Мне стихи не снятся
(автор: Татьяна Стукова Жми сюда)
Я проснулась со стихами в голове.
Было их почти на книгу, даже две.
Но пока искала ручку и тетрадь,
Стала я стихи ночные забывать,
А когда писать, что помню, начала,
За душой уже ни строчки не нашла.
С той поры кладу на тумбочку всегда
У постели я тетрадь и карандаш,
Да вот только мою хитрость угадав,
Мне стихи не снятся больше никогда.
***
В мягких тапках по подушке,
Только дом её притих,
Подбирается к макушке
Поэтесы хитрый стих.
В складках-рвах ночной сорочки
Ждут сигнала, как бойцы,
Шедевральнейшие строчки,
И не дышат хитрецы.
Поэтессы храп безумный...
Фонаря волшебный свет...
Строчки быстро и бесшумно
Перестроились в сонет.
Закружились в хороводе:
- "Тёть! А, Тёть... Трёхтомник, ваш! "
Чу! Тетрадка - на комоде,
Рядом с нею карандаш!?
Поэтессе (ранним часом)
Вдруг приснился странный сон:
Кукиш, скрученный Пегасом
И торчащий из кальсон.
Заранее извиняюсь за то, что цитирую первоисточник полностью. Тому есть две причины: 1) будет понятнее стилистика и нюансы пародии и 2) мне очень нравится это стихотворение Вадима Егорова.
Я пишу тебе письмо электронное.
Ты прочти его. Но только не тронь его.
Только тронешь – не успеешь насытиться
его смыслом, как оно и рассыплется.
Ибо очень уж оно нереальное
это самое письмо виртуальное,
ибо все в нём есть – кавычки и прочерки,
только нет в нём человечьего почерка.
А ещё - над самой горькою фразою
нету буковки, слезою размазанной,
и руки, от глупой ревности чокнутой,
и строки, неумолимо зачёркнутой.
Мы о нём уже не вспомним за ужином,
будто то письмо уже и ненужно нам.
Ни прибытка от него, ни урона нам –
будто сами мы уже электронные.
Ради нежности, причастности ради ли,
раньше письма целовали и гладили
и – от мамы ли, от мужа, от брата ли –
их в шкатулки потаённые прятали.
Драгоценные, как травы у травника,
их читали чьи-то внуки и правнуки.
Жаль, что снова не войти в эту реку нам:
электронные читать будет некому.
Словно речь – да не простую, а тронную –
напишу тебе письмо электронное.
В нём едва ли отразится лицо моё.
Оно будет, словно пуля, свинцовое,
оно будет, словно шарик, воздушное
то бесплотное письмо и бездушное.
Не с гонцом его пошлю и не с нарочным,
без конверта отошлю и без марочки.
Пусть летит оно к Востоку и Западу
электронное – без вкуса и запаха.
…Но судьба иной удел учинила мне:
письма пёрышком писать и чернилами
и терзаться над бумагою белою
до рассвета – что сейчас я и делаю.
Вадим Егоров «Письмо о письме», март 2016.
Сигарету взять хотел электронную…
Голос внутренний пропел: «Ты не тронь её!
Если купишь – будешь век после маяться,
Весь твой кайф, наверняка, обломается».
Ибо всем она – длиной и диаметром –
Соответствует привычным параметрам.
«Надо брать!» – поют в рекламе соловушки…
Только нет в ней ни щепы, ни соломушки!
Разве можно ей сравниться с намоленной
Ленинградскою родной беломориной?!!
Ни чахотки от неё, ни удушья нам,
Будто сами мы уже малодушные.
Отсыревшие под ливнем, от брюха ли
Раньше их три дня сушили и нюхали,
А подсохшие – как баба за пяльцами –
Разминали бережливыми пальцами
И, боясь пинка отцовского, крика ли,
Их в заначки потаённые ныкали…
К электронному из строя абазу бы
Не рванулся Алешковский ни разу бы!
Где сакрально поднесённая спичечка?
Где отвисшее от рака яичечко?
Где бычок, до пальцев скуренный ротою?
Где солидный кашель с вязкой мокротою?
Не могла Шульженко фразу коронную
Спеть «Давай закурим!» про электронную!
И Жеглов бы никакими режимами
Не продул бы из такой содержимое…
Пусть вдыхают пар другие Горынычи, –
Мы ж привыкли всё по-честному, иначе.
В голове звучит мотив вальса венского, –
Самосаду дед прислал деревенского!
Отстою на почте час с извещением
И займусь я импортозамещением.
"Я еду в электричке вечерком,
Ахматовской поэзией застигнут.
Гляжу, как провода играют за окном,
Они то вдруг опустятся, а то стремительно подпрыгнут..." Николай Пановский г.Клин Я в электричке ехал вечерком,
Всецело стихородами охвачен.
В содружестве с лирическим мирком,
Под вдохновенье ямбами фигачил.
И не беда, что строчек кружева -
По километру. Сердцу не прикажешь!
Поэзия Пановского жива!
Хотя о том издательства не скажут.
Мой мастер-класс кому-то - не пример.
Лишь потому, что в творчестве - опальней.
Имеющий значение размер
Оценят, извините - только в спальне!
Под стук колёс являю миру слог -
Потомкам чтить игру воображенья.
Пусть я не Вознесенский и не Блок,
Анапест не потерпит возражений.
Чтобы хорей и дактиль не забыть,
Успею сочинить на перегоне,
Как мог во сне, но всё-таки - побыть
Застигнутым с Ахматовой в вагоне.
Короче! Клином вышибая клин,
Я снова не "Сапсаном" добираюсь,
Опять рифмую, прославляя Клин
И быть поближе к классикам стараюсь.
Под песню рельсов. Только... провода -
Мой ахербрахий за окном сбивают.
От Музы мне не деться никуда,
Жаль, что она за мной не успевает,
Стремясь к другому автору, в постель.
И оттого мне нынче не до смеха...
Писать стихи - такая канитель!
Уж лучше я в автобусе бы ехал!
И ЕЩЁ ВАРИАНТ
Писал стихи я как-то вечерком,
Внезапно вдохновением охвачен.
Не шёл размер? Так я его - пинком!
Страдает рифма? Пыром зафигачу!
И не беда, что строки вкривь и вкось,
Как провода, что вижу за окошком...
В издательстве сказали: "Коля, брось!"
А я назло слагаю понемножку.
Плевать, что скачет возбуждённый слог!
Всегда в цене игра воображенья.
В конце концов, не Пушкин я, не Блок.
Но, как поэт, достоин уваженья.
Чтобы хорей и ямбы подобрать,
Достаточно извилиною дрыгнуть.
Могу и у Ахматовой содрать...
До Пастернака с Тютчевым допрыгнуть.
Поможет с тренировками батут.
Отчаянными рифмами томимый,
В надежде, что меня не заметут,
Начну взлетать (не приземляясь мимо).
Заменит сетка автору постель,
Вот только Музе будет не до смеха...
Иметь её - такая канитель!
Уж лучше я в автобусе бы ехал!
Экраны дней затянуты разлукой,
Как чёрным крепом смерти зеркала.
Лишь пёс родной целует влажно руку
И спрашивает утром: " Как дела?"
Алла Алмазова
Жми сюда
Хмурое утро
Сегодня утром мой любимый пёсик
(когда я полусонная была)
Мне задал ненавязчивый вопросик:
«Хозяюшка, а, как твои дела?»
Я, потянувшись, Тузику сказала:
«Дела мои, похоже, не плохИ.
Шедеврик родила под одеялом!»
И начала читать ему стихи.
В них было всё: «экраны дней», «разлука»,
И «черный креп», и «смерти зеркала».
А пёс бубнил: «Какая ж это мука.
Ну, на хрена спросил я про дела?»
Я ж три часа читала, в окна глядя,
Но прервала стихи коротким «Ай!»
Скотина–пёсик в комнате нагадил,
Сказав: «Спасибо. Больше не читай».
Там глядишь, пригласит на чай, в гости.
На столе будет ром и коньяк.
Угощение всякое, сласти,
Все так мило, ну просто ништяк!
Иван Терёхин, " Отцвели на аллее каштаны..."
Ночь сгустилась над летом зелёным,
темнота беспросветна зело.
Может, вечно смотреть на влюблённых
одинокой луне - западло?
Может, где-то в бездонной Вселенной,
неисчерпанной страсти полна
от тоски изнывает Селена, *
потому что, в натуре - одна?
Кто измыслил ей участь такую?
Вот и я в отрешённом краю
вдребадан и томлюсь, и тоскую,
сотворяя маляву свою.
Только утром отвалит волненье
до наезда иной темноты
и восступит рассвет во владенья,
полусонные зыря "Кресты"...
11 августа 2015 - Ольга Стукалова (Антирозочка)
Жми сюда
Мы с тобой договорились
Что встречаемся на "Тульской".
И еще договорились,
Лета жар считать июльским.
А потом договорились
Что звезду зовут Букашкой
И условно потрудились
Над условным Чебурашкой.
А потом, совсем условно,
Целовались у мосточка.
Не влюбленные дословно,
Но влюбленные досрочно. :)
Дождь пошел, совсем условно.
Капнул на нос и на ухо.
Тут волной, все поголовно
От грозы лишились слуха. :)
Как условно слово "ветер",
Так условно слово "море".
Месяц светится? Нет - светел.
И совсем трагично - "воля".
Что считается стабильным
Очень хрупко и вторично
В этом мире щепетильном.
Верить в слово неприлично :)
✴ ✴ ✴ ✴ ✴ ✴ ✴ ✴ ✴ ✴ ✴
Помнишь, нас с тобою летом -
По башке июльским жаром?
В Тулу взяв тогда билеты,
С тульским мчали самоваром...
А на станции "Букашка",
Где мы пили чай (условно),
Вдруг в купе к нам - Чебурашка:
- "Так, у вас всё полюбовно?"
Мы с тобой лишившись слуха,
Чай условный льём в стаканы,
Чебурашка щёлкнув ухом,
Плащ достал из чемодана:
- "Да, пошили мне отлично
И смотрюсь в нём обалденно...
Может это и трагично,
Плащ мой был когда-то Геной!"
- "Что считается стабильным -
Очень хрупко и вторично!" -
Ты сказал, икая сильно
И заржал вдруг истерично!
Вышли в Туле на рассвете,
Там повсюду - самовары...
С криком: - "Вот, придурки эти!" -
Нас связали санитары!
Курс лечения отличный,
Я же в этом щепетильна.
Да, запой был фееричный!
Помнишь? Чай был крепкий... сильно.
"Проявленья страстей многолики,
Но... Фиаско случалось не раз,
Когда жёны находят улики,
А виной не поэт, а... матрас.
......
......
Может, время простит баламута?
Поменяется всё. Без прикрас,
Думал я, что верна ты кому-то
И причём, не единственный раз... Михаил Конов,
поэт. Кто-то, каясь, в грехах признаётся,
У кого-то скандал не в чести.
А кому-то с лихвой удаётся
По понятиям всех развести.
Как всегда, на подробности падкий,
Оправдается бабник: "Нас - рать!"
Лишь поэту придётся не сладко
Потому и приходится врать.
У любви не бывает канонов,
Чтоб спалиться, хватает улик...
Мог, конечно, запутаться Конов,
Если круг его Муз многолик.
Коль с одной он - в позиции "снизу",
А с другой, не вставая с колен...
Если разом заполнены визы
В мир Наталий, Татьян и Елен,
Где доступны Маринки и Клавки
И желательно - первый этаж.
Где становятся лишними плавки,
Чтоб могли заценить эпатаж.
Где пока не случалось фиаско,
Сколько водки в стакан ни нальём.
И уж если срываются маски,
То, как правило, вместе с бельём.
Донжуанство в себе сочетая,
Не жалея рубашек и сил,
Кто-то дам, как бестеллер, читает,
Кто-то ищет в запале Persil.
Не заметить помаду - искусство,
Как - не выбросить... старый матрас,
На котором проверены чувства
И причём... Не единственный раз!
ВПЕЧАТЛЯЮЩИЙ ЭФФЕКТ
Чудак-агроном
Мудозвончиков Сева
"Виагрой" слегка
Обработал посевы.
Эффект впечатляет.
- Начальник, не злись!
Смотри, как колосья
В полях поднялись!!!
На что председатель
Вздохнул и сказал:
- Я как-то себе
Аликапс заказал.
А дома... По роже -
Помойным ведром...
Супруга желала
Комплект со... Шнуром!
Он и она — заложники небес,
Влюблённые навек, в разлуке снова,
Так умер мир, что, кажется, воскрес,
И никогда не быть им вместе снова.
Дмитрий Ахременко, «Он и она»
Усталый месяц щурил сонный глаз,
Держась за холод призрачной вселенной.
Он так светил, что думалось — погас...
А темнота сурово и надменно
Вонзала в сердце сумрачный кинжал.
Озябший город замер опустело.
Он замер так, что виделось — бежал
И так озяб, что, кажется, вспотел он.
Стоящий клён у зыбких луж-зеркал
Ночь одарила девственным опалом.
Клён так стоял, что чудилось — упал,
Ночь так дарила, будто отнимала.
Теряя силы, день, одетый в шёлк
Склонился перед тёмной королевой.
Он так терял, что верилось — нашёл
и, удаляясь, сдал права налево...
Метаморфоза автор Pilot
Утратив брови, следуя проспектом,
Я встретил панику и мы пошли к аффекту.....
Жми сюда
Я, как и г-жа Пересмешкина из Симферополя, не удержался, чтобы не выложить ответ на "Матаморфозы" в виде отдельной пародии
В городке, что у южных границ,*
Наблюдаются метаморфозы:
Рюмку выпил – и нету ресниц,
Бац – и уши завяли, как розы.
Стихотворства безудержный зуд,
Разве пиво с утра выручает.
Уши - да! Эти сразу встают,
Но чего-то ж еще не хватает!
И в лесу у огня среди пней
Я от паники, рядом сидевшей,
Услыхал, дескать, мне, хоть убей,
Не хватает бровей отлетевших.
* - Городок у южных границ - так на Хохмодроме автор стихотворения обозначил место своего проживания
Дойдёт ли импульс до тебя?
Мне щёки, как антенны служат.
Вдруг, заливаясь краскою, любя,
Я вспыхну... вспомнил...может...
Дойдёт ли импульс?
Ты предназначен мне самой судьбой!
И вместе быть должны мы непременно!
Да только ты какой-то...неживой...
А я уже настроила антенны!
И грудь вперёд, как пару жадных клемм,
Готовых вмиг замкнуться плюс на минус!
А ты ко мне неласков, глух и нем,
Похоже, не дошёл мой страстный импульс...
А я тебе намёк, ещё намёк...
Но ты лениво лопаешь овсянку!
Пустив по венам переменный ток,
Я хлопаю ресницами морзянку.
Хочу тебя! Но ты угрюм и хмур...
Посмотрим, что на это ты ответишь!
К кровати привяжу бикфордов шнур
И вспыхну! Может, хоть тогда заметишь...
Воодушевило:
Иду на абордаж и в плен беру Наташу: ...
Трусишек белый флаг качается на люстре:
сдаюсь, я не «Варяг»! – ты произносишь с чувством..
«Иду на абордаж», Игорь Белкин Жми сюда ______
Трусишки развеваются на люстре,
Из форточки с зюйд-веста бриз подул.
Ты стеньгу стала дёргать очень шустро,
Чтоб ставить парус, обнажив корму.
Качаются чулки на батарее
Трепещется бюстгальтер одинок,
А ты как юнга забралась на рею
И мачту обнимаешь ту, что фок.
Шпангоуты скрипят, бриз всё сильнее,
Натянут до предела такелаж.
Идёшь на абордаж ты не робея,
Развесив вместо флага свой корсаж.
Окончание 1 (пессимистическое)
Но ветер стих, усилия напрасны
Повис бушприт и стал скрипеть брашпИль
Секстана показания не ясны
Но ясно то, что наступает штиль...
Окончание 2 (оптимистическое)
Царапают багры корму и ванты,
Но руки крепко взялись за штурвал
«Варяг» не опасается десанта.
Командую: «Огонь!» Щас будет залп!
Воодушевило: То ли дождик, то ли слезы..., Donata Жми сюда То ли гуси, то ли утки,
То ли стаи журавлей
Уносили с криком жутким
Лето юности моей. ......
То ли гуси, то ли утки (c)
Выстроясь в неровный клин
Унесли с собою шутки
И остался только сплин.
Этот сплин и плюс похмелье
Унесли с собою сон,
Прихватили вдохновенье
И в башке толь шум, толь звон.
А под шум тот хаотичный
Вещи вынесли вчера
То ли все, то ли частично
То ли тёща, толь жена!
Встал на солнечной опушке,
То ли роща, то ли лес?
Может всё-таки я Пушкин
Или может быть Дантес?
Есть перо и есть бумага,
только Муза не летит.
И замучило люмбаго,
и всё хуже аппетит.
Догоняет быт дотошный-
жри только и работай.
От еды с работой тошно,
и мне не спится что-то.
Горни выси где-то там
и лошадка о крылах,
и так способствует стихам
коль не Бог, то значит Вакх.
Где вы музы,боги,кони?
Мысли где высокий взлёт?
Я же ваш слуга покорный!..
Что же рифма не идёт?
В небе солнышко сияет,
чтобы цвёл четополох?..
Что же за судьбина злая?
Чем же я для Музы плох?
22.03.07г.
У поэта звонит телефон:
- Есть проблемы?
- Вы кто?
- Аполлон!
- Тот, с Парнаса? Пришлите мне Музу!
- Все на вылетах к членам Союзов!
- Ну, Пегас прилетит пусть покуда...
- Выходной он, в гостях у верблюда.
- У меня есть перо и бумага,
И бессонница есть, и люмбаго.
- Чем же мне вам помочь, мой хороший?
Может, Вакха прислать и калоши?
- Вакха можно... Калоши не надо.
Вместо них, лучше, пуд шоколада.
- Оду хочешь писать?
- Нет... Поэму!
- Про любовь? Я, как раз, буду в тему!
- Про неё... Дуйте с Вакхом на пару!
- Мы вакханок захватим с гитарой!
Вакханалия длилась та сутки.
Вдруг, очнулся поэт... бродят утки
И гогочут, щипая за спину.
Встал поэт, проклиная судьбину,
За сарайчик пошёл быстрым шагом,
Разминая, с досадой, бумагу.
А потом, отхлебнув самогона,
Взял гитару: - С самим Аполлоном
Выпивал я? Ох, плут же он... гроши
Спёр, фуфайку, часы и калоши!