Когда в сентябре прошлого года читал свои пародии на поэтическом марафоне, то обмолвился, что авторы стихов подразделяются на три типа: первый – это те, кто возмущаются и негодуют по поводу написания на их стихи пародий, второй – это те, кто относятся к пародиям на их строчки с пониманием и улыбкой, и третий – это те, кто сами просят написать пародии на их стихи.
Павел Куравский, председатель оргкомитета этого самого поэтического марафона добавил, что есть ещё четвёртый тип авторов – это те, кто обижаются, что на их стихи не пишут пародий. Ну так вот, Павел, не обижайся...
Москва сегодня первозданна,
Москва сегодня хороша!
Я пью её, как полстакана
Похмельным утром – чуть дыша,
Боясь движением неловким
Спугнуть очарованья миг...
......
Иду я улицей Варваркой –
Не реставрируемою.
Павел Куравский,
«Утро на Варварке»
Похмельным утром встану рано,
И вот, дыханье затая,
Приму спиртного полстакана,
Уразумев: Москва моя
Сопоставима с опохмелом,
Сравнима разве только с ним...
Скажу спасибо виноделам:
Друзья, ваш труд неоценим!
Процесс занюхан и зажёван,
Согрела жидкость пищевод.
Я этим фактом очарован,
А тот, кто утречком не пьёт,
Тому сравнить столицу не с чем,
Он вряд ли к творчеству готов.
Здорова трезвенная печень,
Но нет возвышенных стихов!
В конце короткой этой оды
Ещё хочу произнести:
Кой-где ремонтные работы
Уже бы надо провести.
Москвой упившись, словно старкой
(А старка – крепкое питьё!),
Иду я улицей Варваркой –
Не реставрируёмоё.
Проходи сквозь меня,
холоди,
до костей углубляйся.
Растекайся по мне
у подножий холмов меловых,
вымывай из груди
закольцованный памятью кальций,
выбивай незабытых порогами из головы.
......
Я выпью небо сквозь проём оконный...
Елена Лесная
Ты по мне растекался,
как будто кисель по тарелке.
Углубился в меня
ты, как в тине увязший карась.
Я огромна была,
ты же был суетливый и мелкий
и боялся всю ночь
ты с меня, как с Эльбруса, упасть.
Ты прошёл сквозь меня,
Под моим не зажёгся ты взглядом,
только лишь холодил.
Нам не пить из проёма весной!
Повернулся ко мне,
извиняюсь, не передом – задом,
словно пьяный Иван –
к некой древней избушке.
Лесной.
Занятье весёлое очень,
Ещё не оставив кровать,
В постели, не убранной с ночи,
Америку рифм открывать.
......
Не дело, отнюдь, не забава,
Но тайна любви и ума...
Я думал: притопает слава,
А это настала зима.
Евгений Глушаков,
«Занятье весёлое очень...»
В кровати чуть свет просыпаюсь
И, лёжа в уютном тепле,
На всех парусах отправляюсь
К таинственной дальней земле.
Проходят и лето, и осень,
Деревья роняют листву,
Темнеет небесная просинь,
А я всё плыву и плыву.
Америку рифм открываю,
Огромный такой материк.
О славе, конечно, мечтаю,
О выходе собственных книг.
А фото – на Доску почёта.
Другое – в столичный журнал.
Внезапно неведомый кто-то
Решительно в дверь постучал.
Вскочив, я направился браво
К порогу...
Не сбылся прогноз:
Я думал, притопала слава,
А это пришёл Дед Мороз...
Однажды, когда это было?
По моему в детстве, давно.
Путевка в наш дом угодила,
С одним почтальоном в окно.
Станислав Заречанский
Я в детстве сидел у окошка.
Вдруг – вдребезги рама, стекло!
Признаться, я вздрогнул немножко.
Посмотрим, кого принесло.
Гляжу, почтальон распластался
С путёвкой, зажатой в руке.
Он с пола насилу поднялся
С царапинами на щеке.
«Ты Стас Заречанский?»
«Я, дядя».
«Вот в лагерь путёвка тебе».
Я взял, сострадательно глядя
На кровь на разбитой губе.
«Зачем Вы... в подобной манере?..»
И мне письмоносец сказал:
«К другим я вхожу через двери.
А к вам – так, как ты написал».
Ещё диван любимый был не продан,
Труда, на биржу, встать, хватило б сил,
Попасть строкой в желания народа,
В эпоху цен и роста на бензин,
И может быть, прославиться отчасти...
Станислав Заречанский
Я, нежный стихотворец, в год из года
О чём-то невещественном писал.
Поэтому в желания народа
Строкою никогда не попадал.
Но грянули внезапно перемены
И резко подскочил адреналин,
Поскольку подлетели всюду цены,
А с ними разом вымахал бензин.
О гнусности такого перехода
Я гневно и сурово написал.
Поэтому в желания народа
Строкою безошибочно попал.
И долго буду тем ему любезен,
Что лирой справедливость пробудил.
И сложат обо мне немало песен
За то, что я такое сочинил.
Замечательный поэт и член клуба «Хромая утка» Demen Keaper опубликовал на странице клуба стихи под заглавием: «И замрёт пол-неба». Вот это стихотворение:
Я грусть волью в себя стаканом,
Смакуя вечера глотки,
И станет свет немного странным,
Когда прильнёт к щекам людским…
В глазах мелькнут созвездий блёстки,
И еле слышно прозвучат
Иных мелодий отголоски,
И Бездной будет мир зачат…
Тогда расправит властно крылья
Огромной Черепахи тень,
И звёзд поток в пространство выльет
Пятнистый Сказочный Тюлень…
А грусть, вздыхая напоследок,
Отступит в тёмный уголок,
Развесив на изгибах веток
Немного не рождённых строк…
И вот тогда в проём Портала
Войдёт, ступая не спеша,
Олень в гирляндах краснотала,
Замрёт полнеба не дыша…
Лишь слышно будет падать Время
В пиалу незнакомых рук,
И я, Словам Волшебным внемля,
Пойму, что хочет Верный Друг…
Я буду очень аккуратен,
Вливая в лист цепочки слов,
Я буду прятать контур пятен,
Вдыхая жизнь на гладь листов…
И мы шагнём в Рассвет с Оленем,
Я бережно к груди прижму
Итог ночных прекрасных бдений,
Забыв тоски чернильной тьму…
Пародия называется
«СЛОВНО ЗАМЕРЛО ВСЁ ДО РАССВЕТА»
Вчера мне мир казался странным,
И чтобы не было тоски,
Залил я грусть свою стаканом,
Смакуя с вечера глотки.
И ночью мне приснились крылья,
Огромной черепахи тень
И весь покрытый звездной пылью,
Пятнистый Сказочный Тюлень.
Потом еще в проём Портала
Вошёл, ступая не спеша,
Олень в гирляндах краснотала,
И замер я, едва дыша.
Потом вдруг стало падать время
В пиалу незнакомых рук,
Такое навалилось бремя,
Что охватил меня испуг.
И навалился контур пятен,
И стало мне невмоготу.
Заклялся: буду аккуратен,
Когда проснулся весь в поту.
Нет, этой ночи не забуду.
Чтоб не пришлось концы отдать,
Я больше никогда не буду
Коньяк шампанским запивать.
"Со мною вот что происходит -
Ко мне мой старый друг не ходит..." Евгений Евтушенко "Пять дней, как проклятый, пашу,
Чтоб до обеда спать в субботу..." Семён Васильев ...Со мною что-то происходит-
Под вечер белочка заходит.
Пять раз в неделю за столом
Одну и ту же видеть в лом.
Готов, как проклятый, пахать,
Чтоб дрыхнуть каждую субботу.
У рыжей бестии забота -
Со мной работая, бухать..
А два столетия назад
Она у Пушкина гостила:
Поэту вымысел простила -
Не сдал, красава, в зоосад!
У Евтушенко, видит Бог,
Она сравнима с другом старым.
Опустошая стеклотару,
Не помогала выдать слог.
Дроздов по телеку вещал,
Как Белк-самец не моногамен,
А Сибиряк, который - Мамин,
Всё опровергнуть обещал.
Знаком сюжет у Куприна*.
Прозаик также счёл возможным
Грызунью ждать неосторожно...
Ну а ко мне-то - на хрена?
Оставив пару выходных,
Чтоб к понедельнику вернуться,
Спешила к тем, кто мог ширнуться,
Воспринимая, как родных.
Sciurus** - снайперская блажь.
В глаз из винтовки попадая,
Ей будут мстить в лесах Валдая,
В природе сея ералаш.
И я, желая - к правде ближе,
Решился гостью попросить -
Еще кого-то пригласить,
Налив по полной, не обижу...
Но... Где Д.В., Индей и САХ?
Заполню "топливные баки"
Я в одну харю... Чтоб собаки
Зазеленели в небесах.
Чтоб осознать банальность тем
И доказать, что время лечит
Всё, что угодно, но... не печень...
Хотя, возможно, и - не тем...
Живём не в праздной суете...
......
" Куприн А.И.(рассказ "Медведи") "... и все лесные звери, - белки, куницы,
горностаи, лисы, волки, - с уважением
издали обходили зимнюю лежку медведей". * Sciurus (лат.) - белка.
Ох! Не долго, нет!
Белым будет свет
И чиста земля.
Ты, искать любовь
Выйдешь, или – я;
Чтоб оставить вновь
Грязный чёрный след
За плечами вслед...
Валерий Денисов,
«Первый снег»
Первый снег прошёл,
Всё вокруг замёл.
Чтоб была чиста
Эта красота,
Не нарушим мы
Признаков зимы.
Обувью марать
Эту благодать
Нам совсем не след,
Чтоб оставить след
Грязный за собой,
Чёрный и кривой.
Как любовь найти?
Надобно пути
Новые торить,
Домоседом быть.
Вот я домосед.
В помощь – Интернет.
Там любовь найдём
Мы с тобой вдвоём,
Пусть земля бела
Будет и светла.
Я согреться никак не могу даже под одеялом,
Хоть лежу не одна и щекой прижимаюсь к плечу.
......
Из меня не выходят слова, лишь сплошные издевки.
Поперхнулась любовью за деньги, споткнулась о правду.
......
Хоть его благородны слова и движения ловки,
В голове — только похоть, в руке — бокал виски, на шее — помада…
Надежда Цветкова Жми сюда
Поперхнулась любовью за деньги, но выжила всё же,
Значит, завтра продолжу, одна я лежать не хочу,
Жаль, у тех, кто моложе – услуги с годами дороже,
Чтоб прижаться к мужскому плечу, им за секс заплачу.
Я пыталась согреться сама, под своим одеялом,
Ощущенья не те, от досады болит голова,
Закрывала глаза и стишков сочинила навалом,
Издаю междометья, когда не выходят слова.
Ох уж эти мужчины, в башке у них похоть да гро́ши,
Да ещё и издёвки про мой стихотворческий путь,
Наливаю им виски, помадой их мажу хорошей
И ору прямо в уши: «Согрейте меня кто-нибудь!»