Стихи тебя, поверь, преобразят...
......
А ты увидишь вдруг особый смысл,
Невидимый другому человеку,
В словах «ночь, улица, фонарь, аптека»
И восхищаться будешь: «Зашибись!»
Анна Рыбба,
«Ты не понимаешь»
Читай стихи! Они тебе, мой друг,
Привьют интеллигентность и культуру,
Помогут осознать литературу,
Наполнят красотою всё вокруг.
И ты с восторгом скажешь: «Зашибись!»
А раньше бы сказал другое слово,
Но, к счастью, отказался от такого,
Поскольку всей душой стремишься ввысь.
Воскликнешь: «Клёво! Атомно! Ништяк!»,
Прочтя «февраль, достать чернил и плакать».
«И надо же такое нахренакать!», –
Ты восхитишься, – «Во даёт чувак!»
Стихи тебе откроют идеал,
И ты сполна вкусишь духовной пищи,
Став лучше, утончённее и чище
В отличие от тех, кто не читал...
(переделка песни "Отдайте мне мое..." группы "Божья Коровка") Жми сюда
Правдивость я люблю и точность уважаю,
но тут такой забавный статотчёт*.
Вот, пишут, что я в год, как все здесь, выпиваю
пятнадцать литров спирта. Что за чёрт!
Да как же это так. Кричу. – Не потребляю!
И даже в понедельник я не пью.
Отдайте мне мои пятнадцать литров спирта,
я сам им применение найду.
Я выдумщик большой, хоть тощий, (не те годы).
Залью вместо бензина спирт в авто.
Пуская перегар, доеду до природы.
Пейзаж там буду нюхать как никто.
А то и, изловчусь, залью в модель ракеты
и пусть она летит ко всем чертям.
Отдайте мне мои, (на душу столько литров!),
куда их там залить, решу я сам.
Ещё есть вариант: готовить на спиртовке.
Мой друг, насчёт пожрать - большой гурман.
Строитель, альпинист, любитель незабудок,
рыбак, охотник, плотник, музыкант.
Горит тихонько спирт, мурлычет джаз желудок,
Фондю** готовим прямо на столе.
Отдайте мне мои пятнадцать литров спирта,
а истину поищем мы в вине.
Ещё, ведро – жене и по канистре - детям,
а внукам, можно в ванночку налить.
Семейный наш литраж не даст заснуть соседям.
С такой бадьёй «валюты» можно жить.
Спасибо, ГосКомСтат, ты нам теперь как брат,
живительный родник твой вызвал шок.
Отдайте, мне мои пятнадцать литров с гаком,
я гак вам разолью на посошок.
* - согласно некоторым публикациям
Жми сюда потребление алкоголя в России составляет более 15 литров на человека в год.
** - Фондю - национальное швейцарское блюдо
Жми сюда
Не обучен красивым фразам
Валерий Ших
Не обучен красивым фразам,
Помотало по жизни-везде.
Но я этим Богу обязан,
Что не бросил меня нигде.
Что вытаскивал из болота,
От болезней не сдохнуть дал.
Всюду чувствовал я заботу
Хоть и видел смерти оскал.
Как не верить в него, не знаю,
Я же с ним общался во сне.
Погуляли вдвоём по раю,
Эта память жива во мне.
Этот крест на груди с распятием,
Я ношу уже много лет.
Он сказал: " Мне не быть... Писателем,
Ниже среднего я поэт.
Ничего в этом нет плохого,
Слава, тоже не всем нужна.
Лишь бы совесть была здорова,
Не запятнана грязью душа.
Пусть нас много и пусть нас масса,
Вот таких, кто стремится ввысь.
Это тоже особая каста,
Когда борешься ты за жизнь.
Когда любишь, пылаешь, дышишь,
За другого готов страдать.
Бог поможет и он услышит,
Он про каждого должен знать.
Вот и я, как умел поведал,
Без красивых и пышных фраз.
Был обычным я человеком,
Из обычных народных масс!
Источник: Жми сюда
Пародия: Беседы с Богом о душе
Хоть держу на груди крест с распятием
И во сне я по Раю гулял,
Бог сказал, что не быть мне писателем,
А я много уже написал.
- Ты- поэт, - он сказал, - ниже среднего,
Под тобой неказистый Пегас.
Ты Демьяна напомнил мне Бедного –
Из народных он тоже был масс.
Неуклюжими детскими фразами
Не раскроешь божественный смысл!
Я не зря наделил тебя разумом -
Так, давай же, Валера, учись!
Без тебя предостаточно лепета,
Зря зовётся божественным он –
Не способен ни страсти, ни трепета
Вызвать в нас - видно, пола лишён…
Вновь в сетях видя вирши дурацкие
Я, поверь мне, всерьёз горевал:
Зря тебя из болота вытаскивал,
От болезней тебя защищал?
И хоть верю всегда только в лучшее,
Усомниться тогда довелось:
Изначально ошибка допущена
Или что-то потом не срослось?
Там и сям возникают гигантики,
Из достоинств – напор лишь и спесь.
Называют игру эту фантики:
Если «фант» есть – и ход, значит, есть.
И не ясно несёшь ли победную
Ты в агонии Господа весть,
Или хочешь читателя бедного
Беспросветною скукой извЕсть?
Мой удел - контролировать главное,
Ясный курс мой - основа основ,
Но помеха свободному плаванью -
Топляки твоих горе-стихов.
Потому, если следуешь совести,
И не тронуло грязью души,
Ни в хорошем настрое, ни в горести,
Умоляю, стихов не пиши!
Ну, а если порою осеннею
Налетит непонятная грусть –
Почитай просто на ночь Есенина...
Лучше выучи наизусть…
Вот с утра сегодня стресс у нашей Светы:
"Кто посмел съесть в вазе вафли и кофеты?"
Но проблема, видимо, не в съесть или не съесть,
А в физподготовке, чтоб в ту вазу влезть.
Я пишу нелепо,
Сидя за компьютером.
Бутерброд без хлеба
Был бы только бутером.
Радуясь припасам,
Говорю, дебелая:
Бутерброд – «хлеб с маслом» –
Только с хлебом ела я!
Чур, я в домике, - нравится это кому или не нравится…
Исключившие меня из жизни, обратно не принимаются.
М. Черкасова
Исключительно исключившим,
чтоб не ведали огорчения,
безвозвратно в бозе почившим,
исключенным из исключения,
обретающим под барханами,
а барханы - всего лишь холмики,
говорю: «Ну не будь вы хамами,
до сих пор жили б в моем домике»
Как скушно пишутся осенние стихи:
Слова бредут, печальны и тихи.
Выстраиваются в очередь на лист,
Что пуст ещё и актуально чист.
Валентина Горак
Увы, не первозданно лист мой чист,
Поскольку актуально чистый лист
Уместней в современном языке,
Нескушном в каждой сказанной строке.
Интенция концепции стихов –
Вербальность, визуальность нужных слов,
Што сразу апеллируют туда,
Где тонкая духовная среда,
Где «Нет!» обскурантизму говоря,
Витальность пробивается не зря,
Где калокагатия тут и там,
Где трансцедентность с горем пополам...
Такая консеквенция, друзья,
Перцепцией пронизанная вся,
Должна пассионарностью привлечь
Всех тех, кто бережёт родную речь!
Не рассуждаю я о вечном
Не рассуждаю я о вечном,
О смысле жизни, глубине.
Хочу быть, просто, человеком.
Пока стою я на Земле.
Зачем мне там? И что там будет?!
Прошу я, дайте мне сейчас.
Чтоб здесь её я приголубил,
Чтоб от беды ребёнка спас.
Гореть хочу я здесь, не где-то,
Пока по венам льётся кровь.
Хочу я стать отцом и дедом,
Хочу познать её любовь!
Что рассуждать о смысле жизни,
Когда прекрасно всё кругом?!
Гоните Вы дурные мысли,
Освобождайтесь от оков.
Живите, радуйтесь, влюбляйтесь,
Кто знает, сколько нам дано.
Но только жить не уставайте,
Хотя, бывает не легко!
автор Валерий Ших Источник: Жми сюда
Пародия: Порассуждать люблю о вечном
Вчера её я «приголубил» -
Она о вечном рассуждать…
Как мелочны бывают люди –
Не могут по-простому дать.
А ведь сказал Господь когда-то:
- Плодитесь с миром без хлопот!
Плодиться я устал, ребята,
Все ночи проливая пот.
А мне ещё спасать ребёнка,
Гореть на службе для трудов –
Не до материи мне тонкой,
Свободен от её оков.
Из головы дурные мысли
Гоню, хоть это нелегко:
В мозгу моём они зависли,
Засели очень глубоко.
Нравоучительной тирадой
Я близких извожу давно,
Вот только бить меня не надо,
Ведь не поможет всё равно.
Под утро размещу на сайте
Здоровью бесполезный стих.
Читайте или не читайте, -
Так рассуждал Валерий Ших.
Помнишь, как-то в осень
в слякотную стужу
шла к тебе я в гости,
но упала в лужу.
Мокрой до подмышек
пролежала пол дня,
ты из дома вышел,
но меня не поднял.
Припев:
В небе парило,
но мне не было жарко,-
мокрой по рыло
я уже лежала.
В луже нету буя
и воды по пояс,
к берегу гребу я,-
ты меня не поднял.
Не помогут Фрейды
тем, кто слишком подлый.
Поднял сто рублей ты,
а меня не поднял.
Припев:
К цели, как утка,
я плыву в одиночку.
Не утону, так
рожу тебе дочку...
Пора моя –
Октябрьская, грибная,
Любимая,
Заветная пора.
Ждёшь круглый год,
В предчувствьи замирая,
Что в росный лес войдёшь –
Один, с утра.
Владимир Чурсин
Изъян зимы
Мне видится в отсутствьи
Грибных лесов,
Певучих соловьёв.
Отсюда –
Перебои в самочувствьи...
Нередко я
В присутствьи докторов
Делюсь своим;
Они в своём сочувствьи
Прослушивают
Мой грудной отдел.
И пишут
На прощание в напутствьи,
Чтоб больше
Я стихами не болел.
Скоро буду, возможно, маститым,
Но гордыня моя пока спит…
Просто… болен стихом… Как маститом,
Грудь томится строкой… Мозг свербит…
......
Я не буду писать в интернете –
Электронная правда – есть ложь!
Для тебя напишу я в газете…
Будешь окна ей мыть – вдруг прочтёшь…
……………….. .....
И слезой оросится оконце
В то мгновенье, когда ты поймёшь,
Что любовь моя жарче, чем солнце…
…И другую газету возьмёшь!!!
Александр Прудков,
«Не ищи»
Я – не женщина, но приходилось
Мне по жизни с маститом идти,
Потому что строка не цедилась
Из набухшей стихами груди.
Дело здесь в Интернетовской Сети,
В паутине её мировой...
Напишу о тебе я в газете –
И недуг мой пройдёт сам собой!
Ты газету впоследствии купишь –
Ведь она пригодится тебе,
И к мытью грязных окон приступишь –
И увидишь стихи о себе...
Брызнут слёзы, стекло орошая,
Ты тайком над газетой всплакнёшь...
В этом кроется правда большая:
Интернетом окна не протрёшь!
Миллионы любовных посланий
Я отправлю повсюду в мольбе –
И в любом из печатных изданий
Будут только стихи о тебе;
Даже если другую газету
Ты возьмёшь, или новый журнал,
То увидишь признанья поэта,
Что любовью к тебе воспылал!
Идешь обратно с посиделок поздних.
Рука с трудом нащупывает воздух,
чтоб опереться и продолжить путь.
Пространство незнакомое, кривое,
у тротуара – плеск чужого моря,
не видно звезд и некуда шагнуть.
Шумит песок, по-прежнему не спится.
Хоть глаз себе коли блестящей спицей,
кривым крючком, дешевою блесной,
там – никого. Вот с этими словами:
так вы - последний? значит, я - за вами, -
тебя приходят разбудить весной.
Полина Синёва, стихи. ру
По мотивам:
Идёшь, бывало, с дружных посиделок.
Нагружен, словно баржа, до предела,
и ищешь дом, как радиомаяк.
У тротуара - море по колено,
и ты один, как перст, во всей вселенной,
и в темноте не видно ни.чего.
Шумит камыш, деревья гнутся где-то.
Ты хоть башкой стучи по парапету,
хоть вдарь себя дюймовою доской,
там - кто-то есть. Вот с этими словами:
ну что, надрался? значит, мы - за вами,-
тебя увозит газик ментовской.