|
|
 |
Несмешное: лучшее из свежего: стр. 60 |
|
 |
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫНАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
НАШИ АВТОРЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
Смешные стихи
Ироничные стихи
Шуточные песни
Смешные истории
Короткие приколы
Короткие стишки
Поздравления
Смешные тосты
Пародии
Сценарии
Чёрный юмор
Афоризмы
Одностишья
Анекдоты в стихах
Карикатуры, фото
Мировые новости
Ненорматив
Юмористические книги
Несмешное
Новости сайта
Удачные произведенияИроничные стихи
Шуточные песни
Смешные истории
Короткие приколы
Короткие стишки
Поздравления
Смешные тосты
Пародии
Сценарии
Чёрный юмор
Афоризмы
Одностишья
Анекдоты в стихах
Карикатуры, фото
Мировые новости
Ненорматив
Юмористические книги
Несмешное
Новости сайта
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
| Несмешное: лучшее из свежего: Стр. 60 | Оцен. | Раздел | Дата | Рец. | Посет. |  |
Почитал Вознесенского |
48 | Несмешное | 2008-03-09 | 0 | 1237 | |
Почитал Вознесенского. Меж шедевров хватает рытвин.
Решил и сам написать в таком же ломаном ритме. Шедевров не обещаю. Это занятие не простое. С ритмом проще: ломать - не строить! А если рытвины выстроить в череду, то выйдет траншея Или ров заградительный возле замка Кощея. Замок этот у нечисти – вроде военного штаба. А ров ли, траншея - дело пропорций или масштаба. Дефекты смысла в фортификации играют особую роль - Это уже не рытвины, это ямы иного порядка. Поэзия – просто игра в слова. Но жизнь не бывает игрой. Равна ли жизни поэзия? Вот ведь загадка… Вознесенского дрючили за формализм. И поделом! - Натворил безобразий в поэзии, как некто своим помелом! Да еще и платок этот вечный, сомнительный, шейный… А ему хоть бы хны. Гениальность – цветок не оранжерейный. Что ж до нечисти, с ней у него что-то вроде альянса, Что-то вроде того виртуозного скрипача – итальянца: Звуки слов преломляются в Вечности и прилетают обратно. И понимаешь, физически это не-ве-ро-ят-но! Вот, я вижу его: он сегодня бронхитит натужно, В переделкинском округе перемещаясь согбенно. И кашлем его наполняется небо, как шарик воздушный… Равна ли поэзии жизнь? Да, несомненно. | ||||||
ЛОХ и МУЗА |
16 | Про музу | 2008-06-02 | 0 | 1155 | |
 - Здравствуйте! Я по объявлению, - почти внятно булькнул новый серенький домофон в квартиру, где жил поэт и холостяк Иван Донских. Через минуту полутёмная прихожая поэта осветилась всеми пыльными закутами и галошами. - Это Вы продаёте квартиру? - ангельским голоском спросила синеглазо-жгучая брюнетка. - Муза! - обожгло Ивана от лысины до сандалий... - ... я люблю вас, Муза!!! - выдохнул Донских через час, когда родная речь вернулась к нему, - Берите квартиру даром, только разрешите мне остаться подле вас. Я буду, как моль, жить в платяном шкафу. Любимая, ведь вы не откажите мне в такой мелочи, правда?.. Теперь примолкнуть настала очередь «музы». - На психа вроде бы не похож, а там кто его знает... Может лучше уйти пока не поздно? - лихорадочно думала брюнетка, подливая синеву своих глаз в быстро пустеющие фужеры шампанского. - Я люблю вас, Муза! - резко вставая и готовя объятия, прервал её сомнения Ваня. - О, нет! - испугалась девица. - Когда поэт любит, он... летает. Иван оторвался от пола и лёг на потолок, развязывая галстук. - Стань моей, любимая! - галстук красной змейкой упал на голые коленки обалдевшей синеглазки. - Но... это ещё не любовь, от настоящей любви сохнут. Донских грохнулся на диван и усох до размеров первоклассника. - О, как хочу я тебя! - радостно пробасил малолетка. - Но и это ещё не всё, - не сдавалась Муза. - От любви горят. Парнишка алчно блеснул глазами и окутался дымом, из которого вырывались язычки любовного огня. - Да кто ж так горит? - рассердилась, вошедшая во вкус, брюнетка. - На таком огне любовь никогда не вскипит! - Муза! - только и успел вскрикнуть поэт, мгновенно превращаясь в пепел... - Лох, - чихая, поморщилась Муза, стряхивая прах поэта в ведёрко для мусора. | ||||||
Высший суд |
13 | Про суд | 2008-06-10 | 0 | 3086 | |
 Разгорается заря, всполохи костра, что несёт им новый день с раннего утра? Снова слёзы, муки, боль, жалобные крики! Может Алиби? Скорей новые улИки! Где-то булькает смола, острый запах серы, здесь собрали всех кто жил нЕкогда без веры, веры в силу доброты, в чистоту морали, в то, на что за той "чертой" все они плевали, наставляет здесь Господь своих грешных чад, потому что Высший Суд безусловно - АД! | ||||||
Кто тут ныл: «Мало мяса в борще. ... |
25 | Несмешное | 2008-04-24 | 5 | 1113 | |
Кто тут ныл: «Мало мяса в борще.
Туалет далеко от палаты. Врач обхода не делал вообще.»? Вы, скажу вам, заелись, ребята. Вас страшат гематомы и нож, Что вчера обронил ординатор, Санитарок рассветный галдёж И обои в кровавых заплатах? То ли дело – больничная вошь, Саблезубая сволочь с ухмылкой Типа «врёшь, ни хрена не возьмёшь!», Бр-р-р… земля ускользает обмылком Из-под ног, где гнездятся грибки Между пальцев и прочих отростков. Где вы, милые сердцу деньки, Когда я худощавым подростком Указал так жестоко на дверь Двум клопам. Где вы, детки, кровинки? Как бы я вас лелеял теперь, Как чесал бы вам брюшки и спинки! Мне б за счастье…да где вас найдёшь, Муравьи, тараканы и блохи? – Правит бал ненасытная вошь, Не нажравшийся символ эпохи. Скоро встанет из гроба чума И пропавшая оспа вернётся. В том ряду, где тюрьма и сума Много места ещё остаётся. | ||||||
музыкально-дождливое |
62 | Музыка | 2008-01-11 | 14 | 3100 | |
Наблюдая за планетой с высоты,
Композитор ВОДОЛЕЙ (в угоду нам) Превращает тучи в нотные листы, Расставляя ноты-капли по местам. Для чего? Да чтобы наигрыш-поток, Переписанный в тональность ФА-диез, Покидая темно-серый потолок, Уносил с собою музыку небес. Только, вот беда - гармония дождя Не обходит нотный стан из проводов, И, добавленной линейки не найдя, По стеклу стучат обиженные ДО. Партитура сразу сводится на "нет"; (Зря писал ее маэстро ВОДОЛЕЙ)... Так не в этом ли и кроется секрет Безысходности в мелодии дождей? | ||||||
Когда кончается детство |
26 | Несмешное | 2008-05-07 | 7 | 1220 | |
Поняла - детство кончается тогда, когда узнаешь, в какие дни принято ходить на кладбище. | ||||||
звучат слова... |
67 | Несмешное | 2008-01-08 | 7 | 1319 | |
слова впитали боль и благодать.
они звучат повсюду (но не свыше) то слишком тихо, чтоб их не понять, то слишком громко, чтобы их услышать. они несут и сдержанность, и прыть, дробя таких же слов каменоломни, то слишком быстро, чтобы всё забыть, то слишком долго, чтобы всё запомнить. слова хранят и немощность и стать, они звучат в наборе комбинаций то слишком лестно, чтобы их принять, то слишком страшно, чтобы их бояться. мы слышим слово-пряник, слово-плеть. звучат слова в бездонной полусфере то, слишком лживо, чтобы их презреть, то слишком честно, чтобы им поверить. | ||||||
НА ИЗЛЁТЕ |
17 | Несмешное | 2008-06-07 | 2 | 987 | |
* Навеяно… а впрочем, неважно, кем. В лице морщинок скорбь неся, Хранил окаменелость в сердце. Судьба уж на излёте вся – В душе горчит испанским перцем! Ему б рвануть туда, где жизнь Фонтаном бьет – но нет и друга. О детях отпустила мысль, Зачать их – жалкая потуга… И сорок пять своих годков Он с органайзером отметив, Итожит: жизнь полна врагов! Пронёсся! Словно не заметив Тех глаз, что поняли без слов, И сердца, бившегося в такт… Был слеп, хоть видеть был готов, И глух, хоть слышал – это факт. Ударить бы теперь в набат - Но след давно остыл печальный Той женщины, которой рад Надеть всерьёз наряд венчальный. | ||||||
Сын |
14 | Про сына | 2008-06-07 | 0 | 3992 | |
 Заросло чертополохом деревенское крыльцо и давно не ждёт от сына мать-старуха письмецо Почернела, поседела, не поднять ведро с водой, только ворон всё летает у неё над головой Кот и курица в хозяйстве, топит хворостом избу, не роптала и не ропщет бедолага на судьбу Хлеб размочит, кашку сварит, подогреет себе чай и в который раз припомнит тот тревожный месяц май Похороны деда, мужа, слёзы, с сыном на руках, трудодни, тот страшный голод, как ребёнок пух и чах Сына не было лет тридцать, видно некогда ему, как он там, она не знает, ей помочь бы по уму Ну а он в другом районе, обеспечен, должность, стать, только сыну очень стыдно, что в лохмотьях ходит мать! | ||||||
МОЙ НОВЫЙ ТЕАТР |
22 | О поэтах | 2008-05-04 | 1 | 2056 | |
Я памятник ваял рукой проворной,
К утру его разрушила толпа, Горланя: - тут тебе - не дом игорный, Сатиру, видишь, вздумал он крапать! Я встал, чеша затылок у развалин Былого обелиска моего. Подумал: - на хрена ты лезешь, парень, Ища своё с поэзией родство? Ужели пониманья не хватило – До лампочки всем мир твоей души?! Обида, накатив, вмиг откатила, И, словно озаренный, я решил Уйти от побуждений быть понятным, Найти ключи от собственных оков. Стереть с души плевков присохших пятна, И надписи: "Ацтой", "Для дураков", "Баналка", "Лажа", "Аффтар выпей йаду"..., На окнах поэтичного нутра. Пройтись по ботаническому саду, Где расцвела вчера сирень с утра. Бродя по благо-пахнущим аллеям, Избавив мыслей дом от шелухи. И ни о чем, что было, не жалея, Сев на скамейку, написать стихи: О виденном, запомненном годами, Об истинных друзьях, картинках снов. А проходящей мимо важной даме, Экспромтом два сонета "про любовь". Сложив в карман блокнот и авторучку, Взглянуть на небо, голову задрав - Лазурна высь, чиста, светла, ни тучки - Вдохнув поглубже, прокричать: – Ура! Не стану строить памятников ветхих. Театр открыть свой собственный решил. Давать в нем буду скетчи, оперетки, Трагедии и драмы… для души… | ||||||
Сыну России |
61 | О поэтах | 2008-01-24 | 53 | 2795 | |
 Світлій пам'яті Володимира Семеновича Висоцького Мчать галопом запітнілі коні, Стогнуть ритми із глибин душі. На високім надлюдському тоні Рвуть серця акорди та вірші. По шляху, який не знає краю, Звуки-думи рвуться у життя… Ті пісні над совістю зринають, Будять нас із звичного буття. Стигне пам’ять. Пульс магнітофонів Б’є на сполох із материків... Цілий світ захоплених в полоні Нот надмірних і правдивих слів. На шпилі найвищої вершини Гострий біль – як рана ножова: Нам співає серце соколине – І та пісня крізь віки жива. Гей ви, коні, непокірні коні, Не женіть, впадаючи в дистрес. Так живу у пошуках й безсонні, Сам в собі на муки ці воскрес. Ще вдихну життя на повні груди, Ще нап’юсь наснаги на пісні. Я співаю вам, для вас я, люди... Та спинилось дихання у сні. І застигли в півдорозі коні, В гордім злеті на усі віки. Гриф гітари на його долоні, Чудо-звуки з-під його руки. З апогею, із його вершини Біль кричить в акорді та вірші. І співає серце соколине – Чистота сама його душі... АПОГЕЙ БЕССМЕРТИЯ (примерный перевод) Мчат галопом вспотевшие кони, Стонут ритмы в душе без конца, На надрывном и истинном тоне Рвут стихи и аккорды сердца. По дороге, не знающей края, Звуки-мысли врываются в жизнь, И над совестью песней взлетая, В сонном царстве хрипят: «Пробудись!» Время – память! А магнитофоны – Пульс набатный для материков. Целый мир восхищается стоном Нот высоких, правдивых стихов. Эта боль, что звучит иноверцам, Своё дело в их думах вершит. И поёт соколиное сердце Чистотой несравненной души. Эх вы, кони, упрямые кони, Не унять вам мой жизненный стресс, Ведь живу я в стремленьях исконных, Сам в себе я на муки воскрес. Я полей надышусь полной грудью, Сил для песен напьюсь по весне. И спою и сыграю вам, люди! Но дыханье прервалось во сне... И застыли в пути своём кони, В гордом взлёте уже – на века. Гриф гитары прилёг на ладони, Чудо-звуки прижала рука… Боль живёт – и в стихах, и в аккордах, И летит из бессмертных вершин Песнь, пропетая соколом гордым, Глубиной бесподобной души… Идея перевода Марьи Ивановой | ||||||
Photoshop в лапках мошенников |
12 | Несмешное | 2008-06-08 | 0 | 902 | |
Photoshop в лапках мошенников. Делается это примерно так: мошенник после плотного обеда хватает в лапки фотоаппарат ( вероятнее всего цифровой, ибо мошенники любят использовать достижения технического прогресса ) и идет куда глаза глядят. Скажем, на Старый Арбат. Возле пивной мошенник встречает Брюса Уиллиса, тот имеет обыкновение толочься там в это время. -Здорово, Брюс Уиллис! –говорит мошенник, шустренько снимает кинозвезду и дает деру из опасения получить пивной кружкой по голове. Путь его лежит домой. Если камера цифровая, то мошенничек сразу сбрасывает изображение на компьютер или же идет более привычным сусанинским путем: проявка, печать, сканирование. Но это только если он отсталый и недалекий мошенник. Так или иначе, но крайне недовольный Брюс Уиллис сидит внутри компьютера и не слишком любезно интересуется за каким, собственно, хреном его запихнули туды без спросу. -Сиди тихо, Брюс Уиллис, а то сотру, -рявкает мошенник и открывает Photoshop ( или аналогичную программу коих нынче вагон и маленькая тележка ). Photoshop-ными средствами он прогоняет Брюса Уиллиса вместе с пивной кружкой через фильтр имитирующий масляную или еще какую живопись. Испортив слегка фотографию, но оставив вполне узнаваемым носителя пивной кружки, он распечатывает полученный шедевр на здоровенном и дорогущем лазерном принтере ( понятное дело цветном –мошенник нынче с претензиями и чб не по нем ) , крепится на картон, покрывается лачком, помещается в рамочку и втюхивается каким-нибудь лохам за приличную сумму как оригинальное живописное полотно. Надо ведь как-то расплачиваться за дорогую технику купленную в кредит у другого жулья. Я ничегошеньки не придумал. Недавно по каналу "Культура" показывали одного из этих живо-песцов, причем всерьез называли его "крупной новой надеждой отечественного изобразительного искусства". Напрашивается фраза из известного фильма: -Киса, я давно хотел спросить вас как художник художника: вы рисовать умеете? | ||||||
Муза |
7 | Про музу | 2008-06-15 | 13 | 1352 | |
О, муза, муза!
Шальная, непостоянная подруга! Все реже и второстепено окрыляешь. Вот угораздило ж тебя родиться теткой. А женской дружбы не бывает. Была бы ты мужчиной! Ну тогда другое дело. Эх, закрутила б я с тобой роман! И записалось сразу б и запелось... А так... Лишь получаю по мордАм((( | ||||||
. |
17 | Несмешное | 2008-05-27 | 5 | 875 | |
Кто Мы? Откуда? И куда идём?
Ответит кто – то на такой вопрос? Об этом ночью думаю и днём, но нет ответа - мозг мой не дорос. Что есть Любовь? Не понял до сих пор. Возможно - чувство к самому себе. А Жизнь? Быть может это приговор? А Смысл? Сопротивление Судьбе? Я был наивен очень много лет, теперь прозрел, Спасибо, ... . Помог мне в этом очень Интернет, разочарован я в Тебе слегка. Желаю Счастья, Денег - Водоём, пусть Твой не труден будет Жизни кросс! Кто Мы? Откуда? И куда идём? Ответит кто – то на такой вопрос? . | ||||||
ПАМЯТИ МОЕГО ДЕДА |
25 | О старости | 2008-04-25 | 10 | 2402 | |
А я ведь незлопамятна, и вроде
Совсем я безобидна вечерами. Одевшись, как всегда, не по погоде, Иду гулять закатными часами. Умолкли трелей звуки соловьиных, Ребячливо побрызгивает дождик, И через лужи в мокрых мокасинах Рассеянно летит чумной прохожий… Задумчиво шагаю по асфальту, Не вздрогнув от гудков автомобильных, Проспект пересекаю, и по факту, Плевать на шум мне тротуаров пыльных. Я следую неспешною походкой, Плыву к тем берегам, что детством пахнут, Акацией и песнями под утро, Гитарных струн припомнив переборы. Цветущей вишни вымокшие лапы, И память – руки ласковые деда, Его улыбка, голос, фетр шляпы, Поддержка на седле велосипеда... Его седеющий висок, что чмокну Так хочется теплом согреть своим… Иду. Одна. Проспект. Зонт дома. Мокну. Всегда со мной. Воочию. ЖИВЫМ... | ||||||
Пасхальное |
17 | На Пасху | 2008-04-27 | 0 | 8109 | |
В Воскресение Христа вспоминаю строфы:
Очень много на земле есть священных мест, Но начало и конец - лишь одна Голгофа, Та, где Богочеловек восходил на крест. Кто оценит, кто поймёт, кто предложит меру, За которую себя выдать на убой Поразмысли и представь – Он страдал за веру И пошёл на это всё ради нас с тобой. Если думаю о нём – мне конечно стыдно, Нашу «праведность» воспеть – нет приличных слов Слава Богу, Он воскрес – было бы обидно, Что погиб Такой Мужик из-за нас козлов. | ||||||
С ДНЁМ ПОБЕДЫ, ДОРОГИЕ ОДНОПОРТА ... |
12 | Несмешное | 2008-05-09 | 0 | 857 | |
Поздравляю, друзья, с самым светлым праздником.
Желаю счастья, здоровья и хороших свершений всем Вам, друзья! И конечно же,новых прекрасных произведений. Ваш Марк Меламед. | ||||||
Проза |
18 | Несмешное | 2008-05-08 | 1 | 936 | |
Разливается водка в стаканы,
Почему-то слезятся глаза, Это просто сидят ветераны Им не вспомнить сегодня нельзя День Победы, мальчишек в погонах Искалеченных в годы войны И себя убедить, что в потерях Нет их личной солдатской вины Накрыт стакан кусочком хлеба, Дым папирос, застывший взгляд И как сейчас в глазах поблекших Смертельно раненый комбат | ||||||
С Днем Рожденья тебя, Вовка! |
44 | Несмешное | 2008-02-18 | 7 | 2577 | |
 Владимиру Викторовичу Духовникову – другу и учителю… Не годами мы мудрей, А потерями друзей… Сегодня день у нас особый – Сегодня День Рожденья Вовы! Все собрались – родня, друзья... Поздравить все хотят тебя! Накрытый стол. Разлита водка. Ну, с Днем Рожденья тебя, Вовка! С тобой мы, Вовк, исколесили В командировках пол-России… Смоленск, Кап.Яр, Владикавказ – Все рады были видеть нас! А наши подвиги на Эмбе...?! – Метель и… тяжкое похмелье… – Вчера ведь отмечали мы Рождение твоей жены… - Володь! А может, отдохнем? - Да нет, ребята, все ж пойдем! И шли мы за тобою вслед, Собой протаптывая снег…! Володь, мы шли не за награды – Сказал ты “надо”, значит, надо! А как мы, Вовка, отдыхали! – Забудешь это все едва ли…! А наш напиток «Сапожок»? – С соляркой спирта запашок, “Над перегонкою которого Ученые ломались головы…”? А Ашулук ты помнишь, Вова? “Нам не увидеть вновь такого! Есть что нам детям рассказать! Спокойно можно умирать…” Слова твои – слова пророка… Жаль, были сказаны до срока… Володь, твое мы держим знамя! Ты далеко, но все ж ты с нами...! Сегодня день у нас особый – Сегодня День Рожденья Вовы! Все собрались – родня, друзья... Все собрались…, но нет тебя… Накрытый стол. Разлита водка. Зачем ушел от нас ты, Вовка?! | ||||||
Что есть сон... |
18 | Про сон | 2008-05-20 | 18 | 1897 | |
Что есть
Наш сон Всего лишь Подготовка К смерти Порой Растянутая На всю Жизнь… | ||||||
... так, ни о чём... |
7 | Несмешное | 2008-07-04 | 2 | 664 | |
Жизнь во всех проявленьях – река,
и исток её Альфа, а дельта – Омега, так будет в веках, все мы из одного родника. Ручеёк по началу игрист, в нём водица прогрета, прозрачна до донца, наш помысел – чист, но не ясно нам, чей мы каприз? И поток устремляется вглубь, берега, удаляясь, становятся круче, не ведаем судеб, начинаем просить: «Приголубь!» Появляется первый порог; кто – то бьётся о камни, кто тонет в пучине… познаётся порок, и слабак уже сильно продрог. А с течением спорит Герой, напрягаясь, противится мощной стихии, погибая порой – для течения все мы – «Зеро». Поглощает поток Океан – он безбрежный, бездонный – там нет горизонта, всюду тайна, туман… жизнь уже далеко – не река. И любого нас ждёт водопад, не минует его ни Владыка, ни нищий – всех он примет подряд, там Нирвана? Там Рай? Может…? *** | ||||||
Не молчите, прошу вас |
15 | Несмешное | 2008-05-09 | 0 | 883 | |
Моему деду, Леониду Васильевичу,
посвящается «Враги сожгли родную хату...» Что поётся сегодня в деревнях? Стало легче ли жить в городах? Не утих ли, как ветер в деревьях, Стариковский задор в голосах? Мы звоним вам, как будто с чужбины, В суетливых погрязнув делах, Донесите до внуков судьбины, Победившие голод и страх! Не молчите, прошу вас, седые, Если клятву не дали молчать. Нам всё некогда. Мы – молодые, Мы торопимся Я прокричать. Не уверен, имею ли право Попросить вас войти в эту роль. Только пишут о страшном кудряво. Только в книгах печатная боль. Вы горды и награды за подвиг Меж собой называете «цацки». Только вылиты словно из крови И блестят они потом солдатским. Не гасите огней старых песен, Мы так редко их вместе поём. Кто сказал, что ваш мир для нас тесен, Тому тесно с Россией вдвоём. Мы споём о сожжённых деревнях, Чтобы память не сгинула в прах. И погаснут салюты в деревьях, Как последние угли в кострах. | ||||||
Рожь |
13 | Несмешное | 2008-05-17 | 2 | 823 | |
Распрямится к вечеру смятая травинка.
Нету горя вечного. Есть судьба – пылинка. Дунет ветер – полбеды, - так промочит ливень. Солнце кличешь из воды: «Просуши нам нивы!» Брызнет лучиком в народ, - не сотрёшь веснушки. Льётся с неба рыжий мёд – подставляйте кружки! Хватит щедрым, хватит жадным, бедным и богатым. Всем, чтоб не было досадно, - жёлтые заплаты. Распрямятся к вечеру согнутые спины, Руки поиссЕчены, а глаза в морщинах Солнышком наполнены со слезинкой ветреной. Ветерок – на полдники, а землёй – обедаем. Горевать всё некогда – дети да заботы. Травушки нам лекари да ещё работа. Ничего, что рученьки колосом исколоты. На земле тот мученик, кто и с хлебом голоден. | ||||||
Русская народная |
53 | Славянская письменность | 2008-01-25 | 4 | 1706 | |
Нет, - кричали, - на вас креста!
Богохульникам с рук не сойдет! Но забыли в себе Христа, Вот такой был отсталый народ. Из народа мы все, из народа, Хоть товарищ ты, хоть господин. От красавчика до урода Из народных мы все глубин. Иногда убежал бы отсюда. К черту этот балет и квас! Но добра не бывает без худа Это крепко заряжено в нас. В вечном поиске всем народом. Нет пророков своих испокон. Все обильнее год за годом Плачут лики святых икон. В нашей жизни мутной без меры Ищем истины чистой глоток. Без надежды, любви и веры, Как на площади без порток. Нам любые враги по силам, Ослепленные яростью, взвоем. Ведь не зря нас усердно поили «Солнцедаром» и «Зверобоем». А бывает на «раз-два взяли», Так загнем – не покажется мало! Треснет, скажем: Мы так и знали, Перегнули, едрёна сало! Эх, ты Русь, с вечным «если», да «кабы», С блеском улиц и грязью межей. Глянь, как любят избитые бабы Своих в меру рогатых мужей. | ||||||
Уезжают друзья |
25 | Несмешное | 2008-04-18 | 1 | 2230 | |
Уезжают друзья.
Лишь они, а хотелось бы - вместе. Без ответа вопрос, И пожатье последнее рук. И грустят поезда, И слагают печальные песни В перестуке колес По железным дорогам разлук. И грустят самолеты, И крыльями чертят на звездах То ли слово "прощай", То ли номер - звони и пиши... Уезжают друзья, Выходя на другой перекресток, На котором опять Надо будет им что-то решить. Их в других городах Ждут какие-то новые судьбы. Без прощаний - нет встреч, И навечно быть вместе нельзя. Все понятно без слов, Но, наверно, никто не осудит Эти слезы, когда Навсегда уезжают друзья. | ||||||
<< Новее
40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80
Старее >> | Скрыть тексты