с демократией не знаком
Рылом к кормушке припав оппозиция
Дно полирует свиным языком

Стаями души к н*** потянутся
Спины расчертит крестами плеть
Мы все исчезнем - они останутся
Будут народы другие иметь
 

По убедительной просьбе...

(TARJANA)
 Несмешное  2012-10-03  1  17  552

По убедительной просьбе моего сына...
завтра открою банку черной икры,
в честь моего дня рождения!
УРА!

Спасибо спонсорам Семенову Алек-
сею и его жене Марине!
 

КОГДА ВЫЙДУ НА ПЕНСИЮ

(Владимир Рудов)
 О старости  2012-05-03  4  68  6045
Когда выйду на пенсию,
в самую первую ночь
Вместо сна я в саду
на скамейке под яблоней сяду
И до ранней зари,
отогнав мысли бренные прочь,
Буду тихо сидеть,
сквозь себя пропуская прохладу.
Посмотрю в эту ночь,
как давно не смотрел, в небеса,
Изучу, между прочим,
ландшафт удивительный лунный,
Обнаружу на нем,
представляете, нос и глаза,
И совсем уж по-свойски
луна подмигнет мне, шалунья.
Перестану сжиматься в пружину
и горбиться впредь,
Делать, что не хочу
и кому не хочу улыбаться,
И мой рост, кто не верит,
придете тогда посмотреть,
Увеличится аж
сантиметров на десять-пятнадцать.
А начальник-то мой,
с кем покуда одна маета,
Самодур и невежа,
каких не знавали от века,
Станет вдруг для меня
существом без рогов и хвоста,
Совершенно нормальным,
скорей, неплохим человеком.
Прочитаю все то,
что пока не успел прочитать,
Во дворе и в саду
переделаю дел пирамиду,
Буду позже вставать
и во все разговоры встревать,
Когда выйду на пенсию,
если только когда-нибудь выйду…
      

 

Завтра снова в дорогу

(Садистка-Пародистка)
 Про папу  2012-06-12  5  48  1277
Я с папой. 1961.
* * *

Июль 1965 года, подмосковное село Хлебниково.

Мы с папой, накупавшись в речке и наевшись печеной картошки из костра, лежим в стогу сена, на самой верхушке. Изумительное оранжевое закатное солнце ослепительно бьет в глаза. Мягкие фиолетовые облака собираются у горизонта.

    "Давай спать, доча," - папочка широко зевает и через две секунды храпит громко и молодо. Я смотрю на него,чуть отодвинувшись, и любуюсь им: его   пушистыми ресницами, четко очерченными скулами, русыми кудрями. Нюхаю папино смуглое плечо и улыбаюсь от любви и счастья.

    Но папа спит, а я - нет.

    Я чувствую вселенское одиночество и страх. "Пап! - трясу я отца за плечо, - я не хочу спать! Спой мне песню про тайгу!"

    Папа тут же просыпается. Папа не может мне отказать.

    -Завтра снова в дорогу...
    Путь нелегкий с утра... -запевает папа красивейшим тенором: не тихим и не громким, а таким,каким надо. Он поет мне, 4-х летней дочери, старательно и убедительно, без халтуры.

    -Хорошо хоть немного
    Посидеть у костра....

   (Я по профессии музыкант: скрипачка и певица. Я этого не хотела, но так получилось: обучение на скрипке стоило примерно в 10 раз дешевле обучения на фортепиано. Теперь я понимаю: если бы моего папу, воспитанника ворошиловградского детдома, в свое время учили музыке, он был бы не просто хорошим, а великим музыкантом. Аккордеонистом ли, балалаечником, пианистом - не суть важно. Папа был очень музыкален и очень талантлив.

Когда они   с мамой в 1967 году купили пианино, папа все выходные напролет подбирал фрагменты из классических произведений: из "Щелкунчика", из "Лебединого озера", из первого концерта Чайковского для фортепиано с оркестром. Подбирал двумя руками на слух, не зная ни одной ноты.)

      -Но волной, набегая,
      Тронул вальс берега:
      А вокруг голубая,
      Голубая тайга....

Я клянусь, что испытывала настоящий восторг, видя высокие изумрудные сосны из папиной песни, синие волны, набегающие на берег - я слышала все гармонии, все модуляции в божественном папином пении, в чудесной музыке, разливающейся над полем.

      -Доча, ну давай спать, - умолял папа, - уже поздно, десять часов все-таки....

      -Нет, ты допой до темноты, а потом спи!- возражала я, и папа, окончательно проснувшись, выводил дальше:

      -Наши встречи не часты
      На таежной тропе,
      Мы за трудное счастье
      Благодарны судьбе....

      И поляна лесная
      нам с тобой дорога...
      (тут у меня начинало щипать в носу от слез)
      А вокруг голубая,
      Голубая тайга-а-а-а....

    Папа еле допевал куплет и начинал редко и ровно дышать. Но я тормошила его: "Не спи! Мне страшно! В сене кто-то стрекочет и хрустит! Оно меня укусит!"

    Бедный папа вздрагивал, тут же открывал глаза: "Ну хорошо. Спою я тебе еще одну замечательную песню." И заводил:

      "Темная ночь...
      Только пули свистят по степи....
      Только ветер гудит в проводах,
      Тускло звезды мерцают...."

Я настораживалась,замирая. Слушала песню, стараясь не упустить ни звука.

"Темная ночь... ты,любимая, знаю, не спишь
И у детской кроватки тайком
Ты слезу утираешь..."

На этих строках я начинала горько рыдать. До сих пор помню, как жалко было мне героев этой песни - я, 4-летняя, рыдала в голос, пугая папу и мошкару в сене.

    "Ну чего ты плачешь? - просветленно спрашивал папа, - ну ты же не дослушала до конца песню, а плачешь!"
   
    "Пой!" - давясь слезами, приказывала я.

    "Смерть не страшна! - воодушевленно пел папа, - с ней не раз мы встречались в степи,
Вот и теперь -
Надо мною она кружится   ( тут я снова заливалась слезами)

.... Ты меня ждешь,
    И у детской кроватки не спишь,
    И поэтому знаю - со мной
    Ничего не случится..."

В конце песни я рыдала так, что меня не могли остановить папины доводы о том, что "смерть не страшна", что с бойцом "ничего не случится", что "все у них будет хорошо".

"Она его дождалась?" - рыдала я.

"Дождалась, - отвечал папа, - даю тебе честное слово".

"И с ребеночком в кроватке ничего не случилось?" - не успокаивалась я.

"Конечно, ничего не случилось, - убеждал меня папа, - он уже вырос давно, ребеночек тот."

"Сколько ему лет?" - судорожно всхлипывала я, засыпая на родном папином плече.

"Ребеночку-то? - уточнял папа, - ну, лет двадцать есть, наверное... Точно, двадцать исполнилось на днях", - убеждал меня   папа, гладя широкой теплой ладонью мое залитое слезами личико и осторожно дуя на мои горячие щеки.

      * * *

    Но папа знакомил меня не только с репертуаром Юрия Гуляева и гениального Марка Бернеса. Как-то раз он, понадеявшись на мою несмышленость, спел мне (один-единственный раз!) песню на родном украинском языке про "Дрибный дощь".

    Спел и забыл, всего и делов.

В августе мы вернулись в Москву. Мои молодые родители собрали гостей в честь 10-летней годовщины свадьбы (родители расписались в 55-м, папа ушел подводником в армию на 5 лет, я родилась в 60-м) и в конце прекрасного вечера попросили меня что-нибудь спеть.

   Я   влезла на табуретку и , подбоченясь, задорно заголосила:

   "И шумыть, и гудэ
    Дрибный дощщик идэ,
    А хто ж мэнэ, молодую,
    Тай до дому провэдэ?

    А повив нэ до дому,
    А повив у солому:

    (Тут гости разом замолчали)

Я изобразила на табуретке что-то вроде чечетки и радостно прокричала:

    -А солома нэ полова -
      Дивке шо-то наколола!!!

      Что творилось с гостями - не передать словами. Я не могла понять, хорошо я спела или плохо. Я не могла понять, почему так рассердилась мама. И почему растерялся папа.

      Мои родители при мне никогда не ссорились. Но два дня после того торжества все-таки не разговаривали.

      * * *

    Мамы нет на этом свете уже 12 лет. Папа живет - вернее, доживает, - свою жизнь в одиночестве, и мне его ужасно жалко. Нет, мы его, конечно, не бросили, но жизнь его после смерти мамы рассыпалась, как карточный домик, и никакие внуки (их у него 4), никакие правнуки (у него одна правнучка 6 лет) не могут заменить ему одну-единственную женщину, с которой он прожил ровно 45 лет.
 

Зачем

(Миша Лапин)
 Несмешное  2012-09-12  4  22  628
Для души сколотил комфортабельный гроб
Я из искренних слов и святых побуждений
И блужу как в лесу в череде дней рождений
Существую ещё только выглядеть чтоб

Кем нибудь. Чтобы лишь отражаться в глазах
Тех кого угощаю в гостинице этой   
Под названием жизнь болтовней разогретой   
И услышать признательность в их голосах

Чтобы телу достойно дожить до тех пор   
Как расскажут о нём в некрологе недлинном
Мол при жизни был труп неплохим гражданином   
И какой нибудь светлый и чувственный вздор

Чтобы всех успокоил молитвами поп
Ненадолго а после пусть слёзы ручьями
До чего же несчастным он выглядит в яме
Чтобы думали землю бросая на гроб
 

Мой брат (ко Дню медика)

(Дальневосточник)
 День медика  2012-06-14  1  40  2658
Моему любимому старшему брату, который много лет тянет лямку российского врача.      
      
От безразличия уставший,
Не аферист и не ловкач,
Так много боли повидавший,
Мой брат простой районный врач,

Безликим множеством палат
Через него прошла эпоха.
Но, надевая свой халат,
Идёт, когда больному плохо.

И нет ни званий, ни наград,
Из благ земных – одна зарплата.
Но он, как много лет назад,
В плену у «клятвы Гиппократа».

Печать профессии в глазах -
Цинизм, а рядышком забота.
Мой брат не верит в чудеса,
Но такова его работа.

Не скажет он, зачем врачи
Свой красный крест тяжёлой ношей
Несут! Он много лет молчит,
А взгляд хоть грустный, но хороший.
 

Встреча с Пашкой.

(АказямычЪ)
 Несмешное  2012-03-13  1  59  726

Сегодня год,как нет с нами Пашки Ракитянского.
    Человека и поэта.Жми сюда

Бугорок из земли,уже год,
Как ушёл ты от нас в мир теней.
Время начало новый отсчёт-
Было девять,затем сорок дней.

Гонит память к могилке твоей,
Растопить что бы суть бытия.
Фотография,Пашка на ней,
Улыбается в вечность смотря.

Ты пусти к своему шалашу,
Вспомнить есть что,за столько то лет...
Всё.Пора.Об одном лишь прошу-
Не смотри слишком долго мне вслед.
 

В День Победы

(Хм)
 День Победы  2012-05-10  1  45  1579
Вы ушли навсегда,
Тает памяти след,
В сорок первом, тогда,
Сколько было вам лет?!

Сколько пало вас там,
На второй мировой.
Вы легли по полям
Миллионной семьёй.

Не хватает нам всем
Невернувшихся их.
Пусть звучит реквием,
Отзываясь в живых!

Лучше нету наград:
Пашут землю весной-
Только птицы кружа́т
Над родимой землёй.

Вечно в памяти жить!
Вами выигран бой!
Неразрывная нить
С вашей светлой судьбой!
 

17 июля. Памяти поэта

(Лена Пчёлкина)
 Несмешное  2012-07-24  0  30  689
17 июля Поэту Ольге Юрьевне Бешенковской исполнилось бы 65... Почти уже шесть лет нет с нами этой удивительной, талантливой женщины. Сколько бы она могла написать, сделать, помочь кому-то за это время... Вот опять – сослагательное наклонение... Единственное, что утешает, - у каждого Свой срок. Только то, что останется после нас на земле - возможно для этого и было наше предназначение.    Пушкинское «Нет, весь я не умру!...» - впрямую относится и к творчеству Ольги Бешенковской.
      «Поцелованная Богом» - тривиально, но очень точно. Ведь писать она начала довольно рано, в 12 лет, и сразу – вполне зрелые стихи, в отличие от тех, которыми во многом заполонены сегодняшние журналы и интернетные сайты.
«...Угрюмый дичок, прививший к себе цветущий мир, человечек с упрямой чёлкой, перечёркивающей наморщенными первыми раздумьями лоб, «девочка-наоборот», всегда идущая наперекор лжи, собственной выгоде и даже здравому смыслу...» - так писала о себе-шестикласснице, по прошествии многих лет, Ольга Юрьевна.
Такой она и осталась на всю жизнь, насколько я могу судить по стихам, прозе, воспоминаниям друзей и рецензиям на её творчество читателей-посетителей авторской страницы: «Ольга Бешенковская» на интернетном сайте «Стихи.ру».      
      Попробую лишь пунктирно обозначить основные моменты жизни Поэта.
      Родилась и до 1992 года проживала в Ленинграде – Петербурге, где закончила факультет журналистики ЛГУ. Писала ,в основном, «в стол», а если и печаталась, то очень и очень мало. Особой главой в её биографии стала эмиграция в Германию, где она редактировала журнал «Русская речь», выступала на радио «Свобода», принимала активное участие в совместных литературных русско-немецких встречах и вечерах. Уже будучи смертельно больной, составила и отредактировала литературный сборник авторов–инвалидов «Люди мужества».
      У самой Ольги Юрьевны, начиная с 1987 года, издано более десятка авторских книг, и после её смерти стараниями друзей и мужа – Алексея Кузнецова, вышли в свет ещё два поэтических сборника: «Голос поэта» и «Призвание в любви».
      Как человек, неравнодушный к прекрасному литературному слову, и погружаясь в Поэзию Ольги Бешенковской, (с которой я, увы! познакомилась лишь после её смерти), хочу сказать, что никакие деньги, посты, чины, другие земные блага, не могут заменить её стихи, эти созвучия, необычно обретённые образы, неожиданные рифмы.
      
Когда я читаю и перечитываю её стихи, словно открываются глаза, и рука сама "тянется к перу, перо к бумаге".

ВОТ ПОСЛЕДНЕЕ МОЁ ПОСВЯЩЕНИЕ ПАМЯТИ О. БЕШЕНКОВСКОЙ
17.07.2012г.

      Всё кажется: корчится ветка, живьём замурована в    лёд...      
      Ольга Бешенковская

Вчера ещё ломкие тучи
Грозой забивали эфир.
О, как ты умела озвучить
Весь этот трепещущий мир!

Мы можем простить иль охаять,
Ехидство в запас приберечь.
Но корчится ветка сухая
Во льду. И её не извлечь.

Пусть слава кому-то основа,
И сытая жизнь без проблем.
Но таинство Слова взрывного
Не морок, не дым, и не тлен.

Как зёрна, набиты в початок,
Так люди, один к одному.
Кого ты спешила печатать,
Теперь - ни словечка.
      - К чему?

Истаял дымок сигаретный,
Отправлены вещи в утиль.
Лишь слово Поэта – бессмертно,
Простите за выспренний стиль…

      

ПОДБОРКА СТИХОВ О.Ю. БЕШЕНКОВСКОЙ

* * *
Учителя, не обессудьте,
На жизнь глядите веселей.
Мы сами (мы ведь тоже люди...)
Нашли себе учителей.
Не тех, что сонно в класс вплывают,
Защёлкнув сердце на засов,
До хруста в челюсти зевают,
Глаза отклеив от часов...
Не хмурьтесь теми же глазами,
Нам уважать себя веля...
Не в школьной сумрачной казарме
Нашлись для нас учителя:
Стучимся в двери и века,
И уважаем их. Пока...
      (Из «Первой тетрадки» 1958г.)

* * *
Вот уезжают люди, уезжают...
Как будто их землею засыпают.
Как будто нас бросают, обижают.
Гипноз колдуньи: в небо – засыпают.

Ах, нос крючком, космические космы,
Скажи судьба, что это – летаргия!
Но белый шрам, срастающийся косо...
Ковры в багаж. И скорости другие.

Искать в конце пирующей развязки?
Слюнявить вязь в детсадовском запале?
Обрублен шрифт. Суровы наши сказки.
Мы в переплёт коричневый попали.

Не сразу страшно – холодно и странно
Стоять и слушать бойкие фокстроты,
Стаканный звон и хохот ресторанный
Из дома, где как не было кого-то...

Вот этот дом, чужой теперь, в который...
И выстрел двери – будто к высшей мере.
Вот уезжают – слепнут от простора,
Вот остаются – слепнут от потери.

Да было б легче, если б уезжали –
Знаком обряд: вагончик и останки...
Ещё бы тормоз – ожили – нажали
На земляничном тёплом полустанке...

Ведь уезжают, тают... Больше нету...
Строй самолётов – пепельные урны.
Окинешь взглядом издали планету,
Где жизнь и смерть - как зрелища культурны...

* * *
Я живу высоко. Подо мною – простор и уют.
Человечки снуют. И мужчина дошкольного роста
Всё играет с машиной. И очередь знаком вопроса,
Препинаясь, стоит – всем не хватит, но что-то дают...

Сколько окон в окошке! Открыла однажды – и вот
Каждый вечер теперь удивляюсь простому закону:
Сколько в доме напротив прозрачных новелл заоконных,
А в своём же, - напротив, - как будто никто не живёт.

И когда невзначай /просто выдался медленный миг/
Неприкованный взгляд подымается выше и выше,
Вижу только: дрожит, зацепившись на краешке крыши,
Жёлтый сморщенный лист или робкий космический блик.

Страшновато и странно висеть на такой высоте,
Где уже в небеса переходит житейское небо...
Только рифма спасёт –
прощебечет ко времени: „хлеба“
И спускаешься вниз, занимать своё место в хвосте.

* * *
Кому даны слова - тем четки не нужны:
Уравновесишь дух строкой стихотворенья
В молитвенном углу бессонной тишины,
На клятвенной реке в туннель столпотворенья...

Кому даны слова - тем счастья не дано
Иного: ввысь, к Нему, устами бессловесных,
Как чайки над водой, гортанно и черно,
Чьи крылья абрис губ, сожженных, бестелесных.

Кому даны слова - тех по камням в грозу
Протащит за язык Пророк за колесницей;
И бритва осмеет венозную лазурь
Анализом на миф и желтою больницей...

Кому даны слова - тем слова не сдержать:
Сорвется, и в туман заблудится белесый...
Кому даны слова - дано принадлежать
К юродивым, до слез смеющимся сквозь
слезы.

* * *
Г.С.Семёнову

Эти черточки, точки, черты
Грустной Родины...
Взгляд запрокиньте:
Крылья чаечьи -
черные рты,
Что размножены на ротапринте.
И оберточный серый туман
(Изомнется, пропитанный влагой)
Это все - нелегальный роман,
Осужденный   остаться бумагой...

ВЕТКА ВО ЛЬДУ

Сухая сосновая ветка –
Обглоданной рыбы скелет.
А, может быть, – живопись предка,
Скучавшая тысячу лет?
Не знаю... Бывает, но редко.
Фантазии мелок полёт.
Всё кажется: корчится ветка,
Живьём замурована в лёд...

* * *
Как на синем снегу – удлинённость любого штриха:
От сосновых теней – до крыла промелькнувшей пичуги,
Отчего перед сном обнажается чувство греха
И пронзает, хоть мы родились в серебристой кольчуге?
Но иронии блеск измочален как ёлочный дождь,
Рядом с лифчиком он провисает на стуле скрипичном.
И под звёздным драже на душе или мятная дрожь,
Или страха росток пробегает как пламя по спичкам...
И скрипит простыня, и слепит, как мерцающий наст,
И клубящийся сон поневоле замыслишь пристрастно...
Или снег – это совесть всех тех, не дождавшихся нас?
Оттого так тревожно, и стыдно, и, в общем, прекрасно?
Или, свет отключив, и движенье, и органы слов,
Вдруг задержишь дыханье...
У воздуха – привкус хмельного...
И почувствуешь, что еженощное таинство снов –
Даже страшно подумать – прообраз чего-то иного...

* * *
Как хочется, отринув графоманов,
перечитать восторженно словарь...
Он сам – роман (взаимней всех романов),
он в полутьме блистающий алтарь.
Я подхожу с волненьем к полке книжной,
Протягиваю руку наизусть...
И больше нет назойливой, облыжной,
придуманной реальности...
      И пусть
слова бессвязны – так ещё острее:
последний шёпот... нежный монолог...
И это – жизнь. Галоп её хорея.
И взорванный дыханьем потолок.
Я все пятьсот страниц читаю слитно,
и смысл, и ритм, и фабулу нашед....
Осколки слов, сверкнув метеоритно,
опять срослись в Божественный сюжет.

ИЗ ЦИКЛА «ДИАГНОЗ» (Последние стихи, 07-10.12.2005г.)

* * *
Ну не торопить же эту дату...
Просто жить, любуясь на зверей.
Белка, лира тёплая, куда ты?
Мы с тобой придумаем хорей!
Сочинить бы солнечную книжку,
Чтобы листья на деревьях – в пляс,
Чтобы кошка в рыженьких штанишках
С холмика за домом поднялась...
Но опять нездешним острым светом
Взгляд мой тихий режет и болит.
Отчего суров Господь к поэтам,
А подонкам так благоволит?
Не ропщу – сравнив судьбу с другими,
Просто жжёт навязчивый вопрос...
Пусть моё бесхитростное имя
Станет маркой новых папирос:
Господа, курите на здоровье,
Пейте жизнь! Танцуйте в гололёд!
Опрокинет шприц с нечистой кровью,
Или в небе лопнет самолёт.
У Неё в богатом арсенале
Войны, наводнения, слова...
Ну а душу – как бы ни пинали,
Всё равно, упрямая, жива!

х х х

Я в белый коридор ступила,
шелестя,
Отметив на ходу, что здесь не мел,
а мрамор...
Один порыв – туда, где сын – ещё дитя,
Второй – туда, где ждут,
обнявшись, папа с мамой.
Вот так бы и застыть:
ни взад – и не вперёд...
На этой высоте – дыханье
с перехватом...
Невидимый другим
      пронзительный полёт,
Где чувствуешь себя
смертельно виноватым.

09. 12. 05

* * *
Всё будет также, как при мне,
хотя меня уже не будет:
щербинка эта на луне
и суетящиеся люди.
И золотое Рождество
с его цинизмом, китчем, сказкой,
и детской правды торжество
в тетрадке, названной «раскраской».
Мы наполняем трафарет
беспечной зеленью надежды.
Шальной прибой, полночный бред,
зимы весёлые одежды.
И вдруг в предчувствии конца
печаль под сердцем шелохнётся.
И от Небесного отца
лицо к земному обернётся.
Какой отчаянный бедлам
трудов и дней беспутно ленных...
И сердце рвётся пополам
на Здесь и Там, на две Вселенных...

* * *
Мне опостылела кровать
И смирный саван шить...
Мне надоело умирать –
И я решила – жить!

Вернуться к прерванным делам,
К укладке кирпичей.
Наперекор антителам
И выдумкам врачей.

Любой нарост – не больше гланд,
И, значит, скажем: нет!
Что знает бледный лаборант
О силе наших недр...

О сопромате от Стиха,
О рифмах начеку...
Проснёмся раньше петуха:
Весна, ку-ка-ре-ку!..

* * *
От первой строчки всё,
от первой строчки...
Всё заморочки,
и дойти до точки.
И вдруг себя увидеть из трамвая:
Живая! Ещё живая!
Ещё друзьям протягиваю руку,
Ещё успею выучить науку.
Залечь бы только с книжкой на диване...

Кто там шепнул: «науку расставаний...»?..

С творчеством Ольги Бешенковской можно познакомиться на её персоzальном сайте:
[] и на её странице на сервере «Стихи.ру» по адресу:
Жми сюда
 

Памятник у околицы

(Хм)
 О войне  2012-06-22  0  32  1369
Под гармонь и лай собак вперемешку
На войну нас провожали с другом Лёшкой.
До утра плясали мы на гулянке,
Только грустно что-то пелось тальянке.

Не вернулся он домой в сорок пятом.
Монумент перед селом с автоматом.
А солдатка-вдова, кто ей нужен?
Был бы хлеб да образок в зимней стуже.
Покосилась изба, кровля чёрная,
А на сердце боль запечённая.
Запечённая, залечённая, застарелая, отвлечённая.

А я пришёл домой отутюженный,
Мой костюм в шкафу – мне не нужен он.
И не всунуть рук, просто нечего –
Злой войною я покалеченный,
Да в сырой земле не валяюся –
Поживу ещё, нагуляюся.

Где ты Лёха, друг? Растяни гармонь,
Переливами мою душу тронь,
Дай последнее подаяние,
Отпущение, покая́ние.
Успокой меня пред грозою тишь.
У околицы – ужель ты стоишь?
 

Когда-нибудь,как тогда...

(Ромарио)
 О любви  2012-04-16  0  50  1366
Я знаю,всё-равно когда-нибудь придёшь,
И пусть увижу я совсем другую,
Обнявши нежно успокою твою дрожь,
Приму,прощу и слёзы поцелую.

Вот так,когда-нибудь,очередной весной,
Под той знакомой и цветущей вишней,
Я долго простою с тобой,уже другой...
Пустая вся словесность будет лишней.

А чем закончится? Какая ерунда?!
У счастья много может быть обличий!!!
И нас когда-нибудь согреет,как тогда
Тот сингл Hello от Lionel-я Richie...
 

Памяти деда

(Дальневосточник)
 День Победы  2012-05-08  1  46  2116
Дорогие друзья-хохмодромовцы! Бывают дни, когда совершенно не хочется хохмить, и День Победы один из них.
   Моему деду "пропавшему без вести" и тысячам таких же, как он, оставившим о себе только светлую память, несколько фотографий и фронтовых писем, посвящается.

Я никогда не видел деда,
   он для меня не память – небыль
Он не дошёл до Дня Победы,
   он просто «без вести пропал».
А я, не ведая утраты,
   учился, бегал, что-то делал
И лишь взрослея понял это,
   Что без него я потерял.

Он мне оставил только память,
   свою фамилию простую,
И не убавить, не прибавить –
   я ей горжусь, я с ней живу.
Но иногда, салют увидев,
   в честь Дня Победы, я тоскую
Что не узнаю даже место,
   где он упал, подмяв траву.

Его армейский треугольник,
   не передаст мне правды страшной,
Которой, даже в наше время,
   не будет, не было и нет.
И только этот нервный почерк,
   петляя ниткой карандашной,
Со мною связывает деда
   в его неполных сорок лет.

И в ходе времени неслышно,
   вползающем в твою обитель,
Твой взгляд, не ведая преграды,
   всё смотрит, смотрит в душу мне.
И волей, видимо Всевышней,
   пусть твой небесный покровитель,
Со старой маминой иконы
   придёт ко мне в чудесном сне.
 

КРОВНЫЕ УЗЫ

(Владимир Рудов)
 День медика  2012-05-28  2  40  948
Голос крови, глубинный, как море…
Сколько их, этих самых кровей,
Что от века никак недоспорят,
Чья главнее и чья голубей?
Но когда хворь потребует пищи,
Мы, у жизни застыв на краю,
Никакой другой крови не ищем,
Ищем только лишь группу свою.
Без неё все надежды пустые,
Не воспрянет, хоть плачь, естество.
Ну, а групп, как мы знаем, четыре,
В целом мире четыре, всего.
      


 Добавить 

Использование произведений и отзывов возможно только с разрешения их авторов.
 Вебмастер