Обнаружив в творчестве автора - «В Рот Компот» - «опасный вирус» ,
я решил написать «пародию – предостережение» , тем более накануне
Новогоднепоздравительных обязательств .
Не показывайте этот стих своим дорогим дамам - это опасно для бюджета ! :-))
------
Жми сюда
Купи трусы за 28 тыщ!!!
Жена с утра вскочила, словно прыщ,
И хвать за яйца спящего поэта.
"Купи трусы за двадцать восемь тыщ,
Что носит вся гламурная планета!!!!
………………
………………
Уже купили щедрые мужья...
А ты все ерепенишься, жадюга!!!
………………
………………
Купиии трусыыы за 28 тыыыыщ!!!"
Ну ладно, ладно... Я уже согласен...
……………….
………………..
Достал заначку и отдал грустя
О удочке, не купленной к сезону.
………………..
………………
Вот так мужскую убивают прыть,
Бегущие за модою гражданки!!!
------
Пародия – « Опасный вирус за 28 тыщ »
Ты что наделал, кабальеро ?
Ты где такие цены взял ?
Лицо подружки побледнело,
Когда ей стих твой показал .
«Мда-а-а!» - как-то странно прозвучало.
И я, в предчувствии грозы,
Точней сказать, беды начала ,
Смотреть стал нервно на часы .
- Ну, мне пора !
- А ну-ка, сядь !
( опять звучало необычно)
Ты можешь мелочь эту дать,
Чтоб даме выглядеть прилично ?
Стал что-то мямлить сам не свой,
Скользя к двери по сантиметрам,
Но путь был преграждён ногой…
Три шага стали километром .
И бац, катАлог мне под нос.
Тут мне дошло - смываться поздно;
Я понял: бельевой вопрос
Волнует девушку серьёзно !
- Смотри, какая красота !
Представь: я в них…, ажур чулочек
(мыслишка глупая пришла:
«может в сортир сейчас захочет ?» )…
Даже не вздумай отказать !
Напомню вкратце об одном :
Захочешь вновь меня обнять,
Считай, что встретился с бревном !
А не со стройною берёзкой
Среди ласкающих ветвей,
С шикарной грудью и причёской,
С длиною ножек от ушей !
Мужчина же своей купил !
И головная боль исчезла !
Ну и что…? Об удочке грустил,
В хозяйстве вещь та бесполезна .
« Старик и море» - отдыхают!
Прям подавай им всем улов,
И ни один не понимает -
Мы ваш надёжный, верный клёв !
------
Такие слыша аргументы,
Любой мужик даст задний ход .
Забыть счастливые моменты,
И плюс клеймо на лбу: «Ты жмот» ???
Так пострадать, стихи читая
( не мог валюту указать ? ) !
Взял пачку евро: «На, родная!», - :-((
Как краб, стал пальцы разжимать. *
Ну а "поэту – хулигану"
Скажу, что творчество твоё
Не дам читать и сам не стану,
Коль не уценишь ты бельё…
------
* Кто ловил крабов знает – если ухватит , отпускает с трудом.
Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них - идиотки,
Тридцать процентов - набитые дуры.
Сорок процентов из них - психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остaтке,
Да и из этих-то выбрать не просто.
Тамара Панферова. Oтвет Иртеньеву
Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них - голубые.
Сорок процентов - любители водки.
Тридцать процентов из них - импотенты,
У десяти - с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.
Эрнст. Ответ Иртеньеву и Панферовой
Сорок процентов из тех, что в колготках
Неравнодушны к любителям водки.
Любят порой голубых психопатки,
Правда у них с головой не в порядке.
Дуры всегда импотентов жалели
А идиоток придурки хотели.
В сумме, конечно же, нас - сто процентов:
Дур, идиоток, козлов, импотентов
Виктор Бичев - ответ всем троим
Сорок процентов из женщин артистки,
С ними иметь надо крепкие нервы.
Десять процентов из них феминистки,
А половина - обычные стервы.
Что ж предпринять мужикам при бородках,
Если проценты тут вышли такие?
Что-то из двух: иль довериться водке,
Или всем скопом пойти в голубые!
Хм - ответ всем понемногу
Мой личный опыт ощущенье создает ,
Что дама редко просто так даёт.
И что б мы делали без дур и идиоток ,
Хотя по-первости их знали за красоток!
Затем, тут непонятных пять процентов,
Не розовых и голубых, а импотентов.
И мне за человечество обидно,
Что 25 процентов баб фригидны!
Статистика нам врёт, что сорок,
Но здесь мужик виновен, не хрен спорить!
К утру, кончаю. Всё уже слипается...
В глазах процента (%) знак качается.
«То поймаешь его ручкой в листике -
а иначе и не удержать -
а бывает, наверное, мистика,
не отбиться и не отогнать».
…
«и нашёптывает полунамёками,
заставляя о чём-то писать,
и всегда научает уроками,
что рождает под ручкой в тетрадь».
Про вдохновенье. Автор: Сандро
«То поймаешь его ручкой в листике»,
То под кустиком ножкой прижмёшь,
То, как угорь, вертлявое, склизкое,
То колючее, форменный ёж.
То худое оно, то добротное –
Не предскажешь, хоть горькую пей,
То виденье оно мимолётное,
То привязчивое, как репей.
То ответственным смотрит товарищем,
То валяет со мной дурака,
То укусит меня за седалище,
То, играя, намнёт мне бока.
То в огромных приходит количествах,
То не ходит совсем, хоть вопи.
То проносится штормом тропическим,
То сидит у меня на цепи.
То измучит пустыми намёками,
Что бесплоден писательский труд,
То, когда научает уроками,
Косяком мысли всякие прут.
Посещаем различными мыслями,
Заношу их прилежно в тетрадь.
Но, что ручкой «под музой» написано,
Без бутылки-то не разобрать.
Мне на воздух бы выйти, отважиться,
Только сунуться страшно за дверь:
Там ядрёная муза куражится,
Массой давит и воет, как зверь.
Потемнело в глазах на мгновение,
Не видна ни малейшая зга.
Знать, сорвалось с цепи вдохновение,
Если нынче такая пурга.
Она любила тайны
И став одной из них,
А ты такой брутальный
Её нераскусил...
Она стихи читала
И пела невпопад
И иногда грустила,
Ты этому не рад.
..
припев:
Пусть будет эта тайна
Среди веков жива!
И знает главно тайна,
Что тайна же она!
Пусть будет эта тайна
Одна и на всю жизнь...
"Смотри" -шепнула тайна -
"В другую невлюбись."
***
А я так шла к Парнасу
И став уже поэтом,
А ты неАфанасий
И можешь быть неФетом.
Я пела постоянно
И открывая ротик,
А ты же неЛучано
Такой неПаваротти.
Я иногда грустила
И тайной став когда-то,
А то, что неучилась -
Нешкола виновата.
Франческа Тотти - сказка
И тайну сохраняя,
А мне всегда быть в маске -
Теперь судьба такая.
~~~~
Она любила тайны,
А он любил футбол.
Узнав себя случайно
В ней, незабил он гол.
Чайка села на фонарь;
Я привет ей шлю,волгарь,
Рыбку ищешь ты,подружка,
Где ж она твоя речушка?!
В крае рек,озёр хватает,-
Знай лишь рыбку добывай,
Ты лети-ка чайка к Волге,-
Будет твой полёт недолог;
На воду ты сядь-ка,чайка;
Рыбку,птица,получай-ка...
Чайка села на фонарь
Отдохнуть... тут крик: - "Волгарь!"
Чайка стонет: - "Ох, поэты,
Сразу видно, что с приветом.
Сам бы ты летел на Волгу!
Крыльев нет? Иди! Недолго...
Лучше не найти сюжета
Для стиха, чем дать советы:
Сесть куда, где речки в крае?
Я их без тебя все знаю!
Шёл бы ты отсюда лесом
За каким-то интересом...
Сядь в лесу на пень, в тенёчке,
Получай-ка свыше строчки:
Я поэт - зовусь Всезнайка,
От меня вам балалайка;
Я пришёл к тебе с приветом
Рассказать, что стал поэтом!"
Чайка подмигнула глазом,
Крыльями взмахнула сразу,
Лишь набралась сил к полёту:
- "По стихи дуй в лес, пехота!"
Незамужняя хозяйка
Пригласила на постой
Накормила, напоила
Постелила за стеной
Перед сном спокойной ночи
Подмигнула мне в ответ
Извини подруга Зося
Я давно уж импотент.
Жми сюда
~~~~~
СТЕНА (литературная пародия)
О-ё-ёй-ка!!
А-я-яй-ка!! –
улюлюкаю я –
О-оой!!
«Незамужняя хозяйка
Пригласила на постой» (с)
«Накормила, напоила
Постелила за стеной» (с)
И промолвила мне мило:
«А про шашни и не ной!»
Да какие к чёрту шашни,
Между нами коль стена!
Тут хоть как поедет башня –
Не получишь ни хрена!
Но в интимном я вопросе
Пру на приступ горячо –
Извини, хозяйка Зося,
за нахрапство…
если чо….
О-оох! – вздыхаю…
Мысли лезут…
О-оох! – и Зося за стеной.
Зося ж тож не из железа-т,
Тож не сладко ведь одной.
Заструились биотоки
и флюиды по стене.
Я ей –
«Зо-ооосюшка!» и чмоки…
Та –
«Митю-юююнюшка!» –
мене.
И на вздох:
«Ты мой Гора-ааций!!» «Мельпоме-еена!!» –
Зосе я…
И пошла волна вибраций!
Полилась любви струя!
Хоть упёрся члЁн сердито
В стенку твёрдой кочергой,
Я же – с этой стороны-то,
Ну, а Зося-то – с другой!
А она, стуча коленкой,
Мне кричит:
«Заснул што ль, гад?!
Не гляди, что тама стенка!!
Лезь на приступ баррикад!!»
И…
(случиться было ж надо!!)
вдруг раздался Зосин стон…
Не-еет!!
Не может быть преградой
для любви гипсокартон…
Одна моя хорошая знакомая, коллега, активный популяризатор филологических знаний и детский автор опубликовала стихотворение о воображаемом кондитерском чудо-городе. С припиской в конце, что русский «пряник» называется так потому, что выпекался с пряностями, а в немецком ему соответствует слово «Пфефферкухен», буквально «пирожок с перцем». Некоторые образы вызвали новые фантазии — захотелось продолжения банкета...
В нём дома из шоколада.
Если хочешь что-то съесть,
В магазин идти не надо...
Всех чудес не перечесть...
Там пекут такие булки —
Удивляется народ:
Если встретят в переулке,
Сами прыгают к вам в рот...
Где же этот город-чудо,
Что стоит на калачах?
Я обманывать не буду:
Он пока в моих мечтах.
Лариса Ищенко. «Чудо-город» Жми сюда
Пфефферкухен
(баллада с перчинкой)
Как-то сталкер Пфефферкухен
На привале при костре
Нагружал лапшою ухен
Окружившей детворе.
«Грусть-тоску, поверьте, дети,
Нагоняют города,
Ну а я на белом свете
Не такого повидал.
В аппетитный городишко
Раз кривая завела:
Что ни здание — то пышка,
Что ни дом — то пастила.
Хошь-не хошь, не голодаешь,
Можно есть буквально всё
То заборчик обглодаешь,
То стены какой кусок.
Но опасность есть другая.
Криминала — просто гроб.
То и дело в рот сигают
Банды выпечек и сдоб.
На меня, я чуть не сбрендил,
Навалился как-то торт!
Только я ж ему не крендель,
А калач, который тёрт!
В общем дал отпор диете
И оттуда дёру дал...
Да, ребятушки, на свете
Я немало повидал.
Только вы бы слюнок реки
Не пускали бы пока —
Мне сказал знакомый крекер:
Нету больше городка.
Хошь-не хошь, а не поедешь,
Даже если путь знаком —
Съели город оглоеды
От шпилéй до катакомб...»
И перчинкой Пфефферкухен
Подытожил свой сюжет:
«Так что, если вы не мухен,
Вам туда резону нет!»
______
Pfefferkuchen - пряник, букв. «пирожок с перцем» (нем.)
"Я добрый, красивый, хороший
и мудрый, как будто змея.
Я женщину в небо подбросил –
и женщина стала моя..." (Александр Еременко. "Я памятник себе..."
Жми сюда
Я сильный, я добрый, хороший,
Когда б не склероз, его мать!
Бывало так - тещу подброшу
И тут же забуду поймать...
Миша Лапин
Жми сюда «Когда отторгнет туловище душу
Ту, что в себе хранило много лет
Слова полезут изнутри наружу
Переплетаясь в мой предсмертный бред.»
Пародия
"Сваливаем".
Конец предчувствуя, душа собрАлась в кучу
Уединение искала день и ночь.
По туловищу пятна, хоть могучее,
И скоро отрываться надо прочь.
Пакует спешно скарб и все пожитки.
Душа в раздумьях – надо чердаком,
Но там язык живой, довольно прыткий
И путь сквозь гланды сыр и незнаком.
Испуг сильней, но делать уже нечего.
А срок у туловища - кончился ресурс
И надо покидать сегодня к вечеру,
Хоть и не хочется,но анусом есть курс.
Когда на шее тяжесть
И холодно башке
Не вздумай гавкать даже
В завязанном мешке.
Не вырваться наружу
Над стылою рекой,
Где держат твою душу
Мозолистой рукой.
Зачем, комочек рыжий,
Назад не глядя грыз
У печки чьи-то лыжи
И куртки сбросил вниз?
Им ехать за туманом -
А тут культурный шок!
И вот тебя обманом
Засунули в мешок.
Дрожит комочек шерсти,
Дрожит от сквозняка.
Как здорово: отверстий
Здесь не одно, а два!
Глядят глаза-агаты
и видят (Боже мой!)
Кирпич из силиката
С верёвкой бельевой.
Вот лодочник привстанет
Могуч, как глыба льда.
Нет, лучше как из стали -
И вздыбится вода...
А жизнь течёт. Однако,
Лист на заборе жжот:
"Не видели собаку
по имени Дружок?"
Но всё не так уж плохо
На дне Невы-реки:
Там две недели блохи
Пускают пузыри.
А значит жив, зараза,
Пархатый верный друг -
Собаку-водолаза
Не взять им на испуг!
Вбежит он в тихий дворик,
Где ждёт его старик.
Написает на коврик.
Загадит половик.
Потом порвёт, играя,
Обивку у Пежо
И со счастливым лаем
Полезет сам в мешок.
Мораль у этой песни
Понятна и слону:
Пусть даже небо треснет -
Ты не иди ко дну.
Пусть буря мглою кроет,
Пусть бьют веслом в упор -
Нормальные герои
Не тонут, как топор!
Живительная сила музыки
(автор: Светлана Дубовицкая)
Бетховен вместо анальгина,
Вивальди заменяет аспирин,
Шопен нам дарит больше позитива,
А Моцарт нас спасает от тоски.
Жми сюда
***
Если я заболею, к врачам обращаться не стану -
Зарекалась однажды (наверное, это - в бреду),
В панацею поверив, от хвори, поэтки Светланы.
И пилюль вороха закопала, под пальмой, в саду.
Две недели изжогу лечила усердно я Григом.
Не помог, но весьма повлиял благотворно на сон.
Парадокс, но ячмень мой куда-то пропал не от фиги.
Глаз мой спас, от напасти внезапной такой, Мендельсон.
А ещё мне улучшил Вивальди анализы крови,
По'днял гемоглобин, что не мог сделать гематоген.
Про мигрень позабыть, навсегда, мне помог лишь Бетховен.
Штраус вылечил вывих, за сутки, на правой ноге.
Вместо капель - Шопен... и исчезла моя аллергия.
Боккерини вернул стопроцентный мне слух, за сеанс.
И, с Чайковским, теперь ни одна не страшна пандемия.
Вот, давление снизил высокое, лучше всех, Брамс.
Боль в боку, до утра, унимала я Баха сюитой.
Утром Моцарта реквием слышу и собственный плач.
- Вечен Бах, но бессилен, увы, против аппендицита!"-
Словно в дымке, шептал, под сирены вой, в "скорой" мне врач.
Растворились на шве, чудодейственным образом, нитки.
Я жива. И к привычным делам возвращаться пора.
- "Если вы не хотите увидеться, скоро, со Шнитке,
Сразу - к нам, если что...! "- вслед кричали, смеясь, доктора.
Токката ре-минора Баха
Достойна тех, кто жив без страха,
Владея мощею глубин,
Способен быть с собой один!
Светило, царствуя над днём,
Горит в ночи иным огнём!
В нём нет ни ноты сожаленья...
То, что родилось - с днём рожденья!
А остальное всё - без слов,
Ненужных музыке послов!
*** (пародия)
Токката ре-минора Баха
Звучала в здании Госстраха.
Висел портрет над алтарём -
Даль смотрит вдаль, со словарём.
Ненужных музыке послов
И остальных - по части слов
Страхуют здесь. Стою один,
Владея мощею глубин.
Застраховал, без сожаленья,
Всё, что родилось - с днём рожденья!
Гори теперь оно огнём,
Что ночью напишу и днём.
Не касаясь стихов
поднебесья,
Потеплений не жду
и наград.
Иногда, раз в три дня,
куролесю,
Взяв стихи чьи-нибудь
напрокат.
Ранней лирики поздний приплод
Плотникова Лена Жми сюда
Пусть рассветное выльет пластами
в дней горячую скоровороду.
Потепление, ты - между нами.
Это то, что от жизни я жду,
иногда, как поэт, куролеся,
видно тут Аполлон виноват.
Я касаюсь стихов поднебесья,
у фантазий взяв напрокат
то, что плохо у Музы лежало.
Ранней лирики поздний приплод,
пусть вонзит расставание жало
и светило нам темечко жжет.
Пусть рассветное выльет пластами…
****
Поэтесса ждала за кустами
Терпеливо, как мышку ждёт кот.
А рассветное, сверху, пластами
Выливало. Пласт плюхнулся нот.
Уронила Эвтерпа... тютёха
Увлеклась, сочиняя хиты.
И ещё рядом слышится грохот -
Новый пласт... Ну-ка, ну-ка ? Ух, ты!
Два пуанта самой Терпсихоры
Сверху "вылились", прямо на куст.
Переплюнуть Дункан Айседору
Не смогла и упала без чувств.
- "Что-то льётся пластами не теми!", -
Поэтесса, сказав на беду,
От рассветного ловит, на темя,
Расскаленную сковороду.
Аполлон, куролеся с Эрато,
Жарил medium well медальон.
С неба смотрит на куст виновато:
- "Вам не жжёт? Вот, безрукий. Пардон!"