«Ты – знаешь? – А я вырос из тебя…
Ты мне – мала! Но чувство раздражает
Холодный мозг и, лишь до слёз любя,
Меня в оковах держит, угрожает…
Прошло очарованье, словно дым…
Я повзрослел, заматерел с тобою.
Не дни, а годы был я молодым,
Но – ухожу, благодаря, с другою…
Где стёрлась уж романтики печать,
Ты продолжаешь мерить своим метром -
Простить длиною в жизнь, чтоб вновь начать
Тот путь, что открывался с южным ветром…
Ты – знаешь? – А я вырос из тебя…»
АНДРЕЙ КЛИМ. Ты мне ... мала... 5-минутный экспромт. Жми сюда ______
Шестиминутный экспромт, Андрюха…)))
Стирается романтики печать…
С тобою матерел я год от года,
И понял, наконец: пора кончать
В тебя вмещаться, как велит природа!
Однажды так безвылазно застрял,
Что просто чудом смог освободиться,
И понял то, что ты не идеал,
Ты мне тесна, как Зевсу колесница!
Китайской уподобился стене,
Глубокий ров теперь меж нами вырыт,
Ты что-то стала маловата мне,
И я другую взял себе на вырост.
Свечусь теперь, как лампа в тыщу ватт,
И невдомёк, что может так случиться:
– Любимый, что-то стал ты маловат… И… снова перевёрнута страница!
P.S. Я понимаю, друг, что бес в ребро
Да южный ветер делали погоду,
И возрастному кризису в угоду
На женщину ты заточил перо...)))
...вино нам сегодня вдруг мысли закружит
И души нежданно согреет оно…
Вы этот когда-нибудь вспомните ужин,
А с ним, может быть и меня заодно.
Как я свои строки читал вам, картавя,
О трепетной тайне сердечных глубин…
Евгений ГРЯЗНОВ
______
И спорить не стану, Евгений, Вы правы.
Вот ежели мне, не во сне – наяву
Изведать захочется истинной славы
Я, водки спроворив, друзей позову.
Поэзия легче идёт под бутылку,
Пускай от вина разомлеет душа.
Приму и примусь декламировать пылко,
Картавя о том, как любовь хороша!
Стихов восприятью способствует ужин
И дым сигаретный, и кресел уют,
И хор дифирамбов приятельских дружен…
Пусть завтра, возможно, подальше пошлют!
К концу распаляясь, завою, как ветер,
Который гуляет зимой на Тверском,
Друзья рукоплещут, а кто-то заметит:
"Талант!.." - а потом разбредутся тишком…
Довольный вполне, что кому-то вот нужен,
Теплею душой, раскрасневшись лицом…
По трезвому, знаю, похвалят лишь ужин,
Меня помянув разве крепким словцом…
(прошу прощения у автора за некоторую жесткость по законам жанра)
(с) Леонид Олюнин
«Бездарь тянется к таланту,
Как окурок к адаманту, -
И стремлением частит –
Думает, что заблестит.»
***
Леня тянется к перу,
Как уборщица к ведру.
Ни один ценитель слова
Не одёрнет Лёню: «Тпрууу!»
Слишком Лёнечка частит –
Верит в то, что заблестит.
======
(с) Леонид Олюнин
«Сам не знаю почему
В борщ попали тапочки…
Нам поэты ни к чему,
Пушкина достаточно.» ***
Нет Олюнина вины,
В том, что, как обкуренный,
Пишет всякой «бузины
В Киеве для шурина».
***
Кашеварил как-то лох –
Сунул в борщ галоши.
Графоманы лоху пох,
И Олюнин тоже.
======
(с) Леонид Олюнин
«Знает правая нога -
Левая устала…
Если начал другу лгать,
Всё, пиши: пропало.» ***
Пишет левая нога -
Правая устала…
Каждый новый стих – пурга,
А ему всё мало.
======
(с) Леонид Олюнин
«Вы мне скажите: кто лишён
Похвастаться призвания.
Все знают, лгать не хорошо,
Что толку в этом знании?» ***
В слепой надежде на успех
Олюнин верен долгу.
Он знает, графоманить – грех,
Но толку,
блин,
но толку…
======
(с) Леонид Олюнин
«Ты глянь как он старается –
Мастак, наверняка…
Ломать – что не ломается
Забота дурака.» ***
Всё книжица за книжицей -
Выходят непрестанно …
Писать, когда не пишется -
Призванье графомана.
======
(с) Леонид Олюнин
«Разве курица не птица?
Разве лапоть не башмак?..
Сам не знает чем гордиться,
Но без гордости никак.» ***
Разве курица не птица?
Разве Крым не заграница?
Разве лифт не туалет?
Разве Лёня не поэт?
======
(с) Леонид Олюнин
«К развалу дорога прямая.
Жидка фраз красивых вода.
И бодро идет, не хромая
Прогресс, только знать бы куда?» ***
Парнас уже рядом!
И втуне,
Не зная иного досуга,
Идет к нему Лёня Олюнин
Как ослик …
по кругу…,
по кругу …
Афтор: Кристина Шошина
Обозвано: "Написала я несколько строк..."
Охрегинал: Жми сюда (Обратите внимание, что пол литгероя (автора?) меняется, так сказать, по ходу пьесы)
______
Написала я несколько строк,
Чтобы мне позавидовал Блок,
Чтобы Пушкин меня похвалил
И когда говорил - не хитрил.
Чтоб Асадов мне улыбнулся
И рукою макушки коснулся
И сказал, как заботливый дед:
"Мы гордимся тобой, молодец!"
А Есенин в стихах бы сказал:
"Ты про родину бы написал!
И поверь, будешь вмиг на слуху,
Лишь бы ты не писал чепуху!"
Чтоб Ахматова нежно вздыхала
Ну и хватит, и это не мало.
Мне б хотелось писать как они
Но увы... Хотя все впереди!"
******
"Позавидовали"
***
Написала я несколько строк…
Первым грохнулся в обморок Блок,
Пушкин в лоб мне навёл пистолет –
Доброй няней воспитан поэт!
Тютчев с Фетом скатились под стул,
Миша Лермонтов скорбно икнул,
А Некрасов успел доложить:
Хорошо на Руси мне не жить!
Маяковский, любитель-флейтист,
Был со мной не особо речист:
В водосточную дуя трубу,
Пожелал меня видеть в гробу!
И Есенин сказал мне в стихах:
“Где ж такие рождаются, нах?
Не из Африки ль родом, мамзель?
Шимпанзе ты моя, шимпанзель…”
Северянин заставил меня с
Самогоном сжевать ананас,
И Маршак постучал в тот же день,
С толстой сумки снимая ремень!
А Чуковский – ну тоже хорош! –
Мне скормил пару драных галош,
И под гимн сам Сергей Михалков
Мне успел надавать тумаков!
Пастернак – вспоминать не хочу! –
Мне горящую вставил свечу,
Ну а Бродский, сказав, что всплыву,
На Васильевском бросил в Неву!
И Асадов, скривив свой анфас,
По макушке мне съездил и в глаз.
Прорычал этот меткий слепец:
“Ну ты пишешь! Ну полный пипец!”
А Ахматова, кисло вздохнув,
Испустила немедленно дух,
И Цветаева тоже туда ж...
Чисто женский такой эпатаж!
Вышло явно чего-то не то…
Может, надо писать как Барто?
Или вовсе всё бросить?... Но вдруг
Откопал меня Дима Храфчуг!
Подобрал, ободрил, обогрел,
(Тысяч пять на мне, правда, “нагрел”),
Но зато, как сестра по перу,
Я звездю теперь на Бездарь.Ру!
09.07.09
З.Ы. На днях этот стишок, уж лет пять как валявшийся у меня на стихирском сайте, я ткнул хохмы ради на Главную стихерянскую страницу.... Мдя... Реакция морды-раторов (или неужто самого Д.К.?) была предсказуема, хотя и с пятилетней задержкой. Забанили, запретили под надуманным предлогом. Видать, намек на схему заработка на графоманском тщеславии, столь прелестно реализуемой главвредом Д. Кравчуком и его сворой модераторов, находится под запретом на "крупнейшем российском сервере современной поэзии", как пафосно именует стихи.ру эта гоп-компания...
" Я – пишу, ты – читаешь меня, между нами черта,
мы на разных полях, где одно именуется автор,
а другое – читатель, читатель обязан читать
всё, что автор напишет и это единственный фактор"
"Я - пишу, ты - читаешь меня..."[/i][/i]
Дмитрий Артис Жми сюда
Цени, читатель, труд Поэта!
Шипеть на стих не смей, как гусь!
А то под дулом пистолета
Учить заставлю наизусть!
Не пропускай моих новинок!
Читай, за творчество хваля!
Ну, а поскольку нынче рынок,
Плати за строчку три рубля.
За мой шедевр, размером в строчку,
Налей мне доверху бокал!
Ты что, читатель, лезешь в бочку?
- «Стихов твоих я не читал!»
Короче вот что, генацвале,
Девчонки, дамы, пацаны,
Читали вы, иль не читали,
Я написал - и вы должны!
Не хочешь в суд, беги за виски,
И предо мною будешь чист!
На должников готовит списки
Мой изворотливый юрист.
«Говорят, даже кошка имеет право смотреть на короля. Спросить бы кошку: не предпочитает ли она этому высокому праву сметану?»**
Мне не верят – ну и пусть не верят,
Я английский, королевский кот,
У меня весь двор в мышином теле,
Привилегирован весь мой род.
Мне сидеть при особи монаршей,
Можно где угодно хоть весь год.
Кот приевшийся овсяной кашей.
Требует сметану вместо льгот!
"Я счастливый", старый кот!
Влил сметану прямо в рот!
«Я счастливый» – как в раю!
Дайте кошечку мою!
Однако я узнал от Гумилёва,
Что у сороки тоже яйца есть.
Влад Степанов
Когда бы не прочёл я Гумилёва,
Меня бы не сразила эта весть:
Ни в жизни не узнал бы я такого,
Что яйца у сороки – тоже есть;
Что кот учёный может печь те яйца,
Добытые хозяину, в песке;
Что блохи на коте, они плодятся;
Кот говорит на русском языке!
Здесь всё так неожиданно, так ново!
Я строки перечитывал не раз...
Прошу и вас: откройте Гумилёва,
Прочтите стих "Маркиз де Карабас"!
"На стенах четырех лишь гвоздь
И шарф повешенный,
Как будто кто-то бросил кость
Собачке бешеной."...
"Но есть у взора прямота
И гвоздь не выстоит."... Жми сюда "На стенах четырех..." Автор: Александр Тулбу
Я строю дачу, за плетнём,
В шарфе с бекешею,
Потом стихи про новый дом
На гвоздик вешаю.
Квадратных метров сорок пять –
А взгляд не радуют...
Подковы можно разгибать
Моими взглядами.
Бекешу снял, повесил шарф,
Погладил пёсика
Хотелось дачу - вышел шарж
С плетнём у просеки.
Глотает мышка валидол,
Читая выдержки,
И, даже, гвоздь моих трудов –
И тот не выдержал.
Ты ребёнка родишь,и от счастья немея
Грудью кормишь его,закрывая глаза
Ты как Пигмалион,что створил Галатею
Жизнь сыночку дала,попросив небеса
Ты ночами не спишь,и стираешь пелёнки
Колыбельные песни,над люлькой поёшь
Расцелуешь ему ,утром нежно ручёнки
И пустышку,в кроватке,нечайно найдёшь
А когда подрастёт,заболеет зимою
На руках его носишь, сама в туалет
Тешишь сердце больное, хрустальной мечтою
Что счастливо прожить,сможет он много лет
Школу кончит с медалью,пойдёт на работу
Там квартира в Москве,и в газете портрет
Обещает,прелюдно,свободу народу.....
-...Ну а он #### вырос, по жизни поэт
И всё плохо у нас,и он горькую хлещет
Грустно пишет стихи, прям не дать,не отнять
Хвалит пресса его, все равно мне не легче
Мне не двадцать.... мне стукнуло, все шестьдесят
пародия "Бедная мать"
Нахрена вы, маман, попросили у Бога,
Чтобы он вам послал дуралея – сынка.
Он теперь нам стихи сочиняет убого
И, при этом, его не отсохнет рука.
Он был с детства говнист и, стирая пелёнки
Неужели ни раз не пришла к вам мысля,
Слыша ночь напролёт голосок его звонкий,
Кем на грешной земле станет он опосля?
Вы мечтали, что он кончит школу с медалью
А за ней институт и работать пойдёт.
Мне легко вас понять, вы же просто не знали,
Что родится на свет вот такой идиот.
Вам уже шестьдесят, а ему вечно двадцать,
Лишь верлибры писать, да синячить Портвейн
Не желает ничем он другим заниматься
И клепает херню – за катреном катрен.
Кабы знать вы могли, что он будет стихами
Людям мозг засерать, как дерьмовый поэт,
Вы его в унитаз окунули бы сами
Когда справить нужду, понесли в туалет.
Чукотские ночи – дежнёвские кочи
Пролив открывают в преддверии пург.
Юрий Прыгов,
"Чукотские ночи"
Бесшумно, как тени, не ведая лени,
В одно из суровых неласковых утр
Бежали олени, сгибая колени,
Одной из чукотских освоенных тундр.
Здесь нарты, морозы (не нарды, не розы),
Здесь вам не Ташкент и не Санкт-Петербург –
Тюлени, торосы, моржи, эскимосы,
Киты, ягель, мыс и преддверие пург.
И пурги проснутся, сюда принесутся,
На чумы пойдут, будто войско на штурм.
Медведи потрутся об ось, разбегутся –
Возможно, в края, где полно клюкв и хурм.
Про брата-нанайца, про нерпу и зайца
Тянул заунывную песню каюр.
Но, честно признаться, ему часто снятся
Стада длиннохвостых прыгучих кенгур...
Любовь ударит по карману,
И в чувствах сделает дыру...
......
Все дамы любят шарм и пылкость,
И с бантом-бабочкой герой
Всегда найдёт себе бутылкость
И рюмкость к рыбке заливной.
Ну, отчудил я, право-слово,
Вот это фразу изобрёл:
Бутылкость, рюмкость – это ново!
......
У дам я пользуюсь успехом,
А почему?! Да потому,
Что отношусь к себе с усмехом,
Кадя «осанну» их уму.
Михаил Гуськов
Пора прервать кадить "осанну" –
И не поешь, и не попьёшь...
Любовь ударит по карману,
Когда её совсем не ждёшь.
Стоит тарелкость. Это – плоскость.
Солонкость рядышком стоит.
Возьму-кость в рукость вилкость, ложкость
И утолю свой аппетит!
Поскольку парень я рубаха,
Успехом пользуюсь у дам.
С улёгкой лыбкой, без устраха
Я пол-кармана им отдам!
В моих словах – сноровкость, гибкость.
Ещё такое отчудю!
Чтоб встала в горле костью рыбкость,
Когда я это запустю!
Он – не поэт Когда поэт не любит женщин,
К тому ж не курит и не пьет,
Скажу, ни больше и ни меньше:
Он не поэт, он рифмоплёт.
Владимир Городзейский Поэт всея Руси
Коли не любишь ты абсента,
Не спал у дамы на груди,
Тебе цена – да меньше цента,
Таких пиитов пруд пруди!
Ты должен плакать и смеяться,
Считать водой апперетив,
И падшей женщине отдаться,
Желательно не заплатив.
При этом лучше быть женатым,
Но Дон Жуаном слыть у дам,
И выглядеть слегка поддатым.
Уже с утра напившись в хлам.
Поэта путь тернист и сложен -
К народу ближе быть изволь:
Раз жизнь без мата невозможна,
Его рифмуй и им глаголь!
А как народ тебя заценит,
Кода траву начнёшь курить!
Народ тот час же скажет: «Гений,
Не стихоплёт, его етить»!
И вот тогда и бомж бездомный,
И гастарбайтер, и эстет,
В тебе признав талант огромный:
Решат, что ты Большой Поэт!»
То в Париже было дело:
Я на экскурс прилетела,
И у Эйфелевой башни
Завела с французом шашни.
Через час или другой
Жан, француз мой дорогой
Подарил букетик роз,
Это тронуло до слёз.
На глазах у парижан
Мне в любви признался Жан,
Объяснялся на французском,
На английском и на русском,
На японском, на немецком,
На китайском, на турецком,
Но руки не попросил,
Видать, выбился из сил.
Обмешурился француз,
Ну, скажите - не конфуз?
Оказалось, что во сне
Это всё приснилось мне.
Ефросинья Русская. "То в Париже было дело" Жми сюда
От чужих наречий таю
И до утренней зари
Я на экскурс улетаю
Лингвистический в Париж.
ПОЭМА О НЕЗАБУДКАХ
Игорь Северянин
Поет Июнь, и песни этой зной
Палит мне грудь, и грезы, и рассудок.
Я изнемог и жажду незабудок,
Детей канав, что грезят под луной
Иным цветком, иною стороной.
Я их хочу: сирени запах жуток.
Он грудь пьянит несбыточной весной;
Я их хочу: их взор лазурный чуток,
И аромат целебен, как простор.
Как я люблю участливый их взор!
Стыдливые, как томны ваши чары...
Нарвите мне смеющийся букет,
В нем будет то, чего в сирени нет,
А ты, сирень, увянь в тоске нектара.
.
Пародь
НЕ ЗАБЫВАЕТСЯ ТАКОЕ НИКОГДА
Теперь хожу с простреленной душой:
Пробиты грудь и грёзы и рассудок,
Я эту жажду долго не забуду…
Как я хотел того, что под луной!
И вот инопланетным лопухом
Пред незабудкой. Было не до шуток,
Но я её сразил своим стихом
И взор её стал сразу нежно чуток….
Но доктор нынче вынес приговор,
Сочувствием прикрыв стеклянный взор;
Ехидно хохотнули санитары:
-Ну, ты даёшь, сорвал такой букет!
В нём всё, что есть, сирени правда, нет.