День весенний, солнце греет,
Всходит что-то там на грядке,
В голове кишат идеи.
Всё ли с мыслями в порядке?
Пистолет спрячь под подушку,
Нет нужды в верёвке с мылом,
Яд не лей ретиво в кружку -
Не страшней ты крокодила
И стройнее бегемота.
День весенний, солнце греет.
Ой, не то несу чего-то.
Стала ты на год взрослее!
Ножик точишь? Брось, напрасно.
Трезв и жизнь не по фэншую.
Выпил рюмку - ты прекрасна,
Хрен отыщешь где такую!
Бросил мальчишка петарду под дверь
Я заикаюсь немного теперь
Всё же обрёл я душевный покой
Этот паршивец стал напрочь слепой
***
Мальчик для змея верёвку искал
Но не нашёл, проводок примотал
Он не учёл, что столбы же кругом
Люди в деревне подумали, гром
***
Очень уж меток наш егерь Андрюха
Мне отстрелил на охоте пол уха
И прекратился недельный запор
Я благодарен ему до сих пор
(100 % гон, стёб и немного истории стихотворного движения в России)
Так давно в Руси ведётся да и нет тому конца,
Стих в стране рекою льётся из любого молодца
Для поэтов нет преграды на земле и на воде,
Ну, а те, кто им не рады, знают - значит быть беде!
С не поруганною честью, не поруганный роднёй
Всем готов ответить местью, да такой - что о-ей-ей!
И, призвав таких к ответу, всё им скажет, через мать...
Только жалко что поэты не обучены стрелять.
Нить, Клото! Не выпускай из рук!
Видишь - как снежинки, тают сроки!..
...Снов муар прорезал флейты звук,
Жалобный, тоскующий, далёкий.
Сбился с ноты. Медленно угас.
Снова взвился раненой кометой.
Этот звук будил не в первый раз
Юную княгиню до рассвета.
Флейта умоляла об одном,
С непреодолимой тихой страстью -
Выручить увязшее в ночном
Мареве, покинутое счастье,
Плачущее в небо на авось,
В тучах отражаясь многократно...
Сердце у красавицы зашлось
Полным сострадания стаккато.
Зря глухая мгла над ней ткала
Мрачного блэкаута завесы -
Лампу засветила и пошла
По лугу к неровной кромке леса.
Сбиться не боясь во тьме с пути,
Шла, накинув кружево на плечи,
Чтобы доискаться и спасти
Маленькое плачущее Нечто.
Шёпоты молитв срывались с губ...
Все они отвергнуты богами,
И с неумолимым звуком "хлюп!"
Топь разверзлась под её ногами...
... Вспыхнула, оставив ореол,
И угасла искра голубая.
Атропос в сафьяновый чехол
Ножницы вложила, улыбаясь...
Сбившись с ног, искали дотемна.
Замка вкруг - посты и караулы.
Надо думать! Пятая жена
В лес ушла да так и не вернулась.
Князь лишь кружевной нашёл салоп
Перед старой гатью на поляне...
...Ласково у ног мурчала Топь
И слезилась жёлтыми огнями
======
Год спустя, ещё двух жён про***в,
Князь решился на ответный выпад.
Гравия ушёл туда состав
Не один. Но всё ж зыбун засыпан.
Женился как-то де Ла Пьер: -
Один отшельник-граф.
Невеста вся полна манер
И строгих правил нрав.
До свадьбы был на секс запрет
И граф держал нейтралитет.
Есть в графском парке чёрный пруд.
Там лилии цветут, там лилии цветут, цветут...
Веселье стихло кончен бал.
С женой наедине.
Граф наслаждений ожидал
Ей, грезил в тишине.
И платье вмиг сползает вниз,
Но, графа ждал под ним сюрприз!
Есть в графском парке чёрный пруд.
Там не свершился блуд, там не свершился блуд, блуд...
С тех пор о графе де Ла Пьер
В народ ушла молва,
Граф в полнолунье шерстью сер
И волчья голова.
Наступит только мрак ночной
Над замком слышен волчий вой.
Есть в графском парке чёрный пруд.
Там исчезает люд, там исчезает люд, люд...
99% юмор 1% чернуха. Так, надумал подурачиться... Мне сёдня можно!
Жми сюда Стих - Когда- нибудь мы встретимся...
Автор - Серик Устабеков
И, всё-таки, мы - люди, ангел мой,
И можем поболтать чуть-чуть о жизни,
Надеждах, красоте, супрематизме,
Событиях и летом, и зимой...
Нам есть, что вместе вспомнить, ангел мой...
* * * * *
Прошли года и затупилась боль
От глупых ссор и тягостной разлуки,
Сегодня сколь ни сыпь на раны соль,
Процесс пройдет бесшумно и без звука.
И, встретившись, как старые друзья,
Мы можем обсуждать любые темы:
О том, как внуки шустрые бузят,
О способах лечения экземы.
Давно плевать нам на супрематизм,
На авангард и импрессионистов,
Скорее мы обсудим ревматизм
И как его лечить возможно быстро.
Животрепещущ паркинсон, цистит,
Метеоризм, запоры, диарея,
Теперь плевать на то, что говорит
Нам критик об анапесте с хореем.
Пропала тяга к всем "хи-хи", "ха-ха",
И, как итог былого "передоза",
Прошла любовь, а с ней и страсть к стихам
И главной стала жизненная проза.
Седьмой год доблестное воинство незалежней Украины отбивало стремительные атаки трусливого северного соседа, до того боявшегося украинских «терминаторов» и «киборгов», что он даже носа не показывал на переднем крае обороны.
Но в Украине все знали – это военная хитрость: сусликов в поле не видно, но они – там есть!
Участок обороны, которым командовал Олег, позывной «Барон Мюнхаузен», был самым трудным на этом направлении – рядом с ними находился шинок, в котором ему и его воинам, за бытовые вещи и предметы, которые они доблестно отвоевали у бабушек и тетушек-сепаратисток (стиральные машинки, телевизоры, сотовые телефоны, ковры, хрусталь и пр.) давали горилки и сала немеряно (правда в последний раз дура-продавщица потребовала, чтобы из трофейных стиральных машинок выливали остатки воды от последних стирок, иначе грозилась больше их не принимать. Надо бы её поверить - не сепаратистка ли?)
Пропиваемое было не жалко - каждый боец из мародёр-роты Олега уже отправил домой в качестве трофеев по одной легковой автомашине, нагруженной всем этом барахлом доверху.
Верный своей, годами выработанной привычке, Олег обошёл позиции своего подразделения – все его подчиненные чётко лежали на конфискованных сепаратистских диванах, как и положено, были бесстрашно пьяны и обкурены.
На вопрос командира – Ну, как хлопцы? Есть ещё порох в пороховницах? Ответственный начальник пункта боепитания признался – гранаты и патроны - на исходе, вчера последние израсходовали.
- Что, всё-таки попёр на нас русский мир? В атаку пошли? – с тревогой в голосе промямлил командирским голосом, содержащим железо и ржавчину, Олег.
Да,ни-и-и-и-и! – успокоил его начальник пункта боепитания Мыкола Фельдманюк, рекрутированный в армию под угрозой расстрела, житель Одессы, в прошлой жизни Мойша Фельдман.
Наши хлопцы всё сепаратистам продали, а те борзеют и борзеют с каждым днём – цены всё демпингуют и демпингуют. Грозятся, что, если на такие цены не согласимся, они их у нас прекратят покупать и организуют бизнес с батальоном «Азов».
Олег задумался на минуту, надо звонить в штаб и пошёл на свой командный пункт.
Его командный пункт находился в доме, конфискованном у махрового сепаратиста Деда Петро, который умудрился за русских воевать в первую мировую, а в финскую компанию и во вторую мировую – за коммуняк. Деда выгнали в сарай, ему там места вполне хватало, а дом заняла героическая украинская армия.
Тяжело вздохнув, Олег мысленно перенесся в «довоенное время», когда он веселый, юный шустрый парника, с группой таких же оболтусов, обирал пьяненьких, шарил у них в карманах и тырил мелочь! Золотое время! Пока, чертовы коммуняки и «менты» поганые его не изловили и не посадили, само собой - за идейные убеждения.
Звук работающего радио вернул его в реал – транслировалось выступление Президента Украины!
В репродукторе, из уст Президенты, прозвучали слова благодарности от всего цивилизованного мира всему украинского воинству за то, что оно доблестно проливает кровь, стоя насмерть, и не давая ордам русских захватить Европу.
О, це – добро! – отметил про себя Олег.
По окончании речи Президента, любимый всей страной радиоведущий,( словак или серб по национальности, а может болгарин? ) Г****н Штопович радостно сообщил радиослушателям, что вся Европа с надеждой смотрит на Украину и поддерживает её во всех наших начинаниях.
Так, например, французский Президент Макрон, в знак солидарности с нашей борьбой перевёл на «украиньску мову» «Марсельезу», а канцлер ФРГ Ангела Меркель, так та вообще, на последнем «саммите 120», немецкую народную песню «Майне либе Аугустин» спела на украинском.
Весь мир – с нами! Мы победим! – подумал Олег, дернул стакан горилки и лёг спать. Он был спокоен – враг не придёт и не пройдёт!
Вот взялся написать серьезные стихи
Хотя бы в жизни раз стать волевым и смелым
Но после пары строк сбивает на хи-хи
И сам себе кажусь безвольным, мягкотелым
Кричу: Ну, соберись. Ну, выдай на-гора
Хоть что-то про любовь к родным своим просторам
Но, что могу найти по берегам Днепра,
Который стал рекой, подверженной раздорам
Сколь много утекло за несколько веков
И сколько утечет гнилья и крови в море
Бульбашеская прыть с ухватками хохлов
С варяжской прямотой. И всё в одном флаконе.