Две недели я провела в деревне на Рязанщине - родине бабушки. В глубинке одним словом. А где Рязанщина - там Есенин...)))) Наверное потому и родилось это...
Я по воле своей судьбы,
Или звёздной Вселенной сил,
Славя жизни простую быль,
Родилась на Святой Руси.
Всё как прежде : и синь небес,
И дороги крутой изгиб,
Белоствольный приветлив лес,
И Луны растушёван нимб.
Я над этой землёй большой
Поднимусь золотистым днём.
И прольюсь над её душой
Тёплым летним грибным дождём.
Зыбкой влагой проникнув вглубь,
Прорасту я ковром травы.
Прошепчу этой жизни суть
Тихим шумом её листвы.
Я прозрачной,как свет,водой
Отражу берега в реке.
Вольным ветром степи гнедой
Прикоснусь я к её щеке.
Солнца круглым большим огнём
Закачусь за горбатый мост.
И зажгусь над её я сном
Мириадами ярких звёзд.
И под утро в лиловый цвет
Я раскрашу у неба край.
На востоке зажгу рассвет
И уйду в бесконечный май...
Облака на закате заполнили красным окно,
Но какая-то сила картину сию возмущает,
И хрусталик сейчас же сетчатке моей сообщает,
Как меняется, мнется, ломается это панно.
Синевою вечерней уже окропило сады,
И на этот процесс реагирует четко сетчатка.
Но сгущается ночь над садами ни валко, ни шатко,
И еще далеко до венчающей небо звезды.
Далеко до ветров, разрывающих алую даль.
Но сетчатка струит свои импульсы через пороги
И на это в мозгу отзывается точка тревоги
(обратите внимание, дети, на эту деталь).
Что тревожит ее? Как решительно вечер хорош!
Ни порыва тебе, ни еще трепетанья листочка!
Но пульсирует ток и работает некая точка,
И по телу бежит ожидания нервная дрожь.
Почему-то душе не до эдаких дивных красот.
Скоро будет гроза: громы, молнии, всполохи линий.
Загудит океан, нарисованный краскою синей
(синеву океана подчеркивает горизонт).
Но за тем горизонтом что мнится, что чудится мне?
Что взлетит до небес, словно это журавлик картонный,
Тяжеленный корабль сорокапятитысячетонный,
И сокроется враз в неразборчивой той глубине.
Да с чего это все, и откуда пошли семена?
Почему так зловещ перепев долетающий птичий?
Отчего так закат беспредметно апокалиптичен,
Словно в этом вине беспросветная наша вина?
Но в причине картин, обусловивших этот замес,
Виноваты глаза, что изрядно под вечер устали.
Виновата слеза, набежавшая вдруг на хрусталик,
Исказившая гладь ни к чему не причастных небес.
Все ближе и ближе иду я к земле,
Все ниже и ниже ступаю к тебе.
Под грузом грехов я склоняюсь без сил,
Внутри пустота: я ведь Бога забыл.
…Упал на колени, вся жизнь пронеслась,
Как тройка гнедых, что галопом прошлась.
По лезвию бритвы, по нервам и в кровь,
Я видел все раны, я чувствовал боль.
И совесть страдала, и сердце рвалось,
Огонь прегрешений испить мне пришлось,
По полной, по горькой, по крайней – до дна!
Судьба не стерпела, душа не смогла.
Она как комета вильнула хвостом,
И в вечность умчалась оставив свой дом...
Ночь сгущается, люди маются,
Кто пытается, кто ломается,
Искушая теней владычество,
Просит лампочка электричества,
Веры нет и надежда кончилась,
А любовь пошла на уклончивость,
Руки стали от сажи чёрные,
По ночам не берёт снотворное.
Кто-то думал, что будем самые...
Не успели проститься с мамою,
И под крики чумных фанатиков
Заигрались слепцы в солдатиков,
Псы бродячие между холмиков,
Много крестиков, мало ноликов.
:(((
*Хоть это на мой взгляд и очевидно, разъясняю специально для Компота и тех, кто на бронепоезде: я против насилия с обеих сторон.
Уважаемые маститые поэты Хохмодрома! (Не перечисляю таковых, поскольку они сами себя прекрасно знают).
К вам обращается один из дилетантов юмористического второго (или, может, даже – третьего!?) эшелона Хохмодрома, творческий подмастерье Ш.Н. Агарян, он же – Дядя Шалико. Называю себя таковым, поскольку и стихов-то у меня - раз-два – и обчелся (не то, что некоторые, у кого за несколько сот зашкаливает!) и плюсов скромновато, а главное – читателей всего-то 7 с небольшим тысяч. Тогда как у чемпионов по читаемости – это многие десятки тысяч читателей! (Кстати, а вы не пробовали с калькулятором прикинуть, как это некоторым авторам удалось по читаемости-посещаемости переплюнуть даже порносайты!? Так вы прикиньте кое-что к носу, а именно, возьмите энного многочитаемого поэта, да разделите его читателей на сутки – получите ооооооченно внушительные цифры! Это ж надо пачками на именно эту страницу заходить! Если интересно, сравните, например, с чемпионами стихи.ру или проза.ру! Увидите забавную разницу!).
Да, но я, в общем, не об этом! Давеча, прочитав одно из стихотворений Питерпенсила, я откликнулся на него небольшим замечанием – Пенсил ответил, завязалась «дружеская переписка». В которую впоследствии втянулись (по собственному желанию) и другие.
В конце концов, мы нашли «общий консенсус» и вроде бы помирились. И слава Богу!
Так вот суть той первой моей стихотворной рецензии сводилась к тому, что одним рифмовать анекдоты позволительно, и это хорошо оценивается, а для других это – чуть ли не табу. Питерпенсил, правда, намекнул, что Виталия «били» за присваивание анекдота самим Виталием (хотя это и смешно, так как анекдоты по определению анонимны, и их авторство проследить трудно), а не за то, что он их рифмовал! Но я-то привел ПРИМЕР ТЕНДЕНЦИИ!!! Дело не в Пенсиле, Виталии или любом другом авторе – на их месте может оказаться каждый! Дело – в отношении к конкретному человеку, как личности, НО НЕ КАК К ПОЭТУ! То есть, если по определению оценивающего ЧЕЛОВЕК – ГОВНО, то он априори НЕ МОЖЕТ НАПИСАТЬ НИЧЕГО ХОРШЕГО! Но это же бред!
Я знаю ряд очень говнистых (подчеркну! - по моему мнению!) авторов данного сайта, которые пишут хорошие стихи! Самое смешное, что знаю и ряд милейших (во всяком случае, в виртуальном общении) людей, но поэтов – говенных! (Опять-таки, на мой взгляд!). Что тут сказать?! Всякое в жизни бывает! НО! ЭТО НЕ ДАЕТ ПРАВА БОЛЕЕ ТАЛАНТЛИВЫМ АВТОРАМ СВЫСОКА, РАЗВЯЗНО, А ПОРОЙ и ПРОСТО ПО ХАМСКИ ОБЩАТЬСЯ С ТЕМИ, КТО, ПО ИХ МНЕНИЮ, «МЕНЕЕ ТАЛАНТЛИВ»! И уж тем более присовокупливать для доказательства, скажем, профессию автора («пожарник», например) или его образование! И – минусовать, минусовать, минусовать…
Продолжу мысль… То есть я ратовал за то, чтобы хорошие стихи не гнобились искусственно, равно как и не возносились бы до небес вещи средние, если не вовсе слабые! Одним словом, я против «поэтического кумовства» - этакой корпоративности в херовом понимании этого слова – вот суть моей мысли.
Я внимательно слежу за публикациями на сайте и реакцией на них, и берусь на полном основании утверждать, что имеется масса примеров, когда группа «минусантов» валила нормальные стихи, во всяком случае, НИСКОЛЬКО НЕ ХУДШИЕ, чем у их любимцев.
Дабы не обидеть кого-либо, в качестве примера приведу собственные вирши.
Прочитав у Михаила Долгих (Кукана(Модеста) вот эту (очередную) вариацию на «Белого бычка» (см. ниже):
«По доскам, кто-то в задницу,
Кто на …, кто в π…,
Идут бычки, качаются,
Вздыхают на ходу.
***
Вздыхают, но идут бычки
Доскою шаткой и скрипучей,
Их, в месте, где конец доски,
Уже лежит большая куча.
***
Исходив и вдоль, и поперёк,
Покорно всю доску, качаясь часто,
«Автор, не кури!» - вздохнул бычок
И, упав с неё, откинул ласты.
Оставим пока в стороне оценку качества Куканова экзерсиса по поводу «Белого бычка», который «идет-качается», «уровень» юмора ИМЕННО В ЭТОМ стихе, новизну отражения темы и т.д.
Я решил в порядке эксперимента написать нечто подобное (сделав его в то же время и пародией на стихи Кукана!) и проверить, верна ли моя вышеприведенная теория, что примерно равные стихи оцениваются с точностью «до наоборот».
Вот мой текст:
«Стих навеян кое-Ке(М)...
Идет бычок, качается,
Вздыхает на ходу:
- Все в ж...у получается,
А хочется в п...ду!
Прохожие встречаются:
Неужто только в зад?
ТАК* почему случается?
- Да х...й коротковат!
ТАК* - лишь смысловое ударение, т.е. именно так, а не иначе! Никакого отношения к известной поэтессе ТАК этот ТАК не имеет!
А вот и оценки, автоматически отправившие стишок в «нокаут»:
А теперь по-честному, положа руку на сердце, объясните мне, В ЧЕМ МОЙ СТИШОК ХУЖЕ КУКАНОВА?!
И если ваше объяснение будет не из разряда: «а просто не нравится!», то я готов согласиться, что теория моя не верна, и принести всем свои извинения!
Или тогда давайте добавим еще одну оценку рядом со стихом – оценку личности!
Типа: «Стих – хорош! Человек – говно!».
(Отмечу в скобках, что почти теми же словами и об этом же говорил и Беня Самолетов в своей недавней публикации на сайте, что означает, что не одному мне (или ему) приходят в голову подобные мысли!
Понимаю, что оценки – дело субъективное! Сам уже не раз писал, что их не ставлю (с указанием причин – почему), да и на них не обращаю внимания, ибо, если бы их ставили уважаемые мною поэты (отмечу, именно поэты – а не люди! Готов поставить высший балл самому отъявленному сайтовскому мерзавцу – напиши он шедевр! Но… таковых на сайте немного! Все же обычно таланты – они и люди в абсолютном большинстве порядочные!), то я бы искренне порадовался плюсам и погрустил о минусах!
Уверен, что и этот мой пост будет заминусован! Могу перечислить и кем точно:
ТАК, АхРома, Уткин и т.д.
Так вот, задумайтесь на досуге, НРАВСТВЕННО ЛИ ПООЩРЯТЬ ПЛЮСАМИ ПЛОХИЕ СТИХИ И МИНУСОВАТЬ ХОРОШИЕ?!
Думаю, что ЛЮДИ ПОРЯДОЧНЫЕ (НЕЗАВИСИМО ОТ УРОВНЯ ИХ ПОЭТИЧЕСКОЙ ТАЛАНТЛИВОСТИ!) со мной согласятся!
И в конце, все-таки не удержавшись – краткий обзор (рецензия, надеюсь, ЕЩЕ не запрещенная правилами сайта?!) двух рассматриваемых стихов:
КУКАН:
Первый куплет, ЗАЧИН: краткое прозаическое содержание:
Идет некое множество бычков почему-то кто куда: кто на х.., к тов п.., кто в задницу. Кто по доскам… Смешно, не правда ли?!
Второй куплет: КУЛЬМИНАЦИЯ: в конце доски, куда идут бычки, их (бычков) уже большая куча. Еще смешнее, не так ли?!
Третий куплет, РАЗВЯЗКА: утомленный, теперь уже почему-то один бычок, исходив доску, зачем-то говорит автору – не кури (игра слов: «бычок» - «бычок»?!), падает тоже почему-то откинув… ласты (видимо, водоплавающий и. видимо в этом и есть «шутка юмора»!). Супер! Все рыгочут! (Судя по оценкам).
ШАЛИКО
Всего два куплета (уже – минус!):
Первый куплет: Идет бычок, качается и т.д., вздыхает, жалуется прохожим, что получается не в п…, а в ж…. Не смешно! Отвратительно! Грубо!
Второй куплет: раскрывается смысл, почему получается только в ж… , а не в п… - х… коротковат! Ну, это уже совсем бред!
Примечания: авторам, попытавшимся упрекнуть меня в ненормативе: количество ненорматива и у Кукана, и у меня – одинаковое.
Качество смеха – судите сами!
Всецело поддерживая мысли, высказанные Беней Самолетовым (см. пост Бени от 2007-10-25 19:21:56 ), не соглашусь с ним в оценке некоторых личностей, как поэтов, а именно:
Считаю, что и ТАК, и Уткин, и Кукан пишут, и довольно часто, хорошие и с юмором стихи. Конечно, есть авторы и покруче (не упоминаю, дабы не загордились!). Однако согласен с Беней, что и он сам, и Костя Бересклетов, и Актер, и Сова и т.д. – не менее талантливы, чем они. А посему негоже искусственно гнобить друг друга!
Как говорил один мой хороший знакомый хохол:
- Саша! Ведь усе мы – люди!
Так и давайте жить по-людски!
Стихи писали о Тебе поэты,
И искренние, верные друзья...
Твой Гений упокоился воспетым,
Осмелюсь написать Тебе и я.
...ДК технологического ВУЗа;
Гитара, сцена, песни, Ты, портал...
Как жаль, что не дружил тогда я с Музой,
Когда Ты к нам в Одессу прилетал...
Стихи Твои запомнил наизусть я;
И было все - друзья, скамейка, двор,
Где пели мы - то с юмором, то с грустью,
Про жизнь, про спорт, про "выстрелы в упор".
И дома ль, на больничной ли постели -
Нигде не расставались мы с Тобой,
И песенку Твою, про "гипс на теле",
Я напевал со сломанной ногой.
Аэропорт, подружка - стюардесса,
Из тех времен мне не забыть ни дня;
Веселые стихи "Москва - Одесса" -
Казалось - написал Ты про меня!
В "культурном, по-над речкою" мы парке
Плевали в урны с Колей до утра...
А "черное, надежное" - в запарке,
Из шахты добывали "на-гора"...
Опять комок подкатывает к горлу -
Писал Ты и о Правде и о Лжи
Без пошлости, и - никакого "порно",
Хотя в стихах и Правду обнажил!
Вот снова я - свидетель той "потехи" -
В тени скалы стою, едва дыша,
От песни про расстрелянное эхо -
В который раз сжимается душа...
В стихах Твоих окопы и пилотки,
Герой Твой опирался об Урал;
Безумно жаль подводников с той лодки,
И паренька, "который не стрелял"...
Как выразить к Тебе любви безбрежность?
Боюсь банальных слов, стихов клише;
Прости меня, но только слово "нежность" -
Звучит всегда в моей "босой" душе...
Кино, гитара, Ты, театр, подмостки...
Все связано - и смех, и боль, и грусть,
И даже тем, что полные мы тезки -
Вполне необоснованно горжусь!
Ты - знаешь, жизнь полна жестокой прозы,
И разной повседневной шелухи...
Но, помня о Тебе - порой сквозь слезы
Карябаю веселые стихи.
В стихотворном виде общие положительные впечатления
об отдыхе весной на ЮБК:
На Южном Бреге Крыма
Подряд за мысом мыс,
Несётся яхта мимо
С Гурзуфа в Симеиз!
Красив до изумленья
Вид моря с высоты,
Гоню всю напрочь лень я
От этой красоты!
И вот он, берег моря,
Лазурный горизонт,
Там волны с небом споря
Идут за фронтом фронт!
Хотя совсем не лирик,
Кураж меня настиг,
И льётся панегирик
В волшебный жизни миг!
А дальше всё банально:
Крик чаек над водой,
Кружатся в танце бальном,
Летя над головой!
Но чу! Мелькнули спины,
Приятный мне сюрприз,
То прыгали дельфины
Гоня салаку вниз!
Поднялся я чуть выше,
Гляжу! Дворец-мираж*!
Зубцы на башнях, ниши,
Готический пейзаж!
Туман, что сполз с Ай-Петри,
Над замком вдруг повис,
Не смог его проветрить
Морской, весенний бриз!
Исчезло, скрылось Солнце,
Но бриз средь туч как вождь,
Команду дал... оконце
Обмыл весенний дождь!
Предстал мне век поэтов,
Творящих не для рифм,
И князь*, не канув в Лету,
Глядит с окна на нимф!
Тут громкий голос гида
Прервал мой дивный сон,
Тщедушного гид вида,
Да мощный мегафон!
Застрял в хаосах парка*,
Обидно мне до слёз,
То холодно, то жарко
От прерванных тех грёз!
Нас всех тиранит Время*,
Бессильно всё пред ним,
Уйдёт и это племя,
Оставив мир другим!
Весь Южный Берег Крыма
Души любой массаж,
Мне в кайф неповторимый,
Алупкинский кураж!
ЗЫ:
Позже опубликую более подробные заметки в прозе,
ниже(см*) для тех, кто не бывал в Алупке :
Дворец князя Воронцова,
Князь Воронцов,
Парк при дворце князя Воронцова,
По меткому выражению Ф.И. Тютчева Время и Пространство
это два тирана, которые властвуют над всем сущим.
Идет Кавказская война.
И в этой новости не фронда.
Сегодня радиоволна
Порой звучит, как сводки с фронта.
Дрожит окрестная земля -
Шагают мрачною толпою
Сыны имама Шамиля
С гранатометом под полою.
Сначала верилось с трудом,
Потом, увы, вошло в привычку:
Опять взорвали где-то дом
И обстреляли электричку.
И не спасают сталь оград
И милицейские заслоны:
Опять на празднике теракт
И вой сирен, и кровь, и стоны...
Взорвали воинский состав…
Потери множатся в отчетах
И смерть, косою поблистав,
Довольно щелкает на счетах.
Кавказа дети под пятой
Разнокалиберных Аль-Каид.
Но что ведет их на убой,
На душегубство их толкает?
О лучшей участи ль мечты -
Чтобы отныне, мол, и присно?
Замес повальной нищеты
С религиозным фанатизмом?
Стремленье жить в иной стране?
К упокоению в нирване?
Подзаработать на войне
Неистребимое желанье?
В народе вызревшая страсть
Уйти на новые орбиты?
Иль накопившиеся всласть
На метрополию обиды?
А может, боль своих потерь,
Не уместившихся в реестре?
В душе ворочается зверь,
Голодный зверь кровавой мести…
Но бунту надобен толчок!
Как утверждал один оратор,
Земля ведь, в сущности, волчок -
Своеобразный сепаратор!
И если местному князьку
Не ублажить свою харизму
И есть обиды на Москву -
Тут и предлог к сепаратизму!
И вот он точит вострый нож,
И ждет особо темной ночи…
И в мировом масштабе тож,
Таких примеров - сколько хочешь.
Да их тут целый чемодан -
На метастазе метастаза:
Стамбул и Белфаст, Иордан,
И Сомали, и сектор Газа,
Тибет, Ирак и Индостан
(где так поют, такие пляски!),
И непокорный Курдистан,
И независимые баски.
И все они за лучший путь,
И всех упомним мы едва ли,
Но не могу не помянуть
Еще Сухуми и Цхинвали…
У всех специфика своя,
Свои подспудные резоны,
Но плач исхода бытия
Не умолкает похоронный.
И все воюют вновь и вновь
С неумолимым постоянством
Кто – за величие богов,
Кто – за границы и пространство.
По миру бродят волны зла,
И если мы заглянем в прессу,
То несть сражениям числа
И завершения процессу.
И здесь не выручит указ,
И не спасут былые гимны.
И пахнет порохом Кавказ,
Когда-то столь гостеприимный.
Как неуклонная волна,
Нас постепенно накрывая,
Идет Кавказская война...
А может, Третья мировая?
Мы ласковым словом
помянем ушедшее лето,
Набросим попоны
на всё, что запарено в мыле.
Да здравствует осень –
счастливое время поэтов!
Счастливое бремя
за лето накопленных мыслей. Читать дальше >>
Мой прадед был признан участником банды –
Обычное дело по тем временам,
Но прадед?! Какой из него бандюган?!
Смертельней смертельного лом пропаганды…
Участники банды вредили под носом
И строили планы неслыханных бед,
Но Родину спас неприметный сосед –
Он сбегал туда, куда надо, с доносом…
Кулацкая банда! Тут связи с разведкой
Семи окружающих Родину стран,
Тут планы устроить в стране тарарам,
Товарища Сталина сбить вагонеткой…
Кулак… поросёнок, телёнок, корова –
Кулак, безусловно! А тут ещё конь…
Прабабка кричала чекистам:
– Не троооооонь!
Чекист кулаком успокоил зарёву…
А дедушке было чуть более года,
Он толком и плакать тогда не умел;
За банду вступиться никто не посмел –
Бандиты считались врагами народа…
Влепили прадедушке только десятку,
Спасибо ОСОвцам – могли расстрелять!
Рыдала в кроватку на дедушку мать,
Ей жизнь почему-то казалась несладкой…
Запомнилось деду счастливое детство,
Хотя он всю жизнь безотцовщиной рос;
Прадедушка крестик с собою унёс,
Он был как надежда, последнее средство…
Назначили прадеда в лагерь, в мордовский,
Недавно в “ту степь” залетал Депардье,
Напомнил мне этот залёт о Вожде,
Пришлось и за прадеда выплакать слёзку…
Попы, кулаки, мироеды, шпионы
Копали и строили – БАМ, Днепрогэс...
Прадедушка в недрах БАМЛАГа исчез,
Но новых шпионов грузили в вагоны…
И новые дети по папам грустили,
И новые мамы сходили с ума,
Но тут, как нарочно, случилась война,
И люди Отцу перегибы простили…
Прабабушкин папа служил возле Бреста,
Могилку его я пока не нашла;
Мой дедушка с мамой лишились угла –
Поджёг кто-то ночью, а кто – неизвестно…
Потом отступление, подвиги, битвы,
Не сразу мы фрицам сломали хребет,
Мальчишки в окопах встречали рассвет,
Их мамы ночами читали молитвы…
На фронт бы отправить бойцов из ГУЛАГа!
Мой прадед в деревне был лучшим стрелком –
В Гражданской командовал конным полком,
Был ранен и орден имел за отвагу…
А дедовы братья… старшой был в пехоте,
Но, правда, недолго – погиб под Москвой,
А средний утоп – утопили конвой,
Матросом был средний на Северном флоте…
Из лагеря тихо – ни слуху, ни духу,
Надежды сошли постепенно на нет,
Победу встречал из семьи только дед,
А мама его… закопали старуху…
Простите, конечно, за слёзы, за стоны,
За дикие выпады в адрес Вождя,
Историй таких – как воды у дождя,
Забытых историй таких миллионы…
***
Вернулись с базы отдыха вчера,
Неделю там прекрасно отдыхали.
Но, как известно, от добра - добра
Дождаться получается едва ли.
Квартира вскрыта. Полный тарарам.
Шмотьё и книги на полу пылятся.
Разнесена вся хата просто в хлам, -
Куражились, как будто, здесь паяцы.
Так быстро, - через два почти часа, -
К нам следственная группа прилетела.
Всё явки выбивали, адреса, -
Мол, кто мог провернуть такое дело?
Мы ж хатой этой взломанной своей
Статистику ухудшили конкретно.
Ну в плане там квартирных грабежей,
Которых без того у них несметно.
Экспертши две каким то порошком
С поверхностей снимали отпечатки.
А следаки ходили вчетвером,
Свои вопросы вторя по порядку.
Но "пальцы" наши вскоре "откатав",
Заметно к нам душою потеплели.
За три часа, минувшие стремглав,
Могли бы не сродниться мы ужели?
И вот следак гитару взял мою,
Перебирает струны неумело.
Но я ему, пожалуй, подпою, -
Душой то, явно, чел не зачерствелый...
Экспертше же понравился кондей.
"Где брали? Сколько вышло с установкой?"
Пока о том рассказывал я ей -
Писала всё исправно под диктовку.
Для следаков - лишь повседневный труд...
Для нас же - стресс, плевок паскудный в душу...
А тем, кто по понятиям живут, -
Скажу я так, втирайте, "дорогуши" :
Спасибо, что не тронули кота!
Системник не похитили - спасибо!
В котором до последнего листа
Мои все графоманские изгибы...
Ну взяли обручальные - чего ж!
Вы в следующий раз раскройте веки!
Я что, на Абрамовича похож?
Пятнадцать лет ещё мне в ипотеке....