ХОХМОДРОМ- смешные стихи, прикольные поздравления, веселые песни, шуточные сценарии- портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ - портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ

Несмешное: лучшее из свежего: стр. 45

ХОХМОДРОМ
ХОХМОДРОМ ХОХМОДРОМ
НАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
НАШИ АВТОРЫ
Удачные произведения
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
Присоединяйся! Присоединяйся!
Друзья сайта >>
 
Несмешное: лучшее из свежего: Стр. 45  Оцен.   Раздел   Дата   Рец.   Посет. 
 

Дажыначкi

(Сергей Мудровский)
 6  Несмешное  2009-08-04  4  685

Спякотамi, грымотамi
Пранеслася жнiво.
Глядзiце, людзi добрыя,
На гэта хараство!

Вось ён - з мучыцы свежанькай
Духмяны каравай!
Дык чарку «Белавежанькi»
Да краю налівай!

А жнiвеньскае сонейка
Дажынкi залацiць.
Папрацавалi добранька,
Каб лепей разам жыць.

Нябёсачкi блакiтныя
Iльюць вакол спакой.
Святкуй, Радзiма мiлая,
Працоўны гонар свой!

- Дажыначкi, дажыначкi -
Звініць, пяе вышынь! -
Як песня над краiначкай
Сялянскае душы!

Дажыначкi, дажыначкi –
Паўнюсенькі абрус!
Сваіх гасцёчкаў міленькіх
Частуе Беларусь!
 

В душЕ последний месяц лета...

(Перловка)
 36  О душе  2009-03-18  0  1665
В душЕ последний месяц лета,
А за окном ещё весна -
Новорождённо не одета,
И необузданно сильна.

На север тронулись синицы,
Играют свадьбы воробьи.
Мне суждено опять влюбиться
В глаза знакомые твои.

И,отвязаться не желая
От сумасбродства в голове,
Я в них,как облако,растаю
В бездонной неба синеве.

Вот так обычно всё и просто,
И невдомёк, и невпопад.
На мир весенний смотрят звёзды,
А летом будет звездопад...
 

Мы - не мазохисты!..

(Соломон Ягодкин)
 3  Несмешное  2009-08-03  12  770
Искусство безгранично, и при желании за искусство можно выдать всё!..

Искусство того времени содержало в себе всё лучшее, что содержалось в отчётных докладах того времени...

Я знаю, что публике нужно. Я только не понимаю, зачем ей это нужно...

Критика жлобов – её при всём желании не придумаешь! Она всегда идёт от самого сердца, и в этом её неповторимый шарм и непередаваемая прелесть...

Зависть бездарных, она, быть может, больше, чем что-либо другое, помогает нам хотя бы посмертно ценить и уважать наши таланты. Так что здесь каждый как может, так Прекрасное и творит...

Чужой талант никто никогда не чувствует, потому что тогда надо чувствовать и собственную бездарность. А это уже чистой воды – мазохизм...

Он по себе знал, что когда всю жизнь борешься с Прекрасным, то поневоле к нему и приобщаешься...

Талантливому человеку и так гарантировано блаженство после смерти. Так что ничего, пускай хоть при жизни вволю помучается...

Если людям нравится, это ещё ничего не значит. Последнее слово всегда - за Народом!..

Даже от самого талантливого человека пользы – на копейку, а гонору, как и у всех остальных...

Свобода от любых «измов», как и любая другая свобода, всегда очень заманчива...

Если вас не понимают при жизни, удовлетворённо похлопайте себя по плечу...

Талантливый человек, что прыщ на ровном месте. А без него все были бы собой и друг другом весьма довольны, когда никто не мешает далеко видеть и всем вместе дружно дальше шагать...

Высокое искусство очень многих нервирует. Да это и понятно: кому приятно, когда тебе откровенно дают понять, что ты – где-то там внизу...

Когда так называемых Великих Людей Прошлого реанимировали, они, к стыду своему, оказались на редкость бестолковыми субъектами...

Только духовные ценности имеют ценность. А всё остальное, только свою стоимость, причём всегда чёрти знает какую...

В единый художественный строй никак не вписывался, и его отправили в вечную самоволку...

Талантливых людей всегда единицы, но зато нам всем потом не приходится за них краснеть. Более того, если выгодно, ими можно и погордиться, когда гордиться ими уже можно...

Кому нужен талантливый человек? Ему и нужен...

Душить талант совсем необязательно, вполне достаточно помочь ему в выборе творческого пути...

Художника надо выдержать, как хороший коньяк, и тогда его можно хоть с лимончиком, хоть без...

Живут на свете бездарные люди. И в бесконечной зависти и злобе своей буквально изнемогают, что живут на свете не только они...
 

Добротное искусство...

(Соломон Ягодкин)
 4  Несмешное  2009-08-03  9  693
Просто культуре, в отличие от массовой культуры, для того, чтобы быть действительно культурой, не хватает массовости...

Искусство выпускалось добротное, одним словом, настоящее искусство...

Художественная продукция была такого высокого качества, что все критики в один голос стали называть её искусством...

Я знаю, что искусство принадлежит Народу. Но кому тогда принадлежат искусствоведы?..

Критики всегда должны помнить, что автор, каким бы он ни был – их кормилец...

Если тебя критикуют сегодня, значит о тебе обязательно узнают завтра...

Развлекуха помогает нам не думать вообще, или, во всяком случае, не думать так напряжённо, как если бы головкой...

То, что создаётся для народа, должно быть народу понятно. А иначе народ этого никогда не увидит, а, значит, никогда и не поймёт...

Цель коммерческого искусства – загнать человека обратно туда, откуда он с таким трудом вырвался. И знаете, это часто получается...

Массовое искусство – это тот художественный тупик, который рано или поздно неизбежно упирается в массы...

Для того, чтобы китч окончательно прижился, нужно, чтобы сменилось не одно поколение его ярых почитателей. Так что у нас с вами ещё есть время, чтобы пожить без него, родимого...

Художник давно уже творил исключительно на потр***. Но делал он это всегда с блеском, потому что не мог иначе, гордость не позволяла...

Если художник удобно укладывается в какой-либо из «измов», значит там ему и место...

На классиков смотрел свысока, понимал, что все они – в прошлом...

Любое массовое зрелище априори предполагает, что людей много и что все они – жлобы. Поэтому им всё сойдёт, и ведь действительно – сходит...

В любом «изме» всегда есть что-то маризматическое...

Конечно же, далеко не всё, что во времена оные было запрещено, было талантливо. Но зато всё, что было талантливо, было запрещено...

Лучший способ отвлекать людей от того, что их может увлекать, это их – развлекать. Тогда никого потом не придётся привлекать, и всё будет в ажуре...

Любой официоз, и уж, тем более, официоз художественный, удобен тем, что он понятен каждому дураку начиная с первого, и заканчивая самым последним...

Искусство не для жвачных, для жвачных – всё остальное. Так нет же, им ещё и искусство подавай...

Китч бывает элитарный, унитарный и утилитарный, это уж кому какой больше нравится...

Художественный импотаж... Но чтобы любой пузырь лопнул, его надо сначала как можно больше раздуть...

Когда не очень культурный человек хочет казаться очень культурным человеком, это у него, как правило, не очень получается...

Всё бездарное всегда подло, и наоборот. Ну это, чтобы Гармонию до конца соблюсти...
 

СИРЕНА

(Наталья Крестьянинова)
 2  Несмешное  2009-08-08  2  685
Не слушай, ласковых речей Сирены!
Сомкни глаза, зажми покрепче уши!
Ведь нежные ее слова, так бренны,
Не слушай сладких слов ее! Не слушай!

И как бы не был голос сладострастным,
Спрячь от нее скорее – сердце, душу!
Попробуй оставаться беспристрастным,
Сомкни глаза, зажми покрепче уши!

Но тщетно всё… не внял увещеваньям,
Дурмана сладкого, напившись, оступился.
Безвольно уступив своим желаньям,
Он в искушенном танце с нею закружился.

Кружился, словно в первобытной пляске,
Поверив, лживому, Сирены, пенью.
Поддавшись голосу… и обещаньям ласки,
Он мимолетному проверил увлеченью.

На дно морское, увлекаемый, Сиреной,
От счастья, обезумев, улыбался.
Когда ж над ним разбились волны пеной.
Тогда лишь понял, что жестоко ошибался…

      6 ноября 2005 г
 

Дождь над рекой

(Леонид Олюнин)
 3  Реки  2009-08-08  1  1486
Поливает, как из крана,
И попробуй успокой.
Целый час и беспрестанно —
Дождь (заботливый какой).
Муть в реке как в грязной луже,
И раскисли берега.
Для чего ей ливень нужен?
Чтобы заливать луга?
Есть места, где травы чахнут,
Сушь гуляет с ножиком...

Так и мы, довольно часто,
Служим речке дождиком.

ЧЕМОДАН

Жизнь чемодана —
Чемоданная жизнь.
Пока он был новым —
Блистал свежей кожей.
Теперь он похвастаться
Этим не может.
Теперь ветеран он,
Теперь сторожил.
Он помнит Париж,
По Вене гулял,
У Рейна стоял,
У Темзы туманной.
От жизни сумбурной такой
Окаянной
Наклейки гостиничные
Растерял.
Теперь он на полке,
Теперь он в кладовке.
Не ценности в нем,
Далеко не обновки.
На драную обувь
Глядит свысока...
Пока...

* * *
Неистово лупит кровельщик
Киянкою да по жести.
А что он кроме умеет еще
(Это я так — для лести)…
По сердцу, подобным образом,
Жестянщик внутренний садит.
Не стать бы мне бросовой обрезью
Сбоку, спереди, сзади.

* * *
Журчит ручей, поет пичужка,
В бокале пенится вино, —
А для чего? Да потому что —
Молчать и капле не дано.
Все тяжелее груз на плечи,
С трудом усталости рвешь сеть.
Все быстротечно, все не вечно,
А надо ли о том жалеть?
Умрут стихи, сотрется память,
Развеется былого дым.
И радуйся — пока ты с нами,
И не старайся быть другим.

ПРОЦЕССИЯ

Опять хоронят кого-то.
Погиб? А может — года?
Сынишка мой смотрит: «Папа,
Он умер, наверно, да?»
Взял меня за руку. Вижу —
Слезы готовы в кап.
«Зачем умирают люди?
А мы не умрем, пап?»
«Не умрем!» — я ему ответил,
Словно уверен я,
Что все разговоры о смерти —
Праздная болтовня;
Просто — душа переселится,
Бренное тело — прочь,
То, что здесь очень ценится,
Там не в потр***, не впрок.
Вижу - малыш успокоился,
Выдержал на излом.
Траурная процессия
Скрылась за ближним углом.

* * *
Труба в земле лежала тихо,
По ней вода текла спокойно,
Буран бузил над нею лихо,
Мороз жердяк ломал разбойно.
И вот она весной промерзла,
Вода в ней ток остановила. д
Ну, надо ж, кончились морозы,
Она такое отчудила…
И вы, наверное, взрывались,
Когда мороз запрячет зубы...
Весной обычно замерзают
Трубы.

* * *
По Древней Греции — печаль,
По Древней Греции — «химера».
В жизнь эту, словно невзначай,
У молодых сломалась вера,
Гречанки знойные как луч,
Себя лишали жизни юной,
Они бросались в море с круч
В своем стремлении безумном.
Совет старейшин и решил: д
Прежде склониться перед Летой,
Кто жизни сам себя лишил —
Держать на площади раздетым.
И сразу схлынула волна
Самоубийств необъяснимых:
Сильно влияние стыда...
А ныне? — лучше помолчим уж.
 

Случай

(Леонид Олюнин)
 2  Несмешное  2009-08-08  7  819
СЛУЧАЙ В ДЕКАБРЕ

Зима. И ветер равнодушен —
Притих, ветвей не шелохнет,
И был несказанно воздушен
Их покоряющий полет.
Стоят красавцы молодые
Вдоль всей дороги — тополя,
От куржака они седые,
Слегка холодный тальк пыля.
Вот автокран за поворотом,
Стрела длиною с полверсты,
Дороги не хватило что-то,
И он пошел давить кусты,
Он тополей срубал верхушки,
И те звенели, как стекло,
Они стреляли, как хлопушки,
К земле их срубленных влекло.
Кран развернулся и вписался
В прямой фарватер полотна,
Но строй деревьев разорвался...
Душа кирпичная плотна —
Вину не чувствует водила —
Окурок дымный на губе.
Не только строй живой разбил он,
Он и проехал по тебе.

ГРИБ-СКРИПУН

И грузди бывают разные:
Вот, например, скрипун:
Злющий! Мама родная! —
Лизни — за версту плюнь —
Горечь незаурядная —
Враз потеряешь речь...
Надо же от грибоядных
Как-то себя уберечь.

ЗОВ И ВЫСТРЕЛ

Лось шел на зов своей подруги
Через болото прямиком.
А дух багульника упругий
С рождения был ему знаком.
Красавец вышел на поляну,
Сюда-то и стремился он...
Ружейный выстрел громом грянул,
И мрак упал со всех сторон.
И тишина, лес словно вымер,
Стекает на брусничник кровь.
И это не последний выстрел,
И это не последний зов.

* * *
Жизнь не тихая речушка
Что укрыта от ветров...
Раскипелась заварушка,
Печка ломится от дров.
Доверял охотно сказкам,
Где жилья нет для жулья.
Не жалей меня напрасно:
Как-никак, а выжил я.
Сам стремился к неустройству,
Мысль паслась в такой дали...
Знаешь, не хотелось, просто,
Ползать пузом по мели.

ОБЪЯСНЕНИЕ...

Я искал на тебя похожую:
И сутулую, и узкорожую,
Красноглазую, губопухлую,
И как лист преддекабрьский жухлую.
Пол-России пешком облазил,
Но такую не встретил ни разу.

* * *
Серые тучи лохматые
Все голубое залапали,
Дождь просеивают через сито,
И дорога грязью покрыта.
Плачут ветки березы и стекла,
Газонов трава промокла.
Значит, есть от чего плакать.
Ветер, холод, дикая слякоть.
По углам все своим да по норам,
Только тени торчат под забором.
Еле тянутся стрелок обозы...
Тучи серые. Ветки березы.

* * *
Я веки пытаюсь сомкнуть,
Хочу одного — уснуть.
Дурак! — по уши втрескался.
Сжал пальцы —
по комнате треск пошел.
Словно лежу на дынях,
До сотни берусь считать,
Но вместо отсчета имя
Ее склоняю опять.
Знаю что все напрасно,
Что точек слияния нет,
Такие мы с ней разные,
Не из соседних планет:
Кружки ей, а мне ромбики,
Ей замкнутость, мне — полоса,
И все-таки-все-таки-все-таки
Надеюсь на чудеса.
Снова гоняюсь за сказками,
Снова наивен, смешон,
И голос надежды ласковый:
«Все будет хорошо».

* * *
Гляжу, и на сердце моем неуют:
«Ромашки-ромашки, и вас скосят, —
Коровы сопливые вас зажуют
И по дорогам потом распоносят...»
Так для чего же живет красота?
Да неужели для этого только?
Ведь не съедобна любовь и мечта!
Ведь не съедобны солнце и звезды!
В рот не полезет небес синева,
Даже в такой, где жуются вожжи.
И мудрецов несъедобны слова;
Многое что проглотить невозможно.

* * *
Бедный чахленький кустик,
Землю ты не украсишь,
Корни в глубь ты не пустишь,
И не добьешься власти.
Да не печалься, глупенький,
Пред вечностью дуб - травинка;      
Дом наш земной кругленький
В космосе просто соринка.

* * *
За всех, кто в жизни не устроен,
Стучится ветер мокрый в стекла...      
Ты сыт, ты лаской успокоен,
Твоя одежда не промокла.
Не забывай тех, беспокойных,
Удача чья в пути поблекла...
За всех, кто в жизни не устроен,
Стучится ветер в наши окна.

* * *
У ложка поет полянка,
А внизу густой ивняк.
Нас с тобой встречает льнянка.
Говорят: она — сорняк.
Говорят: она — отрава,
Скот любой её не жрёт.
Но не все же, Боже правый,
Что увидел — сразу в рот.
 

,,Деградация,, 2000г.

(DIMON)
 0  Несмешное  2009-08-12  3  646

Осеннее утро, последняя парта.
Подхвачена ветром рваная карта.
Сухая земля просит попить.
Кто-то захочет всё изменить.
Чёрная надпись, а сверху корона.
Символ сильнейшего в мире района!
Сонный учитель, везде полумрак.
Плюнул в колодец какой-то дурак.
Спид захватил все города.
В лёд превратилась святая вода.
 

,,В этом городе,, 2008г.

(DIMON)
 0  Несмешное  2009-08-12  1  585

В этом городе вянут тюльпаны.
В этом городе много машин.
Этот город мне кажется странным.
И все мы куда-то спешим.


Он смотрит как ты засыпаешь.
Он слышит о чём ты поёшь.
Он видит как ты пропадаешь.
Чем дышишь, восколько встаёшь.

   
В этом городе вянут тюльпаны.
В этом городе много машин.
Этот город мне кажется странным.
И все мы куда-то спешим.
 

Жизнь идёт как надо

(Леонид Олюнин)
 4  Несмешное  2009-07-27  0  656
Сколько головой ни бейся,
Сколько руки ни ломай:
Тьмы не изорвешь завесу
И не взглянешь через край;
Жизнь она идет как надо,
Каждому стручку свой срок.
Съел три тонны шоколада,
Написал сто тысяч строк,
Получил вагон затрещин,
Словом матерным обут, —
Эти и другие вещи
Здесь обычный атрибут.
Все дается нам на время,
И не надо, дорогой,
Жалобной овечкой блеять,
Слезы вытирать ногой.
А придет к тебе старуха,
Во всем черном, в башлыке.
Позовет тебя — ты трюхай
В чем застала, налегке.
До тебя ушло немало —
Все свои потратив дни,
Только тех, кого оставил —
Добрым словом помяни.
 

Едва ли...

(КрасоткаК.)
 19  Несмешное  2009-06-30  7  823
Едва ли шутится… едва ли.
Мир иллюзорен так с утра.
Вчера лелеяла печали,
Кажись, спасать судьбу пора…

Так… кто там слева? Ангел вроде…
Качает странно головой.
Да все в порядке, друг, на взводе
Вчера была… Сиди, постой!

Коньяк я помню… Лица, лица…
От слез мутило в голове.
Ни на кого из них излиться
Не довелось. Не дав молве

Снобизмом крыть, призналась сразу
Что карты биты. Насовсем…
Училась верить в Бога. Разом
Хотела избежать проблем…

Не улетел?? Сиди и слушай…
Все как во сне… Но я не сплю.
Боялась ранить чью то душу!!!
Достались раны только мне…

Коньяк был жуть. Ты слышишь, слышишь?
Я знаю, что-то я не так…
Под дых… так мерзко… еле дышишь…
Приходит мысль – сам дурак…

Вот это кровью! Гениально.
Ждала ее не год, не два.
На камне высечь. Так, буквально.
Оставить мудрые слова!

О, Бог! Я верю, вижу, знаю…
Не отрекалась я, любя!
Не умерла… опять по краю.
Так надо??? Воля же твоя…
 

Пишу о жизни я

(Саратовская гармонька)
 21  О поэтах  2009-05-31  1  1104
Ликёра рюмка снимет напряжение.
Рабочий день прошел, всему свой срок.
И в не совсем приличных выражениях
Я напишу небрежно пару строк.

О том, что было нынче на работе,
Что отыскалось в памяти моей.
И о забавном пошлом анекдоте,
Который прицепился, как репей.

Не всё ж писать занудные поэмы,
Которые к потомкам перейдут,
И над которыми не властно время,
И даже критиков не страшен суд.

Но я хочу писать стихи о людях,
О том, что нынче на устах у всех.
Писать о том, что было, есть и будет,
О том, что часто вызывает смех.

Вот так же Пушкин, втихоря от няни,
Припомнив юности своей грехи,
Удобно развалившись на диване,
Свои шальные сочинял стихи.
 

На Чимган

(Евгений Староверов)
 33  Несмешное  2009-03-27  1  674
(открытое письмо старому раздолбаю)

За Меловым далёким перевалом, где ледники шлифуют гладь скалы, где снежные заносы и завалы, как стражи заповедной Бричмуллы.
Никитиным воспетые чинары, Большой Чимган пасущий облака, где воду пьют курдючные отары, из беглого Чаткала арыка.
Там виноград искрится изумрудом, арчовый лес которому сто лет, ручей в корнях сверкает, как полуда, тепло сердец, которым равных нет.
Там друг армейский, друг без оговорок, растит лозу обычный человек. Обычностью своей он сердцу дорог, большой душою маленький узбек.
Жена его, красавица хевсурка, стройна, голубоглаза, лён волос. Была Марина, ныне стала чурка, век-отморозок коррективы внёс.
Он прочесал железною гребёнкой, былых понятий и реалий срез. И всех от аксакала до ребёнка, занёс в таблицы. Род, окрас и вес.
Определил сумняшеся ничтоже, и разделил, кто всадник кто плебей. По языку и вновь по цвету кожи, тот фараон, а этот скарабей.
А было время, надо вспомнить, надо! Когда узбек (иначе он не мог) упал шинелью ржавой на гранату, резцы в насвае стиснувши в замок.
Тогда он выжил, он не мог не выжить, ведь за него молился весь спецназ. А мы всё ждём, неужто не напишет? Ужель запас огня в груди угас?
Сереет ночь, смердит гора окурков, ложатся строки, тяжелы и злы. Прочти узбек, и позвони мне чурка, дехканин заповедной Бричмуллы.
 

По делам...

(Семён Кацыв)
 -5  Несмешное  2009-08-22  5  469
По делам нашим всем и воздастся,
По заслугам, грехам всё отмерится...
Только в жизни не стоит сдаваться -
Даже если в удачу не вериться !!!
Если даже ошибками полнится
Список дел совсем неоправданых -
Всё равно лишь хорошее помнится
Остальное лишь просто нам данное...
Нет закона, что точно укажет нам -
Где ПЛОХОЕ , а где же ХОРОШЕЕ...
И подскажет... приговор Богам,
Что осудят нас своей мощею !
Будем жить пока и надеяться,
Мыслить правильно будем стараться...
Хоть и верится или не верится,
Что по делам нам всем и воздастся !
 

Когда меняется погода...

(Семён Кацыв)
 0  Несмешное  2009-08-08  0  604
Когда меняется погода
Когда сменяет солнце дождь
Я выдираю понемногу
В моей душе застрявший гвоздь...

Он ржавый и с названьем "СКУКА"
Дождь льёт, но это не беда...
Дождь прекратит и будет сухо
Придёт и лето, и весна...

А гвоздик маленький и ржавый
Я всё ж на память сберегу
Хоть в жизни он не самый главный...
И "Скукой" я его зову...

Как после ливня светит солнце
Как после слёз звучит наш смех
Так после полного есть донце
А после праведного - грех...

Здесь всё моё - любовь до гроба
И нелюбовь к чему-то там...
И пусть меняется погода -
Всё что моё - я не отдам.
 

Если писатель пишет не так...

(Соломон Ягодкин)
 6  Несмешное  2009-07-18  12  826
Партийная организация и партийная, простите, литература...

Когда стали печатать не только их, они вдруг стали самыми ярыми поборниками равноправия, и тогда о них узнали все...

Критик так умудрился похвалить молодого автора, что тот враз повзрослел, если не сказать больше...

Критик в новой работе писателя не всё понял и очень обиделся за Народ, о котором этот горе-литератор совсем не хотел думать...

В контексте глубокого одобрения сатира сатирикам давалась трудно, но зато – покойно...

Проходя мимо Трибуны, писатели все как один стали дружно махать рукописями своих новых произведений...

Литературные тексты могут понимать очень немногое; слишком много слов, в том числе и незнакомых. Другое дело – Резолюции!..

Идейная литературав – это такая литература, которую можно читать, а можно и не читать. А она всё равно пользу приносит, потому как – идейная!..

Если автору не хватает таланта доходчиво объяснить своим читателям, что он хотел сказать, наша задача – сделать это за него...

Книги ваши, товарищи писатели, народу, конечно же, нужны. Но есть одно существенное «но»: не всегда понятно, о чём в них идёт речь. Поэтому вам надо обратить самое серьёзное внимание на содержание их «Оглавлений»...

Культурный человек грязную сковородку на книгу никогда не поставит, разве что на такую же грязную, как и она сама...

Меню, в отличие от других печатных изданий, даёт прекрасную возможность не только почитать увлекательный текст, но и повторить некоторые азы школьной арифметики...

Демократизм в литературе наконец-то достиг таких замечательных высот, что теперь писателем может стать практически каждый, кому надоело как дураку быть только читателем...

Если писатель пишет не так, значит это шибко умный писатель и он слишком рано вылупился на свет. Но он один, а нас – много, и не надо быть шибко умным, чтобы понять, что его ждёт...

То, что написано хорошо, редактировать нельзя. Можно редактировать только то, что написано плохо, но тогда зачем это вообще редактировать?..

В очереди «Евгения Онегина» не напишешь. Разве что, какой-нибудь анекдот, да и то в соавторстве с народом...

Славно рифмовал, но поэтом так и не стал. Это только бы помешало ему и дальше так же славно рифмовать...

Цитировал классиков, но знал, что может написать и получше...

Писал уже только на потр***, но с этаким внутренним вызовом, всё никак не мог успокоиться...

Художник слова всегда должен заранее предупреждать, какими словами он будет выражаться, чтобы читатель наш бедный мог спокойно к любому его слову приуготовиться...

Автор убедительно просил его не редактировать, а то ещё хуже будет...

Конфликт писателем был настолько высосан из пальца, что его (конфликт) пришлось срочно усилить парочкой-другой трупов...

«Жёлтая пресса», это пресса тех, кто смотрит на мир сквозь жёлтые очки, потому что они – самые прозрачные...

Подлинно свободная литература выражает не только то, что невозможно выразить словами, но и то, что просто выражать нельзя, так как кругом – дети. Но она всё равно выражает, и при этом ещё и выражается...

Если у вас нет новых произведений, любой ценой постарайтесь найти новых читателей...

Это совершенно правильно, что всегда в первую очередь печатают слабых писателей. Иначе бы о них вообще никто знать не знал, а знали бы только сильных...

Ему разрешили быть свободным поэтом...

Поэзия, конечно же, может быть и глуповатой, но только если все эти глупости пишет Пушкин...
 

Ветер

(Леонид Олюнин)
 1  Несмешное  2009-08-02  3  613
От алчности тесно на свете,
Тесно на свете от злобы.
С плачем рождаются дети —
Родители плакали чтобы.
Ветер, опять ветер.
Тени, опять тени.
Тесно от мысли этой:
«Грубое неизменно».

* * *
Сердцу не укажешь,
Сердцу не прикажешь,
Лед ума не в силах
Погасить тоски.
Говорят, что разум
Чувств превыше. Разве?      
Сердце не уступит
До гробовой доски.
Битвы чувств с рассудком,
И, порою, жутко...
Кто же победитель?
Мудрый, подскажи.
Все мы, поневоле,
Длинной битвы поле,
Этой битвы поле —
Под названием жизнь.

* * *
Небо осеннее — зонтик дырявый,
Всюду проникнет влаги гнус,
Словно мочалки рыжие травы.
Лист растерял ракитовый куст.
Тропка смачно рыхлая чавкает —
Нравится ей резина сапог,
Чёрные птицы повесть печатают,
Осень уводят под локоток.
Ползает трактор весь перемазанный,
Дуя в трубу и вовсю урча...
Дни в октябре бывают разные,
Дни в октябре не ругай сгоряча.

* * *
Опять упреки застрочил,
Волос вздымая ветошь;
Ты все, что надо, получил,
А лишнее во вред уж.

* * *
Да, когда-то, нечего скрывать,
Я себя считал превыше многих,
С жаждою искать и открывать,
Не хотел застрять на полдороге.      
Наконец, заметно, помельчал,
За удачей не бросаюсь брассом,
Не увял, и лавры не встречал,
Но, зато умишка понабрался.

* * *
Разве плохо у печки свернуться
И дремать безмятежным котом?
Пусть другие во всем разберутся,
Кулаками могут притом.
А натура — почти ватная,
Разум — не испечатанный лист,
Совесть тоже не испечатана:
Многоспящий, вроде бы, чист.
Пусть сознанием правят мистики,
пусть насилия плещет гроза...
Разве можно назвать чистеньким —
Кто на зло закрывал глаза?

* * *
Легко сказать, что ада нет и рая,
Что в пустоту уходим умирая.
А если все же есть и рай и ад?      
Сочувствовать тебе придется, брат.

* * *
Мудрец спокоен — это так,
А случай — он мудрее:      
Любому наперекосяк
Свернуть способен шею.

* * *
Полеты кому всего дороже,
В безбедной неволе
Тому не жить,
Такого не держат
Крепкие вожжи,
Тот мнением сытых
Не дорожит.
Тот меряет жизнь
Не съеденным хлебом,
Пред крупным собратом
Не держит отчет;
Любовным, над женщинами,      
Победам,
С довольством глупца
Не фиксирует счет.

* * *
Что за звуки над лугом разносит
Утро росное? — плач уловил.
Кто-то травы сочные косит,
И ногою гнездо раздавил.
Да не бейся ты так, пичужка, —
Не кори косаря-молодца,
Ты гнездо завела — где не нужно,      
Он в тебя не вгонял свинца.
Знаешь, в жертву весомых выгод,
Много мелких свет отдает.
Вот — под поездом люди гибнут,
Разве поезд желает того?
Но великое зло вершится —
Когда умысел родит стон,
И когда многосильный убийца
Признает «право сильных» закон.

* * *
Радую... Слезы кому-то несу...
Часто блуждаю, словно в лесу.
Кто мне подскажет, куда я впаду,
В радость сплошную или беду?
 

Просто несмешное стихотворение

(Казибошка)
 7  Несмешное  2009-07-20  3  765
Ну, вот и вечер.
Наша встреча
Быть обещала очень близкой...
Вино, букеты...
Прочь запреты:
Я -молодая нигилистка.
Ты импозантен,
Очень знатен,
А я раскованно флиртую...
И первый тост,
Что произнес ты,
Срываю дерзким поцелуем...
Нагая грудь,
То верный путь,
Ласкаю пальцем твой пупок...
Рука скользнет...
Рука замрет...
И слышу я тяжелый вздох...
Потом без фраз,
И через час
Ты принимаешь ванну с пеной.
Я не курю,
А лишь смотрю.
Ты шепчешь:"Необыкновенна..."
Вот и рассвет...
Простой сюжет:
Я собираюсь, ты молчи...
Дождь моросит...
Уже в такси
Надену темные очки...
 

День рождения друга

(Ременюк Валерий)
 32  23 февраля  2009-02-22  0  3097
С Днем защитников Отечества, друзья!

Редко пишу на подобные темы, но тут как-то все сложилось: и юбилей вывода войск из Афгана, и прочитанная книга Андрея Волоса "Война" (про взятие дворца Амина), и музыка Астора Пьяцоллы, и 23 февраля...

День рождения друга

Здравствуй, мой друг, - сколько лет и зим!
Кажется, ты время обманул.
Ветер поет, словно муэдзин.
Помнишь весну в городе Кабул?
Принял Баграм роту из Орла
И батальон из Караганды.
Сыпали цвет вешние сады.
Пили мы спирт прямо из горла.

На блокпостах местный царандой
Тихо творил утренний намаз.
Плыл Гиндукуш в дымке золотой.
Нам довели Родины приказ.
Десять ребят вышли по тропе,
Где не ходил даже Насреддин.
Лучший презент – это Ф-1.
Двадцать один стукнуло тебе.

Ну, а потом был короткий бой.
Был перевал пламенем объят.
Там и нашли славу и покой
Ты и еще пятеро ребят.
Я же другой вытянул билет.
Вот и с тобой выпью, закусив.
Ты на плите молод и красив,
Хоть и прошло три десятка лет.

Нынче уклад Родины другой.
Время свою выказало прыть.
Но мне тебя можно ли забыть?
Здравствуй, мой друг, здравствуй, дорогой!
 

На земле добавится могила

(Деева Алиса)
 30  Водка и вино  2009-04-16  1  1038
На земле добавится могила,
Соберутся люди поутру.
Я при жизни сборищ не любила,
Для чего они когда помру?

Скорбные торжественные лица...
Будет тесно сгубленным цветам...
Было время, чтоб со мной проститься.
Было место. Не теперь. Не там.

В дом, служивший пастбищем и кровом,
Вы ворвётесь шумною толпой
И ненужным, суетливым словом
Оскверните горестный покой.

Кто-то будет утирать слезинки
И вино по рюмкам разливать.
Кто-то, спутав свадьбу и поминки,
Станет сдуру песни распевать.

Будут речи длинные, пустые,
Будет закусь без больших затей,
Клубы дыма поползут густые
От сидящих за столом гостей...

Ну и рожи... Экая досада…
Впрочем, мне давно плевать на них,
Нам, усопшим, лишнего не надо –
Позаботьтесь, люди, о живых.

2003 г.
 

На вечную тему

(смеходиллер)
 2  Несмешное  2009-07-31  0  689
Перетянуты нервы. Как надломлены руки.
Твои губы кромсают тело нежно кроша,
Но втыкая сознанье в монотонность прелюдий
Прошепчу засыпая напоследок греша.

-Приходи к нам в веселую, дикую пустошь,
Там соблазнов разводят большие костры.
Мы интимно коснемся вожделенных окурков,
Ожерельем из губ их слюняво покрыв.

Ночь сольется в игристое пойло
Отдавая пороки как жертву кострам.
В полночь пустошь взорвется, улетая спокойно,
Теплым пеплом означив соитие нам.
 

Наждачная война

(Mishiva)
 2  Несмешное  2009-07-30  0  593
Вот устали жеребцы
Кончилась похлёбка.
Недобитые бойцы
Раны мажут водкой.
Нет аптечек, докторов
Тоже нет в помине.
Чьи-то пальцы, чья-то кровь
Увязают в глине.
На фронтах нет места чувствам,
Любят там лишь тактику.
Овладевшие искусством
Начинают практику.
Командир кричит вперёд,
Это значит снова в бой,
Но упрямый пулемёт
Дарит им покой.
Красный октябрь, бесцветный февраль,
Чёрные флаги на фоне заката,
Только тревожат зловонную даль
Два пулемёта свинцовым раскатом.
Красные пятна на белых знамёнах,
Грязная форма, окопная пыль...
Лет через десять в тепличных выгонах
Будет он ехать в лагерь в Сибирь.
В перерывах между боем
Он скучает по родным.
Будет счастье, будет горе,
Только всё это не с ним.
 

Я пишу для Народа!

(Соломон Ягодкин)
 9  Несмешное  2009-07-16  3  715
Хорошо сохранился, и до седых волос так и остался молодым литератором...

Ещё одна книга таланта ему не прибавила, но какое-то спокойствие всё же придала...

- Я пишу для Народа, и поэтому замечания мне может делать только он! – с достоинством ответил известный писатель на ехидные замечания тех, кто его сдуру всё-таки прочитал, и теперь не знал, на ком своё читательское любопытство сорвать...

Долгие годы трудился начальником литературы, добился больших творческих успехов в области дисциплины...

Ему так осточертело гнать всё только на потр***, что, в конце концов, он решил сделать себе творческое харакири, и начать писать исключительно для себя...

Роман носил художественно-неутешительный характер, но, тем не менее, читался легко и даже, с удовольствием...

Задумал «Собрание сочинений», которое осталось только написать и напечатать...

Писал очень правильные книги, но читатель с его мозгами вечно набекрень мало того, что книги эти читал неправильно, так ещё не читал их вообще...

Книги его представляли настолько всеобщий интерес, что за автора было даже страшно: его могли буквально растерзать в клочья, чтобы только он больше не написал ни строчки...

Герой детектива не выдержал, и однажды автора всё-таки «пришил». Но сделал он это крайне грубо и непрофессионально, потому как автор был – халтурщик...

Серьёзность, с которой он писал всю эту чепуху, заставляла видеть в ней нечто большее...

Чем больше он творил, тем больше его читали. А чем больше его читали, тем больше у его читателей возникало вопросов, а потом и сомнений...

Книга была написана настолько добротно, что даже самому придирчивому читателю было гарантировано высококачественное чтиво...

Все пишущие – классические заблужденцы. Они наивно полагают, что только они пишут, а все остальные дурака валяют. И осознание этого помогает им писать всё больше и больше и заблуждаться всё дальше и дальше...

Для отработки приёмов карате лучше использовать всё же детективы. Не по Тургеневу же, в самом деле, дубасить, он детективы не писал...

Народ любит своих писателей, но только писателей правильных. А неправильных писателей народ не любит: они только зря народный хлеб жуют, а пишут, что хотят, то и пишут...

Из категории начинающих писателей плавно перешёл в категорию начинающих мемуаристов...

Книга предохраняет писателя от непосредственного контактов с читателем. Ведь ещё сколько среди них психов, от всех не упасёшься...

Крутая наша фантастика никак не поспевала за реальной нашей жизнью, которая была ещё крутей...

Заказ был чёткий: написать всё как было, но только так, чтобы всё было как надо...

Книгу его пришлось продавать аж с конной милицией. И всё бы хорошо, но лошади-дуры весь праздник испортили...

За всю жизнь так и не написал свою «Войну и мир», тогда как другие написали, и не одну...

Чтобы только не думать, люди стали много читать, благо, что теперь такой литературы стало столько, что даже книжные полки от возмущения трескаются...

Книжная макулатура не так уж бесполезна, как это пытаются утверждать шибко умные её злопыхатели: после соответствующей переработки на ней тоже можно печатать очень хорошие книги...
 

Себе лишь

(Леонид Олюнин)
 1  Несмешное  2009-08-02  4  677
Всяк хочет себе лучшее.
Подарки-подарки-подарки.
Лучший из солнца лучик,
Звезду — самую яркую.
Как это желание обелишь
Не замарав ладони?
На фоне «себе, себе лишь»
И возникают войны.

* * *
Обрушусь, сползу ли,
Не в этом суть;
Тело оставив
В объятии смрада,
Ангелы душу
Мою понесут,
Чтобы доставить,
Куда надо.
Куда — я не знаю,
Куда — я не вем,
Но биться не буду
С крылатыми споря,      
А пожелаю себе
И вам всем,
Больше там радости,
Нежели горя.

* * *
Битые стекла — стали острей.
Хрупко хрустят под ногами прохожих.
Старая известь слазит со стен,
Сажа стремится забраться под кожу.
Взвизгнула шалая пьяная плеть.
Стекла – от дальних, стекла – от ближних.      
Надо привыкнуть, надо стерпеть,
Надо чуть-чуть походить на булыжник.

* * *
Давно рассказана та сказка,
Давно-давно уснул восторг...
Воздушный шарик порван, скомкан,
А мотылек отправлен в морг.
И волка скромного не сыщешь,
Нужд транспортных пригодный для.      
Мазай дед — этот на кладбище,
А зайцев лупят снова зря.
Жизнь — это холодно и жарко,
Порой так хватит-припечет.
Есть и дарение подарков,
Но более всего расчет.

* * *
— Зачем ты дом спалил — свое наследство.
— А я замерз, и захотелось мне согреться.

ФАБРИЧНАЯ ТРУБА

Она дымила как обычно
Вовсю, фабричная труба,
Конечно, можно неприлично
Послать ее туда-сюда.
Но почему за гадким дымом
Трубы не замечаем труд,
Она же нам необходима,
И ничего не скажешь тут.
Наверно, в будущем исчезнет
Дым этот мерзкий, о-ее!
А за ее небесполезность
Должны мы уважать ее.
Мы жизнь нелегкую ругаем,
Но только лучшей нет — судьба.
Пока нам не дана другая...
Дымит фабричная труба.

* * *
Ясный, колючий полдень.      
Варежка у лица.
С нами тепло порознь,
Порознь и чьи-то сердца.
Солнце большое алеет.
Узкая тропка молчит.
Если лучи не греют,
То для чего лучи?
Вьюги безмолвен улей —
Ночью сходила с ума.
Вон деревья застыли.
Лютая нынче зима.
Тихо. Искристо. Морозно.
Стынет небесная гладь.
А под ногами звезды,
Значит, их будут топтать.

* * *
Нужда какая Прометею
Куда-то лазить за огнем? —
И дни б спокойно пролетели
До старости — с женой вдвоем.
Кто в норке просто, кто в квартире,
А мох-то к камню пристает.
Но почему-то в этом мире
Чего-то, но не достает.
А горизонт — он так обманчив,
В мир отзывает от мирка...
Вон, видишь — новый одуванчик
Ждет дуновения ветерка.

* * *
Плыла над лесом бархатным
Бессоница-луна,
С крутых небес бабахнулась,
Теперь в пруду она.
Бездумно бухну бахарем,
Чуть-чуть скосив глаза:
«И сколько тебе бахнуло?
Не старишься, коза».

* * *
Мне ль оправдывать себя:
Где ни ступишь — там вода.
Много жаждал совершить,
Но не смог — зачем грешить.
«Брось ты, парень, этот вздор, —
Скажет разум-прокурор, —
Вздор все эти — «Ах!» да «Ой!»
Все — в стихи я ни ногой.

ТЕЛЕНОК

Глаза — стекляшки ночи темной
На мир доверчиво глядят:
На кучу, где галдят вороны,
На тополь, где грачи галдят,
На облака, на голубые
Разливы между облаков,
За пруд, где ветлы молодые,
Где рай стрекоз и мотыльков,
Где стрелолист на водной глади,
И где сусак в свой полный рост.
Опять ладони чьи-то гладят
Теленка лоб и влажный нос,
И называет его Борькой,
Листочек лопуха даря.
А Борьке жить осталось только
До холодов, до ноября.

КРУЖИТ СНЕГ

Грустный-грустный лес стоял,
Капала вода,
И казалось — будет так
Сумрачно всегда.
И казалось — у реки —
Вечен неуют,
С неба звезды-светляки
Свет свой не прольют,
На дорогах — вечна грязь,
Скучным будет луг...
Наконец, снежинок вязь
Ожила вокруг!
И теперь кругом бело,
Даже режет глаз.
Я про снег писать готов
Много-много раз.

ЗАБЫТЫЕ ИМЕНА

О, сколько ты имен великих
И знать не знаешь, человек!
Они растаяли без крика
В бездонном море прошлых лет.
Когда питаешься плодами,
Едва ли вспомнишь, кто растил
Деревья. Да и как узнаешь —
Века остались позади. д
Кто первый вскинул к Н*** руки
И захотел жить для добра?
Кто музыку услышал в звуках,
И первым стал стихи слагать?
Кто первый, ополчась на серость,
Не пожелал дремать-молчать?
Кто без награды станет делать
Сейчас, а, сделав не кричать?

* * *
Не дают потухнуть искрам —
Тормошат-напоминают,
И внезапный дальний выстрел
Поздним эхом возвращают.
То, что было, не вернется, -
Но почти уже не слышный
Дальний выстрел отзовется      
Градом по намокшей крыше.
 

Ты

(Леонид Олюнин)
 0  Несмешное  2009-08-02  4  713
Ужасно уязвимым, хрупким
Пришел по воле Неба ты;
На этой крохотной скорлупке
И расцвели твои цветы.
И кто тебе сказал, несчастный,
Что мир был создан для тебя?
Пройдет тяжелый ливень страсти
Твои надежды истребя.
И не о том ли блещут звезды?
Качает веткой чернобыл? —
«Не для тебя мир этот создан,
Но ты для мира создан был».

* * *
Как-то сразу явился вечер,
День свалился усталый с ног.
Он обычный, ничем не отмеченный,
Этот вечер, осенний и всё.
Было много их, будет больше,
Так диктует житейская быль.
Но для этой срубленной рощи
Он последним сегодня был.

* * *
Солнце окно осветило,
Лучами тронув стекло.
Это минуту было,
А в комнате как светло!
…пасмурно, безответно,
Навязанности виражи…
Напоминает это
Нашу обычную жизнь.

* * *
Ястреб сбил влёт слётка,
Как пулю послал ствол.
Сработал злодей чётко,
Опыт его не подвёл.
Ранняя гибель стрижонка      
Смутила ни одного –
Все возмущались громко,
Только лишь и всего.
Произошла жестокость,
Крайне крутой поворот…
Списался на силу рока
Жизненный эпизод.

* * *
Сюжет романа строен,
Хвала его творцу;
Надуманным героям
Рыдания к лицу.

* * *
Скошены первые травы,
Залив окружает куга,
А изумрудом отавы
Вновь молодеют луга.
Июль окунулся в солнце,
Редкие тучки бегут.
И у людей ведётся
То же, что на лугу.

* * *
Как зверь себе вырыл нору
Свалки огромной близь;
Жизнь поднималась не в гору,
Вниз опускалась жизнь.
Солнце тучами скрыто –
Осени сериал.
Бульдозера щит – как корыто,
Свалку с утра расширял.
И завалил нору
Вместе с лохматым жильцом,
Который, свернувшись в ту пору,
В лохмотья уткнулся лицом.
Огромная сила вдавила
Того, кто был всех нищей.
Свалка, известно, могила
Не только ненужных вещей.

* * *

Собирал человек вещи,
Человек эти вещи копил.
Накопительства жесткие клещи
Чёрт вещизма его окропил.

Человек возводил виллу –
Сила есть, деньги есть, не урод.
Но болезнь его вскоре скрутила.
В этой вилле другой живёт.

Человек оседлал иномарку,
Он машины менял не раз.
Но не долго асфальт он шаркал –
Оказался мощнее «Камаз».

Человек не думал о Боге,
Человек полагал – Бога нет;
При деньгах оказался убогим
И направил в свой лоб пистолет.

* * *
Вчера погребали серьёзного,
А не жука навозного;
Было много речей.
Всех больше рыдал казначей…
Вчера хоронили нищего,
Год-два и могилу не сыщете.

* * *
Всё из энергии выткано,
Всё издаёт свой стон.
Видишь кусок гранита,
Если взорвётся он?


* * *
Мухи, они сексуальней
Много, любого из нас;
А у самца идеальный
К этому делу запас.

* * *
Хмуриться не надо,
Незачем роптать, -
В жизни есть услады,
За усладой – падь.
В жизни очень много
Скучных, серых дней.
Жизнь – подарок Бога –
Ясного ясней.
Так решил Всевышний:
Каждому своё,
Не напрасно вышли,
Здесь нашли жильё.
И не надо больше,
Нам дано как раз…
В силе слово Божье,
Что воскрылило нас.

 Добавить 

Использование произведений и отзывов возможно только с разрешения их авторов.
 Вебмастер