|
|
 |
Несмешное: самое свежее: стр. 46 |
|
 |
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫНАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
НАШИ АВТОРЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
Смешные стихи
Ироничные стихи
Шуточные песни
Смешные истории
Короткие приколы
Короткие стишки
Поздравления
Смешные тосты
Пародии
Сценарии
Чёрный юмор
Афоризмы
Одностишья
Анекдоты в стихах
Карикатуры, фото
Мировые новости
Ненорматив
Юмористические книги
Несмешное
Новости сайта
Удачные произведенияИроничные стихи
Шуточные песни
Смешные истории
Короткие приколы
Короткие стишки
Поздравления
Смешные тосты
Пародии
Сценарии
Чёрный юмор
Афоризмы
Одностишья
Анекдоты в стихах
Карикатуры, фото
Мировые новости
Ненорматив
Юмористические книги
Несмешное
Новости сайта
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
| Несмешное: самое свежее: Стр. 46 | Оцен. | Раздел |
 Дата |
Рец. | Посет. |  |
Вернулись с базы отдыха вчера |
58 | Криминал | 2011-08-14 | 4 | 2063 | |
Вернулись с базы отдыха вчера,
Неделю там прекрасно отдыхали. Но, как известно, от добра - добра Дождаться получается едва ли. Квартира вскрыта. Полный тарарам. Шмотьё и книги на полу пылятся. Разнесена вся хата просто в хлам, - Куражились, как будто, здесь паяцы. Так быстро, - через два почти часа, - К нам следственная группа прилетела. Всё явки выбивали, адреса, - Мол, кто мог провернуть такое дело? Мы ж хатой этой взломанной своей Статистику ухудшили конкретно. Ну в плане там квартирных грабежей, Которых без того у них несметно. Экспертши две каким то порошком С поверхностей снимали отпечатки. А следаки ходили вчетвером, Свои вопросы вторя по порядку. Но "пальцы" наши вскоре "откатав", Заметно к нам душою потеплели. За три часа, минувшие стремглав, Могли бы не сродниться мы ужели? И вот следак гитару взял мою, Перебирает струны неумело. Но я ему, пожалуй, подпою, - Душой то, явно, чел не зачерствелый... Экспертше же понравился кондей. "Где брали? Сколько вышло с установкой?" Пока о том рассказывал я ей - Писала всё исправно под диктовку. Для следаков - лишь повседневный труд... Для нас же - стресс, плевок паскудный в душу... А тем, кто по понятиям живут, - Скажу я так, втирайте, "дорогуши" : Спасибо, что не тронули кота! Системник не похитили - спасибо! В котором до последнего листа Мои все графоманские изгибы... Ну взяли обручальные - чего ж! Вы в следующий раз раскройте веки! Я что, на Абрамовича похож? Пятнадцать лет ещё мне в ипотеке.... 14/08/2011 P.S. Как всегда - правда... | ||||||
Снятся рукам колонковые кисти... ... |
42 | О художниках | 2011-08-14 | 3 | 4838 | |
Снятся рукам колонковые кисти,
Влажные солнца сияющих красок, Недостижимые «Сотбис» и «Кристи», Непостижимое таинство масок. Взять бы и выложить душу-орнамент, Нет, не орнамент, а яблоки - горкой. Глаз не замылится и не обманет, Будет картина пронзительно горькой. Так , чтоб наскозь, на прострел, на кусочки, Чтобы стоять и смотреть. И часами... Господи! Кисти – всего волосочки, Но обмакните, попробуйте сами. Сосны, подсолнухи, плёсы речные, Вешних садов неуёмная брага. Полнятся силою руки ночные, Снятся им кисти, холсты и бумага. | ||||||
Зазеркалье |
24 | Про левшей | 2011-07-12 | 1 | 5020 | |
 Известные всему миру левши и зеркально относительные строки ”Глядя, как Солнце восходит на Западе, я стою на месте, чуть спеша”* из попсовых шедевров таки навеяли: Нам близок параллельный с нами мир, Левшам служил он часто вдохновеньем, Но в зеркале, хоть протирай до дыр, Мы видим только жизни отраженье… Останется в нём чёрным чёрный кот, Хоть стой на месте ты, чуток спеша, Не станет в зеркале вином компот, Зато левшой там выглядит правша, Но недоступен Зазеркалья мир, Алисы сон того ж левши* лапша, Себя не видишь, думаешь – вампир? Протри глаза получше, не спеша: Там Солнце восходит на Западе, И кукиш там не стоит ни шиша, Там, отражая твои слабости, Тебе в глаза не станет врать душа! • - по памяти симпатичные мне левши: Цезарь, да Винчи, Моцарт, Лесков, Кэрролл, Эйнштейн, Черчилль, Хэндрикс, Маккартни, Гэйтс… | ||||||
Город Кукина |
24 | О поэтах | 2011-07-12 | 1 | 1213 | |
…………….Юрию Кукину, великому поэту и барду,
…………….недавно покинувшему нас, посвящается Школа. Гитара. И первые песенки хором, И далеко еще до перестроечных вех: «Если вы знаете, где-то есть город, город. Если вы помните, он не для всех, не для всех…» Там горожане поделятся кровом и хлебом – Верили мы, так устроен открывшийся мир - «Вместо домов, у людей в этом городе небо. Руки любимых у них, вместо квартир». Но отзвенели мотивы наивного детства, И осознали мы, как далеки миражи, А от иллюзий есть непревзойденное средство – Это микстура под жестким названием «жизнь». Поняли мы, что ключи не подарят на блюдце! Блюдца все заняты – чай обыватели пьют. «Женские волосы, женские волосы вьются, И неустроенность им заменяет уют». Где пролегали дороги, возникли заборы, Каждый отстроил себе дорогой хуторок. «Из разговоров они признают только споры, И никуда не выходит оттуда дорог…» Но иногда от тоски, ну, а может, со скуки Пальцы прихватят гитару, и вновь оживет Город, который когда-то построил нам Кукин, Город, в котором живут и не знают забот. Там обитают друзья, что уже не вернутся. Там оживает любовь, невозможная тут. «Если им больно, не плачут они, а смеются. Если им весело, вина хорошие пьют». Там горожане ни разу не выглядят хмуро, Даже когда горизонты темны от дождя. Там у прозрачной воды поселился и Юра. Там мы и встретим его. Только чуть погодя… | ||||||
Ты нежность.. никогда не забывай ... |
7 | О любви | 2011-07-04 | 1 | 1469 | |
Ты нежность.. никогда не забывай!
Её не так уж много в этом мире! ТЫ нежность... вспоминая... продолжай... НЕ ЗАБЫВАЯ,помнить!.. Дырки в сыре Нам не всегда о мышах говорят - Вот так и НЕЖНОСТЬ - не для всех подряд! И если БЫЛО.. НРАВИЛОСЬ... ЛЮБИЛОСЬ! То я желаю - чтобы НЕ ЗАБЫЛОСЬ! Чтоб вспоминалось... всюду и всегда... И может .. быть еще не раз ты "ДА" Кому-то нежному на ушко прошептав, Вдруг вспомнишь... как же было вам ТОГДА... И.. сделаешь не хуже!... Я ведь прав? :)) Ведь женщина... мужчину обучить Всегда умеет.. если он готов Её до самых кончиков любить. НЕ ЗАБЫВАЙ!.. Хотя бы для... тостов! :)) | ||||||
А Музыка вечна! |
28 | Музыка | 2011-06-23 | 3 | 2992 | |
 А музыка вечна – промолвил мудрец, Веселья начало, печали конец… ______ Звуки прервут какофонию слов Вязью затейливой нотных стихов, Смыслом волшебных навеянных снов, Хором органа в полёте орлов… Песня звенит, расцветает душа В струях эмоций, в полете кружа Вихрем желаний, бурлящих в струне, Сказкой с мечтой о волшебной стране, Ширью степей и вершинами гор, Громом ручья на долины простор, Валом девятым глубин океанов, Синью небес в облаков караванах, Печки уютом в крещенский мороз, Инеем окон, снежинками слёз, Жизни подснежником ранней весной, Легкой капелью и майской грозой, Искрами звёзд июньского неба, Золотом нив созревшего хлеба, Шорохом листьев осеннего сада, Запахом гроздьев лозы винограда, Оперой, фугой, балетом, кантатой, Мысли симфонией, лунной сонатой, Джаза фантазией, классикой рока, Рыцарем Запада, флером Востока, Бардов напевами и менестрелей, Пафосом правды чудесных свирелей! ______ Годы сквозь пальцы текут, как вода, МУЗЫКА в вечность несёт навсегда! | ||||||
22 июня |
58 | Несмешное | 2011-06-22 | 0 | 2597 | |
Наверно, если б я был там,
Махнув для храбрости сто грамм, Вскочил в атаку самым первым С истошным воплем (минус - нервам). И фриц, бывалый, хладнокровный, Прицельной очередью ровной Прошил бы мозг, меня не мучая. (И это в самом лучшем случае). А в худшем? Драпал бы, как трус, Или в концлагерь шел на органы. Что, впрочем, делал весь Со Читать дальше >> | ||||||
Последняя ода |
23 | О любви | 2011-06-21 | 3 | 1576 | |
 Прекрасная Елена – словно приз Из-за нее сражаются герои Посмевший полюбить ее Парис Убит в жестокой схватке, возле Трои Из-за Елены вновь грядет война Теперь уже окрест Владивостока Я тех, кому не нравится она Начну сегодня истреблять жестоко Но мне ни меч не нужен, ни копье Не надо мне ни танков ни ракет Ведь тех кто б смог не полюбить ее В галактике у нас, пока что нет Но сука ревность будоражит сон К страстям охоча молодая смена Я безнадежно, тяжело влюблен Влюблен в тебя – Прекрасная Елена! Прошу прощения за неформат. Заканчиваю. Следующее уже произведение уже будет в формате сайта. | ||||||
Памяти поэта Ольги Бешенковсой |
22 | Несмешное | 2011-06-19 | 1 | 1166 | |
 17 июля Поэту Ольге Юрьевне Бешенковской исполнилось бы 65... Почти уже шесть лет нет с нами этой удивительной, талантливой женщины. Сколько бы она могла написать, сделать, помочь кому-то за это время... Вот опять – сослагательное наклонение... Единственное, что утешает, - у каждого Свой срок. Только то, что останется после нас на земле - возможно для этого и было наше предназначение. Пушкинское «Нет, весь я не умру!...» - впрямую относится и к творчеству Ольги Бешенковской. «Поцелованная Богом» - тривиально, но очень точно. Ведь писать она начала довольно рано, в 12 лет, и сразу – вполне зрелые стихи, в отличие от тех, которыми во многом заполонены сегодняшние журналы и интернетные сайты. «...Угрюмый дичок, прививший к себе цветущий мир, человечек с упрямой чёлкой, перечёркивающей наморщенными первыми раздумьями лоб, «девочка-наоборот», всегда идущая наперекор лжи, собственной выгоде и даже здравому смыслу...» - так писала о себе-шестикласснице, по прошествии многих лет, Ольга Юрьевна. Такой она и осталась на всю жизнь, насколько я могу судить по стихам, прозе, воспоминаниям друзей и рецензиям на её творчество читателей-посетителей авторской страницы: «Ольга Бешенковская» на интернетном сайте «Стихи.ру». Попробую лишь пунктирно обозначить основные моменты жизни Поэта. Родилась и до 1992 года проживала в Ленинграде – Петербурге, где закончила факультет журналистики ЛГУ. Писала ,в основном, «в стол», а если и печаталась, то очень и очень мало. Особой главой в её биографии стала эмиграция в Германию, где она редактировала журнал «Русская речь», выступала на радио «Свобода», принимала активное участие в совместных литературных русско-немецких встречах и вечерах. Уже будучи смертельно больной, составила и отредактировала литературный сборник авторов–инвалидов «Люди мужества». У самой Ольги Юрьевны, начиная с 1987 года, издано более десятка авторских книг, и после её смерти стараниями друзей и мужа – Алексея Кузнецова, вышли в свет ещё два поэтических сборника: «Голос поэта» и «Призвание в любви». Как человек, неравнодушный к прекрасному литературному слову, и погружаясь в Поэзию Ольги Бешенковской, (с которой я, увы! познакомилась лишь после её смерти), хочу сказать, что никакие деньги, посты, чины, другие земные блага, не могут заменить её стихи, эти созвучия, необычно обретённые образы, неожиданные рифмы. Когда я читаю и перечитываю её стихи, словно открываются глаза, и рука сама "тянется к перу, перо к бумаге". ВОТ ПОСЛЕДНЕЕ МОЁ ПОСВЯЩЕНИЕ ПАМЯТИ О. БЕШЕНКОВСКОЙ 17.07.2012г. Всё кажется: корчится ветка, живьём замурована в лёд... Ольга Бешенковская Вчера ещё ломкие тучи Грозой забивали эфир. О, как ты умела озвучить Весь этот трепещущий мир! Мы можем простить иль охаять, Ехидство в запас приберечь. Но корчится ветка сухая Во льду. И её не извлечь. Пусть слава кому-то основа, И сытая жизнь без проблем. Но таинство Слова взрывного Не морок, не дым, и не тлен. Как зёрна, набиты в початок, Так люди, один к одному. Кого ты спешила печатать, Теперь - ни словечка. - К чему? Истаял дымок сигаретный, Отправлены вещи в утиль. Лишь слово Поэта – бессмертно, Простите за выспренний стиль… ПОДБОРКА СТИХОВ О.Ю. БЕШЕНКОВСКОЙ * * * Учителя, не обессудьте, На жизнь глядите веселей. Мы сами (мы ведь тоже люди...) Нашли себе учителей. Не тех, что сонно в класс вплывают, Защёлкнув сердце на засов, До хруста в челюсти зевают, Глаза отклеив от часов... Не хмурьтесь теми же глазами, Нам уважать себя веля... Не в школьной сумрачной казарме Нашлись для нас учителя: Стучимся в двери и века, И уважаем их. Пока... (Из «Первой тетрадки» 1958г.) * * * Вот уезжают люди, уезжают... Как будто их землею засыпают. Как будто нас бросают, обижают. Гипноз колдуньи: в небо – засыпают. Ах, нос крючком, космические космы, Скажи судьба, что это – летаргия! Но белый шрам, срастающийся косо... Ковры в багаж. И скорости другие. Искать в конце пирующей развязки? Слюнявить вязь в детсадовском запале? Обрублен шрифт. Суровы наши сказки. Мы в переплёт коричневый попали. Не сразу страшно – холодно и странно Стоять и слушать бойкие фокстроты, Стаканный звон и хохот ресторанный Из дома, где как не было кого-то... Вот этот дом, чужой теперь, в который... И выстрел двери – будто к высшей мере. Вот уезжают – слепнут от простора, Вот остаются – слепнут от потери. Да было б легче, если б уезжали – Знаком обряд: вагончик и останки... Ещё бы тормоз – ожили – нажали На земляничном тёплом полустанке... Ведь уезжают, тают... Больше нету... Строй самолётов – пепельные урны. Окинешь взглядом издали планету, Где жизнь и смерть - как зрелища культурны... * * * Я живу высоко. Подо мною – простор и уют. Человечки снуют. И мужчина дошкольного роста Всё играет с машиной. И очередь знаком вопроса, Препинаясь, стоит – всем не хватит, но что-то дают... Сколько окон в окошке! Открыла однажды – и вот Каждый вечер теперь удивляюсь простому закону: Сколько в доме напротив прозрачных новелл заоконных, А в своём же, - напротив, - как будто никто не живёт. И когда невзначай /просто выдался медленный миг/ Неприкованный взгляд подымается выше и выше, Вижу только: дрожит, зацепившись на краешке крыши, Жёлтый сморщенный лист или робкий космический блик. Страшновато и странно висеть на такой высоте, Где уже в небеса переходит житейское небо... Только рифма спасёт – прощебечет ко времени: „хлеба“ И спускаешься вниз, занимать своё место в хвосте. * * * Кому даны слова - тем четки не нужны: Уравновесишь дух строкой стихотворенья В молитвенном углу бессонной тишины, На клятвенной реке в туннель столпотворенья... Кому даны слова - тем счастья не дано Иного: ввысь, к Нему, устами бессловесных, Как чайки над водой, гортанно и черно, Чьи крылья абрис губ, сожженных, бестелесных. Кому даны слова - тех по камням в грозу Протащит за язык Пророк за колесницей; И бритва осмеет венозную лазурь Анализом на миф и желтою больницей... Кому даны слова - тем слова не сдержать: Сорвется, и в туман заблудится белесый... Кому даны слова - дано принадлежать К юродивым, до слез смеющимся сквозь слезы. * * * Г.С.Семёнову Эти черточки, точки, черты Грустной Родины... Взгляд запрокиньте: Крылья чаечьи - черные рты, Что размножены на ротапринте. И оберточный серый туман (Изомнется, пропитанный влагой) Это все - нелегальный роман, Осужденный остаться бумагой... ВЕТКА ВО ЛЬДУ Сухая сосновая ветка – Обглоданной рыбы скелет. А, может быть, – живопись предка, Скучавшая тысячу лет? Не знаю... Бывает, но редко. Фантазии мелок полёт. Всё кажется: корчится ветка, Живьём замурована в лёд... * * * Как на синем снегу – удлинённость любого штриха: От сосновых теней – до крыла промелькнувшей пичуги, Отчего перед сном обнажается чувство греха И пронзает, хоть мы родились в серебристой кольчуге? Но иронии блеск измочален как ёлочный дождь, Рядом с лифчиком он провисает на стуле скрипичном. И под звёздным драже на душе или мятная дрожь, Или страха росток пробегает как пламя по спичкам... И скрипит простыня, и слепит, как мерцающий наст, И клубящийся сон поневоле замыслишь пристрастно... Или снег – это совесть всех тех, не дождавшихся нас? Оттого так тревожно, и стыдно, и, в общем, прекрасно? Или, свет отключив, и движенье, и органы слов, Вдруг задержишь дыханье... У воздуха – привкус хмельного... И почувствуешь, что еженощное таинство снов – Даже страшно подумать – прообраз чего-то иного... * * * Как хочется, отринув графоманов, перечитать восторженно словарь... Он сам – роман (взаимней всех романов), он в полутьме блистающий алтарь. Я подхожу с волненьем к полке книжной, Протягиваю руку наизусть... И больше нет назойливой, облыжной, придуманной реальности... И пусть слова бессвязны – так ещё острее: последний шёпот... нежный монолог... И это – жизнь. Галоп её хорея. И взорванный дыханьем потолок. Я все пятьсот страниц читаю слитно, и смысл, и ритм, и фабулу нашед.... Осколки слов, сверкнув метеоритно, опять срослись в Божественный сюжет. ИЗ ЦИКЛА «ДИАГНОЗ» (Последние стихи, 07-10.12.2005г.) * * * Ну не торопить же эту дату... Просто жить, любуясь на зверей. Белка, лира тёплая, куда ты? Мы с тобой придумаем хорей! Сочинить бы солнечную книжку, Чтобы листья на деревьях – в пляс, Чтобы кошка в рыженьких штанишках С холмика за домом поднялась... Но опять нездешним острым светом Взгляд мой тихий режет и болит. Отчего суров Господь к поэтам, А подонкам так благоволит? Не ропщу – сравнив судьбу с другими, Просто жжёт навязчивый вопрос... Пусть моё бесхитростное имя Станет маркой новых папирос: Господа, курите на здоровье, Пейте жизнь! Танцуйте в гололёд! Опрокинет шприц с нечистой кровью, Или в небе лопнет самолёт. У Неё в богатом арсенале Войны, наводнения, слова... Ну а душу – как бы ни пинали, Всё равно, упрямая, жива! х х х Я в белый коридор ступила, шелестя, Отметив на ходу, что здесь не мел, а мрамор... Один порыв – туда, где сын – ещё дитя, Второй – туда, где ждут, обнявшись, папа с мамой. Вот так бы и застыть: ни взад – и не вперёд... На этой высоте – дыханье с перехватом... Невидимый другим пронзительный полёт, Где чувствуешь себя смертельно виноватым. 09. 12. 05 * * * Всё будет также, как при мне, хотя меня уже не будет: щербинка эта на луне и суетящиеся люди. И золотое Рождество с его цинизмом, китчем, сказкой, и детской правды торжество в тетрадке, названной «раскраской». Мы наполняем трафарет беспечной зеленью надежды. Шальной прибой, полночный бред, зимы весёлые одежды. И вдруг в предчувствии конца печаль под сердцем шелохнётся. И от Небесного отца лицо к земному обернётся. Какой отчаянный бедлам трудов и дней беспутно ленных... И сердце рвётся пополам на Здесь и Там, на две Вселенных... * * * Мне опостылела кровать И смирный саван шить... Мне надоело умирать – И я решила – жить! Вернуться к прерванным делам, К укладке кирпичей. Наперекор антителам И выдумкам врачей. Любой нарост – не больше гланд, И, значит, скажем: нет! Что знает бледный лаборант О силе наших недр... О сопромате от Стиха, О рифмах начеку... Проснёмся раньше петуха: Весна, ку-ка-ре-ку!.. * * * От первой строчки всё, от первой строчки... Всё заморочки, и дойти до точки. И вдруг себя увидеть из трамвая: Живая! Ещё живая! Ещё друзьям протягиваю руку, Ещё успею выучить науку. Залечь бы только с книжкой на диване... Кто там шепнул: «науку расставаний...»?.. С творчеством Ольги Бешенковской можно познакомиться на её персоzальном сайте: [] и на её странице на сервере «Стихи.ру» по адресу: Жми сюда | ||||||
Creedence Clearwater Revival |
12 | Музыка | 2011-06-17 | 3 | 1579 | |
 Возрождение источников чистой воды, Как сладостен миг старого рок-н-ролла. Бродячий оркестр восходящей луны. Мелодий двух братьев чудесная школа! *** С Джоном Мэри танцует сложные па, Гордым взглядом на Тома смотря, Вновь вокруг оркестра бушует толпа, "Good rock'and'roll" кричат все не зря! *** Этот ансамбль, упавший с небес, Ностальгией старых времён. Нам снится будто Элвис воскрес, Крича исступлённо: - Come on! *** Как сладостен миг забытых мелодий. Как будто прерией скачет ковбой. А стук поливов гитарных рапсодий, Как звук родника с чистейшей водой! ЗЫ: Братьям Форгетти и их старому доброму рок-н-роллу, в катренах использованы названия песен: “Around the band”, “Bad Moon rising”, “Travelling band”, “Proud Mary”, “It came out of the sky” и собственное имя группы. | ||||||
Одиночество вдвоём |
28 | О любви | 2011-06-15 | 0 | 1933 | |
По мотивам стихотворения Эриха Кестнера
"Sachliche Romanze" Затеряются слова В монотонном ритме буден, Отлюбившая листва Шелестеть под ветром будет. Притулилась в уголке Их любовь, как трость, как зонтик. И стоят они в тоске, Жизнь-корабль на горизонте. Восемь лет без зим, без вьюг... Слёзы женщины. И профиль. - Что нам делать, милый друг? Четверть пятого. Да, кофе... Вот кафе - сердец приют, Здесь и встретились когда-то. Местечковости уют, Снова - "Лунная соната"... Где безумные мечты, Где безумные желанья? Заоконной темноты Не вернуть очарованье. Не понять и не принять Слов уклончиво-несмелых. Одиночество? Как знать? Стынет кофе в чашках белых... | ||||||
Волки. |
14 | Шутки про волков | 2011-05-30 | 0 | 2134 | |
Мне шрамы оставила жизнь на боках,
И в гонке живу от весны до весны. И многие ищут забаву в волках, Но мы для другого, клянусь, рождены!!! И боли гримасу улыбкой зовут, Но мы улыбаемся только весной. Мы знаем, за нами зимою придут Охотники пьяные пёстрой гурьбой... Врывается в тело тяжёлый свинец, Мы лижем бока, на ходу подвывая, И в гонке безумной матёрый самец Чуть выше подпрыгнет, семью прикрывая... Раскиданы ели, затёрты следы, И добрая вьюга обрубит концы... Детёнышей-самок прикроют самцы, В наш лес забрались с АКМ подлецы!! Но мы выживаем, ведь скоро весна, И раны залижут подруги, скуля... Мы выроем новые норы для сна, Нам землю растопит родная весна!!! Под яркой луной на пригорок взойду, И лес затихает под старый мотив. Все знают, я - волк, и когда-то приду, И то,что мне надо, возьму, не спросив... Мы волки, мы племя, нам тысячи лет... Мы выжили, скажем "спасибо" клыкам, И наши сородичи дышут нам в след, Но это судьбою написано нам... Посвящается Владимиру Высоцкому. | ||||||
Возвращение |
10 | Несмешное | 2011-05-24 | 1 | 1011 | |
А когда я вернусь, как к зиме возвращается ветер,
Что я вам привезу, что я брошу тогда на весы? Это шум камыша, это треск тростника на рассвете, Это гогот гусей, потревоженных ходом лисы. Там, где я летовал, у зимы на коротком пороге, В год уходит по два, а когда и по семьдесят лет. И пока обойдешь все лежащие между дороги, И вернешься домой, может статься, что дома и нет. И когда я вернусь, всё окажется тут по-другому, И дороги не те, и на церкви другие кресты, И раскинутый вширь, примыкающий к новому дому, Новый яблочный сад, а в саду незнакомая ты. Не заметив меня, ты почувствуешь северный ветер, Что доставит тебе из-за дальних горушек косых Только шум камыша, только треск тростника на рассвете, Только гогот гусей, потревоженных ходом лисы. | ||||||
Хорошие спевки звука тишины - 2 |
11 | Про лес | 2011-05-23 | 2 | 1510 | |
Как бы в продолжение темы
Жми сюда но с грустинкой: Вернулся весной я в проснувшийся лес, Что стал изумрудным под синью небес, С надеждой услышать в лесной тишине Хорала кантату о райской весне… И дуб вдруг запел оглушительным басом, Раскатами грома подобно фугасу, В тон к басу звенели волшебные трели, То россыпью альта куражились ели, Напомнил вмиг дубу, что он баритон, Мощнейшей октавой разлапистый клён, Как будто в них видя могучих мужчин, Сопрано втори́ла капелла осин, Очнувшись от зимнего холода грёз, Контральто подпела семейка берёз, Но спит, не проснулся, молоденький граб, В ветвях без листочков не слышится храп, Застыл он в объятьях холодного тлена И к звукам тиши́ я прибавил свой тенор, Допели мы с грустью в лесной тишине Хоралом кантату о райской весне… Так хор тишины мне в преддверии лета Возможность побы́ть дал наивным поэтом! | ||||||
Памяти моей фокстрот... |
36 | О любви | 2011-05-21 | 2 | 2468 | |
Сплетение томительных минут,
Закатные малиновые тени... В моих воспоминаниях живут Цветки каких-то комнатных растений, До шелеста заигранный фокстрот, - Репертуар старинный, довоенный... Ты пела «Рио-Риту» мимо нот Старательно и так проникновенно, Шептала мне признания слова, Немного от смущения краснея... Сегодня мне приснилось – ты жива И снова танцевал с тобой во сне я... ...На фото мы по-прежнему вдвоем, А здесь – лишь одиночество и старость. Ты помнишь, как гуляли под дождем? – Нам бесконечной жизнь тогда казалась... И дождь тогда был теплым, и звенел Восторг в моей душе высокой нотой... ...Как странно – патефон старинный цел, А от тебя осталось только фото... | ||||||
Говорят,ты за меня молилась. . . ... |
8 | Про родителей | 2011-05-17 | 0 | 1806 | |
Говорят,Ты за меня молилась.Долго в дом не приходила весть. Часто на колени становилась.Плакала,рыдала там и здесь. Что,в слезах,ты говорила Богу.Что тебе Он отвечал тогда; Я не знаю.Знаю только что дорога,снова привела к тебе меня. И должна была я возвратиться,из-за смертной,гибельной черты! Что б губами,тронуть половицы,где стояла на коленях Ты!!! Глубже всех морей и океанов! Необъятна! Вечна! Велика! Выше всех златых светил небесных,бесконечная Любовь твоя! Я,Твои целую МАМА,руки! Я смотрю в,от слез усталые глаза.. Я Люблю Тебя! И знаю,что в разлуке. . .Ты молитвами спасла меня!Значит,не могла не возвратиться,из-за смертной,гибельной черты! Чтоб навек благословила половицы,где стояла на коленях Ты!!! | ||||||
Нашей любви мы рисуем картину |
9 | О любви | 2011-05-11 | 1 | 1930 | |
Пресса рельеф, прикоснулся к бедру...
Тихо руками, коснёшься к нему... Волосы, мягко упали на спину... Нашей любви мы рисуем картину.. Кисточка, плавно обводит овал Губы...их ангел с небес целовал Плачет Венера, завидуя ножкам Кожа, как бархат, луч сонца в окошке Ласковый шёпот и стон наслажденья Замерло всё, только мы и мгновенье Будто мираж и красивая сказка Мягкой пастелью наносится краска... Нежные губы и страсти костёр Руки с руками ведут разговор Ты опрокинешься тихо на спину Нашей любви мы рисуем картину | ||||||
Проигрыш победителя |
37 | Несмешное | 2011-05-11 | 4 | 1336 | |
Морозно. Тихо. Очень грустно.
Идет высокий человек. Как белый сочный лист капустный Скрипит под сапогами снег. В руке опрятный чемоданчик, Чехла сияет белизна. Да, воевал, уже не мальчик, Медали есть и ордена. Год на дворе - пятидесятый, А пешеходу – двадцать пять. Войну закончил он комбатом, Прошел науку побеждать. И пораженье ненавистно: Уж лучше в ночь, забыть, сбежать Прочь от вины, знобящих мыслей, От чувств, которых не сдержать. От этих глаз, что без предела, От этих рук, любимых рук, От горьких слов: «Что ты наделал, Я больше не хочу разлук!» Огни мелькнут пустынных станций. Кого согрел их тусклый свет? И не вернуться, не остаться, Не оставляет поезд след. Холодный тамбур. Папироса. Чернеет насыпи провал. И человек как знак вопроса: Что,победитель,проиграл? | ||||||
К Дню Победы. |
10 | День Победы | 2011-05-10 | 0 | 2208 | |
Стоит старушка у плетня,
Седая, и глаза в печали... Ждала с победой мужика, Ко всем с вопросом: "Не встречали?" Его встречал в упор свинец, То в Сталинграде, то в Берлине... И клочья порванных сердец, И Мамы молятся о сыне... Прошло пол века, но всё ждёт Жена и Мать отца и сына, Надеясь, может, он прийдёт Из Бреста, Брянска и Берлина... | ||||||
ДЕДОВЫ РАНЫ |
34 | День Победы | 2011-05-08 | 1 | 1851 | |
Я помню деда. Орден, три медали,
Нашивки желтые, погоны старшины. Но если б тело вы его видали! Все в страшных шрамах не одной войны! Шрам поперек груди через предплечье - Достала деда сабля басмача В двадцать девятом... Он служил в Ургенче И пропустил в бою удар сплеча. Дед был худым, ел редко и немного, Последствия ранения в живот, Который, как попало, был заштопан Стежками грубыми и вдоль и поперек. В начале января сорок второго Он ранен был, освобождая Клин. Его в снегу нашли полуживого, Но все же в медсанбат доволокли. Военхирург, от пуль избавив тело, Вздохнув, подумал : "Этот-не жилец... Хоть все, что мог, я для него и сделал, Но старшине, скорей всего - конец!" Но выжил дед! Казацкая порода И годы в самой силе - тридцать пять. Затягивались раны понемногу, И он не собирался умирать! Дальний Восток - определили деду. И он границу по Амуру охранял. Там в сорок пятом встретил он Победу И там же, летом, самураев добивал Освобождая в августе китайцев, Практически в последний бой с врагом, Осколком на ноге снесло все пальцы... Дед сокрушался: "Вместе с сапогом!" Но все же, доконали деда раны, Их боль, невыносимая подчас... Он умер тихо, дома, утром рано... В том возрасте, в котором я - сейчас. | ||||||
ВОСЕМЬ СУТОК ЕЩЁ ДО ВОЙНЫ... |
14 | О войне | 2011-05-05 | 0 | 2147 | |
 … Восемь суток ещё до войны. Патефонит пластинка Морфеси, И нужны ещё, очень нужны Люди гуманитарных профессий. Благодатна июньская тишь, Время дач - и лопаты, и грабли… Превращает румяный малыш Лист тетрадный в плывущий кораблик. Жердь кормушки покинул скворец, Подчиняясь вселенскому ритму. На веранде безусый отец Подбирает певучую рифму: «Я парю высоко-высоко, Ожидая ветров перемены, А под кожей седых облаков Городские пульсируют вены». Восемь суток, таких дорогих, Завершает ночная прохлада… Гимнастёрка, ремень, сапоги Спят на полках солдатского склада. …Восемь дней от начала войны. На опушку Бобруйского леса С переправы у Березины Не доносится грохот железа. Передышка на восемь минут Перед новою пляскою смерти… Задушевно цикады поют, Призывая: «Живите и верьте!» Здесь не будут отца осуждать, Что неделю щека не побрита… И строка за строкою в тетрадь Изливается сердце пиита: «Тени облака падают вниз, Образуя родимые пятна… Что планета – живой организм, Лишь на птичьих высотах понятно». Но, войдя в диссонанс с тишиной, В гимнастёрку осколок вонзая, Разорвался снаряд за спиной… - «Боже праведный, боль-то, какая…» … Восемь лет, как окончила рать Продвиженье с боями к Берлину. Фронтовик голубую тетрадь Передал повзрослевшему сыну. Вот то место, где вырван листок - Пароход, унесённый рекою, Восемь трудно читаемых строк, Что писались отцовской рукою… Похоронку в тетрадь положив, Сын на память заучивал строки, А друзьям говорил: «Папа жив - Скоро край он покинет далёкий!» Двор давно уже встретил отцов, Только мама вдовою ходила… Но не вспомнил никто из бойцов, Где же папы-поэта могила. Восемь строк, восемь дней, восемь лет… Повторение – магия чисел. Может, рано погибший поэт Восемь жизней по карме превысил? Я сюжет почерпнул не из книг - Мне поведал историю эту На скамейке глубокий старик, Приходящийся сыном поэту. 04 мая 2011 года, г. Харьков | ||||||
Прощание с отцом (К дню Победы) |
11 | День Победы | 2011-04-25 | 0 | 2174 | |
 Жестоки в январе морозы, И где-то носит меж степей Его несбывшиеся грезы, Под храп несущихся коней. Какие уж теперь желанья, Карета подана, прощай. Не растопить любви страданья, Не плачь, не жди, не обещай. И прошлое во мгле растает, Погаснет восковой свечой. Лишь дух мятущийся летает Вороньей стаей над землей. И День Победы без тебя Придет с теплом весенним мая; Печальным криком журавля, О той войне напоминая. | ||||||
Заяц - попрыгаяц |
20 | Про зайцев | 2011-04-25 | 3 | 2960 | |
 Я лежал себе и пил ноздрями ветер, Запах мяты и дубового листа, А меня сорвали суки на рассвете Из-под теплого ивового куста. Слышу топот и собачью перебранку. Загоняют, будто я матерый зверь. А у мня всего лишь маленькая ранка! Дернул черт меня прикинуться подранком – Не отвяжутся легавые теперь. Задыхаясь, трепыхаясь, Я бегу – я так привык. Да, я заяц - попрыгаяц, Я такой же, как и вы. Только что-то мне сегодня не бежится - Видно, дробь задела жилу в глубине. Мне залечь бы, отлежаться, подлечиться, Да близехонько легавые ко мне. И, как только добрался я до опушки, Выжигая из себя остатки сил, Громыхнуло-полыхнуло, как из пушки, Тут охотничек меня и уложил. Он сплясал тогда подобие канкана И шагнул ко мне, как будто это плац, Только я упал у волчьего капкана, Подошел ко мне охотник, ну и - «Клац!» Много слов известно матушке-России, Но таких еще не слышал этот лес! Долго бился он, пока не обессилел, Но не смог освободиться от желез. Он затих и, видно, с чем-то согласился. И лежим мы, словно голуби, вдвоем, И в зрачке его зрачок мой отразился, А его зрачок, естественно, в моем. Вот тепла уже во мне осталось мало. Но, пока еще меня не скрыла мгла, По открывшемуся тонкому каналу Вся душа моя в него перетекла… Задыхаясь, трепыхаясь, Я бегу – я так привык. Да, я заяц - попрыгаяц, Я такой же, как и вы. | ||||||
Дорога из прошлого |
14 | О прошлом | 2011-04-24 | 0 | 1407 | |
Дорога, телега, лошадка легка
И овод назойливый вьется. До боли мне сердце сжимает тоска, То детство уже не вернется. А бабушка строго сидит впереди, Над лесом звенящая тишь, Но плачут давно над погостом дожди, Где рядом ты с дедом лежишь. Уж люди с покоса навстречу идут, Дороге конца не видать, А в мареве образы близких плывут, Пытаются что-то сказать. Над полем цветущим закат догорел И лошадь сбивается в шаге; Скорей надо вспомнить - что я не успел? Под тряску в ночном полумраке. | ||||||
Соль земли |
40 | Криминал | 2011-04-20 | 1 | 1972 | |
В кармане ствол, на шее цацки - встречай хозяина, Москва! И вы одеты по-пацански, во рту пацанские слова, в барсетке шалые дензнаки неосязаемой цены… Не пасюки и не пацаки, вы соль России – пацаны. Чужой повязанные кровью уже с отроческих годов - лихие парни Подмосковья и отдаленных городов. Легко хватающие пушку. Разбой зовущие игрой. Еще - грызущие горбушку, уже – с горбушевой икрой. Приноровившиеся к лаю, ментам, и нарам, и судам. Предпочитающие стаю иным общественным стадам. Что вы читали? Безусловно - УК (отдельные слова). Страной взращенные любовно на пароксизмах «Дома-2» - он в обескниженных каморках не пощадил ни одного… И вы созрели по задворкам, и вот – пришли… А для чего? Поляна занята! Плечисты ее прибравшие братки. Придется вам ее зачистить - ходить под ними не с руки. И вы собьетесь и сплотитесь, чтоб отоварить «по рогам», и ни обиды не простите своим безжалостным врагам - в ущерб бюджету и здоровью, в души кромешной темноте. И полстраны зальете кровью, как в сериалах ТНТ… Пройдут года. Кто уцелели, нарубят жирного бабла и, наконец, достигнув цели, начнут легальные дела. Приобретут мандат и статус, и государственную стать, и будут ставить депутатов, и прокуроров крышевать. Но иногда, в конце недели, когда стихают шум и гам, начнут листать Маккиавели - читать (местами, по слогам), мечтать о небе или саде, куда возможно и без виз. И наваяют на фасаде о чести, доблести девиз. И напоследок, сверх программы, уже у жизни на краю, пойдут усердно строить храмы, чтоб душу выбелить свою. Но – не взлетается чего-то: земля кровава и жирна, и держит плотно, как болото, всех оступившихся она. Не оторваться даже с мясом – вы в ней по горло, как в петле. Взлетает тот, кто не привязан баблом и цацками к земле. И отступные миллионы не отвратят повестку в ад, и на земле горько-соленой не вырастает дивный сад. | ||||||
<< Новее
26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66
Старее >> | Скрыть тексты