Я готовлю лучше, чем целуюсь.
......
Под луной, похожей на камею,
Мальчики целуют у пруда
Женщин, что готовить не умеют –
Типа разделение труда.
Я готовлю, я пеку и квашу,
Я – находка для любых мужчин.
Пруд похож на жиденькую кашу,
Впрочем, нет, на суточные щи.
......
Я могу подать и пастилу и
Стейк, я и сама его люблю.
Я же вас не сразу поцелую –
У меня по плану – восемь блюд:
Фуагра, фондю, морепродукты,
Устрицы, – и всё сама-сама...
Понавыбирают этих дутых
(С пошлыми губами) росомах,
И не доедают – это ж ясно.
Вон, какие бледные на вид.
Так и зарабатывают язву,
А желудок не восстановить!
По губам не выбирают в жёны...
Мальчики, ребята, господа,
Чтоб вы сдохли, жалкие пижоны,
Прямо возле этого пруда!
СолаМонова
Пруд нашли – заброшенное место
И целуются, вовсю дразня!
Тили-тили – ТАМ, а тесто...
Тесто
В это время – ТОЛЬКО У МЕНЯ!
Здесь – разграничение понятий,
Типа разделение труда,
Выбор привлекательных занятий
В деле, где присутствует вода.
У меня продуктов разных – масса!
Те, что не умеют печь, варить
Женщины – ни рыба и ни мясо,
Незачем о них и говорить.
Что ж, катитесь, мальчики, колбаской!
Впрочем...
Кулинарный зорок взгляд:
Пруд, когда его затянет ряской,
Он похожим станет на салат.
Мальчики! Я рада постараться,
Дабы вам гастрита избежать!
Чтобы вам со мной поцеловаться,
Лишь чуток придётся обождать:
...проснулся я от шума, словно смех
звенел. Звенели капли, капли – пели.
Подумал я: «Смотри-ка, потеплело!»
(Шёл дождь и перестал. Посыпал снег).
Посыпал снег и прекратился смех.
Так странно стало, даже как-то дико!
Дождь превратился в снег и стало тихо.
Поскольку снег идёт, поскольку снег
в сомнении – сквозь сон и дрёму – снег.
В молчании, как будто только снится,
всё падал снег и таял на ресницах
смущённых луж...
(Шёл снег – снег зимних нег...)
...уснуть уже не мог я, поелику
всё падал снег – в безмолвии великом.
Всё падал снег.
Виктор Сосновский
Мне стало как-то странно оттого,
что дождь идущий стал внезапно снегом,
хотя не стал идущим человеком,
что стало б поразительней всего.
Напрасно я подумал о тепле
(я иногда, бывает, ошибаюсь
и в диком заблужденье просыпаюсь,
но это всем присуще на земле).
Снег зимних нег – конечно же, не снек,
прошу не путать эти два понятья,
а снег – он снег и есть, хоть есть занятья,
где нужно есть, чтоб сытным был твой век.
Я слово «снег» сто раз готов сказать
в одном стихотворенье, в каждой строчке,
поскольку он прошёл сквозь проволочки,
пока не стал тем, кем сумел он стать.
Ты взвесь и снег, и дождь, и даже взвесь,
которая висит...
...А снег всё ниже
спускается, он к нам всё ближе, иже
еси на небеси творимо днесь.
Я не был в жизни счастлив ни минуты.
………………
За всё платить – моя прерогатива.
Мой прототип – персидская княжна.
А ежели судьба мне чем платила,
То лучше бы она была должна… (Д. Быков)
______
Счастливым не бывал я ни минуты,
Уже со дня рождения грустил,
Меня все невзлюбили почему-то,
Хоть был не даун я и не дебил.
Мне ничего бесплатно не давалось,
И выбиваясь из последних сил,
Копил «бабло», ведь за любую малость
Всем забашлять немало должен был.
Уверен, вы «за так» учились в ВУЗе,
А я бесплатно поступить не смог,
Поскольку в этом «грёбаном» Союзе
Не папин был, а маменькин сынок…
Теперь-то я упитанный и в силе,
Финансово окреп, заматерел…
Да видит Боже, как меня давили
Владельцы от природы тучных тел.
Но будучи и беззащитен с виду,
Сыздетства крепко на ногах стою
И никому не дам себя в обиду,
Планиду вам не изменить мою.
Пусть не оставил капитала папа,
Мамуля в жизни знала, что почём,
Когда и сколько тем давать на лапу,
Кто в СССР был властью облечён.
Законы жизни я не понаслышке
Усвоил досконально с детских лет:
В любое время без диплома «вышки»
Таким, как я, наверх прохода нет…
Препоны все преодолел, однако,
Хотя слегка и тяготит семья,
Теперь в столице каждая собака
Практически знакомая моя…
Хоть и не обошли почёт и слава
Меня, монументален я, но прост
И заплатить за всё имею право,
Удачи птицу ухватив за хвост.
А ведь не будь на этом свете денег,
Я был бы полуграмотный
Бездельник…
Всё застыло, всё замёрзло...
......
За окошком, по соседству,
Спит брусничная поляна.
Ловит ворон звуки терций
Пятирядного баяна.
......
Я бегу на лёгких лыжах,
Тундру взглядом провожаю.
Александр Кноль,
«Всё застыло, всё замёрзло...»
Нету здесь столбов в афишах,
Снег лежит, подобно пудре.
Я бегу на лёгких лыжах
По застывшей, мёрзлой тундре.
Край неласковый, суровый
Отдалённая Камчатка.
Вместо роскоши дворцовой –
Одинокая палатка.
Рядом с ней сидит на стуле
Баянист, дыша устало...
А тепло – не как в июле,
Говорю ж: похолодало.
Ловит ворон звуки терций
Пятирядного баяна,
Понимая без сентенций,
Что – не «Ясная Поляна»,
А, как минимум, «Юпитер» –
Многотембровый, концертный.
Я, одетый в тёплый свитер,
От природы – милосердный,
Мзду бросаю баянисту
В виде нескольких монеток,
Чтоб возможность дать артисту
Прокормить голодных деток.
Он пленил меня игрою –
Виртуозною, без фальши.
Я машу ему рукою
И бегу на лыжах дальше...
Осень пропела: «Ты будешь моей всё равно.
Этот роман неизбежен и он уже близко.
Колкой прохладой вот-вот постучусь я в окно
и поклонюсь тебе в ноги букетами листьев…»
Небо, подслушав, посыпалось каплями слёз,
этих напевов итог наблюдая так часто,
как призывные невесты из блёклых волос
тихо плетут показное подобие счастья.
Мне б оторвать по кусочку от летних красот,
спрятать за пазуху так, чтоб нигде не торчало,
этой же ночью сбежать бы...
Оксана Шипицына. «Осенний мотив» Жми сюда
Вот уже близок осенний сезон призывной.
Вроде бы, что мне с того, ведь не юноша я-то.
Но, постучавшись прохладою колкой в окно,
Осень пропела, цитирую: «Будешь моя ты!»
Дескать, слезами не капли, суши сухари,
Корпии вон нащипли из поблёкшей холстины...
Так и опешила я и, окно затворив,
Плотно задёрнула (чтобы ни щёлки!) гардины.
Господи, что это? Да за какие грешки?
Вроде бы скромно вела себя нынешним летом.
Разве что пляжилась топлес порой у реки —
Так и являть ведь особенно нечего мне-то...
Вдруг осенило: так вот где зарыт был щенок!
Перекуём же мечи, так сказать, на орала!
Мигом скатала холстину в упругий комок —
Да и за пазуху, чтоб хор-р-рошо выпирало!!!
Не совсем пародия, но навеяло этой фразой:
"Он называет ее Семь пятниц, любя восьмую
с воскресеньем меж ног, а глаза — сирень."
Сергей Соловьёв
(Жми сюда)
Не любитель я экстрима,
Но от вида занемог:
Проходила дама мимо
С воскресеньем между ног.
Присмотрелся в вожделенье,
И заметил без труда:
У неё ж не воскресенье,
У неё же там среда!
Птица лёгкого полёта,
В этом я ж не неофит,
И была её суббота
Аппетитная на вид.
Говорят, что я - бездельник,
Но на совесть не дави,
Зачесался понедельник
От отсутствия любви.
По секрету местный дворник
Мне поведал: “Да ни в жись,
Не среда у ней, а вторник,
Так что ты побережись...”
В мире множество развратниц,
Только с ними я “ни-ни”,
Повидал немало пятниц
За свои лихие дни.
Не поддался року злому,
На чеку - обман кругОм,
И хожу теперь по дому,
Чуть поникнув четвергом.
Разбивши чашу, лучше не пытайся
её собрать и склеить воедино.
Вернуть былое даже не старайся —
усилия, как в омут, канут мимо.
Вновь повторить, что было, нереально,
подделкой станет склеенное счастье.
Судьба — она до ужаса фатальна,
в колоде ведь всего четыре масти.
Чтоб не погасла та свеча до срока,
не позволяй бросать слова на ветер,
и самых близких, как зеницу ока,
храни с молитвой каждый божий вечер…
Андрей Теплов. «Склеенное счастье» Жми сюда
Не мог не вдохновиться стихотворением, которое заставило
задуматься над целым рядом жизненных проблем:
- над фатальностью судьбы из-за того, что число мастей
в карточной колоде — всего четыре;
- над тем почему, несмотря на такой неоднозначный выбор,
перед счастьем даже не ставится дилемма: кануть в омут,
или пройти мимо него, поскольку требуется и то, и другое;
- над трансформацией сущностей, когда, например, чаша
может чудесным образом превратиться в свечу;
- наконец, над тем, что по вечерам, нужно быть
особенно внимательным и терпимым к окружающим.
Я побоялся погрязнуть в омуте столь тонких материй,
поэтому «канул мимо», попытавшись просто воссоздать ситуацию,
приведшую к подобным философским изысканиям.
Не проканало
Вот говорят: посуда бьётся к счастью.
Но видели бы вы меня, мой друг,
Когда я клеил из осколков чашу
Посредством воска, слёз, соплей и рук!
На грани геморроя и инфаркта,
Понуры плечи, высунут язык,
И в голове, как водится, постфактум —
Нравоучений правильных азы...
А было так. В один прекрасный вечер,
Когда часы показывали семь,
Я ждал прихода музы, обеспечив
Себя буквально абсолютно всем.
Для пунша чаша, свечка для интима —
Интим и пунш, конечно же, с неё.
Да, видно, муза проканала мимо
И канула совсем в другой район.
А если бы впустую были ваши
Затраты на посуду и уют?
Не шваркнули бы вы о стену чашу,
А свечку... ну, куда их там суют?
Поэты часто на расправу скоры —
Я шваркнул, и уже совал свечу...
Как счастье снизошло: «Прости, заторы.
Неси скорее чашу, пить хочу!»
И тут я понял, что же я наделал,
И осознал, как выглядит просак...
Немую сцену помните, надеюсь?
С натуры Гоголь, видимо, писал.
Июль в разгаре, день чудесный,
Но портит все пейзажик местный:
Взгляни, но, чур, не блевани:
Под голубыми небесами,
Разя вонючими трусами
На грязной свалке бомж лежит
Синяк на лбу его темнеет,
Фонарь под глазом зеленеет
А на губе сопля блестит…
На пейзажную лирику «Осознал» автора Ильи Рагулина:
(Жми сюда)
"Сколько лет проведу на земле я?
Стал прозрачным запущенный сад.
На ветвях старых яблонь алеет
Дивный дикий дракон - виноград.
Сколько зим мне осталось, мой тополь?
Ты ж ещё, великан, подрастёшь...
На смешных своих лапках протопал
По хрустящей листве крупный ёж.
Я шагаю по жизни поэтом
И, наверно, поэтом помру.
Это я осознал этим летом,
А сегодня пропел поутру. "
сочинилась пародия:
Раз в году я заехал на дачу,
Стал волшебным запущенный сад.
На деревьях (от счастья аж плачу)
Ананасы, грибы, виноград.
Обалдев от таких аллегорий,
Стал в мешки собирать урожай.
Тут как в сказке возник на заборе
Пьяный ёж и сказал: — Не замай!
Осознавших побольше б поэтов,
Что на сайтах кропают муру,
Я б пародь написал до рассвета
И народ рассмешил поутру!
А знаешь
Я снова верить стала
И на душе
Спокойно стало!
Я знаю теперь
Мужчина есть
Мечты моей!
Он благороден
Добр
И смел
И в жизнь мою
Стрелой влетел!
Поверить мужчине
После всего?!
Никогда!
Ни кому...!
Так думала я
Он веру вернул!
Есть Робин Гуды
У нас..
Из сказки?!
Да нет же!!!!
Реальные люди
Наша надежда!
Отдать... отдают
И не стребуют с нас!
Агата Круг,
«Мужчина есть мечты моей»
Не зряшно
Я верю в Робин Гуда,
А то б тогда,
Скажи, откуда
Влетел он стрелой,
А не ядром,
Мужчина мой
Ко мне в мой дом
И в жизнь мою,
И в сердце мне
Воткнулся,
Как в мишень?
А у меня была мигрень
До этого от всех
Плохих мужчин...
Он – не из тех,
Он – Аладдин,
Но не из сказки,
Он – реальный,
Он добрый, смелый,
Идеальный,
Он всё, что можно,
Отдаёт,
А вот обратно
Не стрясёт!
Мы с ним кино
Смотрели вчера,
«Стрелы Робин Гуда»
Называется оно.
Я счастлива с ним.
Ура!